POR EL AMOR DE UNA MUJER

viernes, 26 de junio de 2009

PABLO TELLO LE REGALA UNOS VERSOS A PATRICIA BENAVENTE...


Esa noche anhelada, embarga y satura tu espera
más no sufras, no implores ni ruegues, en cambio sólo siente
verás que la borrasca cetrina se torna en alborada
y el rojo atardecer plantará en ti una nueva simiente

La dulce fronda con sus trinos matinales
en conjunción con la espuma salada de alguna ola perdida
creará en ti una fina espiga de dorados trigales
que se madeja con tu alma más querida

y así desbrozando plantaciones antiguas
Patricia será espejo de la espuma de oro
que humedece y deshace las sensaciones ambiguas
provocando en ella el nacimiento de su nuevo gran tesoro.

miércoles, 24 de junio de 2009

PERFILES......PATRICIA BENAVENTE....




Nuestra colega y amiga Patty Benavente, se va de entrevista, y nos cuenta cosas realmente simpáticas y especiales, una entrevistada de lujo, para La Pluma Valiente....

1.-Tus siete nuevas maravillas.

a.-Petroglifos del desierto de Atacama y sus alrededores.
b.-Los incansables géiseres del Tatío.
c.-Nuestros honorables témpanos de la Antártica (chilena por supuesto).
d.-Las ruinas mayas.
e.-Machu Pichu.
f.-Canal de Panamá.
g.-El camino del Inca.
Como tú dices” mis ” maravillas : las admirables huellas del hombre, salvo b y c que son las huellas de Dios, con su calor hirviente y hielo eterno.



2.-¿Las reuniones marcianas?

A pesar del frío de palacio, siento la calidez de mis entrañables amigos en las letras, siempre prestos a tenderme la mano. Aprovecho esta tribuna para agradecer a todos ellos la cálida acogida que me han otorgado.



3.- Un viaje…

Mi viaje es un sueño antiguo: ir a España en busca de mis ancestros en la ciudad de Benavente, visitar sus castillos medievales y embriagarme con una copa de vino de las viñas del Duero.
¿Qué cómo? Con un previo premio muy gordo y…en avión pues Eduardo. Le tengo terror al mar (con todo el respeto que me merecen nuestros amigos de mar)



4.- ¿Coloane con sus estepas heladas, o Rivera Letelier, y su pampa?

Pues, ya he dejado traslucir mi cariño por el desierto de Atacama, sus cerros de distintos matices, sus tesoros escondidos, sus minas y los mineros, los del cobre y calicheros. En un viaje a Iquique, sufrí con los relatos de la pampa salitrera, sentí sus fantasmas. Por eso, y porque Rivera Letelier es uno de esos trabajadores, me quedo con él.

5.-Un libro "inevitable"....

Tengo varios inevitables, y como son de largo aliento, necesito más de una vida y nuevos ojos: “Ulises” de James Joyce y “En busca del tiempo perdido” de Proust. Y, (desgraciadamente tengo que hablar en plural), lo que leo y releo Son las “Obras Completas” de Huidobro y todo lo que he logrado reunir de Jorge Teillier.

6.- La injusticia literaria…

Imperdonable la irreparable demora en distinguir a Jorge Teillier con el Premio Nacional de Literatura y la sucesiva postergación de Efraín Barquero.

7.-¿Vargas Llosa, Borges o García Márquez?


García Márquez me gusta mucho, pero debo ser consecuente con mi gusto por la poesía por lo que me quedo con Borges. Es excelente prosista, maravillosos y perfectos cuentos, pero su poesía me asombra cada vez que lo releo.

8.- Al elegir un libro…

Al decir de una muy querida amiga mía, soy “alcohólica de los libros”: reconozco ser compradora compulsiva de libros de poesía, novelas, teoría literaria..todo lo que me lleve a un crecimiento personal y del lenguaje. Aunque parezca soberbia de parte mía…no elijo los libros, ellos me eligen y me llaman desde los estantes de las librerías.

9.- Tu Premio Nóbel…

Al poeta chileno Gonzalo Rojas, indiscutible poseedor de las condiciones literarias universales.

10.- ¿Paulo Coelho?…

Nada, o ninguna de las anteriores.

11.-Los escritores en la política…

O lo uno o lo otro. Bien sabemos la dedicación que requiere el escribir y vislumbramos lo otro, el tiempo de trabajo que necesita un político. Las dos cosas, nunca. Lo que no impide que un escritor tenga sus ideas políticas y el político tenga…quien le escriba los discursos…

12.-Una receta de cualquier cosa…

Soy “chilena, casada y sin profesión”, parafraseando a Elisa Serrana, por lo tanto, como mamá de cuatro hijos ( más marido), chofer, enfermera, cocinera, psicóloga infantil ,tesorera,”un tesoro”, consejera sentimental, partera de cachorros, niña de mano, jardinera, etc. etc.,todo con un presupuesto enano. A eso le añades que supe quitar el hipo con un susto, hacer carbonada sin carne( ni carbón), tejer ilusiones que abriguen los sueños, todo esto durante cuarenta y cuatro años, bien batido y mezclado con altas dosis de amor y tendrás mi receta infalible…de la felicidad.

13.- Una obra literaria para el cine….

Una buena y completa biografía de Neruda ( como la de Teitelboim), llevada al cine chileno, y en manos de la directora de “Teresa”, sería sensacional.

"EL CHISTE COMO ACTIVIDAD LUDICA"..... POR MARCOS CONCHA...



He pensado en el chiste como género literario. Lo defino como un cuento corto que hace reir. Si es bueno causará hilaridad, si es malo causará una pulla. El chiste bueno tiene contenido que hace reflexionar. Los chistes casi siempre se ajustan a la estructura aristotélica de: Presentación, nudo y desenlace, con su respectivo conflicto, clima y sorpresa al final. Tiene personajes, tiene acción, diálogo, tema, trama etc.
Normalmente decimos: - No soy bueno para contar chistes, no tengo gracia. -Pero nunca tratamos de escribir uno de nuestra creatividad. Igual que aprendemos a escribir leyendo buenos ejemplos, también podemos aprender a escribir chistes leyendo buenos y malos chistes.
Para reirnos en una reunión de socios podríamos hacer una sesión de chistes propios o ajenos para comentarlos literariamente, dejo lanzada la idea con este chiste ajeno:

"Estaba Adán en el paraíso solo y aburrido, busca a Dios y le pide una compañera.
Dios le responde que no hay problema pero que le va costar un ojo, una pierna, un pulmón, las dos manos y un testículo.
Adán se queda pensativo y le contesta:
-Y por una costilla, ¿Qué me darías?"
Hasta a quí el chiste

Reflexión: imagínense que le habría dado, si por una costilla le dio a Eva.

Atentos saludos...Marcos.

La sensibilidad poética de Patty Benavente emocionó a los cófrades de este martes..acá está con "Esos Atardeceres Rojos"


Esos atardeceres rojos


¡Ah atardeceres de otoño!

Antes de tu congoja,
yo amaba los atardeceres rojos.
Sí, cuando sus bermejos intensos, hirientes
sorpresivos, de pronto nos asombraban
mezclándose a la brisa azulada de la noche.

Los zorzales atardecían en la fronda
y cantaban sus gorjeos vespertinos, mas ahora
sin ti, ya no hay rojos en el aire,
y no, ya no amo
estos atardeceres rojos en el mar.

Ya no los amo
pues su luz enrojecida iluminó tu rostro amado
en ése, tu último atardecer de otoño,
tiñendo de un color sin nombre, tu faz sufriente
cuando te ibas, te ibas…

Pasará mucho tiempo, y mil zorzales
quizás, sólo quizás,
en sus gorjeos y del ángelus el canto
lavarán mi dolor de tu recuerdo.
Tal vez, sólo entonces
pueda mirar el cobrizo de las nubes y pensar
que estás allí, apurando las estrellas
para quedarte a mi lado… alguna noche.


© Patricia Benavente Vásquez

martes, 23 de junio de 2009

Maritza, eres la primera, no la última, todos los días es el "Día del Padre"....

Nos contó una historia, "que pa" que les cuento"..que el Pc, no era de ella, que la amiga le prestó un tostador eléctrico en vez, y que el wifi la abandonó, pero como hay que hacer que se cree, caímos de nuevo en el jueguito aquel.
Lo importante es que homenajeó a su padre, y ella la muy ingenua para estos menesteres..nos dijo : ¡¡"llegé tarde con mi poema"!!, y al final no sabe, que fue la primera, .. ¿saben por qué?..porque al padre y la madre se le debe homenajear todos los días....

Maritza Barreto, tienes la palabra...

A MI PADRE

Recuerdo su mano segura guiando mi infancia
Su olor a tabaco nuevo y a frescas lavandas
Su tierna caricia en mi pelo, su áspera barba
Y su mirada grande reprochando mis faltas

Su frente triste
Quizás enojada
Por algún desacierto
De mi juventud lejana

Muchos años pasaron,
me alejé de su lado
Pero siempre, a su alma de alondra,
la llevé en mi costado

Un invierno muy frío,
me pidió que volviera
Regresé para estar
hasta el último tramo

Esa noche tomé
su mano en mis manos
Y así, como él en mi infancia,
fui guiando su paso
hacia Otra Morada.
"Padre mío –le dije-:
Soy yo, aquí estoy a tu lado.
Ve tranquilo.
Sabrás que estarán tus amores cuidados.
Procediste correcto, no temas. Descansa.
Padre mío, no temas. Te guío.
Has de saber que todos estamos
de ti agradecidos"

Eso dije y él
desprendió de su cuerpo, su alma
como un viejo gabán que se olvida.
Y se fue con un beso en la frente
En su frente, por mí... tantas veces besada

Me quedaron de él muchas cosas:
Enseñanzas,
valores, anécdotas pasadas
Mas de todo el tesoro que de él heredara
Fue el más sabio secreto que su fin me dejara:
“No es más que una pausa
Y natural es la muerte”
Y él se fue para siempre
Con mi beso en su frente

Maritza Barreto

domingo, 21 de junio de 2009

PATRICIO PORTALES, A LA HORA DE LOS POEMAS AL PADRE....


PADRE, vienes de los tiempos

Vienes desde el tiempo, padre;
con tus manos grandes y firmes,
con tu voluntad hecha de rocas ancestrales,
con tus hombros de acero fundido en el trabajo.

Vienes desde el fondo de los tiempos;
con tus sonrisas de soles esplendentes,
con tus abrazos grandes de pan y miel,
con tus consejos de sabio domador de libros.

Vienes desde todos mis tiempos;
con tu bondad azul, infinita como tus ojos,
con tu generosidad germinando cada día,
con tu comprensión de campanas antiguas.

Vienes desde aquel tiempo, padre;
y te quedas a mi lado para siempre,
refugiados los dos bajo este techo
amparados en nuestro gran amor filial.

Y te prodigas para levantar murallas seguras,
Y te doblas para entregar caricias,
Y te cultivas para enseñar sin mesura.

Vienes de los tiempos;
Y en un segundo te fuiste y
ahí estás tan cerca,
titilando como una estrella inagotable.
Te escucho en el silencio
como brisa tibia que murmura.
Te quiero porque me quisiste
sin límites y sin explicaciones.

Padre, nos vemos un día de éstos,
cuando llegue mi hora de partir.
Iré, como tú,
tripulando la nave del amor
impulsada por el viento de la fe.


Patricio Portales Coya
Paporcoy

RAFAEL LUTTGES Y EL HOMENAJE A PAPA...






EN EL DIA DEL PAPA 2009.


Hombre bueno y mano dura
exigente y mano amiga,
no conociste fatiga
luchando en la desventura.

Hombre sabio y complaciente
en el silencio y barullo,
se te vio lleno de orgullo
al ver crecer tu simiente.

Fuiste faro en mi camino
oración y miserere,
ya años te llevó el destino

a cumplir otros deberes,
hoy recibe el verso fino
de: Este hijo que aún te quiere

MARCOS NOS ACERCA A NERUDA Y SU PALABRA EN EL "DIA DEL PADRE"...


Neruda amaba las palabras, como lo demuestra, esta "oda" o prosa poética dedicada a ellas "Las inesperadas". Neruda las siente con los cinco sentidos, como debe ser para ubicarlas adecuadamente en la frase. Leyéndolo con atención viene a ser toda una enseñanza de escritura literaria.
Los "Torvos" nos dejaron el idioma y varias otras cosas más que han formado nuestra nacionalidad, de la cuál me siento orgulloso, pero eso es otro tema.
Viva la palabra. ¿Cuándo estableceremos el día de la palabra? Celebremos la palabra, instrumento principal para expresar nuestros sentimientos, especialmente el amor.

Saludos en el "Día del Padre"...Marcos.


La Palabra


... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas...Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas.. Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola...Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscado patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... que ellos traían en sus grandes bolsas... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, del los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas ,las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes.... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras

Pablo Neruda



Regalo de palabras bonitas:

Tempestad Sortilegio Caracola

Talismán Abolengo Quimera

Artilugio Presagio Acuarela

Himeneo Tortuoso Sibilina

Torrente Cristalino Hechicera

sábado, 20 de junio de 2009

LA NOSTALGIA VIVE EN MI....


Esto de escribir es como una cefalea de aquellas que no se van ni con el más fuerte sedante.
Esta es una de esas crisis trigéminas.
La nostalgia, me brota por los poros, e inunda el ambiente, detonada por la musiquilla ésa de Grano de Arena, de Fidenco.
A la derecha, también en este blog, con el Peter Rock, que no es otro, que Peter Mauzorsky, el austríaco, que con sus dos hermanos, una mujer y un hombre, de repente llegó a Los Cerrillos, por el 59, en un avión Constellation, cuadrimotor a hélice, cuando Corea estaba que hervía, ya se insinuaba Vietnam, y el mundo estaba loco con las canciones de Modugno, y Frank Sinatra.
Frankie, y sus ojos azules color piscina, todavía no se cuidaba, y trasnochaba junto a John Kennedy y Samy Davis…ése era el mundo, que nos acerca estas canciones.
Hoy una amiga me escribe, que la Marilyn me habría dicho ¡¡Good Morning Mr. Edward!!, si es que hubiera sido a la vez amiga mía, y me habría dedicado el Mr. Post Man, por lo de enviador de mails que soy cuando estoy con las pilas prendidas.
También se lo acepto y le devuelvo el cumplido de pura buenamoza que es, con que si hubiera estado para esa época “comestible”, capaz que hubiera sido invitada a la Casa Blanca, por “Johncito”, como le paso décadas después a la Lewinsky, aunque la Marilyn fue más reservadita, y ni siquiera unas memorias publicó.
Sigo escuchando a Fidenco, en esa transmisión de la RAI, que ya ocupaba para los “60 pantallas gigantes, y acá todavía son miradas como arranques de genialidad televisiva.
La nostalgia, amados lectores se insinúa a esta hora del sábado viñamarino con ramaladas de imágenes, que se te disparan por cualquier sentido, lo que nos diferencia de la escala animal, por lo de sentimientos que traen aparejados.
Por ejemplo me parece estar viendo a mi tío materno Arturo zumbándose en su motoneta, Vivaceta abajo allá en Santiago a minutos de inaugurarse el Mundial del 62, rumbo al prostíbulo del “Condesa”, donde se jugaban finales mundiales todos los días y mi tío era el “pichichi”. Hoy, a 47 años, con su peineta de pescadito “Pantera”, asomándose por el Pecos Hill, le hallo toda la razón, porque entre las piernas de Honorino Landa, o de la más linda asilada, y de la cual terminó enamorado, no había donde perderse al elegir.
El papá de la Bolloco, que terminó siendo viñamarino en Arica, se sobaba las manos al mismo tiempo, porque su padre a la vez, había abarrotado las tiendas con los televisores de su apellido, agotados también, y el hijo se lo pasaba “cachilupy” en la piscina del Azapa, donde lo pilló el Gato Gamboa, periodista del Clarín “calatito” con unas de ésas que le gustaban a mi tío, algo más decentitas, pero bataclanas al fin y al cabo.
Lo que son las cosas, a la Cecilia la pillaron igual que al papi, pero en Miami, décadas después, mi tío acaba de fallecer de un Parkinson atroz, y a Honorino Landa lo fueron a enterrar como 4 amigos después de haber sido el más cotizado jugador por las lolas del 62..
La nostalgia pos” amigo, que quiere que le haga si estas cancioncitas de la nueva ola, son pa” eso poh.
Ahora, si hay un cigarrillo y un vasito de que se yo….. Chau.


MARCOS...Y SU PREOCUPACION LATENTE...HOY NOS ALCANZA ESTE TEXTO ACERCA DE LA LECTURA POR PARTE DE LOS ESCRITORES..DE PAVESE...,


Estimados todos :

Junto con aprender palabras, estoy preocupado de aprender a leer. Creo que en el kindergarten aprendí a leer como indica la acepción 1 de la RAE, pero creo que me falta mucho para saber leer como indica la acepción 3 a pesar de todos los esfuerzos de mis profesores:


leer.

(Del lat. legĕre).

1. tr. Pasar la vista por lo escrito o impreso comprendiendo la significación de los caracteres empleados.

3. tr. Entender o interpretar un texto de determinado modo.


“Un buen escritor ama las palabras y sabe leer”, es mi lema de hoy en día. Por eso me detuve en el artículo “Leer” de Cesare Pavese, y los invito a leerlo.

De la lectura del artículo de Pavese hice los siguientes propósitos:

Respetar la palabra escrita, poniendo todas mis fuerzas en interpretar a su autor.
Comprender a los demás, actitud caritativa con los demás, que es en fin de cuentas la única manera de comprendernos y amarnos a nosotros mismos.
Leer con humildad para aceptar lo otro, lo diferente.
Nunca creer que acabé los esfuerzos y ya conozco la belleza y la verdad de lo que leo.
Adquirir el bagaje técnico para aproximarme a una novela, una poesía o un ensayo u otro género literario.
No olvidar qué ante una página escrita que soy hombre y que un hombre me habla.
¿Cuáles son sus propósitos o comentarios del artículo? Les agradezco ponerlos en comentarios.
Indudable que todo lo anterior es para disfrutar en mejor forma de la literatura.


LEER
Por Cesare Pavese

Artículo publicado en "L´Unità" de Turín, 20 Junio 1945.

Es verdad que no hay que cansarse de pedir a los escritores claridad, sencillez y solicitud ante las masas que no escriben, pero a veces también llegamos a dudar de que todos sepan leer. Leer es muy fácil, dicen aquellos que en virtud de su largo trato con los libros han perdido el respeto a la palabra escrita; pero aquel que más que con libros trata con hombres y cosas, y sale cada mañana para regresar por la noche encallecido, cuando se le presenta la ocasión de enfrascarse en una página advierte que tiene ante sí algo ingrato y raro, algo evanescente y al mismo tiempo duro que lo agrede y lo desalienta. Huelga decir que este último está más cerca que el otro de la vedadera lectura.

Con los libros ocurre lo mismo que con las personas, han de tomarse en serio. Pero precisamente por ello debemos guardarnos bien de convertirlos en ídolos, es decir, en instrumentos de nuestra pereza. En este aspecto, el hombre que no vive entre libros y acude a ellos con esfuerzo posee un capital de humildad, de inconsciente fuerza - la única que vale – que le permite acercarse a las palabras con el respeto y la ansiedad con que nos acercamos a una persona predilecta. Y esto vale mucho más que la "cultura"; más aún: es la verdadera cultura. Necesidad de comprender a los demás, actitud caritativa con los demás, que es en fin de cuentas la única manera de comprendernos y amarnos a nosotros mismos; la cultura empieza por aquí. Los libros no son los hombres , son los medios para llgar a ellos; quien ama los libros pero no ama a los hombres es un fatuo o un réprobo.
Hay un obstáculo para la lectura (es el mismo en todas las esferas de la vida): la excesiva confianza en uno mismo, la falta de humildad, la negativa a aceptar lo otro, lo diferente. Siempre nos hiere el inaudito descubrimiento de que otro ha mirado, no precisamente más lejos que nosotros, sino de manera diferente. Estamos hechos de mezquina costumbre. Nos gusta asombrarnos, como los niños, pero no demasiado. Cuando el estupor nos exige salir verdaderamente de nosotros mismos, perder el equilibrio para recobrar otro acaso más precario, entonces fruncimos el ceño y pataleamos, volvemos en verdad a ser niños. Pero de éstos nos falta la virginidad, que es la inocencia. Nosotros tenemos ideas, gustos, hemos leído precisamente unos cuantos libros: poseemos algo, y como todos los propietarios tememos por ese algo.
Todos, lamentablemente, hemos leído. Y así como a menudo los más pequeños burgueses se aferran al falso decoro y a los prejuicios de clase mucho más que los desenvueltos aventureros del gran mundo, así el ignorante que ha leído algo se aferra ciegamente al gusto, a la trivialidad, al prejuicio que allí ha sorbido, y a partir de entonces, si le sucede volver a leer, todo lo juzga y condena según aquel rasero. Es muy fácil aceptar la perspectiva más trivial e instalarse en ella, al calor del consenso de la mayoría. Es muy cómodo suponer que se han acabado los esfuerzos y ya conocemos la belleza, la verdad y la justicia. Es cómodo y cobarde. Es como creer que regalando de vez en cuando una moneda al mendigo quedamos desligados de nuestro eterno y temible deber de caridad. Nada haremos aquí sin respeto y humildad: la humildad que abre brecha en nuestra sustancia de orgullo de orgullo y pereza y el respeto que nos persuade de la dignidad del otro, de lo diferente, del prójimo en cuanto tal.
Hablamos de libros. Es sabido que cuanto más franca y llana es la voz de un libro, tanto más dolor y ansiedad le ha costado a su autor. Por lo tanto es inútil confiar en sondearlos sin sufrir las consecuencias. Leer no es fácil. Y quien, como suele decirse, ha estudiado, quien se mueve ágilménte en el mundo del conocimiento y del gusto, quien tiene tiempo y medios para leer, demasiado a menudo carece de alma, está muerto para la caridad, está acorazado y endurecido por el egoísmo de casta. En cambio, aquel que anhela tener acceso al mundo de la fantasía y del pensamiento casi siempre carece de los primeros elementos: le falta el alfabeto de todo lenguaje, no le sobra ni tiempo ni fuerzas, o peor aún, ha sido descarriado por una falta de preparación, por la propaganda que bloquea y desfigura los valores. Quienquiera que se enfrente con un tratado de física, un texto de contabilidad o la gramática de un idioma sabe que existe una preparación específica, una mínima cantidad de nociones indispensables para sacar provecho de la nueva lectura. ¿Cuántos se dan cuenta de que se necesita un análogo bagaje técnico para aproximarse a una novela, una poesía o un ensayo, y que estas nociones técnicas son inconmesurablemente más complejas, sutiles y huidizas que aquellas otras, y que no están en ningún manual ni en ninguna biblia? Todos piensan que un relato o una poesía, por el hecho de no dirigirse al físico, al contable o al especialista, sino al hombre que hay en todos ellos, es naturalmente asequible para la ordinaria atención humana. Pero, por otra parte, eso de que poetas, narradores y filósofos se dirijan al hombre así, en absoluto, al hombre abstracto, al Hombre , es una tonta fantasía. Ellos se dirigen al individuo de una determinada época y situación, al individuo que tiene determinados problemas y que, a su manera, trata de resolverlos, incluso y sobre todo cuando lee novelas. Por consiguiente, para comprender las novelas será necesario situarse en la época y proponerse los problemas; lo cual en este campo, implica en primer liugar aprender los lenguajes, la necesidad de los lenguajes. Convencerse de que si un escritor elige ciertas palabras, ciertas entonaciones y actitudes insólitas, tiene por lo menos el derecho a no ser inmediatamente condenado en nombre de una lectura precedente donde actitudes y palabras estaban más ordenadas, eran más fáciles o tan sólo diferentes. Este asunto del lenguaje es el más llamativo, pero no el más peliagudo. Es cierto que todo es lenguaje en un escritor que lo sea de veras, pero basta justamente haber comprendido esto para encontrarse en un mundo de lo más vivo y complejo, donde el problema de una palabra, de una inflexión o una cadencia se vuelve enseguida un problema de modo de vida, de moralidad. O de política, sin más.
Y que con esto sea suficiente. El arte, como suele decirse, es una cosa seria. Es por lo menos tan seria como la moral o la política. Pero si tenemos el deber de aproximarnos a estas últimas con esa modestia que es búsqueda de claridad – caridad con los demás y dureza con nostros mismos -, no se ve con qué derecho ante una página escrita olvidamos que somos hombres y que un hombre nos habla

María Teresa Barros nos transcribe esta importante invitación...



INVITACION

Tenemos el agrado de invitarles al lanzamiento de la revista estudiantil "Charquikan de Letras" de la carrera Pedagogía en lengua castellana y comunicación con mención en teatro de la Universidad del Mar.
Èste se llevará a efecto el día martes 23 del presente en la sede Reñaca Viña del Mar, de Nuestra Universidad.

Quienes hemos elaborado este espacio de reflexión pedagógica, literatura, denuncia y diversión, hemos considerado que el primer número sea dedicado a la memoria de nuestro querido profesor Osvaldo Ulloa. por su entrega, dedicación y vasta trayectoria como poeta y profesor.
Adjuntamos el programa y esperamos su asistencia

Cordialmente les saluda a ustedes
Nelly Barbagelata a nombre de
charquikan de Letras

María Teresa Barros nos agrega, que quienes deseen llevar poemas o escritos en homenaje a Osvaldo..."avanti" pues....

¿VIERON?..LA MARIA EUGENIA, RESPONDIO ALTIRO..BELLA ELLA, Y SU POEMA, ¡¡ MAS TODAVIA!!....


ACUARELA.

Cuando cesa la lluvia
los cerros,el valle
de visten de esmeraldas.
Arriba el cielo
se rompe, como un cántaro
la luz se filtra,iluminando el paisaje.

Maria Eugenia Berrios Carrasola.

viernes, 19 de junio de 2009

PATO PORTALES A LAS 23.53 APORTA SU CUENTO.....


PATO PORTALES...INEFABLE, BUEN ESCRITOR Y AMIGO..A LAS 23.53 ME ESCRIBE Y MANDA SU CUENTO, PARA REPRESENTAR A LOS PROSISTAS..VALE PATO..ACA ESTA SU...


Memorias en la primera lluvia

Nada, nada se compara a una larga inspiración a todo pulmón cuando hace poco rato que comienza a llover…. Tierra mojada, pasto verde, eucaliptos, pinos, romeros…

Fragancias que parecen venir desde el cielo alto o desde el fondo de la tierra con perfumes atrapados… Duraznos maduros… ciruelas rojas… piñas maduras, papayas…

Y flores… violetas, jazmines, heliotropos, alhelíes, juncos, retamos, azahares…

Rico un baño natural de sensaciones que nos recuerda esa parte de agua que llevamos

en el cuerpo de mamífero que nos contiene.

Salí preparado; impermeable, sombrero y paraguas. Bastante empaquetado me sentía. No sé porque en la primera lluvia tomamos todas las precauciones. Sólo me faltaron las “galochas”, esas cosas de goma que son como profilácticos para los zapatos. Sirven mientras no haya que cruzar una calle más o menos anegada. Ahí el caudal entra y los calcetines atrapan un litro de agua por cada pie y las Galochas no la dejan salir.

El paraguas, ese amigo un tanto místico que parece un bastón al revés y que casi siempre es negro. Antiguamente eran italianos o ingleses y muy caros. Se solían conservar por generaciones y había talleres, “reparadoras de paraguas”, donde uno los dejaba y tres días después los retiraba tensos y sonoros, con un clic nuevecito. El recambio de las varillas en mal estado era milagroso. Yo recuerdo uno que heredé de mi abuelo. Tenía el mango de madera de jacarandá con unos tallados medio rococós. Pesaba bastante y después de unas 5 cuadras había que cambiarlo de brazo. Cerrado se ponía en una funda cilíndrica que molestaba bastante abultando el bolsillo del impermeable.

Ahh… el impermeable, también se llamo “piloto”, parece que en tiempo de los aviones de dos alas y sin techo, los tripulantes usaban unos abrigos así de tela engomada. Ahora, los hay de muy diversas calidades y diseños. Todos irremediablemente incómodos. En París, a bordo del metro un día conté 39 personas con impermeable, lo más notable fue que era un día de sol. Me imaginaba que las damas iban desnudas bajo el envoltorio, seguro que alguna vez vi una película en la que la niña llegaba al departamento de su víctima y al abrirse el impermeable, no tenía ni una prenda más.

El otro rasgo singular del impermeable es que no es impermeable. Una vez me confié de un primaveral solcito traicionero en Chiloé, dejé el paraguas en el hotel. Pues me cayó un diluvio y tanto la boina, como el impermeable se me sopearon en tres cuadras.

Al regresar tenía hasta los slips empapados, por suerte la cancahua del dormitorio estaba encendida y pude secar la única tenida apropiada, para mi trabajo de visita inspectiva por

las escuelas de Ancud, por allá por los años 60.

El impermeable actual -que ya no es “Búfalo” como antes-, es una prenda “indispensable para cuando llueve”, pero siempre que el paraguas, -generalmente chino, de a $ 2.000 y desechable-, soporte las embestidas de la lluvia y del viento. Nada como esas viejas mantas de castilla, eran de lana, de pura lana y no había lluvia capaz de traspasarlas, nunca supe cual era el secreto. El problema era transportarlas cuando no llovía, ocupaban un espacio más grande que la maleta. Eran como un enorme murciélago que se negaba a los intentos de prensado, los carros del tren tenían olor a manta mojada cuando llovía. En todo caso yo recuerdo que bajo una de esas negras mantas de castilla, una niña me dio el si y lo pasamos bastante bien en el asiento trasero de una micro rural nocturna, entre Talca y Curicó.

Ahh… la lluvia siempre resulta nueva, siempre nos entra en el corazón como para un lavado refrescante y renovador… Los poetas amamos la lluvia, aunque nos empapemos y terminemos hospitalizados con bronconeumonia… “llueve en mi corazón cuando tu ausencia es sequía prolongada”


Patricio Portales C.

"TEBITO"..(POR ESTEBAN)..NOS MANDA SU "CAFE OTOÑAL"....MUY BUEEEENO....LEAMOS...



Café Otoñal


Me senté deprimido en aquel café, sin mirar a la mesera que vino a atenderme, pedí un cortado y me sumergí en una serie de lamentos odiosos. Al parecer estaba en uno de esos días, en que amaneces con el alma gris, y la necesidad de sentirte desdichado pareciera ser el único acicate para aquel instante. Fue entonces que ella me vió, se acercó con una sonrisa fresca y trató de reanimarme. Primero me habló del frío de mis manos y mi rostro, de lo feliz que podía sentirme en ese instante por ese placer; sí, el frío era placentero. La quedé mirando con el ceño arrugado, no entendiendo lo que me estaba hablando. Me dolían hasta las orejas aquella mañana por el frío, y ¿quería que lo encontrara placentero?. No dejaba de sonreír, e insistía en que aquello podía transformarlo en algo deleitable. Seguía sin entender, ¿ahora se trataba de transformar algo desagradable en placer? Arrugó la nariz, exactamente así como lo planteas – no –contestó. Sólo que no es necesario quejarse por el frío, deberías agradecerlo- siguió. ¡Ah no!, esto ya es demasiado -me dije. ¡Sáquenme esta comadre de aquí!, ¿de donde se habrá escapado?. Apoyaba su rostro en su mano izquierda y me pidió que le tocase su pequeña nariz, color rojillo que le asentaba a su rostro coqueto. Esta helada también –agregué. Pero estoy feliz de eso –me contestó. No quise decir nada, aunque con los ojos creo lo dije todo (seguía pensando que estaba algo loca, pero sentía curiosidad por lo que diría). Te voy a decir por qué estoy feliz de que mi nariz esté helada, aunque no me gusta que se me ponga roja – agregó- pero bueno, nada en la vida es perfecto. Como te decía, el hecho de sentir frío hace que tome conciencia de ella, tú dirás que no es necesario el frío, y que bastaría que me la mirara en el espejo, o me la toque. Pero no es lo mismo, el frío me causa un pequeño dolor, que me hace recordarla que está ahí, me hace consciente de que más que estar en mi rostro como un bello adorno, está para cumplir una función, me recuerda que es uno de mis sentidos. Uno de los cinco con que cuento para disfrutar la vida. En eso llegó mi café cortado, pedí otro y aquel se lo di a ella, que lo aceptó agradecida. Primero lo apretó con sus manos pequeñas, arrugó el entrecejo y exclamó un ¡que rico! apretadito, juguetón, diáfano, luego lo acercó a su naricilla y disfrutó del aroma del café. Me habló de los recuerdos que emanaban de una taza de café, de amigos, de conquistas, de reuniones de trabajo, de citas, de aquellos seres queridos, de algunos lugares, de sensaciones. Me olvidé de todo y viajé por los instantes de dicha en compañía de una taza de café, vino a mi memoria un tazón grande de café con leche junto a mi mamá en la cocina, a mi familia, en un campamento con mis amigos, sosteniéndolo como tesoro. O como aquella tarde lluviosa, vivida hace ya varios años, ¡cuanto anhelaba uno!, mientras mis ropas estilaban y mis pies mojados demandaban una estufa. Bebió un sorbo y me pareció sentir el líquido caliente que ingresaba en ella, como la recorría placenteramente, su sonrisa luminosa, dejó escapar un suspiro bañado de vapor, y sin decir nada acercó su rostro al mío. Pensé en que me daría un beso, cerré los ojos esperando aquellos labios húmedos con aroma a café. Sólo escuché la voz de la mesera que pedía recibiera el cortado y me preguntaba si quería algo más. Miré a mí alrededor, sólo una pareja conversaba en el local. Bebí rápido el contenido y cancelé. Salí a la calle con la nariz encendida, me recibió el frío y el viento golpeó con su aliento gélido mi rostro, pero esta vez, no bajé la cabeza, sólo caminé con las manos en los bolsillos, en tanto mi nariz helada disfrutaba del frío otoñal.


****

""LLUVIA"" DE ANTONIO MACIAS LUNA, AHORA, Y PREMIADO..¿CUANDO NO?


LLUVIA



Está lloviendo sobre el jardín

Yo sé que es mío el chubasco

Me pertenece por derechos de autor

Soy un músico errante que por una vez se detiene

Sentado se dedica a tocar los instrumentos del alma

Con el fuego encendido del agua imparable.



Está diluviando sobre la tierra

Está regando nieve oscura

La noche ensimismada de mi concierto

Mi propia sinfonía se inspira en gotas

Respetando un compás reiterativo que no cansa.

A ratos se cadencia la música etérea

Arrebata en instantes rebeldes el mutismo natural

El obligado recogimiento.



Está chapoteando todo un regimiento

Cascos de caballos enloquecidos despiertan la ciudad

Cabalgando en tejados relucientes

Maxilares que ayudan a soplar el agua

Por el trombón de las alturas.



Está sonando el mundo sobre las calles

Los tejados escuchan debajo del mundo

Yo toco sobre el universo

En respuesta a un llamado apabullante

Que me envían los astros escondidos.



Antonio Macías Luna (Poema premiado con mención honrosa en el III Certamen D. ANTONIO M. HERNÁNDEZ, en San José (Uruguay) en octubre de 2006)

LLUVIA, PERO LLUVIA ACIDA ¿POR QUE NO?..PARA TOMAR CONCIENCIA..DE LUIS OSSA.


LLUVIA ÁCIDA

Luis Ossa Gajardo

LLUVIA ACIDA


Sobre la tierra

cae una lluvia clara .

En el surco y en la montaña

traza un fresco canto.

Sustenta el agua limpia

bosques y praderas...

fecunda los campos;

llueve

sobre el sueño

y en la fronda abierta.

Jubiloso el río

al mar azul

va en su fulgor y pureza.

Refleja el lago

sus aguas cristalinas.

Ondas agitan

el júbilo de la tierra,

la rima transparente

del valle en fruto y vida.


Verde hoja.

Miel y grana ;

frutos del huerto,

tierna cosecha.

La nube

a la tierra

vierte una lluvia fresca.

.....................................


El hombre ávido

con su turbia fábrica

el planeta

sembró de osarios.

De los verdes campos

a un paisaje desolado.

La poma yerta,

la hoja seca.

Sombra extraña,

nube amarga.


SYLVITA NEIRA AHORA CON "SOLEDAD", INSPIRADISIMA...


SOLEDAD


Era joven, demasiado joven, nos separaban un par de generaciones. Sin embargo, algo me atrajo en él, tal vez cómo me miraba, tal vez cómo bromeaba, tal vez cómo jugueteaba, tal vez cómo reía, tal vez cómo se me acercaba.

La soledad a veces te hace sentir lo imposible: un adulto joven y una mujer madura, es una experiencia estimulante.

Esa noche me acosté temprano, rendida, el calor atontaba. Intenté dormir, pero una extraña inquietud recorría mi cuerpo, inundándome de sensaciones placenteras.

La calidez de las sábanas no logró aplacar la desazón que me invadía. Sentí mis manos deslizarse suavemente hacia la humedad de mi sexo.

No supe el tiempo transcurrido, cuando sentí aproximarse su potente virilidad. Percibiendo su aliento, supe que era él, no podía ser otro.

Con seguridad la mirada dada durante la cena, lo confundió y le hizo creer que lo estaba invitando a mi lecho de mujer sola y anhelante.

Mientras mi mente lo rechazaba todo mi ser lo deseaba. Sus manos expertas reemplazaron las mías. Primero fueron mis senos, luego mi vientre, mi sexo, mis piernas. Quise protestar, decirle que no siguiera, pero no pude. Me besaba la espalda, las caderas, las nalgas. Sudaba de pudor y deseo. Siguió su recorrido hasta llegar a mi boca. Mis labios entreabiertos lo recibieron ansiosos. Fue un beso ardiente y prolongado hasta dejarnos sin aliento. Nuestros cuerpos se confundieron en un gozo absoluto.

Desperté sobresaltada, bañada en sudor, húmeda, con la respiración entrecortada, sintiéndolo, no estaba segura de haber soñado, debo estar loca para tener esta clase de sueños, pero ha sido demasiado real todavía me parece tenerlo a mi lado.

Mientras almorzábamos no me atreví a mirarlo de frente. Temí que mi rostro reflejara la noche de pasión que habíamos vivido sin que él se hubiera enterado. Sin embargo, su mirada me recordó que todo había sido un sueño.

Debíamos asistir al baile de graduación de su hermana menor. Me resistí una y otra vez. Inventé una serie de excusas, no tengo ropa, sin pareja es un riesgo, es un baile de gente joven. Pero todas eran justificaciones, yo necesitaba su cercanía.

Me arreglé de tal manera y todos coincidieron en que me veía radiante, sensual, agregó él. Durante la ceremonia, a pesar de mis furtivas miradas, estuve relativamente tranquila. A medida que se acercaba el término, empecé a sentir una angustia que casi me obliga a huir del lugar.

Algo me detuvo. Su mirada me penetraba, diciéndome quédate, no me dejes. Permanecí clavada en mi asiento sin poder respirar.

Mientras nos ubicábamos en las mesas, mi nerviosismo iba en aumento, qué me pasa, estoy a punto de desmayarme como una quinceañera, quiero irme, desaparecer, antes que cometa una imprudencia, bailemos, preciosa, estás loco, no sé bailar estos ritmos, es cosa de moverse, no puedo, las piernas no me responden. Sin embargo, me arrastró suavemente y sin proponérmelo estaba bailando presa de un ritmo que me contagiaba como si tuviera 20 años.

De pronto me sentí entre sus brazos, pegada a su pecho, casi rozando su rostro. La música había cambiado, era suave, tan suave como la caricia de sus dedos.

Cuando tomé conciencia de la real situación, intenté desasirme, pero sus manos me atrajeron más hacia él, no te escaparás, ahora estás en mi poder, escuché que me susurraba al oído, no creo que pueda seguir, se me está nublando la vista, casi no escucho la música, sus manos parecían hacerme daño, no te creo, déjame bailar contigo, me gusta hacerlo. Sus labios tocaban los míos y sus ojos me miraban con una mezcla de ternura y deseo.

No supe cuánto duró el tormento de sentir todas las miradas puestas en nosotros. La seguridad de sus brazos hizo desaparecer mis aprehensiones y me sentí liviana, feliz, sensual, respondiendo al hombre que tenía frente a mí. Sus labios besaron los míos, con apasionadas palabras dichas al oído, sus manos se posaron en mis caderas.

En un instante todo había desaparecido, sólo estábamos él y yo, adormecidos por la música que invadía mi ser, haciéndome estremecer de gozo. Vámonos de aquí, sus palabras rompieron el hechizo, me solté de sus brazos y corrí a esconderme, no sabía dónde, lo único que quería era desaparecer, me llamaba, me buscaba, hasta que me alcanzó. Me refugié en sus brazos y un llanto estremeció mi cuerpo, mientras me besaba tiernamente.

Esta vez no fue sueño, esta vez fue real, una noche de pasión desbordante. Hicimos el amor una y otra vez, con ternura primero, con desesperación después, como si no tuviéramos tiempo, como si esa fuera la única oportunidad de amarnos. La fantasía de que un hombre joven me amara, se había cumplido en una noche que debió acabarse antes de empezar.

Esto no puede volver a ocurrir, debo partir de inmediato antes que alguien me recrimine por lo sucedido, pero cómo arrancar sin despedirme de nadie, no lo entenderían. Decidí enfrentar la situación, aunque ello me costara la amistad de quienes me habían acogido. Sin embargo, el almuerzo transcurrió sin alusiones, sólo preguntaron por él y supusieron que la fiesta lo había agotado.

Los dueños de casa no aceptaron mis justificaciones para partir enseguida. Debía esperar un par de actividades que seguro te encantarán, se trata de una competencia, de qué tipo, ya verás. Me enteré con espanto que él la organizaba y sentí que nuevamente el pánico me invadía, no creo que pueda estar a su lado, volveré a perder el control y me censurarán sin piedad.

Entró a mi cuarto sorpresivamente, abrazándome, buscando mis labios, recorriendo mi cuerpo. Intenté detenerlo, pero no pude. Despertaba en mí un deseo incontrolable, una entrega total que me hacía gemir de placer. Nuestros encuentros eran cada vez más apasionados, pero también más arriesgados.

Me di cuenta que la situación no podía seguir, que estaba traicionando a mis anfitriones y a mí misma. El deseo de estar entre sus brazos, amándonos como dos adolescentes iba en aumento. Era como una droga cuya adicción me exigía cada vez más. Sin proponérmelo lo buscaba, incitándolo a reunirnos con más frecuencia. Ya no eran sólo las noches, sino también las tardes, las mañanas, cualquier hora era preferible a estar sola, necesitaba la cercanía de su cuerpo.

Una noche que lo esperaba no llegó hasta mi cuarto. Tuve malos sueños, verdaderas pesadillas. Lo veía alejarse, sin mirar atrás, lo llamaba, pero no me escuchaba. Desperté gritando, un mal presentimiento me invadió. Corrí hasta su alcoba. La cama sin tocar me indicó que no había llegado durante la noche.

A la mañana siguiente, lo encontré desayunando con un grupo de amigos. Celebraban el cumpleaños de una de las chicas. Sus risas juveniles resonaban en toda la estancia.

Esa tarde abandoné la casa.

PATO PORTALES AHORA CON "LA PRIMERA LLUVIA, SIN EMBARGO...."






Primera lluvia, sin embargo



En el límite de la luz

donde comienza la noche

finas gotas nacaradas anuncian

una epifanía que regresa.

Las fragancias sembradas

los aromas mojados de la tierra

se atreven y vienen,

Llueve… llueve



Tus cabellos se me antojan

una tiara refulgente al trasluz

y quiero beber esa agua,

que venida del cielo

te regala frágil humedad,

beberla, como tu boca disolviéndose

en un beso empapado de almíbares

y amapolas… Llueve



Tu ausencia silente regresa

en los resquicios más oscuros

de mi eje ensombrecido,

y duele, duele, duele



Sin embargo…afuera

también llueve, llueve…





®Paporcoy

Patricio Portales Coya

"TORMENTA DE TORMENTO"..DE PATTY BENAVENTE..TAN LINDA ELLA....


Tormenta de tormento




¡Oh tormento de tormenta!

Terror en la quebrada…

hilillo de agua y letrina

vertedero de desechos

crece

crece y se agiganta,

cede el lodazal espeso,

revienta

explota , y arrasa.


Sepulta al hombre inmerecido cieno

¡Oh tormento de tormenta!

Cuesta abajo la miseria

escurre en barro mortal

mientras ruedan

casas, camas , vidas

y baja el torrente

baja

y sube a lo alto

dolor, amargura y lágrimas

sin esperanza.


El horizonte negro se refleja en ojos secos.

¡Oh tormenta de tormento!






Patricia Benavente Vásquez

Viña del Mar, 13 de Junio 2002





SYLVIA MANTEROLA..COMO SIEMPRE, Y SU "A LA ORILLA DEL MAR TE BUSCO"



A LA ORILLA DEL MAR TE BUSCO




Donde dejaste la lluvia

borrar tus pasos

encallando en un pesar

doliente.

Te aguardé en la orilla,

donde el mar arroja

su salina saña

y huye herido,

ronco, removido.

¿Como quieres que no tiemble

con ese rumor tan frío

que golpea el horizonte?

A lo lejos

abrazada al mar

una sombra oscila

fría, sumergida,

latiendo lentamente

apenas ya sin vida.


""NOCHE DE TEMPORAL""..NO SE HIZO ESPERAR..Y ACA ESTA PARA USTEDES..DE MARCOS CONCHA



Noche de temporal

Era noche de temporal. Afuera en la calle el agua corría hacia el mar como un arroyo en la montaña. Los chaquetones y las gorras marineras colgaban de las perchas a la entrada del bar. A pesar del fuego de la chimenea la humedad se pegaba a los jerseys de lana burda. En el piso de tablas, el aserrín se mezclaba con colillas de cigarrillos aplastadas de ansiedades de aventuras. La lluvia golpeaba en la ventana desdibujando los contornos de los buques capeando el temporal. Hacía ya algunas horas que el vino caliente, abrigaba los espíritus de los parroquianos y las lenguas habían soltado sus amarras, peleándose por hacerse oír entre garabatos y maldiciones. Un gato dormitaba noches de agosto sobre una silla de totora, el dueño detrás de la barra secaba las copas en su delantal que había sido blanco hacía muchas jornadas. Por extraño sortilegio las voces se fueron extinguiendo, dejando paso a una voz ronca, que salía de una boca rodeada de una abundante barba manchada de nicotina...

“Los pasajeros, unos pocos turistas y lugareños que iban a pasar las fiestas de navidad y año nuevo con sus familias, se habían embarcado en la víspera, entre ellos la Juanita era parte del pasaje a Juan Fernández. El finado, el capitán Lorenzo, decidió zarpar con las pri

meras luces. El sol que se elevaba sobre el Aconcagua iluminaba alegre nuestro “Neptuno”, langostero vetusto al que le crujían sus huesos a cada embate del mar de través. El surazo dejó gran parte de la gente aguantando el mareo en sus literas. Al almuerzo llegó al comedor uno que otro pasajero que salió corriendo a la borda. Como a las siete de la tarde comenzó el desastre. Era mi segundo viaje, ese año salí de la escuela de tripulantes y me contraté como marinero de cubierta en el “Neptuno”. Había cumplido los veinte. Nací en el cerro Cordillera y la vista de la bahía, los buques y el horizonte me llevaron a trabajar en el mar.”

–Ya pos Bahamonde, continúa, continúa, no te pongai latero. ¿Que le pasó al Neptuno? -Se oyó desde la esquina. Algunos vasos chocaron el culo sobre las mesas y se hizo un silencio de aroma curioso. Había escampado, los vidrios de las ventanas comenzaron a empañarse.

“Los bandazos llegaban a los cuarenta y cinco grados, cuando se paró la máquina, se apagaron las luces y se encendieron las mortecinas lámparas de emergencia. Desde el cubichete de proa agarrado a los nervios de la borda me arrastré hacia el puente, las estrellas en el cielo parecían estar en una tómbola enloquecida. El timonel había desistido de llevar un rumbo y se abrazaba a la rueda del timón para no ser lanzado contra los mamparos. El capitán Lorenzo, llamaba por el tubo portavoz a la máquina pidiendo novedades. Desde la cámara subían apagados algunos gritos de horror, las puertas se azotaban contra sus marcos amenazando desquiciarse. Desparramados en el piso rodaban de una a otra banda, libros, instrumentos, compases, ceniceros, cartas náuticas y de un cuanto hay.

–¡Se descogotó una válvula de fondo! !La máquina se está inundando, el agua está sobre los bretes y sube rápido, Capitán!– Salió por el tubo portavoz la voz nerviosa del maquinista.

El maquinista era del cerro el Litre, llevaba navegando muchos años y siempre decía que se estaba jubilando. Yo lo conocía de antes, lo habían condecorado en la escuela de tripulantes por cuarenta años de trabajo en la profesión. Ustedes saben que...”

Varios gruñidos de exasperación, hicieron continuar la historia a Bahamonde:

“...–¿Alguna posibilidad de controlar la inundación?– preguntó con voz serena el viejo. –Muy difícil, capitán, el agua sube por las escalas. Nos hundiremos en poco tiempo.

El segundo piloto había llegado al puente. -Barría ayúdese de Bahamonde y arríe el bote, embarque a los niños, las mujeres y los pasajeros- ordenó el capitán. Yo fui el primero en subir al bote para ayudar. Pa que les cuento, lo difícil que fue embarcarlos. Colgado de los pescantes en cada bandazo el mar furioso lo golpeaba. Grande fue mi sorpresa cuando el segundo piloto me gritó: ¡hágase cargo y trate de mantenerse alejado! en el mismo momento en que arrió en banda la maniobra. Una cáscara de nuez en aguas turbulentas se movía menos que el bote. Los pasajeros oriundos de Juan Fernández, armaron los remos y nos alejamos penosamente del “Neptuno” que a los pocos metros en la oscuridad desapareció de nuestra vista. Traté de mantener el bote cerca del barco como me habían ordenado, pero no sabía donde nos encontrábamos. Resbalábamos de cresta a seno y de seno a cresta. Poco a poco le fui encontrando el rumbo que nos mantenía, al menos, sin embarcar agua por la borda. Disminuyeron los sollozos de las mujeres y hacia el amanecer amainó el viento y la ola se hizo larga, tenía la cruz del sur por estribor, navegábamos a tierra. No vimos el “Neptuno” en los trescientos sesenta grados de horizonte, calculé que estábamos a ciento veinte millas de Valparaíso. Los niños comenzaron a llorar de hambre. Acurrucada y aterida de frío, Juanita me parecía aún más bella que cuando se embarcó esa tarde en el puerto. Me miraba confiada. El resto de la tripulación mostraba abiertamente su desaliento, al pensar que estaban en manos de un niño. Nuestra salvación dependía de si la llamada de auxilio del radiotelegrafista había sido captada. Revisé la caja de señales. Estaba completa. Hacia el mediodía, cuando la desesperanza había invadido el bote, en la cima de una cresta creí ver una columna de humo. Efectivamente avanzaba un buque en rumbo encontrado. Disparé la señal de humo. Un destructor de la Armada, El Williams llegó cerca nuestro y pronto arrió una ballenera que nos llevó a bordo. Otro buque continuó la rebusca infructuosa del “Neptuno”. Desembarcamos en la noche de ese día en el molo. Los familiares abrazaban emocionados a los náufragos. Nos hicimos una seña de despedida con la Juanita. Me llevaron a la Gobernación Marítima, para declarar.

Siempre que la Juanita, mi mujer se pone cariñosa me dice: Venga para acá mi salvador”.

–Me tinca que hace tiempo que no salvai a nadie Bahamonde, se escuchó. Rieron, alguien dijo salud y volvieron a hablar al unísono. El gato estiró sus patas, encorvó su lomo, furtivo se fue a la cocina. Los hombres salieron a la calle y cantando bajaron al puerto. El temporal había calmado.


© Marcos Concha Valencia

jueves, 18 de junio de 2009

"MICCION INTERRUPTUS", O QUIEN LE APAGO LA LUZ A SYLVITA NEYRA...




Relato sin aspavientos de cuento, y que trata de cómo nuestra bien amada cófrade de la palabra, Sylvita, escapó airosa de un atentado a su intimidad, en el interior de Palacio, y sin duda perpetrado por una fuerza maligna y oculta, que ya develaremos con nuestro propio equipo "caza-fantasmas"... ……………

El Palacio Carrasco, como nave de la cultura, yacía anclado este martes a eso de las siete de la noche, amarrado al “molo de la intelectualidad” por tamañas “espías”, y con su portalón a manera de puente levadizo, presto a izarse ante la ignorancia, y por mientras, subían los cófrades de la palabra como tan bien los definiera Marquitos Concha en un coment acertadísimo (para los doctos, no está de más la redundancia, pues se la merece)…en la Pluma Valiente, su órgano de prensa.
Subían, decía de uno en uno, a su cita con la “luz” en el “bergantín de las letras”, de cada martes contra viento y marea, truenos y tempestades, anuncios de lluvia, y vientos malignos y de los otros, y de un momento a otro, se vieron cual mágica varita agitada en el espacio, dentro de la nave central del gran edificio, con sus contertulios, escuchando la clase magistral de Marcos acerca de las obras de arte, que se exhiben en el Museo Nacional de Bellas Artes, y acercarlos al Concurso “Relatos de Colección”, cuando de repente, y mientras don Jacinto el Sereno, procedía a desplazarse, por las recónditas mazmorras de Palacio, apagando las luces, uno, por la responsabilidad, que su cargo de Guardián del Buque Madre, irroga, dos, porque mientras más apagadas las luces, más se duerme, y tres, por las continuas indicaciones de su Jefatura acerca de la crisis energética, y los costos de la “luz”, que se ha reajustado en un 110 por ciento en los últimos días, o sea, don “Jaci”, para efectos coloquiales, y alumbrado por una vela de almacén, y marca Luminosa, no respetaba ni siquiera a la “luz de la cultura”, bueno sí, pero por ser a nosotros no más…
Estábamos en eso decía, nosotros dentro de la única sala o salón autorizado para “verse” con luz, mientras la oscuridad reinaba en Viña del Mar, a eso de las 7.10 PM, salvo en algunos paraderos donde la gente se guarecía esperando por las micros, liebres y colectivos que las llevarían a casa, cuando en una de ésas, costumbre obliga, y riñones también, a Sylvita, mientras ya había tomado el micrófono virtual Nury Scorza para hablarnos del Encuentro de Poetas, se le ocurrió ir al baño.
Bueno, más que se le ocurrió, se vio obligada en rigor a ir a las tan recurridas vespasianas a estas alturas del año, por el frío, por las ingestas de líquidos, o por la costumbre sana de “desaguar lo andado.”.
Como buena dama que es entonces, y con lo que se ha granjeado el respeto, admiración y cariño de los demás cófrades, es que desplegando al aire una venia, o genuflexión, en dirección a la expositora, que parecía decir en lenguaje universal “voy a hacer un pis”, se sintió autorizada y a pesar del riesgo que implica salir sola a esa hora, a los pasillos oscuros de Palacio , mientras el único ser cuerdo del edificio, o semi cuerdo, don Jacinto, sabe Dios en que mazmorra, se encontraba de seguro batallando con CONAFE, concurrió al reino de “Miccionis”.
Bien, sabedora del camino al “baño de mujeres”, y que inspirara a Arjona, cuando viniera a Chile para un Festival de Viña, y apurado, necesitara durante un cóctel ir al baño, y ocupara el mismísimo que tenía en mente Sylvita, , llegó ésta a feliz término, y procediendo, mediante la seguridad que implica para una dama, y en una mansión casi siniestra, por lo de gárgolas de sus balcones, retruécanos arquitectónicos de sus rincones, y además de sus grises y oscuros colores, a sentarse, previo efecto cerrajero.
Estaba en ésa nuestra felizcota dama, disfrutando instantes de placer y descanso, y logrando la paz, que sólo la compuerta de nuestros líquidos corporales saturada al abrirse nos depara, cando de repente, todo se “fue a negro”, como dicen en la televisión, y sin decir agua va, aunque se trataba de una micción, la luz del interior del baño, que para efectos de infelicidad se acciona desde un interruptor fuera del habitáculo, y lo que haremos presente en la próxima cuenta alcaldicia a la Tía Coty, pues un interruptor, más, un interruptor menos, no le va ni le viene a la bien querida y nunca bien ponderada para efectos políticos adversos Alcaldesa de la ciudad-jardín.
Increíble pero cierto, entonces.
En plena asamblea del Círculo de Escritores de la Región, mientras se debatían los pasos a seguir de tan importante cónclave de los aedas argentinos y chilenos, mientras nuestro inefable “mendocino invitado”, que siempre se me olvida el nombre, y a veces pienso, se dice en el campo chileno, que es debido a su tacañería (se les achaca a quienes logran hacer olvidar su nombre por pura costumbre nada más), también mientras Marcos guardaba su note book con las más bellas fotos del Museo de Bellas Artes, y mientras “Pato” Portales desplegaba preparándose para leerlo, el Tomo Uno de su “Careculismo Nacional”, etc., y etc., o sea todos en sus menesteres dentro del gran Salón atendían al tema, Sylvita digo, quedaba a merced de quizás que desconocidos engendros que con la oscuridad se desplazan por Palacio, y quizás con que peores y funestas intenciones, en contra de la luz indeleble de la Cultura, atacan a los cófrades, cuando estos quedan solos en algún pasillo o habitación dedicada a otros menesteres como el Toillette de Damas, y tal como le ocurriera a Silvita, sometida, y a merced de la oscuridad.
Es ahí, cuando entonces sus gritos sacudieron a Palacio, pero como los “parroquianos de las letras y los libros” debatían, bajo siete llaves y tras herméticas puertas, y don “Jacín”, repito, el casi-único ser cuerdo, combatía contra las cuentas millonarias de CONAFE, en los intersticios palaciegos del subterráneo, sus pedidos de auxilio y socorro fueron ignorados.
Momentos álgidos, que una dama cualquiera no habría podido soportar, y que sin embargo fueron bien controlados por Sylvita, que al saberse ignorada, pues nadie contestaba a sus : ¿QUIEN ME APAGO LA LUZ?…IDENTIFIQUESE, QUIEN SEA, PRENDAME LA LUZ..NO SEA DESCONSIDERADO…SOY UNA DAMA..ETC…Y ETC..” , al final optó solita por salir “avante”, y enfrentar a las fuerzas demoníacas y ocultas que se arrastran en permanente condena por los pasillos Carrasquinos, en quizás que pago de maldades y maldiciones añejas, cometidos por los ocupantes anteriores, o quizás de que recóndita época…
Bien, amadísimos lectores, el resto es historia conocida o imaginada a libre albedrío, para que ustedes también participen, y me dejen algo de descanso…sin embargo apelaré a las disyuntivas e inquietudes que el caso me merece, y preguntaré : ¿Quién le apago la LUZ a Sylvia Neyra?...
Fue el espíritu de un iletrado en aversión a lo preparadísima, y buena escritora que es, fue don “Jacín”, que lisa y llanamente metió las patas por su afán de ahorro, y por librar su cabeza ante los cortes o guillotinazos municipales, y que una vez dado cuenta de su tamaño error, y escuchar los guturales alaridos de Sylvia, corrió a perderse, quizás en que mazmorra palaciega, o sencillamente, hipótesis, que descarto para efectos de atención de mi relato por lo poco interesante, y es que algún nuevo cófrade, desconocedor que el baño de Damas es ése, y el de caballeros queda abajo, hubiera intentado entrar a este femenino, y al “meter las patas”, ¿salir disparado a esconderse?...
Dejo a vuestra imaginación tamaña resolución, pero lo que no afecta para nada el final feliz, que casi todos logramos despidiendo a Maritza más tarde en el Anayak, y donde tengo entendido se comentó esta anécdota, que he recopilado para La Pluma Valiente,…

REPARTO

NO ACTUARON HOY :

- LA PALABREJA “PERHUETANO”, QUE DEJO DESCANSAR A HASTA NUEVA ORDEN, Y QUE NO ME DEJA TRANQUILO…

--DON JACINTO…INCLUSO ""NO SE LE VIO NI LA LUZ…""

-LA “TIA COTY”, , POR ENCONTRARSE EN CASA A ESA HORA, VIENDO LA TELESERIE DE MODA, Y NI IMAGINÁNDOSE SIQUIERA LOS TÉTRICOS MOMENTOS VIVIDOS POR SYLVITA.

-CHARLES AZNAVOUR, QUIEN SE RECUPERA DE UN RESFRÍO, Y COMO TIENE QUE CUIDARSE MUCHO A SUS 80 Y TANTOS…

-LUPE LA DUEÑA DEL LIBERTY, POR HABERLO HECHO LA SEMANA PASADA…

Y TODO AQUEL QUE HUBIERA QUERIDO SER PARTE DE ESTE RELATO, QUE PARA NADA PRETENDIO SER CUENTO, Y NO RESPETO NI EN BAJADA AQUELLO DEL NUDO, Y DEL FINAL ESTREPITOSO, CON LAS DISCULPAS DEL CASO A LOS PURISTAS LITERATOS…FIN.



miércoles, 17 de junio de 2009

ULTIMA HORA : MARITZA SE NOS VA A EUROPA


VIÑA DEL MAR 17, URGENTE..UPI, LA PLUMAVALIENTE PRESS, AGENCIAS.
La destacada escritora y sicóloga Maritza Barreto, que anunciara anoche en celebérrima despedida, y en el famoso Café Anayak de Viña del Mar, su viaje a Europa, ad-portas del invierno chileno, a manera de “baypasear” también el frío, ¡¡la “coincidencita” ah!!…., hizo llegar a la redacción de nuestro blog, reciencito no más, su última fotografía tamaño carné, que Leonardo Favio, enunciara como premonición para los “70, cuando popularizara su canción inolvidable : “La foto de carné”.
Bien, atentos a las explicaciones de Maritza, quien no está contenta con las últimas instantáneas que se le han tomado, es que procedemos a almacenar en nuestros kardéxs digitales la mencionada fotografía, que la muestra tal cual es, y no como tal cual cree que sale…¿okay?..cumplimos entonces por eliminar de nuestros archivos, perfiles poco agraciadores, e incómodos, tomados en fiestas y otras actividades sociales.
Bueno, para no dejar pasar de largo la ocasión, agregamos la nueva fotografía para ser vista por nuestros lectores, que no viene autografiada, y además le dedicamos a Maritza “Abril en Portugal”, una canción con algo de “saudade”, sabedores de que su primera escala en Europa, será la bella y romántica ciudad de Lisboa. ¡Bon Voyage!

martes, 16 de junio de 2009

DEL CARRASCO AL ANAYAK

Este martes pintaba para bueno.
Desde temprano, Marcos y su notebook, se sacaban chispas entre ellos, procurando ambos los mejores efectos para lograr en el data y el telón. O sea, la mejor imagen.
No en vano un "buen hombre" como él, se afana para estas lides,y había batallado todo el día eligiendo las palabras justas, y dar la entrada a cada obra, que él mismo iba exponiendo , para incentivar la participación en……uds. saben el resto …los “Relatos de Colección”, etc., y etc., que sin duda nos tendrán atareados por un tiempito, ya que el "Presi", quiere que unos 20 de estos decididos hombres de bien y de las letras, del Círculo Regional, quedemos entre los mil finalistas…trataremos, pero lo circunstancial hoy, fue el lucimiento de Marcos con una estupenda introducción al arte visual chileno, ya que preparado el "hombre", nos paseó por 40 obras, pinturas, esculturas y fotografías, desde Valenzuela Puelma a Marta Colvin, pasando por Virginio Arias y Rebeca Matte, más Jorge Brantmayer y sus colegas en fotografía, y por títulos, desde “Avalancha del Caos”, hasta la “Perla del Mercader”…todos, top one de las artes nacionales, y los que están en el Museo de Bellas Artes de Santiago, que dirige nuestro amigo, el "croata" Milán Ivelic.
Pero, la participación de hoy martes fue estupenda de punta a cabo, y hasta datos insospechados aparecieron por ahí, como la ignominia que Claudio Schudeck, nos mencionó, se cometió en contra de Valenzuela Puelma, aunque lo sospechábamos. ¿ A qué chileno no le ha costado ser profeta en su tierra?..bueno, es un karma, y don Jacinto, el guardia-sereno, que le apagó la luz del baño a Silvita Neyra, para ahorrar energía, ..¿pensará lo mismo?..
Son casos y cosas de los martes en el Palacio Carrasco, como éste, en que la inspiración, tendrá que quedarse entre nosotros por los 45 días que faltan para el cierre del Concurso, como recordó Marcos, y para estar entre los primeros también, ..bonito desafío…
Luego fue el turno de la "chileno-argentina" Nury Escorza, adelantándonos detalles del “XIII Encuentro Internacional de Poetas y Narradores”, que tendrá lugar en nuestro país, entre el domingo 25 de octubre, día de Santa Olga, hasta el domingo uno de noviembre, ambas fechas inclusive, actividad a desarrollarse específicamente en Santiago,y auto proponiéndose, "que donde haya una Casa de Neruda, no se deje "títere con cabeza" descubriendo cualquier rincón "neftaliano" (¿para qué decir a cada rato nerudiano, cierto?). Nury, demás está decirlo, forma parte de la organización, que deberá recibir esta otra "avalancha", pero de colegas argentinos…
Mientras ella conversaba de esto que viene, y que contempla visitas a todo lo del Nóbel , partiendo por Michoacán de Los Guindos, donde vivió el muy "lachín, pero adorable", con Delia del Carril, el colega de Nury, y que adora Chile, (cómo es que se llama el mendocino éste), de bigotitos, con voz de animador y émulo de Hector Gagliardi............. nos adelantaba, que leerá sin falta La Pluma Valiente, y que si tuviera un hijo le pondría…, ”vay a seguil”…
Así son los martes, pero éste se pasó, pues luego de la cuenta de Tesorería que Sergio Meza, puso en el tapete, María Teresa Barros y Sylvia Manterola nos hablaron de su experiencia como “Cuenta cuentos” en la Librería Antártica, lo que también relató Alicia Aguirre, y que fue una ACTIVIDAD al decir de ellas : "muy singular"...…
Bueno, cuando todo hacía presumir que se continuaría con la lectura de trabajos, alguien le recordó a Pili García,con "Pato" Portales a su derecha, que presidía la Sesión, pues Marcos, se había retirado por fuerza mayor, la hora, que don Jacinto ya estaba amenazante fuera, con las llaves del Salón en la mano, lo que es sinónimo de “echárselas”….
"Pato" Portales quedaba entonces como náufrago literario, y con el molde hecho al no poder leer su trabajo : “EL CARECULISMO NACIONAL”, un muy interesante acercamiento a lo "careculos", y a nuestros prójimos en Chile, excepto nosotros(::::jajajajajaja)…
Bien, la retirada ésa, como de "aquí no te las traigo Peter" por el acceso sur del Palacio, sin embargo, nos tenía una última sorpresa : Maritza Barreto, viaja a Europa en los próximos días, entre otras cosas, a un Magíster en su carrera profesional de Sicóloga en Heidelberg-Alemania, por lo que había que despedirla como buenos escritores que somos, y el grito sonó unánime : “Al Anayak los boletos”…
Fue así como se puso broche final a este martes entre cortados para los adictos al café, sándwiches vegetarianos, que la Sylvia Manterola consume con devoción "anayakiana", y pasteles que la Pili y la misma Maritza, devoraron con fruición, sin fijarse para nada en el "reloj de la glicemia"...total.."último día nadie se enoja".
Hubo en resumen, mucha nostalgia y deseos de buen viaje para “Maritza la Recreína”, que nos deja por 4 meses, prometiendo entre otras cosas, que a la vuelta, nos firmará una foto suya muy “desinhibida , sexy y paparapazeada", que está instalada en el techo de nuestro Estudio Edición de La Pluma Valiente, en otros términos, nuestro cuchitril, y a pasos de su casa, por lo que no le costará cargar el souvenir tampoco...
Los deseos de todos quienes la acompañamos, quedaron plasmados al epilogar la reunión, en una hoja de papel, que Maritza hizo al final, que firmáramos y escribiéramos (era que no...) cada uno de los presentes, y con su lápiz (el de Maritza) para los buenos deseos.
Toda una cábala, esto último al parecer, de nuestra buenamoza escritora-sicóloga, que ni por nada del mundo pretende tomar la aerovía que utilizara el Air France de hace unos días, para lo cual ha solicitado a la Empresa que la transporta ver las fotos de los pilotos por si peinan canas, y además revisar los partes meteorológicos del "gran charco", por si hay pruebas nucleares cerca, o si el "Caleuche", tiene algún crucero pensado por esos lares,......., lo que la tiene un poquitín ocupada, pero ella misma se alienta con un : "Juan Segura Barreto, mi tío, ..vivió muchos siglos, amén".
Le deseamos a Maritza entonces, un hermoso "bye pass" a nuestro invierno cruel, y ahora vamos con la revisión gráfica de los momentos vividos en el Palacio Carrasco, y más tarde en el Anayak, ayer martes. (esto fue redactado de madrugada).











































lunes, 15 de junio de 2009

PERFILES : HERNAN CARRASCO GOMEZ.



Esta semana nos acompaña con sus ocurrentes, y nada "corrientes" respuestas, el escritor Hernán CARRASCO GOMEZ, que en algún momento asolara la Séptima Región, con sus correrías sentimentales y condumios...hoy acaba de publicar la Segunda Parte de sus "Memorias de un Desconocido", con la tercera en camino...conozcámoslo más...


01.-¿Permitirías la irrupción de los libros, gratuitamente en Internet?
En mi caso particular ¡Sí!.

02.- ¿Un asado, un seviche espectacular, o un caldo instantáneo…con quién?
Asado, en compañía de amigos (as).

03.- Los hindúes creen que el hombre que no se ha comportado "decentemente", en su existencia en la tierra se reencarna en perro..¿Qué crees al respecto?...

No! No creo... ¡¡guau...guau!!

04.- Las mujeres..¿los mismos derechos que el hombre, o alguna excepción a la regla?..
La Mujer en todo lo doméstico y dulzura para los hijos. El Hombre,
sin
dejar de lado el amor por sus hijos, debe ser la última palabra, por
su milenaria experiencia y éso lo terminan valorando y respetando los
hijos, manteniendo el amor por su madre.


05.- País milenario, exótico o remoto que te gustaría conocer, ¿por qué?...
¡CHINA! Por su cultura milenaria...

06.- Primera medida como Ministro de Cultura…
Imprimir enorme cantidad de libros de autores nacionales y
entregarlos a los establecimientos educacionales. Exigir a los
alumnos, respeto a las autoridades y profesorado.


07.- Te salvas luego de un naufragio, y llegas a una isla desierta…nómbrame tres cosas imprescindibles para tí, al sobrevivir…
Supongamos que me salvo... pues "no nado casi nada".
Imprescindible: Una compañera, nadie más: un "machete", para cortar
ramas y construir el dulce hogar; una lienza con "mosca", para
pescar...


08.-La eutanasia……
Estimo, debe permitirse, si el paciente no da señal alguna de
entendimiento... En todo caso, es difícil el consenso familiar.


09.- ¿Supersticiones?
Varias, todas sin mayor importancia; pero, las cumplo.

10.- Respecto de la luna, hay mitos, por ejemplo que los gringos no llegaron el “69, y fue todo un montaje, y que un abogado talquino la inscribió a su nombre, que mito le agregarías tú….
Creo en la llegada del Hombre a la luna; La inscripción de un
chileno como dueño, siempre me ha parecido algo verdaderamente de
habilidad pura...Y, según se oye decir, tendrían que pedirle
autorización...
Que se mantenga "doncella", aunque sea trajinada por
el Hombre, es mi mito..


11.- ¿Algún libro, y autor favorito ?
Neruda y Benedetti. Cuando niño, me gustaron otros autores
chilenos y Stefan Sweiss con sus "Cartas de una desconocida"...
Neruda, es único y muy amplio. Benedettí un severo ruiseñor.


12.- La trama para tu novela de ficción….
La fantasía de traspasar los conocimientos idiomáticos por la
relación sexual entre seres de un sólo idioma distinto... para no
abusar de los conocimientos...


13.- Tu epitafio….
"Gracias a quienes colaboraron a mi felicidad terrenal. El tiempo
me fue breve: No alcancé a desarrollar todos mis proyectos".
(Eduardo Osorio, periodista)

LOS "ESOTERICOS" MARTES DEL PALACIO CARRASCO...



Aunque los martes,dada su creencia campesina original, eran el día menos indicado para embarcarse o emprender cualquier gestión, le admiraba a él, un antiguo empleado municipal, y celador del Palacio Carrasco, un palacete en realidad, porque un Palacio como dijo un “piojo resucitado” vuelto del exilio, “era otra cosa”, le admiraba digo, que los escritores ésos, los con la pinta rara, ésos, ese grupo de hombres y mujeres, que casi no hablaban cuando llegaban por las puertas que casi se cerraban ya a eso de las siete, y el Palacio se apagaba, y para darle sólo vida a la habitación dedicada a ellos, se reunieran ese día.
Los veía llegar como una secta hermética, término éste último amadísimos lectores, que pongo en la mente de él para describir la idea del grupo que él tenía, más no la definición exacta.
Tendrían al fin, al ser descritos por uno de sus iguales, que coincidir en que grupo hermético, era lo más apropiado porque al fin lo de “secta” no iba con ellos.
Todo este preámbulo para reconocer en el omnipresente empleado, que se tenía que quedar hasta las 10 más o menos de la noche y cada noche de martes en especial, su admiración por ellos, cuando le tocaba presenciar uno de los más particulares desfiles, a que hayan lugar en un templo de la cultura.
Las puertas de la sala aquella, que permanecían cerradas, pero en cuyo interior había más "luz", que la que pudiera emitir una Torre de Babel, dotada de luminarias, no dejaban escapar ninguna de las palabras, frases, comentarios, o conversaciones que el grupo pudiera originar, y eso le extrañaba, de cuando la primera vez, realizó su turno de noche, y él cual solicitaba después voluntariamente, pues la "diáspora" ésta , a la cual ya me referiré le dejó "dependiente" de su “cortejo”.
Claro, de un momento a otro, los guardadores de la cultura moderna, y moderna, no entendida como la acepción que le daría un concesionario de automóviles, o una importadora de notebooks, si no que moderna, como historia de la cultura propiamente “moderna”, o sea desde la segunda mitad del Siglo XIX en adelante, salían casi en tropel, luego del cónclave, y que era lo que tenía más intrigado a don Jacinto Marmaduque.
Claro, la singular gama de particularidades como : "martes", "grupo", y "secreto" en sus trámites, era lo que lo tenía obnuvilado.
Sin duda, algo de ocultismo había en aquella "junta", que sin embargo nunca le provocó rechazo, si no que al contrario mucha admiración.
Veamos : bellas damas, algunas muy elegantes, y otras muy “cassuals” en su forma de vestir, pero no por ello descuidadas.
Bellas de rostro, y las que no, con características físicas sacadas de películas italianas, quizás, y refiriéndose estrictamente a aquellas, que don Jacinto había visto en el Cine Arte de Viña del Mar, recinto al cual también tenía acceso gratuito, debido al porte de una credencial que lo distingía justamente como “trabajador de la cultura consistorial”.
Les decía amados lectores, que la salida al patio Central del oscuro, por razones de economía y crisis, edificio, cautivarían a cualquiera, y con mayor razón a aquel "guardia-sereno".
Los hombres ahora, eran de tal aspecto y morfológicas variedades, que cautivarían a Adler y sus fenotipos : gordos, delgados, bajos, altos, rubicundos, miopes y no tanto, pero distraídos los más, misteriosos los otros, y lo que (era que no) llamaba la atención del viejo empleado per sé.
De éstos, había uno en especial, que siempre llegaba atrasado, portando un vistoso maletín negro, que se balanceaba al ritmo de su brazo derecho, y él cual parecía “ebullir” de papeles.
Papeles por cierto, que tendrían alguna utilidad en las Juntas aquellas, pensaba don Jacinto, pues se notaba que si este señor no asomaba por allí, como que la “gallada” no cuajaba todavía.
También estaban los que no aparecían sagradamente cada martes, y que cuando lo hacían, se dejaban notar estrafalariamente como para que se dijese : ¡¡”mira ahí viene fulanito, puchas que bueno. Viste que viene gallo. No seas pelador pues!!.
En fin, toda una fauna, que me guardaré de describir por respeto a este espacio o columna, que también es de ustedes, pero sí, como finalizando la lata, les contaré que a don Jacinto le fascina este conciliábulo como lo que más, también porque por las conversaciones que sostienen a la salida de su “aquelarre” martiano, de dos en dos o de tres en dos, etcétera, demuestran sin proponérselo, que su norte, su ruta de vida, es la cultura, y los libros, en cualesquiera de sus manifestaciones, estilos, autores, temáticas, prosa o poesía, en fin.
Pero el leit motiv, es ése.
Y “jamás de los jamases”, dicho éste que don Jacinto Marmaduque tenía muy pegado desde su época de infancia cuando jugaba a la pelota por allá por Yungay, al interior de Chillán, y que dada su condición de “pata de fierro” al jugar a pata pelada por lo fuerte que le daba a la de cuero, “jamás” justamente había errado un tiro penal, y por lo que le decían el “Penalazo”, había visto tal devoción por esos amasijos de papeles, llamados libros.
Bueno, entonces, que mejor forma de definir la admiración que el sentía por este grupo, a ojos vista tan sui-géneris, que podía estar horas y horas, hablando entre sí de libros y de sus escritos, produciendo como una usina, una energía, pero de cultura… (Continuará...)

sábado, 13 de junio de 2009

Relatos de Colección..el Museo...algunas reflexiones...



Eduardo, el encargado del blog "La Pluma Valiente" del Círculo de Escritores de la Región de Valparaíso, miró en derredor.... el Museo Nacional de Bellas Artes, que visitaba ahora, se le antojaba un mundo aparte...y hasta los ruidos cotidianos del Santiago atestado de vehículos, y gentes en sus quehaceres mundanos del mediodía del primer lunes de junio en el hemisferio occidental, quedaron fuera de esa verdadera burbuja de cultura e historia, en la que estaba sumido..

Las paredes del Museo, además, hacían que la caminata por su interior, fuera un rendez vous....

Quería abarcar todo con la vista asimismo, más no podía.

Al final se hizo el ánimo, de concentrarse más en la obra que estaba frente a él, y ni así, fue capaz de comprenderla ciento por ciento.

Concluyó entonces, que cada artista, cada realización, era un mundo aparte, y entenderla, dependía de cada observador, y del tiempo que pudiera dedicarle a ella.

También, y a manera de conformidad apeló a la frasecita ésa, que no es ni un adagio, ni un refrán, pero que es más conocida que el hilo negro :

--“Cantidad no es calidad”.

Y ahí fue justo cuando le llegó la invitación, como caída del cielo, y en la forma de una voz como de ultratumba, pero proveniente de uno de los cuadros que conformaban la muestra……

--¿don Eduardo? yuhuuuuu, por acá... ¿supo del Concurso Relatos de Selección?

--Sí, nos llegó hace unos días al mail del Círculo, respondió casi en forma automática, dada su peculiar vocación para “receptar y difundir”, que lo habían llevado incluso a ser el editor del blog de los literatos del Círculo Regional….. la comunicación, continuó… no está de más que nos la recuerde…. Fíjese, que justo Marcos el Presidente , nos propuso a los miembros, que para el martes 16, promoviéramos la participación en él, y hacer un “martes” de Museo, mostrando mediante “Data” algunas de las obras en las cuales se puede buscar inspiración…

Pero en definitiva, ¿se trata de…?...
y la dejó dando bote, como dicen los futbolistas, para que “la voz” continuara…..

--Se trata Eduardo...., (y ahora la enigmática voz, de lleno se ponía coloquial, logrando aún mas familiaridad con el visitante al MUSEO)..... de crear relatos cuya temática debe estar relacionada con una de las 100 obras de arte escogidas de la Colección Nacional del Museo Nacional de Bellas Artes. Y si usted me permite, le puedo contar más detalles…

----Siga siga por favor,
le endilgó Eduardo, y le agregó que a través de él,y de la Directiva, informaría de este "contacto del tercer tipo", a los miembros del Círculo...los que a lo mejor le creerian "chalado", pero bien valía el riesgo...

--Magnífico entonces, continuó la voz, que provenía, increíblemente, de una reproducción de la Mona Lisa,y siendo más específico, de esa boca tan enigmática, que uno no sabe si está a punto de reirse o de llorar,o es una mueca de ironía o malicia, al parecer digo, pero lo que Eduardo asumía, como una excelente manera de “marketear el Concurso…

Más aún se dio maña, para pensar : “capaz que nuestros escritores, los del Círculo, se saquen los zapatos participando…”, luego continuó poniendo atención a las palabras emitidas por la boca del retrato de Leonardo Da Vinci, un caballero templario entre paréntesis, se auto adjuntó, dada su reciente lectura del libro de Dan Brown, y homónimo : "El Código Da Vinci", pero lo que desestimó de inmediato como argumento con un , "pero eso es agua de otro costal…”

Y así, siguió escuchando a la voz emitida por la Gioconda, la que incluso fue tan certera, que acompañaba cada dato con el número de artículo de las normas del Concurso.

…..puede tratarse de un cuento de ficción, una crónica
personal o una reflexión libre sobre la obra de arte seleccionada por el
participante. Las obras escogidas de la colección estarán expuestas en el
Museo Nacional de Bellas Artes desde el martes 2 de junio al viernes 31 de
julio de 2009 y en el sitio www.visionaccion.cl.


3.. Cada participante puede presentar un solo relato, el cual debe
enviar ingresando al sitio www.visionaccion.cl, siguiendo las instrucciones
que ahí se especifican. Los relatos no deben superar los 3.000 caracteres
sin contar el título. Se aconseja enviar el relato con suficiente antelación
al cierre del concurso.


4.. Los trabajos deben tener el carácter de originales (de autoría
propia) e inéditos (no haber sido publicados antes en cualquier formato). En
caso de infringirse lo anterior, el participante será plenamente responsable
por los daños que se causaren y los organizadores podrán ejercer las
acciones judiciales que correspondan.


5.. El plazo de recepción se abrirá el martes 2 de junio de 2009 y
cerrará impostergablemente el viernes 31 de julio a las 18:00 horas.


6.. El jurado estará integrado por Milan Ivelic, Director MNBA,
Juan Andrés Camus, Presidente Celfin Capital, Chantal Signorio, Editora de
Cultura Diario El Mercurio S.A., Alberto Gesswein, Director Ejecutivo
Bicentenario Canal 13, Magdalena Aninat, Directora de Arte&Ciudad,
consultora cultural, quienes contarán con la colaboración de un jurado de
preselección coordinado por los organizadores.


7.. El jurado seleccionará 1.000 relatos finalistas. La nómina de
finalistas será publicada en www.visionaccion.cl.


8.. Los 1.000 autores de los relatos finalistas recibirán un
ejemplar del libro “Centenario (1910-2010) Colección Museo Nacional de
Bellas Artes”. Se trata del primer libro sobre la Colección Nacional del
MNBA, una edición de lujo que reúne 250 obras destacadas de esta colección
con textos e imágenes inéditas. Los libros serán entregados a los finalistas
en el mes de diciembre de 2009, en una fecha por definir, en el Museo
Nacional de Bellas Artes.


9.. Los autores residentes fuera de Santiago que sean premiados
con un libro deberán retirarlo personalmente con su carnet de identidad, o
bien a través de terceros con fotocopia de carnet de identidad y un poder
simple, en el Museo Nacional de Bellas Artes. No se realizará envío por
correo del libro a los autores premiados.


Cuando ya se presumía, como en todo Concurso, que seguiría una lata y la típica letra chica con miles de indicaciones y reglamentarias acepciones…increíblemente la voz dijo : "eso sería todo don Eduardo, nada más…lo importante es que incentive a su gente…".

Y así fue como Osorio, contagiado por el espíritu, e incluso viéndose el mismo como concursante, recurrió a su celular, marcó el número de su inalienable compañero de aventuras literarias, y Presidente del Círculo, Marcos Concha….

--”Alo Marcos…fíjese que lo que se había pensado para el martes, respecto del Concurso…en fin…..

Epílogo : Otra vez la publicidad, daba sus frutos, y lograba “hacer correr la voz”…el martes se verá…

Al respecto : "¿qué habrán ideado estos "chiquillos" para que el “Relatos de Colección” sea un Campeonato literario, en el cual el Círculo se luzca ?".