POR EL AMOR DE UNA MUJER

jueves, 30 de diciembre de 2010


Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

SI USTED QUIERE SER PERIODISTA…EL OFICIO MAS LINDO DEL MUNDO..





El viejo periodista farandulero, que aprendió el oficio más lindo del planeta entre teletipos, grabadoras de alambre y micrófonos macizos, que deben haber pesado un kilo por lo menos, volvió a casa, cuando las piernas le pesaban, las ojeras eran bolsas, y ya no podía fumar por indicación del médico.
En la pared de su casa no colgaban diplomas ¿cómo iba a ser eso, si era autodidacta?...¡naranjas!, sin embargo era, y es, le hago un tributo, más periodista que todos los que profesan la profesión egresados de Escuelas de la Comunicación, Institutos de la Palabra, Facultades de Periodismo, Magisters y Diplomados, pues éstos viven más pendientes de hacerse con un título y de ser informados más que de informar, y cuando los instrumentos modernos del Armagedón, les hacen la pega…pero dejémonos de sermones rancios como escribía Antonio Casero, a quien conoció en persona el bajito, enjuto,que ahora nos acompaña, sin darse cuenta, y que hizo las noches días, y de los días un permanente cortejo a las bataclanas (perdonéseme el término, pues he notado que a nadie le gusta, y no puede venir más al caso), cantantes de vaudeville, artistas de radioteatros, radios de shows en vivo, recitadores de cante jondo, bailarinas de tap, pioneros del rock and roll y toda esa fauna, que vivía del aplauso, no tenían vida privada, y que importa, vivían en conventillos a veces, y tipín siete de la tarde nacían al mundo, con el pelo engominado los hombres, y las mujeres con polvera en ristre, y con olores a lavanda, tras las orejas, que inundaban la calle de sus barrios periféricos, al salir a tomar la micro, que los dejaba a una cuadra del teatro Bim Bam Bum, o de la boite Tap Room, o el Mon Bijou.
Ése, el que describía en el primer párrafo entonces, y para la revista Ecran, entrevistaba, cuando la entrevista era un arte, y él que se lucía era el entrevistado y no el periodista, y le sacaba a la estrella la primicia, y no el cahuín, les sacaba fotos, no les grababa para callado, ni les hacía zancadillas, y sin embargo vendía como nadie, y las imprentas no daban abasto para los tirajes, y la gente era feliz, mirando a sus ídolos, que si lo eran, de los cuales quedan algunos sobrevivientes vagando con sus diabetes y dedos amputados, su escasa dopamina, y con un tubo de somníferos, pues los viejos, ya lo saben ustedes, no duermen, vigilan, pero de vigilia…
Bueno, ese periodista, el mismito, me ha dicho cuando volvía a casa, como les contaba, una frase que casi se cae al suelo, si no la recojo, si no presto atención a su caminar cansino, a su perfil de Truman Capote, y cuando este año agoniza : “”el periodismo se aprende haciéndolo””….¡Hasta la vista viejo amigo, ah y feliz año 2011!

Publicado por Eduardo Osorio.

lunes, 20 de diciembre de 2010


Publicado por Eduardo Osorio.

sábado, 11 de diciembre de 2010

Everybody loves somebody sometimes

El "Everybody loves somebody sometimes", resonó ambiental a la hora de la siesta en la habitación del motelucho de carretera donde yo había ido a parar con mi última conquista, reflejándose en nuestros ojos pletóricos la aventura del amor. Afuera, los viñamarinos transpiraban duro, y lo único que querían me imaginé, era pedir un asilo en cualquiera de las sombras que un cobijo pudiera darles, e idealmente en la barra de un puesto de Mote con Huesillos, a esas alturas de diciembre, en que todo es regalos, compras apuradas, vitrinas y supermercados llenos. El amor está presente en cualquiera de sus formas y fechas, pensé, mientras besaba la parte trasera de la oreja izquierda de mi víctima, lo que da resultados extraordinarios, mientras la voz trasnochada del galán de los sesenta, se estiraba a más no poder en un alto que todavía daba resultados en muñecas como Marisa, que creí a pie juntillas se moría por sentir mi virilidad, aunque trataba de imitar a Dean, poniendo cara de arrobador, y también bebía un whiskye, que consideraba la oferta del día del Motel, guardando proporciones claro, y bastante decidoras, pues lo único que tenía de parecido con el licor que se hace con cebada, era la etiqueta y un nombre rampante en inglés. Hacía cincuenta años, y cuando la canción ésa estaba de moda, o era un top hit, mis ancestros , se seguían traspasando en los genes esa herencia de seductores, y acaso habría que haber hurgado en mayores profundidades geneológicas para saber la razón. Por ahora les enunciaré que las fiestas sesenteras en casa del abuelo materno, el paternóster de la última generación, ahí a pasos de la Plaza de Armas de Santiago, mientras uno de sus hijos, mi tío Ernesto, jugador del equipo de los pijes de la época, y capitán, era el rompecorazones del barrio, si es que nadie decía otra cosa, excepto….su hermano…eran de ¡¡¡miedo!, por lo que de pololeos se tratare… Ahora fiel a la tradición, y hasta sin proponérmelo, vengo de mujer en mujer, y hasta me he separado por la única y exclusiva causa de mi infidelidad, y de una maravillosa y tierna dueña de casa. Ya Dean, aullaba otra canción con la trasnochada voz, la misma con la cual animaba su show en la televisión, el cigarrillo que yo aspiraba expiraba, y me disponía a poner en escena la parte dos de mi plan, y que irremediablemente acaba con toda resistencia de la nena y sus ojos blancos, (aunque hay expertas en hacer aparecer al hombre su satisfacción en todo orden de cosas, y sin embargo : “nacalapirinaca”), cuando sucedió lo que les referiré. Me llamó la atención por ejemplo, creyendo que estaba a punto de fenecer la resistencia hasta inconciente de la nena, y al desposeerse de su blusa color carne, que en el antebrazo derecho lucía un tatuaje, lo que no habría tenido mucho de extraordinario, salvo que era del Everton, el equipo que acaba de bajar a Segunda División, y eso no es lo extraño, sino que es un equipo de fútbol, y precisamente no un motivo tatuable para las mujeres..¿tú qué piensas querido lector?, aunque la lolosauria era viñamarina, así y todo.. No digamos que no era femenina tampoco, pero aspecto en el cual empecé a fijarme más, notando en su brazos unos vellos teñidos con agua oxigenada, que trataban de pasar colados, amén del aura de un desodorante bastante “machote”, al abrir sus alitas…jajajajaja, la risa se me congeló, y menos mal que era para adentro, mientras ahora Dean cantaba “Please releasme let me go”, o sea “Déjame Partir”, y que también cantara Engelbert, que venía muy a cuento.. Por lo menos la música y la letra especialmente como anillo al dedo, y en el momento preciso, ya que la “bilirrubina” se me estaba yendo para la casa, cuando justo suena el celu de “Mari”, con una canción o ringtone bastante sui géneris…ése de Rodrigo el Potro, amigo de Maradona, y que canta : Marado-Marado….y me dije, aquí si que estoy jodido, incluso no me resultó tratarme de hacer el “Vonhue”, pues al mirarme en la parte baja de un espejo que llegaba al suelo, lo menos que tenía en mi rostro era un rictus de…¡¡¡Sorpresa!... Claro, que esto no sería nada, sino que cuando la chica, que no tenía nada de chica, y les diré que era bastante alta, contestó, deducí por sus respuestas, que era la citación de un entrenador para al otro día estar temprano en el Estadio Sausalito, y justamente para ir a entrenar, resultando ser la arquera del equipo femenino de los ruleteros…y a la que por supuesto ahora no tenía las más mínimas ganas de meterle un gol… Jajajajaja, no ahondaré en mayores detalles, salvo que tuve que aducir dolores de cabeza, una taquicardia, y hasta una andropausia, para renunciar al ataque, y eso que yo siempre fui centrodelantero… Ahora, y como auto moraleja, vez que sube a mi “paila” alguna adorable a simple vista hembra, le pregunto como quien no quiere la cosa en primer lugar..¿y a ti qué equipo te gusta amigui?...jajajajajaja. Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

¿ Se ama en los sueños?



Las fragancias que la proximidad a Timbuktú va metiéndote en el auto, son verdaderos perfumes que no sabría comparar ni definir, pero deliciosos.
Es el ambiente que viven los que nos aventuramos por esos lares, pienso.
Al cruzar la frontera formada por una línea de colores plasmados como un arco iris, el ambiente es más húmedo y tropical, una característica medioambiental timbuktucana.
Soñadores y aventureros, estas gentes, han vivido eternamente en una zona rica en frutos placenteros, caminos sin límites, praderas verdes y pródigas, y montañas, y un cielo color turquesa.
El avance del vehículo parece contrastar con sus habitantes, que no desean por nada del mundo contaminar su aire, y te dan miradas que atraviesan el vidrio, como ecológicas, para interpretarlas de una manera aproximada.
Casitas como dibujadas, también casonas de muchas puertas y ventanas, de todos colores, algunos inimaginables , te dan la bienvenida al plan urbano, al revés del compás magnético, con una anárquica distribución de los sentidos del tránsito, pero increíblemente respetado por quienes caminan o se movilizan en unos carritos silenciosos, impulsados quizás por que tipo de energía.
En tierra firme ya, para efectos de la suela de tus zapatos, es cuando te cruzas con el Pato Donald, quien a la manera del más natural de los humanos, te mira con indiferencia, pero por si acaso, te echa un reojo, una vez seguidos los respectivos destinos.
De aspecto divertido, y una chaqueta azul tal como te la recreó Disney , que tapa a medias su cola, porta un bolso dentro del cual se adivinan mágicos cachivaches.
Los pasos que da en la dirección contraria, resuenan todavía en tus oídos, cuando alguien lo llama, y va en su persecución taqueando como loca...
¡¡ Donald, Donald¡¡he esperado por tí toda la tarde…para decirte que te amo como nunca!!...en un idioma que no sabes cual es, pero ni formado ni por cuacs ni palabras, aunque lo entiendes, se escucha.
Un tierno abrazo y un beso sellan el encuentro entre el Pato y Daysi, mientras te vas preguntando si en los sueños también se ama, a medida que suena la alarma del maldito celular-despertador, y te vuelve a la tierra …….



Publicado por Eduardo Osorio.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Cada sábado noche....



Bajo por Agua Santa, y me encandilan las luces de la ciudad.
Un espectáculo maravilloso en todo caso.
Se trata de un verdadero collar desperdigado con sus perlas tratando de aunarse en hileras, sin ninguna forma. Una anarquía de bellas filigranas, que parecen hacerle una fiesta a las calaveras que desde el fondo de la poza, parecen esperar la noche, y hacer orgías en torno a los naufragios, botellas, cañones, arboladuras, petróleo y esqueletos de las gaviotas, junto a las cenizas de los que pidieron como último deseo, descansar bajo la superficie del mar de Valparaíso.
Desciendo entonces con ese entorno a las entrañas de Viña del Mar en la noche del sábado, ajeno a las hordas de lolos que suspendidos en borracheras de mixturas etílicas, abaten la timidez y se declaran a la amistad y al amor en algunos casos, mientras los automovilistas tratan de llegar a destinos que quedan marcados por las estelas de los neones y de los escapes de sus movilidades…
Es sábado noche, y se respira en el aire esa adrenalina del alcohol y de las drogas que no alcanza, sino para detonar pequeños mundos artificiales que chocan en el aire como electrones dándole chispazos de energía a los que matan las horas, en vez de alargarlas.
Los sorprenderá el domingo luego con su carga de emotividad, tradiciones, empanadas y misas, para replegar en la tarde a sus covachas, a quienes frenéticos pasan ahora sin mirar a esta blogera pluma valiente enamorada de la vida, y de las madrugadas viñamarinas.
Publicado por Eduardo Osorio.

jueves, 29 de julio de 2010

BOCA DE LOBO....UNA CREACION DE ALVARO MEDINA


Boca de lobo

Boca de lobo, estimados escritores, es una más de las socorridas frases comunes usadas constantemente y que no debemos emplear en nuestra escritura precisamente por eso. Muchas de ellas son tentadoras, perfectas para lo que deseamos expresar. El subconsciente nos juega sucio y las pone justo en primer plano para que sin darnos cuenta las empleemos. ¡Cuidado con esa tentación! Si se siente acometida por ella, muerda el mouse o sus dedos, de lo contrario van a contaminar su labor. Cualquiera del oficio debe preocuparse por la palabra escrita, al igual que un médico con su paciente. Ella debe tener vitalidad, encanto y lozanía. Eso implica una especial entrega. Se requiere elegir las palabras adecuadas, ser capaces de crear metáforas y el empleo de acertadas comparaciones que permitan enriquecer un texto.
Al margen de lo ya dicho, que es bueno recordar, quería entregar algunos antecedentes ignorados de esta frase originalísima, la cual a pesar de los años transcurridos, sigue usándose profusamente, sobre todo en la expresión oral.
En “boca de lobo” llaman la atención dos cosas. Ambas son curiosas. ¿Quiénes de los que la usan han visto alguna vez las fauces abiertas de un lobo como para afirmar que es tan tenebrosa? En Chile no hay lobos. Los perros poseen algún parentesco pero en cuanto a negrura del gargüero ahí no más. Lo otro es el arbitrario reemplazo del enorme hocico de un lobo por una boca, el equivalente humano. Hay lobos que poseen bocas, pero esto sólo sucede en el cine. Uno es Benicio del Toro, el último de los hombres lobo de la pantalla. Este cambio de hocico a boca tiene una explicación, pero primero les contaré acerca del origen chileno de esta expresión, aunque probablemente se trate de un plagio. Robo o no de una idea extranjera, la nuestra no deja de ser interesante y además es porteña.
Debemos remontarnos alrededor de 1880. En esa época deambulaba por el puerto de Valparaíso Críspulo Lobos Lobos, siempre atento a cualquier peguita que le reportara lo suficiente para comer, pasar la noche y sobre todo para cubrir su cuota diaria de vino que no era poca. Críspulo, más conocido como el “jeta”, se convirtió en un personaje conocido por todos. Habitual en cantinas y cuchitriles e incluso excepcionalmente, en prostíbulos. Era pequeño, delgado, muy moreno. Con un rostro huesudo, acentuado por una boca ancha y perruna, generalmente teñida por vinos “bigoteados”. Su triste aspecto lo contrastaba con una gran simpatía, además de sus habilidades para la guitarra, que acompañaba con voz lijosa, como el litriado que consumía.
El terremoto de 1906 lo pilló en una casa de huifa ubicada en calle Clave 386. La muralla de adobes lo sepultó a él y a la Gumersinda, su ocasional pareja, del todo olvidada. Al “jeta” le sucedió lo contrario, gracias a que alguien lo inmortalizó en un comentario genial a raíz de las tinieblas que reinaban en el Puerto la noche de cataclismo. “Pucha. Esto está más oscuro que la jeta de Lobos”
La frase fue inmediatamente celebrada por estibadores y huachacas, los primeros en conocerla. Pronto se usó en todos los niveles sociales. Las damas también quisieron emplearla pero encontraron muy fea la expresión, así es que sencillamente la cambiaron por “boca de Lobos”. Con el tiempo y por naturales desgastes que sufren las palabras, el acierto porteño quedó reducido a como se conoce en la actualidad.
Cuando emplee esta socorrida metáfora, no deje de recordar la canina y negra protuberancia bucal de Críspulo.

martes, 29 de junio de 2010

SUBETE A MI ILUSION



Vuelvo a enfrentar el papel en blanco, y renunció a desbarrancarme por la ladera de las emociones, guardabajo con tanta carga, y sentimiento triste, en estas noches en que las tardes se disfrazan de negro, para darnos susto, y hacerse amigas de todo lo que huela a nostalgia.
Las luces sepias de los postes que las administraciones comunales justifican por ahorros, mientras mi pobre país se muere de pena, titilan, agonizan, mientras las señoras apuran el paso en puentes sobre aguas turbias y correntosas, que arrastran consigo lo que no alcanzó a germinar.
Juro que me da rabia ser cómplice de este albedrío, que algunos combaten con alcohol y droga, dejándose llevar por la depre hasta desembocar en caminos artificiales, cuando el atardecer que tiene al mar como música de fondo, es tan hermoso como La Marsellesa.
Asumo que un “que sabes de cordillera” me responderá alguien, “si tú naciste tan lejos”, lo que equivale a un “la procesiòn va por dentro”, me saldrá al camino de mi lúdica salida, pero es lo que se me ocurre en estos días de diez horas.
Y aunque el Mundial nos sacó del letargo, y más de algún gol gritamos, no tenemos la culpa de haber nacido al sur del paralelo no se cuantito, y a los pies de los hielos eternos, sin embargo el corazón palpita, cuando el alma vuela, y los sueños son el combustible necesario para arrancar del hastío del invierno del fin del mundo.
Ven te invito, súbete a mi ilusión.



Publicado por Eduardo Osorio.

sábado, 22 de mayo de 2010

EN MEDIO DEL FERIADO



Escucho este sábado a Gilbert Bécaud, el cantante de los 100 mil voltios, todo osamentas hoy en un cementerio de París, y que se prepara para el verano.
Descorro luego la cortina de mi escritorio con vista al parque, y miro hacia el cielo una mezcla de nubes cirrus, nimbus o estratus, creo, pero de ésas que están cargadas de agua, y le asigno razón al pronóstico del tiempo.
Endulzo el primer café del dìa con dos o tres gotas de lo que me dará cáncer si lo sigo consumiendo, y me acuerdo de la carne mongoliana de la noche anterior, en un restaurante chino de Valparaíso vacío, a pesar de ser un feriado largo, y estar en la ciudad del patrimonio, que después del desfile está más triste que el cementerio donde reposa Bècaud.
Los autos modernos de los santiaguinos desparramados, sumándose a una batahola, van buscando ahora por diferentes carriles, diferentes lugares donde almorzar en una diáspora que prefiere a Viña y Concón y no al sur..sin discernir que “para hacer bien el amor hay que venir al sur”, lo que constituiría una buena frase marketera para promover a Valpo...
Sigo escuchando las notas de Bécaud, que a pesar de haberse inspirado en los cincuenta, y habiendo amado a la Edith Piaff, y tatatatán, está más vigente que nunca, e inspiran esta columna, que lleva mucho de adrenalina, feromonas y una nostalgia, que trato de identificar, remontándose a esos feriados largos de Llolleo, y con películas en el cine Rex, cuando Papá nos llevaba a ver a nuestros abuelos paternos, que se mejoraban del corazón con ese clima, lo que hoy concibo como una piadosa mentira, pues lo que los mantenía vivitos y coleando era que estaban juntos, permanecían juntos, y eran visitados por sus hijos y nietos y no eran olvidados…¡¡eureka!!..
Casi llega al final el cd de Bécaud, que canta Natalie, con aires que asocio al Dr. Zhivago y a un amor atormentado y dividido que se le ocurrió a Pasternack en medio de la revolución bolchevique, y pienso ahora que habrá quienes me leerán en medio de la festiva algazara del sábado con pilas recargadas para el asado de la tarde, o la paz de un buen libro, o unas onces con pasteles, o principalmente sea cual sea el pretexto…. está en busca de recobrar el afecto perdido, y medio a medio del feriado largo del “21”….PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 12 de mayo de 2010

EL MILAGRO DE UN DIA GRIS...



La radio Oasis, lanza al aire unas canciones de José Luis Perales, cuyas letanías se confunden en una complicidad con el programador de urgencia de la emisora, me imagino, aprovechando el gris día de hoy, cargado de nubarrones, y que empujan al cristiano a una apatía, que lo único que alimenta son unas formidables ansias por dormir la siesta, alimentarse de carnes y grasas que se deshacen mejor en mostos, y en bajativos que excusan un alcoholismo tenue e intermitente.
El microbús pasa rápido y no se detiene en la parada argumentando la necedad, con imágenes de gente que no se ha corrido por el pasillo, muy abrigada, que no halla la hora de bajar de los cerros al plan, y devolverse cuan pronto a buscar el afecto perdido frente a estufas o chimeneas, o a las tan de moda boskas, en los snobs barrios viñamarinos más copetudos.
El gris de los edificios más plomo hoy, que a veces muestra enredaderas tan tipícas de la humedad de la costa central, parece imponerse ante las tímidas flores, que se recogen debido a la fantasmagoría del día otoñal que te hace pedazos el ánimo, aunque hay una máxima que cobra visos de empirismo, y que dice que si alguien se viene abajo con el ánimo con un día así es porque no es carne de la depre, y al contrario, si se estimula, bota hasta adrenalina por los poros, y las endorfinas andan en su apogeo, es porque en realidad debe comenzar a ingerir litio en cantidades.
Bueno, yo me las echo a la costa, aprovechando una marejada, que azota los gaviones de la grúa azucarera, y que me moja el rostro, en una soledad casi solitaria, si no es por un matrimonio de gringos que ha tenido la suerte de encontrar una victoria, que les pasea por ese paseo litoral, que hoy día es más largo, como la siesta de los otros, y que les costará un ojo de la cara.
Los automóviles, igual que el vaho con el cual limpio los lentes, echan por el tubo de escape una neblina contaminante y londinense que teniendo de fondo los kitsch edificios de 15 Norte y hasta con palmeras en los pisos superiores, forman una postal que los de la “victoria” inmortalizan en fotos que se mostrarán en la pantalla de sus computadores de vuelta en su verano tranquilo, libre de sobresaltos previsionales, y seguramente ingiriendo un jugo de frutas tropical, mientras acá la lluvia seguirá damnificando, y dando motivos a los que no están contentos con nada.
Por mi parte prosigo la caminata, sacándole el jugo a ese inmenso turquesa que se luce esta tarde con un ritmo mareoso, y que casi nadie aprovecha encuevándose en sus madrigueras, como si ésa fuera la naturaleza nuestra, a excepción de una pareja que se ha venido con todo acicateados, por una inocente para estos efectos lata de cerveza, que bota algo de espuma cuando él se la endilga y le convida a su compañera, y a lo mejor la canción aquella ésa, del otoño tan “joséluisperalina” les vendría bien digo yo…digo yo…
Mi chaqueta un tanto tomada a la rápida del closet, para no perderme nada de este día para otros feo, sin más forro que un delgado polar en todo caso, y sin defenderme mucho del frío, por el contrario me estimula las defensas, y llego casi a un recogimiento cuando frente a la Virgen Negra, y donde se estrellara hace un par de años un hijo de un Alcalde, pienso en la brevedad de la vida, y como el reloj me ha dado las cinco de la tarde en una caminata que parece un breve paseo.
No me devuelvo no obstante, y me atrevo a enfrentar Reñaca, y desembocar en su Iglesia milagrosa los 19, cuando concibo que es 12, aunque el milagro es aquí, ahora, y siempre…..PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

sábado, 8 de mayo de 2010



Cuando nos ponemos a filosofar por ahí, entre amigos, digo filosofar en el más estricto y banal sentido de la palabra, porque no soy filósofo, pero ¿quien lo es en estos tiempos?, les recuerdo a Teilhard de Chardin, cuando echó abajo la teoría de Colón, y de cómo el genóves se engrupió a la Reina Isabel para sacarle morlacos, y viajar al mundo nuevo, aunque su meta era otra, e iba por especias, y nunca estuvo seguro si el mundo era redondo, o si lo pensó fue por la posibilidad que tuvo de hacerse de algunos estudios fenicios, o asiàticos, que no me pregunten como llegaron a sus manos…
Pero no me alejaré del Padre Teilhard (1881-1955), cura por si no lo sabían…..éste, cuatro siglos después de Colón manifestó que él habría discurrido sin moverse de su escritorio, (y tiene que haberlos habido de buena madera en su tiempo), que el mundo era redondete porque si no, lisa y llanamente sería una lata, o sea si fuera plano pensó, no acabaría nunca y sería una eternidad, sin muerte, etc.., etc.., no acabarìamos de andar y andar…en fin, deducciones más que cuerdas, y que incluso lo llevaron a pelearse con las esferas tradicionales del catolicismo…
Filosofía, pura filosofía, y es la que hacen muchos ahora, pero repitiendo lo que Aristóteles, antes Sócrates , Platón , Eudoxus, Plutarco y Cía limitada, dijeron recurriendo a sus materias grises, y que es lo que reconozco esta tarde de sábado, cuando acabo de pasar por la Librería Antártica y me venden lo mismo, carísimo, pero firmado por unos nombres y apellidos extraños que no han hecho más que copiar y pegar…acaso díganme si no es verdad lo siguiente, después de miles de años de expuesto. Por ejemplo esto que Erich Fromm autentificó como suyo, y que no es sino de Sócrates …””El amor es la única, sana y satisfactoria respuesta a los problemas de la existencia humana””…¿yes or no?...o ¿esto otro de Aristóteles, habrá perdido vigencia?
“”Uno puede conducirse mal y de mil maneras, porque el mal es de lo infinito, tal como dice Pitágoras, pero el bien lo contrario del mal es finito. Por eso el mal es tan fácil de hacer y el bien, tan difícil, porque no lograr una cosa es facilísimo y conseguirla ya es difícil””…
Bien amigos, son disquisiciones de una tarde de sábado, en que me dio por escribírselas, aunque me dan ganas mirando a este bendito océano de dejarles con una delicattessen
“Algunas veces hay que llegar hasta la embriaguez de modo que no nos hunda sino que nos divierta, porque el vino disuelve los cuidados, conmueve hasta lo más profundo del ánimo y cura la tristeza”…esto es de Séneca un estoico, igual que Diógenes su padre en este aspecto, y cuyo nombre de “orden” lo dice “ estoicos” tal cual, apechugadores ante la adversidad, éticos, hasta rústicos, abstinentes…la anécdota de Diógenes con Alejandro Magno es de culto, pero en otra oportunidad la recrearé.
No puede decirse otra cosa sino al final de esta crónica sabatina y eduardina, que nada pasa de moda, sino que nosotros la tiramos al desván, fíjense que ahora hasta el Mustang, ¿recuerdan ese modelo de auto setentero?, acaba de ser reciclado con algunas líneas modernas, pero en rigor el mismo….recíclate Eduardo por Dios..jajajajaja. PLUMA VALIENTE.


martes, 4 de mayo de 2010

¿QUE ESTAMOS ESPERANDO?


Esperamos algo, siempre lo estamos esperando ¿vendrá, llegará?...no confiamos a nadie la inquietud, tiene que ser mucho. A veces espoloneados por una brizna de alcohol, o una euforia repentina, de esas bipolares, entregamos algo al prójimo…
En alguna ciudad perdida del sur de Chile esta mañana de niebla, resolverá alguien decirle a su pareja, hermano, padre, parte de la incógnita, mientras nosotros apretamos contra el corazón nuestro secreto, para no parecer débiles, o entregar la oreja. Ni que decir de la otra mejilla.
Caminando melancólico por las veredas de esta Viña del Mar, amagada por la vaguada, que hace sonar las sirenas de los buques, dándole al ambiente, una fantasmagoría de película de misterio, he deseado que el caminante que viene a mi encuentro me pregunte quien soy, que hago, pero todos van inmersos en sus declaraciones de impuestos, presupuestos, disputas conyugales..por lo que miro hacia las colinas de Recreo, donde se mueven pequeños los protagonistas, que entrarán también en instantes, a sus universos cotidianos para abrigarse del frío, entibiar el cuerpo con un café, y proseguir esa cháchara doméstica que los hace felices..pero a mí no…
A mi me subyuga una ansía de hurgar en el mundo paralelo, o tal vez más de uno, que corre entre nuestras vidas, y cuando salgo del cine o dejo de ver la televisión si es que la veo, pues hace rato la abolí, deduzco que los protagonistas están más cerca de él, que los mismos espectadores que al contrario creen que las escenas son utópicas.
¿Con quien nos acostamos anoche?, ¿que al final aumentó la sensación de soledad que nos corroe, y que nos hace buscar en la cerveza, el dominó o los clubes literarios el afecto perdido?, mientras en los rincones, intersticios, vericuetos de la ciudad se mueven oscuros caminantes, cual lobos esteparios, sin tomar conciencia, que caminan como autómatas, sin pronunciar siquiera un hola cómo estás…
Es una interminable espera ésta, una sola, entretejida por las finas hebras de las conciencias individuales, acicateadas por la salvación, la hora de la salvación, o sea de pensar y caminar en esa senda, sin vivir el presente y tiempo que al final es la cornisa por donde desfilan los hechos…
El misterio, que desata la mañana de vaguada, las sirenas de las naves, el puerto, ha venido esta mañana a mí, como una verdadera maraña de amarguras y desdichas sobre las cuales caminan mis semejantes, y que obvian..¿a quien acudir si hasta las estrellas del cielo, que empiezan a asomar me turban y no dan pistas..?
Hasta las sucesivas paradas de los vehículos en los semáforos parecen reirse de mi tristeza…
He de aprovechar cada cambio estacional de mi carácter entonces para auto compadecerme..y escribir, qué si no..escribir..puede que alguien me lea y entienda…

Publicado por Eduardo Osorio.

sábado, 10 de abril de 2010

TRATANDO DE OLVIDAR LOS SABADOS EN LA TARDE...



Sumido en un mar de confusiones, de vuelta a casa, tras un sábado laboral ( me gusta lo que hago, gozo, disfruto)…me digo ¿qué hago , para echar afuera la adrenalina creadora y las ganas de olvidar O AL "VERRÉ"?, y para lo que mis padres, hace 56 años, me echaron al mundo ¿ : ¿escribo?, ¿escucho música?, ¿converso?, ¿digo verdades, miento? --los escritores somos mentirosos por antonomasia—…., y termino por hacerme de un lápiz ball grip, y unas hojas en blanco, ante la ausencia de un teclado, y garrapateo, lo que me provoca este sábado, aunque para los pobres todos los días son iguales, jajajajaja, Y cuando el sol ya no calienta, se apaga, y se va a alumbrar ahora calidamente a los del sol naciente.
Como soy de gustos hedonistas a mis 56, y de vuelta del amor---- ¿qué significa esto de vuelta Eduardo?----..bueno, es algo así como poner de fondo una música no demasiado estridente, y que diga cosas, por ejemplo Sabina y sus “19 días y 500 noches” , que me cae como anillo al dedo…., gozar con el piar de los pájaros del parque y nómades gaviotas frente a mi depa, con lo que avisan a su troupe que es hora de irse al nido, leer entre líneas novelas que antes entendía linealmente, y conquistar territorios para liberarlos y no dominarlos..¿entienden?....son las seis y tanto de la tarde ya dije, y me entretienen por ejemplo, dos abuelas que diviso desde mi balcón, conversando seguramente acerca de lo que harán mañana de almuerzo, y que acaban de salir de la misa, que dio un cura después de su siesta kilométrica y cuya diabetes gulosa evidente, lo hace soportar la hora de pie dopado con gliberclamida que no había en la época de Cristo, también a unos lolos fullmente ataviados camino de Valparaíso, para calmar la sed con chelas, escuchando a los Gun”s and Roses, aunque uno discute preferir un tributo al ya nostalgioso Bob Marley, aspirar la última hornada de pan de la panadería cercana, que un descendiente de Caupolicán apura, ante los ojos anguillentos del español que todavía lo explota a pesar del bicentenario.
Los automóviles cansinos, muestran en la calle más transitada de Recreo, a algunos tripulantes ataviados para un bautizo, a otros dentro de colectivos como duraznos en conserva, y una que otra motocicleta angustiosamente bulliciosa, que evidencia una muy rara angustia del motociclista….y cuando comienzan a encenderse amarillas luminarias en Viña, y más amarillas al otro lado del Río Grande (vivo entre Viña y Valparaíso), también sería una omisión imperdonable para este escribidor, no echar una mirada a la bahía, con unos 10 barcos a la gira, todos con sus proas al sur, y a raíz de un suave viento norte, también con sus faroles a todo dar, y seguramente con un guachimán a bordo, y en los más grandes con guardias completas que ordenan sus ropas, y piensan igual que las abuelas acerca de que harán mañana cuando les toque bajar a tierra, y el Capitán les revise la nave, y les de el franco.
Es parte del triste para mí, sábado tarde, cuando ya algunos están de vuelta de carretes iniciados el jueves, miran el aburrido fútbol nacional por canales que se dicen premiums, y la abuela que les mostré hace un par de sábados, retira su silla de mimbre de la calle más temprano, y se dispone a acostar después de unas frugales onces, acompañada del pariente separado , pues…….mañana será otro día en Viña.
Pluma Valiente.
Publicado por Eduardo Osorio.

viernes, 9 de abril de 2010

SERES ANTONIMOS




Me han escrito dos tipos en los últimos días.
Un lector, cuyo nombre a la legua se nota apócrifo, inventado, trucado, que se atreve con un mail insolente, y con una redacción miedosa, típica del que está tiritando a tu lado…, y otro por el contrario, 35 años de por medio, dice me ha ubicado por el Google y por mi blog, y que no está seguro si soy el mismo que viste y calza…
El primero, que dice llamarse “garciati”, ( lo pongo en minúscula, pues no merece más), sacando la cabeza en una morgue llena de cadáveres, y sumido en la mierda, carga su rifle descalibrado para darle a los patos, que se mueven allá en el escenario…
El otro, un amigo mío, que escribe desde Ecuador, y se ha instalado en mi blog elmesondelavida.blogspot.com , que ya no tiene dudas que el de la foto soy yo, con 35 años más y un poco pelado, me cuenta que ha llamado a mi teléfono de esa época y de seis dígitos, de cuando había toque de queda, y yo pololeaba con lolas que ahora son abuelas y como gran entretención cuidan a sus nietos, mientras sus hijos y nueras (que palabrita ésta, tan fea y que no pasa de moda, y lugar común : “nuera”, lo que yo quería, puafff), se van de carrete.
El “desgraciati” por otra parte, aprovecha la tecnología para adulterar nombres, crear fantasmas electrónicos, hackear incautos, y en una de ésas se encuentra entre nosotros, y abre sus correos para ver si algún “pez” ha picado en su anzuelo oxidado y contaminado con tétanos.
El otro, mi amigo, mirará hacia el cielo por contrapartida en la mitad del mundo, dándole gracias a Dios de haberme encontrado vivito y coleando, después del terremoto, y lo que le movió a buscarme. Me contará además, dictándole a su mujer, pues lo pilló la tecnología, que es abuelo de dos nietos hermosos, que le queda un hijo regalón soltero, que ha seguido abrazando el evangelio y que tiene su fe intacta.
El infeliz, por otra parte con su fusil empuñado, se irá de safari por el éter electrónico, enviando poemas mediocres a algún concurso de plagios, o “cartas al director”, la única forma de ser publicado, con claves trucadas, y llenas de virus virtuales ebolientos o sidosos.
Ernesto Sánchez de Quito que así se llama, me contará acto seguido, que no ha jubilado, que su sueldo le alcanza, que pertenece a una firma europea, que la capital del Ecuador ha cambiado, y que para él los 35 años sin vernos a los pies del Pichincha y en Santiago, le parecen sólo un día, y me trata como ayer entonces de “ñaño querido..(en Ecuador, “hermano”).
Bien, cuento corto, clasificaré como “spam” los correos de Fantomas, que se pudre en el anonimato, esgrimiendo sonrisas malévolas, con comisuras irónicas, sacándose fotos el mismo, para subirlas a clubes de amigos más falsos que el ron hecho con alcohol etílico y en una destilería de Placilla.
Respecto de mi amigo Ernesto, que ya me mandó foto, y que está más canoso que Jodorowsky, le he invitado a Chile, a esta larga mesa de Té Club, para contarnos las historias que han poblado nuestras vidas, también le he escrito que papá murió, que mamá está viva, que todavía no soy abuelo, que me separé en el otoño de mi vida, y una vez estando aquí, le llevaré a la bahía porteña, lo embarcaré en una lancha para escuchar al grupiento anfitrión, que miente acerca que Prat ahí mismito se mandó un piquero, que bajo el dique hay un galeón cargado de cofres con doblones de oro y plata, y que el Flash guarda en su interior los cadáveres incorruptos de sus tripulantes, para luego invitarlo a comer una merluza con chilena, mientras nos cantan la Joya del Pacífico, plagiada a un genio borracho en una noche de juerga, mientras “garciati”, va por el bosque escondiéndose tras los árboles disfrazado de Caperucita……(Pluma Valiente)
Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 7 de abril de 2010

Los "garciati" un mal necesario....


Los "garciati" son un mal necesario.
Así como Sócrates en su apología enunció algo más o menos así : “la muerte es necesaria para que haya vida”.
Así Concha, estando o no estando en lo cierto, acerca de que la lectura mejor pasa inadvertida en los anaqueles, o que los chilenos no saben leer, no lo sé, demuestra su preocupación por que lo HAGAN, sea cual sea el título, autor, escuela, estilo, pregonándolo de verdad.
Sin ir más lejos, ayer recién bajándose del chúcaro caballo de la Presidencia, ya estaba dando saltitos para petrencarse a otro, él del último asiento, el de anotar en su papelito todo, lo que merezca mejorar, adaptar, sincronizar, inventar, para la causa literaria, ¿ o están ciegos, sordos o mudos?...
¿Por otra parte, quien es "garciati", que ayer, patudamente me envió un mail que “rebota” dice, para decirme que el “señor Presidente es un dictador “?, y yo le agregaría un “tirano”, pero contra la ignorancia, la literatura al voleo, la dirigencia sin preparación, las presidencias sin currículums, y un cuantay de requisitos que hay que lucir, para ser uno de los jinetes del “Clásico Literario”, que siempre está por correrse.
Pero no todo será reprobación para el cuasi anónimo “garciati” (a propo con minúscula, pues se empequeñece su argumento), y me tinca que lo es, pues es un mal necesario, ¿ si no, como anteponemos la otra parte?...¿se imaginan puros Concha en el concierto?, o sea puros aportes y nada de francotiradores a mansalva, escondidos amargadores de pepinos, y ceros a la izquierda…entonces, ¿de que se preocuparía Concha?...
La sociedad amigos, está hecha de esa manera, donde haya seres vivos e inteligentes, o con albedrío, deben haber también anti sociales y sociales, ladrones y víctimas, creyentes y agnóstcos, ying y yang, luz y oscuridad.
Estoy seguro por último ( ya a estas alturas mi ex esposa que igual me lee, dirá : “éste no ha cambiado nada, se mete en las patas de los caballos, rabea como él solo, y lucha por causas perdidas, y por eso me separé de él…”), que el tal “garciati”, es obra de un ángel caído del cielo literario, y necesario, pues ¿cómo imaginamos el paraíso sin tener como antitesis el infierno?...Eduardo Osorio (Pluma Valiente):

Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 31 de marzo de 2010

LAPLUMA VALIENTE 2010 o 2.0


El Popol Vuh ¿lo conocen?, dice : “hay que entenderse y defenderse”, y aunque la intelectualidad de la cual hacemos gala cada martes, por excelencia, aconseja ser prudente, ayer se me salió todo el popol vuh, cuando dije que esta pluma agonizaba por culpa de un fantoche…pero en fin, al contrario está más viva que nunca, y hasta me expliqué mi reacción por un histrionismo padre que heredé justamente de mi padre, pero resultó tan bien, que Pato Portales y su Empresa se cuadró con el auspicio para mi causa, que es la causa de ustedes…
Victoriana manera ésta de los chilenos, de disparar a lo que se mueve y se nota, pero…luego nos autoconformamos, con eufémicos “ Dios sabe más y averigua menos”, o folclóricos “ todo se paga aquí en la tierra”, o el más recurrido árabe proverbio “siéntate en la puerta de tu casa a ver pasar el cadáver de tu enemigo”..bah, algunos creen que es chino..¿el proverbio o el muerto?...
Ya la corto, y me traslado este martes a una saintdominicana salita de Colegio viañamarino high, a la hora en que las alumnas estaban en casa, o estudiando en casa de una amiga, o chateando, y hasta carreteando ¿por qué no?, mientras los locos de la pluma cibernética (término este último que allegó ayer Hernán Carrasco, más vigente que nunca), posábamos en sus sillas que le recordaron al mismo Pato el Kindergarten, nuestras nalgas otoñales azulosas de frío, para escuchar la memoria del 2009, y a la post presidenta (fue past hasta ayer, en que Marcos le pasó el báculo, pero no la campanilla)…y cuando (otra vez) Pato calificó de “hóspito” el lugar de reunión…
Ahora ella, Lucía, está al mando de la cabina de la nave más loca de la historia, y más económica pues basta ir cada martes a las reu…y viajar de Africa a Europa y de Shangri Lá a la Ciudad de los Césares..así de rápido, aunque yo prefiero Timbuktú, que por si acaso existeeeeeeeeeeeeee.
Las Actas y Tejes y Manejes (no peyorativo esto), ocuparon el 99 por ciento de la reu…, y a pesar que Sergio Meza nos cae re-bien, algunos hasta soñaron con su exposición tan larga como la mesa de Té Club, aunque informativa total, o sea un verdadero balance, y acusete de quienes no vienen, pero van…
Bueno, al final La Mary Tere Barros y la Sylvi Manterola me regalaron libros, HUELLAS Y DI-VERSO, dedicados a la Pluma, luego Hernán Carrasco siempre atento, solicitando reconocimientos como siempre, ingenioso como siempre, siguió en los créditos, la otra Sylvita pidiendo reunirnos cada quince días, lo que el afecto denegó, pues si vamos a las reuniones es para vernos, escucharnos, mirarnos (que no es lo mismo que vernos), afectarnos, copuchentearnos, pelarnos, acolchonarnos, cariacontecernos, y eso cada quince días se echa mucho de menos, pues al final nos reunimos para mirarnos a los ojos y los reflejos del alma…aunque como muy bien fundamente la Silvi hay más espacio para poetas que para prosistas, pero (conformista de nuevo) ya llegará el día que las grandes alamedas del Círculo se habrán a los que profesamos el cuento y el relato, y lo que después de la reunión fue motivo de “coment” (tal cual), por parte de Esteban Valenzuela Harrington (prosista), que me contó le había contado a su vez a su madre, con la cual suele conversar de literatura a veces, que el cuento es para “iniciados”, y debe matar o ganar por ko , knock out, alusión cortaziana ésta, y no por puntos…
En que iba?....ah, que esta Pluma Valiente seguirá todo el año, dándole como todo el verano al ordenador, y agregarle que en esta primera reu del año noté a Sergio tan diligente como a un gerente, a Pablo tas asistente como a un Teniente, a la María
Eugenia tan preocupada como atareada, a la Paty tan presente como silente, a Alvaro tan caballero como certero, a Ascensión restableciéndose, a Mariana Saldías afectiva, a Hernán un galán, a Félix inadvertido como imbuído, a Schudek tan junto como siempre a su señora…(debiera haber titulado su libro “El esposo de la Diosa”…)
Vienen ahora talleres, semanas del libro, y palaciegas citas post terremoto, como reuniones en el Castillo Wulff ,de un Palacio a un Castillo ..a propósito ¿what”s the difference?...
Podríamos al final epilogar esta columna llamándole a este grupo, y analogarlo como “La Sosiedad de los poetas magníficos” (la Silvia me echará pericos), y terminarla flor fly, pero no dejo pasar la ocasión para solicitarles unas letritas para publicar, poemas para remecer el alma, para seguir viviendo en este universo dentro del universo, a esta locura dentro de la cordura o al revés, y recorramos juntos los vericuetos del alma colectiva y siempre viva…PLUMA VALIENTE.
Publicado por Eduardo Osorio.

domingo, 21 de marzo de 2010

La Abuela María y la muerte : dos visitas esporádicas.





El color café de sus ojos, fue trocando a amarillo miel, y luego a un ámbar parecido a esa sabia que emana de los olorosos pinos. Luego ,los cerró para siempre, sin poder comunicar a nadie que tipo de sensación empezaba a experimentar, una vez que las fuerzas la abandonaron esa madrugada de mayo bastante helada en la casi-soledad del Convento, donde Arturo su nieto, y Blanca la esposa, eran los mayordomos-celadores de la inmensa y triste construcción sita en un risco en el sector más agreste e inalcanzable del Balneario de Las Cruces, a unos 10 kilómetros de Cartagena y donde la congregación de las Hermanas de los Pobres se habían establecido años ha…
La abuela había llegado como llegaba siempre, hacía un par de meses al lóbrego establecimiento , empujada por su carácter de mecha corta, autoremitida de alguna casa de hijo o nieto, y a pesar de esa característica era una regalona de las monjas de clausura, que deambulaban por los senderos laberínticos de la antigua construcción a orillas del mar, cuyas ventanas altas y pequeñas, eran el único horizonte adivinado por las hermanas, desde sus celdas, llegada la hora de reclusión , pero donde se empinaban una encima de otra para alcanzarlas, contradiciendo las órdenes de la superiora, y ensuciando sus talares cafés al rozar las murallas pintadas de cal, ya que bien valía la pena ver y escuchar las olas furiosas dando contra los farallones, un espectáculo fantasmagórico sin embargo, al agonizar el día.
No se supo en todo caso de inmediato lo de la abuela : de su viaje a la eternidad, sin ninguna valija salvo su memoria, y de su absoluta creencia en Dios, por lo cual siempre llevaba una biblia consigo, y la que quedó abierta sobre el velador, dándose cuenta Arturo, al entrar al cuarto, apurado, y notar la ausencia de sus pasos nerviosos en las mañanas, para llevarse la sorpresa de que la bueli, “se había quedado en el sueño”, una manera no tan santa de describir a la Muerte, que de vez en cuando tal como la abuela, visitaba el Convento, pero en “la noche como los ladrones”, y como en la biblia constaba, (decía la abuela siempre por lo demás), “” lo hará Cristo en su segunda venida ….””
(PLUMA VALIENTE e:o)

Publicado por Eduardo Osorio.

martes, 2 de marzo de 2010

“”ESCRITORES MAL OLIENTES Y EL TERREMOTO…””




(CRONICA DE LA PLUMA VALIENTE ESPECIAL PARA ESCRITORES AUTOEDITADOS…)



Trató de dormirse usted la noche del viernes…

La rodilla semiflectada, hacia arriba, dándole una imagen totémica, visto desde el cielo. Casi topando la tetilla, o fetal, o sin particulares gestos, tratando de dejar la mente en blanco, aunque las preocupaciones por el trabajo hecho durante el día delatarían que no fue totalmente de su agrado , o repasando la visita social del asado del viernes, rostro que denotó fallas terrenas y humanas como la envidia, el resquemor, o tanto mejor, la esquiva felicidad en sus palabraS, aparte del antiácido junto al vaso de agua en el velador que sorbió como un rito, rato antes....

Agnóstico o no, pensó en el cielo, en sus estrellas, sus colores, desde el azul turquesa hasta el rojo de la puesta del sol, maravilloso en todo caso en cualquiera de sus tonalidades, y en lo que estamos de acuerdo…

Su familia, fue revisada en una muy subliminal demostración de afecto, como guardados dentro de un cofre, al que atesoró…

Luego, trató de no recordar nada, u olvidar todo, pero volvieron una a una las palabras mal ocupadas, la ira encubierta, lo mal dicho y también mal pronunciado, y hasta las miradas que diera…

Del tiempo, sus medidas, maneras de medirse, y como le ajusta su vida, sacó conclusiones y le volvió en espasmos muy especiales la ansiada anestesia del sueño, que lo envolvería, sin atrapar totalmente su conciencia tan ditirámbica en estos casos, acicateada además por una bulla lejana en forma de frenada automovilística a cuadras, un raggeton juvenil de un bailable, o por último el eco del Festival viñamarino , que traían las ondas del espacio….

Incluso el encargado de la panadería cercana, que abrió a eso de las tres de la madrugada, con la confianza del que cumple un papel social más que económico, metiendo bulla con las puertas metálicas o cortinas , lo sustrajo de la intimidad buscada, pero al final Morfeo o como le llamen lo sumergió en un mundo de colores inimaginables , de una música que envidiarían Strauss rítmico, o el mismo Beethoven y su Quinta Sinfonía, e imágenes en que todo es posible, y que hay que aprovechar al máximo, aunque la recomendación viene hoy recién de mi parte, y usted quizás ya la habrá aplicado….

Se envolvió entonces inconciente hecho un ovillo, postura, que los que analizan los efectos sicofísicos del sueño, asignan a los faltos de afecto, o por el revés, de brazos abiertos mirando al cielo, demostrando que le sobra, el afecto digo, en fin…todo esto para consignar lo que costó dormirse esa noche de viernes, embeberse en ese misterio de la otra mente, la que va paralela por carriles de algodón, éter y hasta incienso virtual, dejar como un Mirage atrás las preocupaciones o deudas, sacudirse los rencores y las rabias, y hasta el auto cero kilómetro con el que sueña despierto o la casa en la playa, y a eso quería llegar…..sin embargo en la misma playa a metros o kilómetros de usted, la naturaleza en otras de sus insondables concavidades programáticas, se había propuesto no dejarle dormir a usted, y a otros lisa y llanamente despertarles de un tiro en la cabeza, desplomar lo que arquitectos, ingenieros y calculistas demoraron años, en un segundo, y hasta amenazar a otros con ruidos indefinibles y subterráneos que no habían escuchado nunca, un cielo, de colores tétricos, y de noche más encima, actuar como los ladrones, y como lo dice un libro muy antiguo, una autoedición de todas maneras, una antología de escritores muy procaces, y hasta sin aspecto de tales, de barbas sucias, sandalias polvorientas y fungosas, olor a axilas y uñas largas y de luto , alientos fétidos, pelos greñosos, ropas inusables, en el fondo con caras de bandidos, de hecho terminaron algunos crucificados y en cárceles arrojados a los leones…

PLUMA VALIENTE



Publicado por Eduardo Osorio.

lunes, 1 de marzo de 2010

EL TERREMOTO Y LA MONIX VERDE




El olor de la colonia que usara muchas veces para los 80”, y con motivo de mis post afeitadas, de cuando concurría a mi trabajo en Constitución, en las mañanas heladas y sureñas, como empleado público, y que hoy destapara para comprobar si es el mismo, en un Supermercado donde me abastecía este domingo, me llevó a esos días y a los de hoy.
Antes, mucho antes, y en la mismísima Constitución, veraneó mi padre en los cincuenta, y una fotografía de él muy a la moda, de lentes ray ban, y montado a caballo, antes de casarse, permaneció décadas en su velador, y fue subliminalmente su recuerdo, de cuando ya no estaba, aunque la foto no se donde está ahora.
El fondo panorámico de la misma era una isla en medio del Río Maule, del inmenso Río Maule en realidad, y que hace poco cuenta con puente, pues se cruzó por siglos en balsas, que unos Pinochet explotaron empresarial y dinásticamente (Pinochet es apellido de la zona), hasta que el progreso vino. El caso es que esa Isla era de un hedonismo tal, que ahí se concentraron una semana, éste y como todos los años en febrero, y antes de la fiesta veneciana, con la que clausuran el verano los constitutanos, cientos de jóvenes que carreteando, esperaban el día sábado para rematar con chelas, rhon, porritos, cocaína, bazukos, y alucinógenos el verano, desenfrenado sexo aparte, hasta que vino la inmensa ola y se los llevó a todos….
En Santiago, El Belloto, Mantagua, etcétera, etcétera también, muchos creyeron en el acabo de mundo, y hasta se arrepintieron ( no habría sido gracia de ser así, que éstos últimos hubieran tenido tiempo para arrepentirse y los de la Islita de la Fantasía no, pero ése es otro cuento bíblico aparte…).
Por otra parte, el verano pasado escribí una historia muy a mi manera, (como aseguró Paul Anka para el Festival), de la Isla Juan Fernández, cuyo descubridor, el ilustre marino portugués homónimo, muriera en Quillota a los noventa años y muy prolífico, amén de olvidado por el gobierno de la época.
Bien, esa Isla, “tan cerca y tan lejos de Chile” (título del texto, que espero agarre un Fondart, ¡¡que iluso soy…!!), ya no existe lisa y llanamente como poblado, a excepción de los que como Robinson Crusoe, inteligente él, se sacrificaban caminando hacia arriba, a la falda del cerro, mientras los que murieron o desaparecieron se reían, o peyorativamente o calificaban de indigentes (me consta) por vivír como los pobres, montaña arriba, aparte del consumo exacerbado de alcohol y marihuana de los jóvenes y no tan jóvenes, que junto a la captura de la langosta (indiscriminada y depredadora en todo caso), son las únicas actividades isleñas.
Asimismo, través de la televisión anoche, pude ver a la Lalita, honrosa excepción, (criterio literario aplicado al libro), una mujer que cultiva yerbas medicinales, sobreviviente del holocausto, y que hace un año me advirtió de él, mostrando la destrucción de su casa, pero viva al fin y al cabo.
Coincidencia feroz y lo confieso, lo constituye el viaje de mi hija antes de este maremoto y residente isleña, a la Isla Alejandro Selkirk a 200 kilómetros de allí, denominada Más Afuera , y la que no fue ni “rasmillada” por el tsunami. (Aprovecho de agradecer, a quienes les había confesado mi pena por tenerla lejos, las llamadas de ahora preguntándome por su estado.)
En Haití, antes del terremoto, fetos eran encontrados en tarros de la basura, y ya eran algo desaprensivo y natural en las noticias, no obstante la brutalidad humana implícita, pero sobrevino el cataclismo, y perdí la pista de algo que me llamaba la atención como aquello…
Lo redactado líneas arriba, los acaparadores, los saqueos, la risa mordaz de quienes lo ejercían saludando por la tele, y en Santiago a cientos de kilómetros del epicentro, plasmas, lavadoras y microondas de por medio, me catapultaron esta crónica de la muerte anunciada, detonada por el olor a colonia Mónix verde, lo que me hace pensar que los olores, aromas, perfumes, están innegablemente conectados con los objetos, la memoria, los actos, las personas, la humanidad entera.
Son cosas que me suceden, no se si a tí…..
PLUMA VALIENTE

Publicado por Eduardo Osorio.

jueves, 25 de febrero de 2010

EL DIA QUE NEVO SOBRE VALPARAISO….





La nieve comenzó a caer copiosamente sobre las calles del puerto de Valparaíso, y las luces sepias, ordenadas encenderse desde los tableros de la Municipalidad, también, sin contrarrestar minímamente el efecto, una a una fueron dándole al ambiente una fantasmagoría, a pesar de ser cerca del mediodía.
Muchos porteños, sobre todo cesantes, que a esa hora vagaban en busca de una oportunidad de empleo, se apostaron en las barandas de la poza, para mirar el espectáculo, que ya había provocado más de algún efecto catastrófico, como congelar parte del mar color petróleo por los aceites y combustibles indiscriminadamente eliminados por décadas en una bahía tan cerrada como aquella, y también por las patinadas de los automóviles que cerro abajo se vinieron muchos , provocando hasta muertes.
Hacendosos, cual liliputienses, los marineros y gentes de mar, que a esa hora hacían esfuerzos por sacar la nieve de la cubierta de las naves de guerra, algo inédito, salvo cuando las trajeron del otro hemisferio, en los viajes inaugurales desde los países que siempre nos las han regalado o vendido a precios que nadie dimensiona por acá, salvo una serie de ceros a la derecha en pequeñas notas casi necrológicas e inadvertibles a propósito por lo de armamentista que tenía la cosa,de las páginas de actualidad local, mostraban en sus ropas el efecto húmedo y congelador del cruel elemento, que ahora hacía aconsejable vestirse como viejo pascuero, o representar al menos irónicamente una postal de navidad, como debiera haber sido, y no para diciembre, y cuando caían los patos asados, como escribiría un procaz columnista de un tabloide alimentado por la propaganda centralista, y uno que otro aporte del estado.
Un turista europeo, desplazado por el calendario, una vez pasada la época de cruceros, bebiendo un café, solitario, en la mesa apostada sobre la vereda y bajo un quitasol, que hizo de quita nieve, de una poco ambientada fuente de soda, que podría haber sido una estupenda cafetería , musitaba la canción de Adamo, sesentera, y que alguna vez cantara cuando joven en una calle belga, para el invierno europeo, y en falsete : “Tombe la neige”, que significa “Cae la nieve”, y hasta se acordó con esa fría consideración de sentimientos de los europeos “alma adentro”, de su primer amor, rubia y de ojos azules como él.
Bahía adentro también, y bajo la blanca superficie que mimetizaba las contaminadas aguas, los esqueletos de tanto y tanto naufragio, se mecían cerca del submarino que alguna vez quisieron reflotar tras infructuosos esfuerzos, y en cuyo interior reposan las osamentas del alemán loco, que bautizándole Flash a su plagiario invento, pensó iluso, fuera la nave insignia de la armada chilena.
Los niños, ¿y qué fue de los niños, los más curiosos con estos fenómenos?.
En estampida abandonaron las salas de clases de vetustas escuelas, tanto en las adyacencias de quebradas y construídas en terrenos regalados por mecenas, como en el plan y corrieron hacia las orillas, aunque hace años ya los containers y bodegas no dejan ver el mar a los porteños, pero se las arreglaron para llegar hasta el molo y muelle Prat, desde donde observaron las maniobras que alguna vez habían visto sólo en películas que sus padres habían arrendado en video clubes para los tiempos de los video grabadores, pues ahora a pesar del cable, sólo chateaban, y de películas nada.
En realidad ésta era una película, y ellos los protagonistas, junto a los marinos, que ya debido a la tragedia, habían abandonado las medidas de fiscalización, y por lo que la gente entraba indiscriminadamente a las instalaciones de la Armada, como por ejemplo los niños, en un espectáculo inédito.
Ligerito, y a pesar de los tacos, provocados por la estampida blanca, (“tormenta” la llamarían en llamativos titulares los periodistas con trabajo en diarios electrónicos), comenzaron las manifestaciones de alegría como bocinazos, construcción de monos de nieve, y guerra de pelotas, aunque en lo que no eran expertos o estaban acostumbrados, pero en fin, se las arreglaron los habitantes de Valparaíso y su vecina Viña del Mar, unidos como siameses para disfrutar del espectáculo provocado por el impronosticable estado del tiempo, debido al calentamiento global, la ausencia de ozono, o mejor dicho su depredación, o porque Dios lo quiso, como lanzaba al aire gélido un pastor de una sencilla iglesia metodista en el Cerro Placeres, sin poder mirar al mar debido a la cortina climática, y a pesar de la expectante ubicación en la punta del Cerro de su templo hediondo a cera barata, y sin ningún feligrés en las bancas, o sea a su manera protagonizaba…una prédica en el desierto…blanco. (Continuarà…)

PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

miércoles, 24 de febrero de 2010

DYANNA LA COME-HOMBRES...



EN BUSQUEDA DE LA IDENTIDAD VIÑAMARINA PERDIDA II (Continuación…)

Camina tan segura de sí mismo, que da gusto, sobre todo cuando atraviesa la Plaza de Viña, y arrisca la nariz ante los efluvios de los caballos de las victorias, para luego tomar por Valparaíso, y se “samoieda” de gusto, frente a las mesas cafeteras, donde ya lo dije no quedan sino extintos…
De bonito porte, y hombros armónicos, su rostro esboza una sonrisa, cuando por el rabillo se mira en la vidriera de la zapatería de Quinta con Valparaíso, cada mañana a eso de las doce, y el peak se zangolotea por el centro, aunque desde un tiempo a esta parte el Mall, se lleva gran parte de la taquilla.
Luego ya, se sonreirá plenamente cuando suba hasta la terraza del Portal, y se encuentre con su amigo con ventaja, que la espera, dandóselas de hombre con un shop, aunque ¿qué tiene de malo?, y le pedirá uno para ella, disfrutando juntos de un mediodía de este febrero que agoniza en sus brazos, como un enfermo terminal..
Un olor a perfume muy particular, se esparcirá luego por el aire, y los arrastrará a los dos en una vorágine sentimental, en la cual se maneja muy bien, y tanto que bastará un par de horas para dejar al amigote sumido en la nostalgia más grande, y luego de un lomito completo, mientras ahora va por San Martín, en busca del cafecito ése con nombre americano, donde con un piquito saludará al lolo con el auto de papá y con el cual se beberá un café moca con sabor a vainilla, muy rico, y tanto que luego se irán a taquillar por Reñaca, por la costanera hasta Concón, quedando de acuerdo que el sábado asesinarán al verano carreteando en Valparaíso.
Sonará luego el celular, y fingiendo que es su primo, se despedirá también con un sonoro y mojado ósculo, en el Día de los Enamorados, para correr a enchularse pues a las ocho, se irá de tenedor libre y Festival con el amigo que conoció por el “faivú”.
Para colmo, deberá esperar hasta la una de la madrugada para disfrutar extrañamente, producto de una reencarnación quizás, con Paul Anka, y la canción que lleva su nombre “Dyana”…. la come-hombres….

PLUMA VALIENTE

lunes, 22 de febrero de 2010

EN BUSCA DE LA IDENTIDAD VIÑAMARINA PERDIDA….




Por el tan solo gusto de seguir buscando la verdadera identidad de los viñamarinos, me instalo esta mañana fría de lunes, nublada, de fines de febrero, y con el festival de Viña ad portas, en una mesa de la vereda del Café Samoiedo, con mi libreta, vestido de blue jeans y una polera , llamando al sol como un rito, o sea una subliminal danza de la lluvia al revés, pero el astro no sale, mientras comienza el tràfago de peatones con su carga de emociones, y me sumerjo en sus estelas, por…. ya lo escribí, si me encuentro con el espíritu de los habitantes de esta parte del planeta Chile.
No hay caso.
Un ejército de santiaguinos portando credenciales que los acreditan como acólitos de Camiruaga y compañía, van y vuelven por la Avenida Valparaíso, seguidos de lolas y lolos, mientras un cortado con endulzante y con la marca del café en el papel que lo envuelve, me baja por la garganta con su carga adrenalizante de cafeína, y me dilata las pupilas, pero no detecto por ninguna parte a esos viñamarinos en extinción, como ballenas azules o barracudas, hasta que en la mesa vecina se instala un par de argentinos, atraídos por el estilo mendocino del café, desde el cual se divisa el frontis del edificio construido por los años cincuenta plagado de anuncios de cocacolas, combos de vienesas, pollos broasted, y los olores que segrega su cocina con grasas saturadas, y evoco la Viña del Mar, a la cual se arribaba por Agua Santa, no por carreteras concesionadas ni troncales que desatan más tacos al final por evitar los peajes que detonan.
Un sinvergüenza, simpático como todos los de su estirpe, ahora como cada verano, y ya lo estaba echando de menos, con una radio cd, y una acompañante que cambia como camisa y con su pelo engelado, a pesar que es del tiempo de la gomina, y se ha tuteado con las madrugadas cocainómanas de antaño, acaso por la desinhibición propia de los de su estirpe, o porque ya todo lo ha probado, echa a andar el implemento, que lanza al aire Cambalache de Santos y Discépolo, su pareja se le arroja a los brazos, los argentinos se giran en 180 grados, y hasta los imbéciles que batallan por una galería gratis para el Festival hacen la rueda, se manda un tango de padre y señor mío, mientras las mesas se agotan, los garzones salen del letargo, el colesterol y la obesidad penetran en el sistema digestivo de los que repletan las fuentes de soda frente al café, y los autos que van al oriente como a la Meca, bajan las revoluciones, la carabinera a caballo mira de soslayo, y un lanza afina la puntería…todo esto, sin divisar todavía a un viñamarino de verdad, salvo el nombre del Café en el neón de la entrada.
Todo esto porque entiendo quela globalización y el centralismo nos hace trabajar en Santiago, tomar un pulman como antes los “Terror del Pacífico”, comprar en las cadenas con precios y marcas estándar, productos envasados en Santiago, tanto como los dulces de Curacaví o los souvenirs de Venecia made in Hong Kong.
Voy por el segundo café, y el significado secreto de las identidades, esos rostros que delatan la identificación propia con el lugar en que se nace o se cría, las retorcidas convulsiones de la personalidad, hasta los arquetipos viñamarinos, no aparecen por ninguna parte. Esas chaquetas por ejemplo con botones dorados, las camisas fabricadas con estilo y en tiendas de palestinos elegantes o italianas por último, zapatos de cuero legítimo o perfumes que le daban al habitante de estos pagos, tanto como el Topsy, Las Salinas , el Miramar o el O”Higgins por último, un sello propio, una conversación particular, personajes que caracterizaban a esta Viña que se esfuma en credenciales truculentas, no aparecen por ninguna parte….sólo programas de televisión que desde la mañana bombardean desde el Sheraton con estúpidos animadores de sueldos compartidos con corruptos productores, por salir en cámara o poseen apellidos célebres,aunque no es la intención de este artículo despotricar contra lo que no lo merece siquiera, si no en aprehender al viñamarino en extinción que parece que se fue a subterra como el metro tren.
Estoy por retirarme, he pedido la cuenta, luego de alzar la ceja, y ver la chistera del bailarín con unos seis mil pesos en monedas, y un hálito a polo sport legítimo en el aire, las piernas de la acompañante nada de mal torneadas y hasta la parte superior del muslo, cuando el garzón me trae el vuelto en una bandeja, me he guardado el chocolate con el cual acompañan el café, me sirvo la mineral de un sorbo, más por hacer daño, y le pregunto : “Oiga amigo, ¿dónde crestas se han metido los parroquianos del Samoiedo, que no los veo…?”, y me responde..
¡¡”Chis, yo creí que me preguntaría por Paul Anka, que ayer anduvo por aquí con Camiruaga. No se jefe, no soy adivino, PERO CON ESA PINTA DE PERIODISTA, AVERÍGUELO USTED MISMO!!…..(plop)..
Continuará …
PLUMA VALIENTE

lunes, 8 de febrero de 2010

EL FEBRERO PLUMIFERO




El hormigueo de febrero, hormiguea en mi conciencia.
Caras nuevas, supermercados repletos, calles más convulsionadas, vaguadas deprimentes para los de depresión endógena y estimulantes para escritores decadentes, que adoran a la muerte en sus envases y presentaciones (sachets, cremaciones, elegantes urnas)…
Transito por una de ellas bautizada eufemísticamente como uno de los patriotas que relegaron a Juan Fernández a unas cuevas…¡¡uf!!, que tú vieras, querido lector de mi nota..
He cumplido ahora con el rito de esperar con verde esperanza la verde del semáforo, y me confundo en el tráfago de turistas de verdad, turistas de utilería, lanzas a chorro, peatones que van en busca de una entrada para el Festival, regalada claro, señoras que pasean a su perro, mientras mi madre en casa, mi mujer por estos días, le ha echado la vigésima primera mirada a un guiso, que a su vez cocinó su abuela en la China de Mao, cuando éste pagaba los funerales de los ojitos lajados y les daba entrada gratis al cine..beneficios de la revolución, aunque luego a la primera de cambio mataron a su viuda…(me acordé de esto porque al pisar la vereda al salir del paso de cebra, imprudentemente obstruído por un kiosko vi un titular acerca de la exposición del Ejército de Terracota), y porque tenía hambre, pensando en la carne mongoliana de Mamá…
Una canción de Frankie Laine (Viento salvaje, creo), se ha colado ahora por la ventanilla de un lujoso Chrisler, (que yo creí ya no existían), cuyo conductor ha debido resignar su avance, y su tiempo se ha venido a estrellar con el mío, transmitiéndome su elegancia, sus gustos musicales (se nota que oye la Oasis), sus gustos por las rubias jajaja, pues lo acompaña una estupenda, que sólo se ven para los veranos, y otras minucias, que increíblemente se pueden sacar como conclusiones en un par de segundos..
Ahora me desparramo sobre una reposera en un balcón de Concón, abriendo una cerveza de un pack, adquirido en el mismo Supermercado, donde Mamá adquiere un arroz libre de almidón, relavado creo, y pienso en el whiskye encontrado este último fin de semana por unos exploradores que dicen perteneció a la cava de Ernest Shakleton, junto a otros tantos brandies.
Es el milagro de la literatura este fin de semana, en que me han ocurrido 99 cosas, partiendo por la fuga de un diamante mío, que volvió increíblemente, inauditamente diría, a la jaula, donde lo esperaban los otros tres, y prefiriendo ya lo dije, en forma inaudita, su cárcel a la libertad, alimentarse de mi mano, la compañía de sus iguales, originarios de Australia, la música de la Oasis, la cabaña de troncos, que en un par de años será devorada por las termitas, pero que bah, es la vida, y éstas experiencias no se repetirán nunca más, por lo que por muy simples que sean, hay que vivirlas a concho…
¡¡¡Eduardo está listo tu almuerzo!!!
¡¡¡Voy Mamá, voy…..!!!
Publicado por Eduardo Osorio.

lunes, 1 de febrero de 2010

SIEMPRE HAY ALGO QUE ESCRIBIR...




Reiniciarán sus días, persignándose; los otros, los agnósticos, sacando la hoja de calendarios apócrifos, de fe y esperanza abolidos, sin más norte que el magnético.
Sacarán sus cuentas y cancelarán compromisos, mirando por el rabillo del ojo a las ovejas que salidas del rebaño, tienden a las quebradas y al libre albedrío, anarquizándoles el promedio global.
Pronunciarán sus apellidos vinosos, para que se oigan fuerte sus vocales llenas, erres y zetas, chilenizados en capillas de fundos y ritos herméticos, sellados con lazos de sangre, que ni los divorcios logran disolver…
Montarán en monturas de cueros legítimos extirpados de bestias de los mismos campos, curtidas por lacayos, que luego enviarán al extranjero en naves apátridas, depredadoras de la fauna del planeta.
Sintonizarán luego sus radios en estaciones de música, discriminada por selectos intelectuales, ubicados a la sombra de sus favores, seducidos por relojes paraguayos sucedáneos de suizos, initaciones de perfumes de duty free, símiles de centollas y Coca colas, contentándose con viajes Express a Buenos Aires, ya que para cruzar el Atlántico, operan otras bondades, a no ser brillantes, como los vidrios de baratijas o de sus perlas para los chanchos…
Bajarán a la plebe, en envases políticos, con frases populacheras, y libros en dosis, expendidos en kioscos y regalados al comprar revistas y diarios que ya nadie lee por lo nepóticos de sus columnistas, que agotaron la dopamina de la imaginación al redactar serviles proclamas, y que solo googlean sus argumentos, no quedándoles nada por descubrir…
Y sí que lo queda, mientras haya celulosa en los bosques, plumas, tintas, bolígrafos verdes, azules, negros o rojos, memorias e impresoras dispuestas e historias que escuchar…
No, no se ha agotado la historia, ni que discurrir magníficas hazañas, portentosas conquistas, y caminos que se hacen al andar, para el escritor irreverente, anárquico, y hasta violento…
La vertiente creadora no para porque se acabe el verano, huestes de la fe literaria.
Nos vemos en marzo.

LA PLUMA VALIENTE

Publicado por Eduardo Osorio.

domingo, 31 de enero de 2010

LA HORA DEL ADIOS..."Y SE NOS FUE LA FERIA..."

LA HORA DEL ADIOS


En los pueblos del viejo oeste norteamericano, visitados por dentistas nómades, que cruzaban los desiertos y praderas, para llevar sus asepsias y calmantes, dolores mediante, cuando llegaba la hora de partir para seguir con su diáspora, era muy triste el adiós, a pesar de lo que traían aparejado.
Como todas.
Bien, anoche, cuando los escritores del Círculo llegaron hasta el stand, a la hora de la clausura de la Feria, sentí más o menos lo mismo, que cuando veía esas escenas, en el teatro Rex de Llo-lleo, para mis veranos preadolescentes de los sesenta, ¿por qué?...
Pues porque la nostalgia de tantos días de amistad, libros, conversaciones, hasta terapias sociales que cada día el hombre busca en ésas manifestaciones gregarias, se hacía presente en la hora del adiós.
No se querían marchar por ejemplo, Lina y su marido Fernando, que cada día llegaron religiosamente hasta el domicilio librero de Viña por estos días, y junto a su hijo, estuvieron hasta último momento, sin abandonar el recinto a pesar de la instigación de los guardias…
La Sylvita Manterola, de turno este último día, esbozaba una sonrisa, pero no había que analizar mucho para darse cuenta que era de una tristeza enmascarada, y aunque estuvo todo el día atendiendo a quienes llegaban hasta allí, no era el cansancio lo que la cariacontecía…
Hernán Carrasco y su inseparable maletín negro, lleno de tomos y tomos de memorias, ahora, luego de presenciar la última puesta en escena, que protagonizaron en el proscenio central Ricardo Lagos y el “prisionero” Narea, se venía hasta el stand también, para retirar lo que quedaba de sus tan bien considerados “registros de su vida”, pero ojalá nunca lo hubiera hecho…
En fin, todos cual más cual menos, eternos amigos de los libros, afabilísimos con sus semejantes en sus afanes creativos, sorprendentes crooners en las tardes de los martes, lúdicos arquitectos de una vida más allá de la vida, y en cuyas mentes existen y cobran vida gnomos, sirenas, Caleuches, cíclopes, amores platónicos y de los otros, intrigas fantásticas, reinos utópicos, super - héroes y princesas encantadas, y la interminable gama de seres mitológicos que los hacen ser escritores de sueños, estaban apenados, porque a partir de las nueve de la noche como la Cenicienta, debían volver a pisar la tierra , reemprender el camino de vuelta a vidas cotidianas, responsables, metódicas, comunes y corrientes, para lo que justamente no nacieron, y el “hasta la próxima” caló hondo, fue una ironía, una daga que cercenó el espíritu.
Pero que diablos, hay que buscar el consuelo, en el teléfono de quien respira literatura, y que agregué a mi lista de conocidos este año, en el mail de los escritores socios del círculo, prestos a socorrerte ante la depresión de la no inspiración, a volver a los martes del Palacio, a apoyar a la Paty Benavente, que este primer semestre bicentenario sacará su libro, a abrirle el camino a Hernán que ya viene con el bichito de su cuarto tomo, a reconocer el logro de la Mari Tere Barros, a escuchar lo que nos tenga preparado la María Eugenia, a tirar líneas para la “El día del Libro”, y a decirle a Juan Pablo Peuriot que se pasó de colaborador en esta Feria, a Sergio, al mismo Gabriel que vendió tanto su libro, a Marcos que como herido en el campo de batalla, prácticamente de aquí se fue al quirófano…
Para colmo como diría mi hermana amiga de las muletillas oportunas, inoportunas per se, era de noche, caían las hojas, se instaló un viento norte, que traía nubes, la luna llena desapareció de nuestra vista, el locutor empezó a agradecer a “quienes hicieron posible…”, la gente comenzó a retirarse con algunos precios de liquidación más por lo baratos que por lo que significaban, se desarmaban los escaparates, se apagaban las luces, para luego tomar la última micro, pues ya el último café era solo el sabor agridulce de la cafeína en la garganta, había que abrigarse, y por último desconfiar de nuevo, pues el tráfago del resto de la humanidad, a la salida los esperaba para absorberlos con sus veleidades, vicios, y lucha por sobrevivir…pero solo hasta la próxima feria.

PLUMA VALIENTE.







Publicado por Eduardo Osorio.

lunes, 18 de enero de 2010

EL VENDEDOR DE ORIGAMIS

Me lo encontré a la salida de la Feria del Libro.
Concita a la gente la Feria, donde llegan hasta linyeras, buscando una
monedita…sin embargo…el de apellido belga, el rubio “mormón de campo”,
como lo describe su adláter, no es cualquiera.
Vende origamis que él fabrica, y se instala a pasos del acceso, seguro
de llevarse parte del morbo veraniego.
Hay que ver como en un par de minutos le da vida a grullas, monos ,
perros y acaso al más bello corazón que ví latir en mi vida…
Sucumbo hipnotizado al mediodía de este enero caliente, y me instalo a
observar las bellezas que salen de sus manos, que increíblemente no
tienen precio.
“El arte no tiene precio” me reafirma.
Una caja de zapatos deformada por la infinidad de veces que ha
servido de “caja fuerte”, aguanta monedas en su vientre a la voluntad
del “caserito”.
Mientras Claudio, quien se desembarazó de la tensión inicial dándome
su nombre hace dobleces, pliega, y le da un escupo virtual al papel
satinado, tal como Cristo al ciego, para que empiecen a correr por su
feudo lúdico las más atrevidas y cabriolescas ocurrencias papeleras,
la familia Miranda se aglutina.
Albricias, el mundo sigue girando, pero para nosotros se detuvo frente
al Origamista.
“Papirofléxico”, como él se hace llamar.
Los enamorados, por Libertad bajo los plátanos, paran de arrullarse,
los dependientes telefónicos miembros de nuestra sociedad que dicen
Aló todo el día con su inseparable rectángulo que tira al aire
ringstones rebuscados , se desentienden de su interlocutor, los que
van cabeza gacha al Servipag a cumplir con los diez mandamientos,
mientras sus acreedores los destruyen a intereses, los niños que tiran
del brazo de sus mayores para allegarse al zoológico más fabuloso,
todos llegan, cual seducidos por este flautista de Hamelin rubio y de
chapas rojas, que se nota ha pasado mucha hambre entre otras
tribulaciones, para entrar a un mundo, que tan sencillo (una sábana en
el suelo con los monos), sólo su imaginación esperaba para detonarse
al primer vistazo.
Claudio, no recuerdo tu enredado apellido, hijo de algún loco
tripulante, que te procreó en una noche de parranda seguro, y de tu
madre, alguien bien chilena por lo que se ve, te escribo ahora, que
es lo que mejor se hacer, a ti que quedaste almacenado en mi máquina
saltimbanqui con tus manos dándole vuelta a los “asuntos”,
abstrayéndote y abstrayendo, que hiciste felices a los muchos que
guardan la imagen, viven del ego, o para él, caminan sin mirar,
respiran como adultos, teniendo un niño dentro, y hasta a los que
dependen de una mirada, un beso, o una caricia para vivir, abolidos de
corazones tiranos, que creyéndose patrones feudales, y sapientes y
sabientes de sus afectos esclavos, les martirizan.
A ti amigo, te dedico esta nota, porque estás regalando vida y
emoción, a veces hasta por una moneda de diez pesos, creo que ni con
mil pagarían lo que les haces sentir, ahí, a la salida de la Feria,
con tanto y tanto monstruo literario dentro, en los anaqueles, y que
no “bajan de 5 mil”..¡por Dios que envidiosos deben de
estar!!...acuérdate que la vanidad es parte nuestra, y tus monos
definitivamente la ignoran, amigo mío.
¡¡Ese es el secreto, y estuve a punto de develarlo!!.

PLUMA VALIENTE