tag:blogger.com,1999:blog-10982151002881520482024-03-12T20:49:03.170-07:00..Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comBlogger165125tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-85564214343091462542011-06-13T09:40:00.000-07:002011-06-13T09:43:31.061-07:00EN UN DIA DE DOMINGO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-3i43hg-a-PE/TfY-KgLiLvI/AAAAAAAABXU/KyNq99Mgupk/s1600/XL806939.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-3i43hg-a-PE/TfY-KgLiLvI/AAAAAAAABXU/KyNq99Mgupk/s400/XL806939.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5617745935349198578" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Por lo menos no nací idiota, en el estricto sentido de la palabra. <br />Porque aquí nacer sin cuatro dedos de frente, es para que te pasen la cuenta.<br />Desde ahí, he sumado en positivo, sin ser un iluminado, un iniciado ni gurú.<br />El hecho es que a pesar de tropezar más que un ángel caído, la fortuna ha estado de mi lado, pues a última hora, cuando ya “ ca… te mandó saludos”, como dice alguien por ahí, aparece una mano salvadora con un salvavidas como los del Titanic.<br />Lo agradezco. Eso tengo, soy profundamente agradecido de quien me ha estirado la suya.<br />Podríamos hablar de tantos temas, ya son 57 años, y como tantos días, son las escenas en las cuales he vendido mi alma al diablo, he engañado, y lo han hecho conmigo, he dado la mano, y me la han negado, también el agua como el vino, pero a la hora de la suma para la resta, son más los agradecidos que los ingratos.<br />No voy a los cementerios, pero tampoco cierro mi memoria a los que se me adelantan, y les dedico un verso, ya que la verdadera muerte es el olvido, así que estamos a pate.<br />Por el momento vengo de vuelta, y no me interesa sacar partido de frases estudiadas, o gestos diplomáticos, ni conquistar por parecer conquistador. ¿Para qué digo yo?...<br />Los acorazados, metódicos y mentirosos profesionales no me interesan, soy desordenado innato, sensible como las orquídeas, y ya no me resultan los embustes, así que...<br />Por el momento escribe que te escribe, y hasta con tinta roja o verde, en papeles de oficio, de cuadritos o block carta, y la diosa fortuna permite que me lean hasta en diarios de 200 pesos, pero que lee el pueblo bendito…<br />¿Qué importa el futuro?, me contrapregunto y contradigo, pues quisiera que me amaran toda la vida, y yo dar mi abrazo tierno a la que me encandila, pero estoy configurado…<br />Retrocedo cada vez más, siempre a remolque del tiempo como un barco sale de la poza…<br />He llegado hasta la hora de mi nacimiento y de cuando el doc felicitó a mi mamá por el porte de mi estilo…alguien comprenderá por ahí…<br />Desde el principio agarré los libros, y eran para mí el puente que rompía todas las olas…<br />Con ellos he logrado romper mi vinculación con el mundo oscuro de las mentes humanas…<br />Los acorazados meten un terrible ruido cuando son despedazados…por siaca digo…<br />Por el momento, y para no extenderme, tiendo un último puente con el amor más grande, y que permite desafiar los tsunamis del alma…<br />El futuro sin pensar en él, es un presente espléndido para mí…jajaja.<br />De hecho los domingos, el día más aborrecible de mi existencia, han pasado a ser la conjunción de astros correcta, y siento una alegría feroz como el lobo, auténtica como la greda, y enérgica como el cuarzo…para que dar más detalles, si logre aislar la felicidad, como el radio o el cobalto, y tiene nombre de mujer, viviendo una vida supra normal como los orientales místicos…<br />Por eso les acompaño esta canción que parece ser la aterrizada versión de lo que aquí interpreto como un león alado camino a los confines del universo…hasta la próxima entrega...</span><br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-80931765084246219292011-06-13T09:37:00.001-07:002011-06-13T09:37:41.400-07:00Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-56027073076184507372011-04-28T04:10:00.000-07:002011-04-28T04:17:35.757-07:00SUCEDIÓ EN LOS QUEÑES por Ascensión Reyes.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-psQLMgdVTVs/TblMxQDSR2I/AAAAAAAABXI/Iyw4ymkDmr8/s1600/que%25C3%25B1es.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 270px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-psQLMgdVTVs/TblMxQDSR2I/AAAAAAAABXI/Iyw4ymkDmr8/s400/que%25C3%25B1es.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5600592020617971554" /></a><br /><span style="font-style:italic;">Siempre que recibo un mail de Ascensión, me es grato, agradable, prístino literalmente hablando...ahora este cuento, con él que se las manda mi amigui...<br /><span style="font-weight:bold;"></span></span><br /> <span style="font-weight:bold;">Un rumor cantarino de agua corriendo, por la acequia de regadío, hace que mi mente siempre vuelva al pasado como grata ensoñación. De pronto, el aleteo de las taguas, retozando en un remanso cercano, me saca de mi abstracción. El graznido de una familia de bandurrias buscando comida en el potrero recién despejado me trae totalmente a la realidad. ¡Increíble! Pero ese recordado sonido de tubo que emiten las aves, siempre me mantuvo ligado a estos campos, transformándose en una isla mental donde me refugiaba en mis apremios de hombre citadino, recordando tantas vivencias. Tal vez, la más importante, la viví en estos lugares.<br /><br /> Mis padres me enviaron a la hacienda de mi padrino Hilario García, en los Queñes, lugar ubicado entre los ríos Claro y Teno, en la séptima región. En esa ocasión, podría participar en un festejo de Fiestas Patrias con un rodeo a la chilena. Iba bien aperado, un traje de guaso en mis maletas y todo el resto del equipo, no faltando la chupalla de paja y el chamanto con los colores del Colo, mi club favorito. En él, los copihues rojos con algunas hojitas verdes destacaban en el fondo blanco y negro del tejido doñihuano. No me compraron espuelas por temor a que me cayera. <br /> Aunque en un comienzo el rodeo golpeó mis ideas ecológicas acerca del maltrato animal, la efervescencia contagiosa de cada topeadura, pronto me hizo olvidar mis prejuicios. En la medialuna, las colleras de guasos, rebenque en mano, atajaban a los robustos novillos apoyados por los silbidos y aplausos de los mirones como yo, festejando cada punto. Y no podía ser de otra forma; mi padrino Hilario era el ganador indiscutido de cada champion. Esta vez hacía pareja con su hijo mayor. Y a propósito de hijos, las viejas del lugar comentaban que él era el padre de cuanto chiquillo había en la hacienda, bien parecido y de ojos azules.<br /> Era dos veces viudo, su última esposa, la tía María del Rosario, había aguantado con santa paciencia todas sus bellacadas, derivando su preocupación hacia sus seis hijos y la repostería. Su gallinero personal la surtía a diario, de hermosos huevos de colores, para hacer sus exquisitas tortas, alfajores y panes dulces. De esta saca familiar nació Ismenia. Una estupenda morena, dos años mayor que yo. Su piel bronceada y sus carnes apretaditas me sugirieron una fina pieza de alfarería. Su sonrisa permitía admirar la dentadura blanca, casi perfecta y qué decir de sus piernas y otras bellezas, que casi hicieron brincar mis aprontes de varón.<br /> La ramada de eucalipto despedía fragancias dieciocheras esperando a los participantes del rodeo, en especial a mi padrino y su comitiva, vencedores de la jornada. De las bandejas tapadas con paños blancos se filtraba un agradable tufillo a empanadas y pan amasado, recién sacados del horno de barro, que la Ifi, la cocinera, manejaba como diosa. Como haciéndose el leso, esperaban en las fuentes de greda el pebre cuchareado y las ensaladas surtidas. Más allá, vasos de varios tamaños a punto para recibir el tinto y del otro. Presidiendo la mesa, unos botellones de chicha cruda y cocida, reverberando con el sol que se filtraba por la enramada. Un poco más lejos, y para no ahumar el comistrajo, un cordero lechón bastante crecido, daba vueltas y más vueltas en el palo, asándose con lentitud. Despedía un olorcillo que abría el apetito apenas sentirlo y después del primer brindis los comensales podían acercarse a solicitar una lonjita a los encargados <br /> Como quinceañero poco avispado en el beber, me fui por el sabor dulcecito de la chicha cruda; a mitad de la tarde, bailaba cuecas con quien fuera, daba lo mismo si joven o vieja. Mientras la bocina de la victrola desgranaba sonidos folklóricos, en espera de la orquesta contratada para esa noche. En eso estaba cuando un extraño retortijón me asustó más de la cuenta y suponiendo lo que me pasaría si seguía bailando, me las emplumé hacia la acequia. Justito alcancé a bajarme los pantalones antes de la estampida. Con los calzoncillos no tuve la misma suerte. Miré la acequia y pensé que el agua corriente sería la solución a mi problema. En eso estaba cuando sentí rumor de pisadas. De pronto me encontré frente a frente con Ismenia, quien ruborizada y aguantando la risa me contemplaba. Al parecer nunca había visto un guaso con manta, sombrero y a poto pelado.¡Me dio tanta vergüenza, no hallaba qué decirle! En nuestro nerviosismo terminamos riéndonos a toda boca. Pasado el momento, me dijo que debía desvestirme y meterme al agua, ella me ayudaría. Todo achunchado me sometí a cuanto ordenaba. En poco tiempo quedé en cueros, para no mojar el resto de la tenida, mientras Izmenia refregaba mis nalgas y menudencias, con el agua a media canilla.<br /> Mas, de pronto sentí que un temblor incontrolable sacudía mi cuerpo y no podía evitarlo. Algo me habló de tercianas, yo estaba a punto de desvanecerme, me sentía en otro mundo, creo que estaba morado de frío. Entonces mi protectora me sacó casi a rastras del agua y me tendió sobre la ropa seca. Luego se arremangó la pollera para sacarse la enagua y con ella empezó a frotarme fuertemente sin omitir ninguna presa. Como parecía que mi físico no respondía a su tratamiento, dijo que iba a acalorar mi cuerpo con el suyo, y de las palabras a los hechos, sacó sus ropas y comenzó a restregar su cuerpo con el mío, muy preocupada que pudiera sobrevenirme un soponcio. Sepa moya ¿qué clase de enfermedad sería esa?<br /> Cada vez que lo recuerdo, la sangre corre más rápido en mis cansadas venas. Lo cierto es que luego de los primeros masajes de Ismenia y su cuerpo joven sobre el mío, sentí algo nuevo potenciando todo mi ser, algo que no tiene palabras para describirse, si lo hiciera hasta podría resultar grosero. Yo nunca había estado con una mujer y al parecer ella tampoco con un hombre, aunque posiblemente teníamos algo de teoría al respecto; en todo caso, el descubrimiento nos hizo olvidar el frío, el lugar y la fiesta en la ramada. Nuestro festejo duró hasta que las estrellas aparecieron y un concierto de sapos nos anunció la noche.<br /> Cuando nos separamos, Ismenia se vistió rapidito y colorada como fruta madura huyó hacia la casa patronal, seguramente a meterse en su cama.<br /> Por mi parte, había recobrado la normalidad. Es más, tenía una sensación de plenitud que nunca antes había experimentado. Ya era un hombre y lo justo era premiar mi primer encuentro sexual con una empanada calientita, acompañada con un buen mosto, al igual que mi padrino Hilario festejaba sus triunfos en la medialuna de los Queñes.<br />R. ASCENSIÓN REYES-ELGUETA- 18-SEPTIEMBRE -2007. <br /><br /><br /><br /><br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-19518121529690653422011-04-09T07:34:00.000-07:002011-04-09T07:51:52.139-07:00EL AMOR HACE DAR VUELTAS AL MUNDO...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-Zus8fP-EK5g/TaBycq4zySI/AAAAAAAABXA/YJONjT5WEHU/s1600/DSC01459.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Zus8fP-EK5g/TaBycq4zySI/AAAAAAAABXA/YJONjT5WEHU/s400/DSC01459.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593596574068623650" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Neil Diamond y la Streissand cantan “No me envíes flores" en la radio Oasis, al mismo tiempo la ventana que abro me devuelve un vaho que me entume, más no me hace daño, sino que contradictoriamente hace las veces de un café cargado y me energiza, por el otro oído, el izquierdo, o por los dos por último, escucho la bocina de un camión que insistentemente apura a un autito japonés de bolsillo, recién desembarcado y cuyo dueño no se familiariza con los cambios automáticos, ahora más ahorrativos que los vehículos mecánicos, y despierta al barrio Recreo este sábado……papá siempre me dijo al respecto en todo caso : “no te compres un automático, la mecánica es cara, las cajas de cambios no las entiende cualquiera y gastan más bencina”….¡¡huy que antiguo!!, pero ahí está : igual que el tiempo no lineal.<br /> Mi hija mayor por otra parte, se aburrió de no verme y viaja ya como abogada desde Santiago a que le prepare un seviche, y está por llegar, mientras Diamond eleva la voz y saca un alto que apura a la Streissand, “ a mamá le encanta” pienso yo, cuando han pasado 40 años del hit que protagonizaron…hoy es “top one”, no importa, pero ¿saben?...mi corazón late, y fuerte, aunque ahora Aznavour le pone paños fríos al temperamento del dúo, y me lleva a las calles de París, específicamente cuando anduvo él por las mismas con la Edith Piaff, según me contó mi mamá, mentirosilla ella, fantástica ella, pero cuando da en el clavo…<br />Bueno, el mundo gira por amor digo yo, sino no habría asociado tantas ideas en un par de segundos y asertivamente como un sicólogo, aunque se que ahora vuelven locos a los depres….<br />Una idea lleva a otra, y dejo volar mi mente : “el amor hace girar a la tierra”…<br />Emoción tan excitante que me hace seguir escuchando la Oasis, y no me pongo nostálgico, sino ¿cómo enfrento a lúgubre sábado de pre invierno?, con el notebook echando humo bajo la presión de mis dedos urgentes que vuelven a escribir como antes, lo que había echado de menos, como un trago o un cigarrillo de otrora, aunque ya no fumo aunque me obliguen..…<br />“Cuando digo que teamo créeme”, ahora suena en los parlantes del pc, sintonizado en la triple “WWW”, aunque el sol no brilla, pero al mismo tiempo que el mundo en forma de pera según los japoneses ahora, da vueltas como pirinola…. ¡¡huy que antiguo de nuevo!!.<br />Tal como Asimov, ¿quien se lo iba a creer enamorado por lo científico?, al que leí el 68 por primera vez, ojeándolo aprovechadoramente , u ¿hojeándolo? en una librería de viejo en San Diego, pienso ahora que la duquesa Maladice en “Alicia en el país de las maravillas” tenía razón cuando Lewis Caroll, la hizo decir : “Y LA MORAL DE ESO ES ¡¡OH, EL AMOR, EL AMOR, ES LO QUE HACE GIRAR EL MUNDO”.<br />También viene a mi mentela razón de la sin razón de Gibrán, a cuestas con sus sífilis recaídas y males de la promiscuidad de la época, pero genialísimo con su “No hay que hacer al amor, sino que hacer que el amor nos haga….”, y tanto dio en el clavo esa vez, que estremeció a una samaritana, buena, que lo llevó a reencontrarse con su isla del Líbano al fallecer con llagas en la piel, pero no en el corazón…<br />Entonces hoy, en la gris mañana del 9 de abril canto esa vieja canción francesa “C”est l”amour, l”amour, qui fait le monde a la rónde”, no me pregunten la traducción exacta, pero siéntanla…de eso se trata…<br />Un antiguo proverbio latino, de la época romántica traigo ahora con mi memoria larga más activa que la corta : AMOR MUNDUM FECIT….que es como : el amor hizo al mundo…<br />..La gravedad también digo yo, cuando ayer recordaba a Newton, Miguel Angel, Leonardo, y hasta a Marco Aurelio mi cantante amigo que por amor no fue más famoso con una voz privilegiada y que lo supe comprando en el popular barrio santiaguino Conchalí, cositas para su casa, que formó al final con la que quería y a la que canta cada día los más bellos boleros cuando le lleva un café a la cama, mientras Julián García Reyes, el dueño de la Oasis, lo programa de vez en cuando, pero que sigue estremeciendo a los corazones solitarios…<br />Lo mismo sucede con Luis Grillo, al que veo de cuando en vez con su voz intacta, gorjeándole al amor que todo lo vence…<br />Pero ¿por qué empecé la nota con esta línea de pensamiento?...porque parece que el amor golpeó fuerte a mi puerta de la memoria larga este 2011..por eso debe ser…seguro, ah, al final y para no aburrir…….. en la misma ocasión en que casualmente leí al más grande autor de ciencia ficción, en una atestada calle San Diego, en una librería de viejo, de la cual recuerdo hasta al dependiente, un dramaturgo llamado Luis Rivano y autor de Te llamabas Rosicler, ex carabinero y amante de los libros…bueno, en esa misma oportunidad alcancé luego un ejemplar del Dante, que deben ubicar jajaja : “La Divina Comedia”, con letras de oro en la carátula, y al que intrusée, llegando a a leer el último verso….que dice : “El amor hace girar al sol y a las otras estrellas..¿lo recuerdan?...hasta la vista…Eduardo Osorio. Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-3469388188108879672011-02-14T02:51:00.000-08:002011-02-14T03:01:53.297-08:00ADIVINA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-fSPbmZMxTd0/TVkJ6kOeHyI/AAAAAAAABWo/fb57gPxnLO0/s1600/san_valentin.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 278px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-fSPbmZMxTd0/TVkJ6kOeHyI/AAAAAAAABWo/fb57gPxnLO0/s400/san_valentin.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573496915609132834" /></a><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Compone, triza, indigesto, anoréxico , bulímico, dulce, salado, ácido,ladrón, equilibrista, malabarista, mago, payaso, domador, cantante, poeta, desafinado, celestial, pegajoso, rítmico, minero, loco, arriero, vanidoso, loco, siquiatra, impotente, viril, hormonal, lesbiano, homo, sensual, femenino, varonil, simpático, irresistible, huacho, caminante, flojo, maricón, pueril, adúltero, leal, trabajoso, fácil, inspirador, asesino, matrimonial, infiel, conyugal, promiscuo, gentil, matón, reúne, disgrega, separa, divorcia, erótico, caliente, impotente, frío, virtual, sublime, bello, apacible, feo, deforme, sanguíneo, fastidioso, chiflado, energúmeno, extravagante, terrorífico, infantil, fálico, ceremonioso, noble, vasallo, ordinario, canalla, traidor, asesino, criminal, suicida, inocente, bonito, interesante, comerciante, interesado, bohemio, drogo, saltimbanqui, arlequín, flaite, cuico, hormonal, intelectual, tonto, aséptico, vulgar, linyera, cazador, gil, animal, incendiario, prostibulario, literato, ignorante, plagiador, político, geómetra, filósofo, sicólogo, químico, físico, triste, feliz, eufórico, suicida, bipolar, senil, lolo, beodo, estúpido, impostor, abstemio, delirante, proxeneta, estafador, policía, corrupto, sheriff, malhechor, bandido,enmascarado, cómplice, secuaz, liberal, conservador, comunista, dictatorial, democrático, mentiroso, lúdico, indígena, noble, real, sano, enfermo, y también inmortal….pero hay una sola cosa que no es….!!!!aburrido!!!!...¿qué es?….. <br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-12170177126787920212011-01-25T13:29:00.000-08:002011-01-25T13:30:48.304-08:00AUNQUE SE ME VAYA LA VIDA EN ELLO...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TT9BAHEQDaI/AAAAAAAABWc/3_642W0q4z4/s1600/los-bohemios400.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 301px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TT9BAHEQDaI/AAAAAAAABWc/3_642W0q4z4/s400/los-bohemios400.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566239134605905314" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">El inmenso mar nuestro que rodea la sustancia que formamos, ha venido con su materia viscosa a hacer más lamentable el estado de resaca de algunos, que sacan el mayor provecho a la adrenalina de sus cuerpos sedientos de fin de semana, que llegan rendidos al lunes estival, aglomerándose en las ventanillas de la terminal, pareciendo enfermos terminales, sacando pasaje al limbo.<br />La miro, y su belleza trasciende, aunque no me explico como las desgastadoras trasnochadas no hacen efecto en su rostro, que ya empiezan a surcar algunas arrugas, que sin embargo le vuelven atractiva, la conectan a tierra, pues la porcelana de su cutis la hacía de otro planeta.<br />El chofer ha acomodado el inmenso armatoste hediendo a petróleo y a baño de a bordo, que un auxiliar contamina con desodorante ambiental, mientras una niña, que debe andar por los quince años vocea la edición vespertina de un diario regalado, mientras los periodistas se mueren de hambre…<br />Nos veremos el próximo viernes, Dios mediante, cuando las iglesias cierren hasta el sábado, cuando la manzana del 666 hierva de pecado, cuando los autos de Santiago inunden Viña, y cuando las luces de los buques a la gira titilen, la televisión entretenga a los vejestorios, que saldrán a caminar a las siete de la mañana entre los borrachos y drogos, mientras las panaderías humeen, los taxistas noctámbulos se retiren a casa como zombies, y se apaguen los neones de la última ciudad con feeling de este rincón del mun do, mientras 100 kilómetros más al sur se entrenan las lluvias primorosas del otoño chileno…<br />“Se murió el padre de la nueva ola”, titulan los diarios, en tanto que una imprenta comienza a producir las credenciales para quienes cubrirán el Festival, los artistas descontinuados preparan sus maletas, para iniciar su última gira, Paul Anka se acuerda que el año pasado se acordaron de él, la Feria del Libro viñamarina ya era, y acabo un libro que me deja una sensación vaga sobre la felicidad, la que prometo seguiré buscando, aunque se me vaya la vida en ello………<br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-46804387800599504352011-01-13T09:48:00.000-08:002011-01-13T10:27:11.340-08:00¿GARZON O PINOCHET?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TS9C7552tgI/AAAAAAAABWU/_xB3qeTSXD4/s1600/163424_1794939597523_1360687538_1989126_3245553_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TS9C7552tgI/AAAAAAAABWU/_xB3qeTSXD4/s400/163424_1794939597523_1360687538_1989126_3245553_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561737661749048834" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Golpeo el teclado, mientras se entretienen los libreros, sacando cuentas de lo que anoche le endilgaron a los que saben de todo menos de libros.<br />Si un Nathaniel Hawthorne estaba a mil pesos, al lado de un Tres Tristes Tigres de Guillermo Cabrera Infante, y no lo llevaban por lo barato, es que no saben nada de nada…<br />Afuera, por mientras un vendedor de Origamis, que echaba a volar palomas mensajeras, entre un centenar de cometas, le contaba a la gente, que ese arte no lo aprendió viendo la tele…<br />Ahora el vendedor de café se abanica entre las mesas cojas, que se equilibran sobre una alfombra remendada, mientras los sueños de los que escriben y no han publicado, se mezclan con las ínfulas de los que bajan del estrado, cocorocos, sacándose fotos firmando ejemplares de sus primores, en tanto que un organillero como chancho en misa, le daba de comer al loro verde selva, que es explotado “ lo mesmo que una res”, sacando galletitas de la fortuna de un cajoncito, en cuyo interior está la vida misma en forma de oráculos, que alguna vez se cumplirán.<br />Vuelven de nuevo las viejas lectoras de más viejos escritores, que juntan y juntan publicaciones, columnas y cartas al diario, que hoy son noticia y mañana cenizas, y ni eso a veces…<br />También los novedosos intelectuales de lentes al aire, que anoche soñaron con la literatura, y le hicieron el amor, escribiendo prólogos incendiarios, que se diluyen en la página dos, salvo uno de mil, que habla con el corazón…<br />Me llama la atención una pluma en ristre, que anota en un rincón en su cuaderno mental, como todos los años en esta misma fecha, y registra hasta las migas que caen de las mesas, por mientras una viejecita, igual a las de los Beverly Ricos, va sacando de una cartera una interminable lista de refranes, y los estaciona en un mesón, y con un chocolate como anzuelo estimula la memoria , cual un rito, de longevas damas viñamarinas, para que le surtan de paradojales frases, que encierran un misterio, hasta que se cumpla la profecía.<br />Los bañistas trasnochados de la tarde, que buscan en un comic disimular la dureza del colchón de la cama de pensión, la abuela que carga un libro para colorear, el heredero de un italiano, que inventando cuentos saca a relucir el ancestro, ofreciéndolos como una mercancía en el stand más alejado de la puerta, me recuerda a García Márquez, cuya vida en sí es una novela, cuando gritaba a las noches cartageninas su arsenal de leyendas costeñas, cobrando a un peso cada una…<br />Esta es la Feria, con un par de poetas en el escenario que a la salida me hablan por el micrófono de madrugadas frías, de amores no correspondidos, y de la quinta pata del gato. Pues ésos, esos son los que tienen la culpa, de que no se lea. <br />Córtenla, la gente quiere historias que nadie crea, utopías, sueños, no dolores, ni quejas…<br />Hasta mañana….ah, pero antes debo despedirme del ejemplar regalón de la Feria, el libro escrito por el Juez Garzón, que lleva tres años en un stand, a manera de cábala, y no se lo llevan ¿será por el Juez o por Pinochet?....<br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-70428277399884115132011-01-09T04:56:00.000-08:002011-01-09T05:01:19.077-08:00La poca calma se mandó cambiar…<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TSmxH-DwbmI/AAAAAAAABWM/zIWqj32laEo/s1600/botella.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 186px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TSmxH-DwbmI/AAAAAAAABWM/zIWqj32laEo/s400/botella.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560169965441543778" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">La poca calma se mandó cambiar…<br />Los motores santiaguinos y argentinos, mataron al músculo sobreviviente del año pasado.<br />Volvió a pasar frente a la ventana de mi depa ese señor que arrienda una casa durante todo el verano una cuadra más allá, pero que nunca he sabido identificar plenamente, salvo que se aparece con los veranos, y desaparece con los otoños. Está igual y parece que los años no lo tocan.<br />Le sigue como siempre una señora obesa, a la que siempre atribuyo una diabetes por lo gorda y glotona. Su bolsa de compras rebosa mantequilla, bebidas, carne y pizzas.<br />C”est la vie.<br />Los primeros días de este 2011 han amanecido nublados, ahumados, con un ejército de malabaristas en cada semáforo, otro de musculines rumbo a la playa, con rostros blancos como una vienesa alemana, y que juegan voley en la arena hasta que anochece…<br />Sí, si he visto rubias y morenas, castañas y pelirrojas, pero caras, sus caras y no los corazones, que a medida que el planeta se calienta, es más difícil encontrarlos sin contaminar, mientras los Testigos de Jehova, se me atraviesan, los mormones con sus camisas y corbatas pasan indiferentes visitando a los suyos, la misa del padre Quepa, se llena hasta los cuadros del vía crucis, y la colecta sube un resto, mientras los evangélicos piden ayuda para terminar una radio…<br />La radio, la radio, la eterna radio, toca temas veraniegos de los sesenta, que se me de memoria, y que ayudan a provocar bipolaridad en los que escuchan, generalmente aburridos choferes de colectivos, que calculan sus ingresos tatareando los estribillos de cada canción, mientras obesas señoras, que se han cansado de caminar, los hacen parar con dedos en los cuales ya no caben anillos, y para tomarlos un par de cuadras antes que el mediodía traiga el olor a empanadas de la panadería cercana, que inunda el barrio con olor a cebolla.<br />Los borrachos duermen a esta hora una mona celestial, son las 9. El diarero abre su kiosko para ofrecer el Mercurio dominical. Una lola trasnochada, que empezó con yerba y terminó con base, se sienta en la vereda prometiéndose a sí misma, casarse, tener un hijo, trabajar y dejar los carretes hasta nuevo aviso…<br />Mientras, voy a leer mi ejemplar adquirido ayer en la Feria del Libro, que volvió como cada año, con gitanos libreros, sobrevivientes del Iva, consumidores de café, que de aquí irán al norte, con sus cajas cargadas de alquimizadores, soñadores, utópicos cuentos de nunca acabar, que solo cambian de dueño….<br /><br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-43073617043283580032010-12-30T10:12:00.000-08:002010-12-30T10:14:02.212-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TRzL1Q_WHuI/AAAAAAAABWE/uapbu6pNFq4/s1600/XL802848.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TRzL1Q_WHuI/AAAAAAAABWE/uapbu6pNFq4/s400/XL802848.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556540156222512866" /></a><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-77516183137848952342010-12-29T06:53:00.000-08:002010-12-29T06:58:04.054-08:00SI USTED QUIERE SER PERIODISTA…EL OFICIO MAS LINDO DEL MUNDO..<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TRtMKtFjKCI/AAAAAAAABV8/DT8E6Si8IYY/s1600/usb-maquina-de-escribir.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 286px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TRtMKtFjKCI/AAAAAAAABV8/DT8E6Si8IYY/s400/usb-maquina-de-escribir.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556118312076912674" /></a><br /><br /> <br /><br /><span style="font-weight:bold;">El viejo periodista farandulero, que aprendió el oficio más lindo del planeta entre teletipos, grabadoras de alambre y micrófonos macizos, que deben haber pesado un kilo por lo menos, volvió a casa, cuando las piernas le pesaban, las ojeras eran bolsas, y ya no podía fumar por indicación del médico.<br />En la pared de su casa no colgaban diplomas ¿cómo iba a ser eso, si era autodidacta?...¡naranjas!, sin embargo era, y es, le hago un tributo, más periodista que todos los que profesan la profesión egresados de Escuelas de la Comunicación, Institutos de la Palabra, Facultades de Periodismo, Magisters y Diplomados, pues éstos viven más pendientes de hacerse con un título y de ser informados más que de informar, y cuando los instrumentos modernos del Armagedón, les hacen la pega…pero dejémonos de sermones rancios como escribía Antonio Casero, a quien conoció en persona el bajito, enjuto,que ahora nos acompaña, sin darse cuenta, y que hizo las noches días, y de los días un permanente cortejo a las bataclanas (perdonéseme el término, pues he notado que a nadie le gusta, y no puede venir más al caso), cantantes de vaudeville, artistas de radioteatros, radios de shows en vivo, recitadores de cante jondo, bailarinas de tap, pioneros del rock and roll y toda esa fauna, que vivía del aplauso, no tenían vida privada, y que importa, vivían en conventillos a veces, y tipín siete de la tarde nacían al mundo, con el pelo engominado los hombres, y las mujeres con polvera en ristre, y con olores a lavanda, tras las orejas, que inundaban la calle de sus barrios periféricos, al salir a tomar la micro, que los dejaba a una cuadra del teatro Bim Bam Bum, o de la boite Tap Room, o el Mon Bijou.<br />Ése, el que describía en el primer párrafo entonces, y para la revista Ecran, entrevistaba, cuando la entrevista era un arte, y él que se lucía era el entrevistado y no el periodista, y le sacaba a la estrella la primicia, y no el cahuín, les sacaba fotos, no les grababa para callado, ni les hacía zancadillas, y sin embargo vendía como nadie, y las imprentas no daban abasto para los tirajes, y la gente era feliz, mirando a sus ídolos, que si lo eran, de los cuales quedan algunos sobrevivientes vagando con sus diabetes y dedos amputados, su escasa dopamina, y con un tubo de somníferos, pues los viejos, ya lo saben ustedes, no duermen, vigilan, pero de vigilia…<br />Bueno, ese periodista, el mismito, me ha dicho cuando volvía a casa, como les contaba, una frase que casi se cae al suelo, si no la recojo, si no presto atención a su caminar cansino, a su perfil de Truman Capote, y cuando este año agoniza : “”el periodismo se aprende haciéndolo””….¡Hasta la vista viejo amigo, ah y feliz año 2011!<br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-27344855468437509522010-12-20T09:13:00.000-08:002010-12-20T09:14:41.734-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TQ-O9kMDTGI/AAAAAAAABVw/EonlM6eDUnk/s1600/navidad%2Beduardo.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TQ-O9kMDTGI/AAAAAAAABVw/EonlM6eDUnk/s400/navidad%2Beduardo.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552814053908499554" /></a><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-33863584038531330672010-12-11T14:32:00.000-08:002010-12-11T15:46:46.325-08:00Everybody loves somebody sometimesEl "Everybody loves somebody sometimes", resonó ambiental a la hora de la siesta en la habitación del motelucho de carretera donde yo había ido a parar con mi última conquista, reflejándose en nuestros ojos pletóricos la aventura del amor. Afuera, los viñamarinos transpiraban duro, y lo único que querían me imaginé, era pedir un asilo en cualquiera de las sombras que un cobijo pudiera darles, e idealmente en la barra de un puesto de Mote con Huesillos, a esas alturas de diciembre, en que todo es regalos, compras apuradas, vitrinas y supermercados llenos. El amor está presente en cualquiera de sus formas y fechas, pensé, mientras besaba la parte trasera de la oreja izquierda de mi víctima, lo que da resultados extraordinarios, mientras la voz trasnochada del galán de los sesenta, se estiraba a más no poder en un alto que todavía daba resultados en muñecas como Marisa, que creí a pie juntillas se moría por sentir mi virilidad, aunque trataba de imitar a Dean, poniendo cara de arrobador, y también bebía un whiskye, que consideraba la oferta del día del Motel, guardando proporciones claro, y bastante decidoras, pues lo único que tenía de parecido con el licor que se hace con cebada, era la etiqueta y un nombre rampante en inglés. Hacía cincuenta años, y cuando la canción ésa estaba de moda, o era un top hit, mis ancestros , se seguían traspasando en los genes esa herencia de seductores, y acaso habría que haber hurgado en mayores profundidades geneológicas para saber la razón. Por ahora les enunciaré que las fiestas sesenteras en casa del abuelo materno, el paternóster de la última generación, ahí a pasos de la Plaza de Armas de Santiago, mientras uno de sus hijos, mi tío Ernesto, jugador del equipo de los pijes de la época, y capitán, era el rompecorazones del barrio, si es que nadie decía otra cosa, excepto….su hermano…eran de ¡¡¡miedo!, por lo que de pololeos se tratare… Ahora fiel a la tradición, y hasta sin proponérmelo, vengo de mujer en mujer, y hasta me he separado por la única y exclusiva causa de mi infidelidad, y de una maravillosa y tierna dueña de casa. Ya Dean, aullaba otra canción con la trasnochada voz, la misma con la cual animaba su show en la televisión, el cigarrillo que yo aspiraba expiraba, y me disponía a poner en escena la parte dos de mi plan, y que irremediablemente acaba con toda resistencia de la nena y sus ojos blancos, (aunque hay expertas en hacer aparecer al hombre su satisfacción en todo orden de cosas, y sin embargo : “nacalapirinaca”), cuando sucedió lo que les referiré. Me llamó la atención por ejemplo, creyendo que estaba a punto de fenecer la resistencia hasta inconciente de la nena, y al desposeerse de su blusa color carne, que en el antebrazo derecho lucía un tatuaje, lo que no habría tenido mucho de extraordinario, salvo que era del Everton, el equipo que acaba de bajar a Segunda División, y eso no es lo extraño, sino que es un equipo de fútbol, y precisamente no un motivo tatuable para las mujeres..¿tú qué piensas querido lector?, aunque la lolosauria era viñamarina, así y todo.. No digamos que no era femenina tampoco, pero aspecto en el cual empecé a fijarme más, notando en su brazos unos vellos teñidos con agua oxigenada, que trataban de pasar colados, amén del aura de un desodorante bastante “machote”, al abrir sus alitas…jajajajaja, la risa se me congeló, y menos mal que era para adentro, mientras ahora Dean cantaba “Please releasme let me go”, o sea “Déjame Partir”, y que también cantara Engelbert, que venía muy a cuento.. Por lo menos la música y la letra especialmente como anillo al dedo, y en el momento preciso, ya que la “bilirrubina” se me estaba yendo para la casa, cuando justo suena el celu de “Mari”, con una canción o ringtone bastante sui géneris…ése de Rodrigo el Potro, amigo de Maradona, y que canta : Marado-Marado….y me dije, aquí si que estoy jodido, incluso no me resultó tratarme de hacer el “Vonhue”, pues al mirarme en la parte baja de un espejo que llegaba al suelo, lo menos que tenía en mi rostro era un rictus de…¡¡¡Sorpresa!... Claro, que esto no sería nada, sino que cuando la chica, que no tenía nada de chica, y les diré que era bastante alta, contestó, deducí por sus respuestas, que era la citación de un entrenador para al otro día estar temprano en el Estadio Sausalito, y justamente para ir a entrenar, resultando ser la arquera del equipo femenino de los ruleteros…y a la que por supuesto ahora no tenía las más mínimas ganas de meterle un gol… Jajajajaja, no ahondaré en mayores detalles, salvo que tuve que aducir dolores de cabeza, una taquicardia, y hasta una andropausia, para renunciar al ataque, y eso que yo siempre fui centrodelantero… Ahora, y como auto moraleja, vez que sube a mi “paila” alguna adorable a simple vista hembra, le pregunto como quien no quiere la cosa en primer lugar..¿y a ti qué equipo te gusta amigui?...jajajajajaja. Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-36711439807988670502010-09-29T16:24:00.000-07:002010-09-29T16:37:03.074-07:00¿ Se ama en los sueños?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TKPMRdg05-I/AAAAAAAABVg/mPFqvJqa8sA/s1600/PATO+DONALD+Y+DAISY.gif"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 370px; height: 388px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TKPMRdg05-I/AAAAAAAABVg/mPFqvJqa8sA/s400/PATO+DONALD+Y+DAISY.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522482168438515682" /><br /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Las fragancias que la proximidad a Timbuktú va metiéndote en el auto, son verdaderos perfumes que no sabría comparar ni definir, pero deliciosos.<br />Es el ambiente que viven los que nos aventuramos por esos lares, pienso.<br />Al cruzar la frontera formada por una línea de colores plasmados como un arco iris, el ambiente es más húmedo y tropical, una característica medioambiental timbuktucana. <br />Soñadores y aventureros, estas gentes, han vivido eternamente en una zona rica en frutos placenteros, caminos sin límites, praderas verdes y pródigas, y montañas, y un cielo color turquesa.<br />El avance del vehículo parece contrastar con sus habitantes, que no desean por nada del mundo contaminar su aire, y te dan miradas que atraviesan el vidrio, como ecológicas, para interpretarlas de una manera aproximada.<br /> Casitas como dibujadas, también casonas de muchas puertas y ventanas, de todos colores, algunos inimaginables , te dan la bienvenida al plan urbano, al revés del compás magnético, con una anárquica distribución de los sentidos del tránsito, pero increíblemente respetado por quienes caminan o se movilizan en unos carritos silenciosos, impulsados quizás por que tipo de energía.<br />En tierra firme ya, para efectos de la suela de tus zapatos, es cuando te cruzas con el Pato Donald, quien a la manera del más natural de los humanos, te mira con indiferencia, pero por si acaso, te echa un reojo, una vez seguidos los respectivos destinos.<br />De aspecto divertido, y una chaqueta azul tal como te la recreó Disney , que tapa a medias su cola, porta un bolso dentro del cual se adivinan mágicos cachivaches.<br />Los pasos que da en la dirección contraria, resuenan todavía en tus oídos, cuando alguien lo llama, y va en su persecución taqueando como loca...<br />¡¡ Donald, Donald¡¡he esperado por tí toda la tarde…para decirte que te amo como nunca!!...en un idioma que no sabes cual es, pero ni formado ni por cuacs ni palabras, aunque lo entiendes, se escucha.<br />Un tierno abrazo y un beso sellan el encuentro entre el Pato y Daysi, mientras te vas preguntando si en los sueños también se ama, a medida que suena la alarma del maldito celular-despertador, y te vuelve a la tierra …….</span><br /><br /> <br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-39522383012217482642010-09-25T19:33:00.000-07:002010-09-25T19:36:26.391-07:00Cada sábado noche....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TJ6xjKqR87I/AAAAAAAABU8/5CHWOEYX-04/s1600/532304072_f47bca12b6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TJ6xjKqR87I/AAAAAAAABU8/5CHWOEYX-04/s400/532304072_f47bca12b6.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521045410918036402" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Bajo por Agua Santa, y me encandilan las luces de la ciudad.<br />Un espectáculo maravilloso en todo caso.<br />Se trata de un verdadero collar desperdigado con sus perlas tratando de aunarse en hileras, sin ninguna forma. Una anarquía de bellas filigranas, que parecen hacerle una fiesta a las calaveras que desde el fondo de la poza, parecen esperar la noche, y hacer orgías en torno a los naufragios, botellas, cañones, arboladuras, petróleo y esqueletos de las gaviotas, junto a las cenizas de los que pidieron como último deseo, descansar bajo la superficie del mar de Valparaíso.<br />Desciendo entonces con ese entorno a las entrañas de Viña del Mar en la noche del sábado, ajeno a las hordas de lolos que suspendidos en borracheras de mixturas etílicas, abaten la timidez y se declaran a la amistad y al amor en algunos casos, mientras los automovilistas tratan de llegar a destinos que quedan marcados por las estelas de los neones y de los escapes de sus movilidades…<br />Es sábado noche, y se respira en el aire esa adrenalina del alcohol y de las drogas que no alcanza, sino para detonar pequeños mundos artificiales que chocan en el aire como electrones dándole chispazos de energía a los que matan las horas, en vez de alargarlas.<br />Los sorprenderá el domingo luego con su carga de emotividad, tradiciones, empanadas y misas, para replegar en la tarde a sus covachas, a quienes frenéticos pasan ahora sin mirar a esta blogera pluma valiente enamorada de la vida, y de las madrugadas viñamarinas.<br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-22407073249318810442010-07-29T15:44:00.000-07:002010-07-29T16:07:16.411-07:00BOCA DE LOBO....UNA CREACION DE ALVARO MEDINA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TFIFYLDXWII/AAAAAAAABUQ/HOt2vNks7sY/s1600/BOCA+DE+LOBO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 184px; height: 160px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TFIFYLDXWII/AAAAAAAABUQ/HOt2vNks7sY/s400/BOCA+DE+LOBO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499464007814699138" /></a><br /> <span style="font-weight:bold;">Boca de lobo<br /><br /> Boca de lobo, estimados escritores, es una más de las socorridas frases comunes usadas constantemente y que no debemos emplear en nuestra escritura precisamente por eso. Muchas de ellas son tentadoras, perfectas para lo que deseamos expresar. El subconsciente nos juega sucio y las pone justo en primer plano para que sin darnos cuenta las empleemos. ¡Cuidado con esa tentación! Si se siente acometida por ella, muerda el mouse o sus dedos, de lo contrario van a contaminar su labor. Cualquiera del oficio debe preocuparse por la palabra escrita, al igual que un médico con su paciente. Ella debe tener vitalidad, encanto y lozanía. Eso implica una especial entrega. Se requiere elegir las palabras adecuadas, ser capaces de crear metáforas y el empleo de acertadas comparaciones que permitan enriquecer un texto. <br /> Al margen de lo ya dicho, que es bueno recordar, quería entregar algunos antecedentes ignorados de esta frase originalísima, la cual a pesar de los años transcurridos, sigue usándose profusamente, sobre todo en la expresión oral.<br /> En “boca de lobo” llaman la atención dos cosas. Ambas son curiosas. ¿Quiénes de los que la usan han visto alguna vez las fauces abiertas de un lobo como para afirmar que es tan tenebrosa? En Chile no hay lobos. Los perros poseen algún parentesco pero en cuanto a negrura del gargüero ahí no más. Lo otro es el arbitrario reemplazo del enorme hocico de un lobo por una boca, el equivalente humano. Hay lobos que poseen bocas, pero esto sólo sucede en el cine. Uno es Benicio del Toro, el último de los hombres lobo de la pantalla. Este cambio de hocico a boca tiene una explicación, pero primero les contaré acerca del origen chileno de esta expresión, aunque probablemente se trate de un plagio. Robo o no de una idea extranjera, la nuestra no deja de ser interesante y además es porteña.<br /> Debemos remontarnos alrededor de 1880. En esa época deambulaba por el puerto de Valparaíso Críspulo Lobos Lobos, siempre atento a cualquier peguita que le reportara lo suficiente para comer, pasar la noche y sobre todo para cubrir su cuota diaria de vino que no era poca. Críspulo, más conocido como el “jeta”, se convirtió en un personaje conocido por todos. Habitual en cantinas y cuchitriles e incluso excepcionalmente, en prostíbulos. Era pequeño, delgado, muy moreno. Con un rostro huesudo, acentuado por una boca ancha y perruna, generalmente teñida por vinos “bigoteados”. Su triste aspecto lo contrastaba con una gran simpatía, además de sus habilidades para la guitarra, que acompañaba con voz lijosa, como el litriado que consumía. <br /> El terremoto de 1906 lo pilló en una casa de huifa ubicada en calle Clave 386. La muralla de adobes lo sepultó a él y a la Gumersinda, su ocasional pareja, del todo olvidada. Al “jeta” le sucedió lo contrario, gracias a que alguien lo inmortalizó en un comentario genial a raíz de las tinieblas que reinaban en el Puerto la noche de cataclismo. “Pucha. Esto está más oscuro que la jeta de Lobos”<br /> La frase fue inmediatamente celebrada por estibadores y huachacas, los primeros en conocerla. Pronto se usó en todos los niveles sociales. Las damas también quisieron emplearla pero encontraron muy fea la expresión, así es que sencillamente la cambiaron por “boca de Lobos”. Con el tiempo y por naturales desgastes que sufren las palabras, el acierto porteño quedó reducido a como se conoce en la actualidad.<br /> Cuando emplee esta socorrida metáfora, no deje de recordar la canina y negra protuberancia bucal de Críspulo. <br /> <br /></span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-46912139197585004872010-06-29T19:22:00.000-07:002010-06-29T19:29:08.932-07:00SUBETE A MI ILUSION<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TCqrSDXDyBI/AAAAAAAABUI/2E7Lh42AXVA/s1600/los_4_como_locos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 357px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/TCqrSDXDyBI/AAAAAAAABUI/2E7Lh42AXVA/s400/los_4_como_locos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488387422532388882" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Vuelvo a enfrentar el papel en blanco, y renunció a desbarrancarme por la ladera de las emociones, guardabajo con tanta carga, y sentimiento triste, en estas noches en que las tardes se disfrazan de negro, para darnos susto, y hacerse amigas de todo lo que huela a nostalgia.<br />Las luces sepias de los postes que las administraciones comunales justifican por ahorros, mientras mi pobre país se muere de pena, titilan, agonizan, mientras las señoras apuran el paso en puentes sobre aguas turbias y correntosas, que arrastran consigo lo que no alcanzó a germinar.<br />Juro que me da rabia ser cómplice de este albedrío, que algunos combaten con alcohol y droga, dejándose llevar por la depre hasta desembocar en caminos artificiales, cuando el atardecer que tiene al mar como música de fondo, es tan hermoso como La Marsellesa.<br />Asumo que un “que sabes de cordillera” me responderá alguien, “si tú naciste tan lejos”, lo que equivale a un “la procesiòn va por dentro”, me saldrá al camino de mi lúdica salida, pero es lo que se me ocurre en estos días de diez horas.<br />Y aunque el Mundial nos sacó del letargo, y más de algún gol gritamos, no tenemos la culpa de haber nacido al sur del paralelo no se cuantito, y a los pies de los hielos eternos, sin embargo el corazón palpita, cuando el alma vuela, y los sueños son el combustible necesario para arrancar del hastío del invierno del fin del mundo.<br />Ven te invito, súbete a mi ilusión.<br /><br /><br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-47532934350205659672010-05-22T08:09:00.000-07:002010-05-22T08:40:03.927-07:00EN MEDIO DEL FERIADO<a href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S_f0ihummGI/AAAAAAAABT4/oMKYkMdmtAw/s1600/vina.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 295px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S_f0ihummGI/AAAAAAAABT4/oMKYkMdmtAw/s400/vina.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474112746098694242" /></a><br /><br />Escucho este sábado a Gilbert Bécaud, el cantante de los 100 mil voltios, todo osamentas hoy en un cementerio de París, y que se prepara para el verano.<br /> Descorro luego la cortina de mi escritorio con vista al parque, y miro hacia el cielo una mezcla de nubes cirrus, nimbus o estratus, creo, pero de ésas que están cargadas de agua, y le asigno razón al pronóstico del tiempo.<br />Endulzo el primer café del dìa con dos o tres gotas de lo que me dará cáncer si lo sigo consumiendo, y me acuerdo de la carne mongoliana de la noche anterior, en un restaurante chino de Valparaíso vacío, a pesar de ser un feriado largo, y estar en la ciudad del patrimonio, que después del desfile está más triste que el cementerio donde reposa Bècaud.<br />Los autos modernos de los santiaguinos desparramados, sumándose a una batahola, van buscando ahora por diferentes carriles, diferentes lugares donde almorzar en una diáspora que prefiere a Viña y Concón y no al sur..sin discernir que “para hacer bien el amor hay que venir al sur”, lo que constituiría una buena frase marketera para promover a Valpo...<br />Sigo escuchando las notas de Bécaud, que a pesar de haberse inspirado en los cincuenta, y habiendo amado a la Edith Piaff, y tatatatán, está más vigente que nunca, e inspiran esta columna, que lleva mucho de adrenalina, feromonas y una nostalgia, que trato de identificar, remontándose a esos feriados largos de Llolleo, y con películas en el cine Rex, cuando Papá nos llevaba a ver a nuestros abuelos paternos, que se mejoraban del corazón con ese clima, lo que hoy concibo como una piadosa mentira, pues lo que los mantenía vivitos y coleando era que estaban juntos, permanecían juntos, y eran visitados por sus hijos y nietos y no eran olvidados…¡¡eureka!!..<br />Casi llega al final el cd de Bécaud, que canta Natalie, con aires que asocio al Dr. Zhivago y a un amor atormentado y dividido que se le ocurrió a Pasternack en medio de la revolución bolchevique, y pienso ahora que habrá quienes me leerán en medio de la festiva algazara del sábado con pilas recargadas para el asado de la tarde, o la paz de un buen libro, o unas onces con pasteles, o principalmente sea cual sea el pretexto…. está en busca de recobrar el afecto perdido, y medio a medio del feriado largo del “21”….PLUMA VALIENTE.<br /> <br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-11937198361038250112010-05-12T11:42:00.000-07:002010-05-12T13:29:00.333-07:00EL MILAGRO DE UN DIA GRIS...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-sEmx8FWCI/AAAAAAAABTw/mNZiDYwMhog/s1600/Dcha.+Cercada-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-sEmx8FWCI/AAAAAAAABTw/mNZiDYwMhog/s400/Dcha.+Cercada-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470471236658485282" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;">La radio Oasis, lanza al aire unas canciones de José Luis Perales, cuyas letanías se confunden en una complicidad con el programador de urgencia de la emisora, me imagino, aprovechando el gris día de hoy, cargado de nubarrones, y que empujan al cristiano a una apatía, que lo único que alimenta son unas formidables ansias por dormir la siesta, alimentarse de carnes y grasas que se deshacen mejor en mostos, y en bajativos que excusan un alcoholismo tenue e intermitente.<br />El microbús pasa rápido y no se detiene en la parada argumentando la necedad, con imágenes de gente que no se ha corrido por el pasillo, muy abrigada, que no halla la hora de bajar de los cerros al plan, y devolverse cuan pronto a buscar el afecto perdido frente a estufas o chimeneas, o a las tan de moda boskas, en los snobs barrios viñamarinos más copetudos.<br />El gris de los edificios más plomo hoy, que a veces muestra enredaderas tan tipícas de la humedad de la costa central, parece imponerse ante las tímidas flores, que se recogen debido a la fantasmagoría del día otoñal que te hace pedazos el ánimo, aunque hay una máxima que cobra visos de empirismo, y que dice que si alguien se viene abajo con el ánimo con un día así es porque no es carne de la depre, y al contrario, si se estimula, bota hasta adrenalina por los poros, y las endorfinas andan en su apogeo, es porque en realidad debe comenzar a ingerir litio en cantidades.<br />Bueno, yo me las echo a la costa, aprovechando una marejada, que azota los gaviones de la grúa azucarera, y que me moja el rostro, en una soledad casi solitaria, si no es por un matrimonio de gringos que ha tenido la suerte de encontrar una victoria, que les pasea por ese paseo litoral, que hoy día es más largo, como la siesta de los otros, y que les costará un ojo de la cara.<br />Los automóviles, igual que el vaho con el cual limpio los lentes, echan por el tubo de escape una neblina contaminante y londinense que teniendo de fondo los kitsch edificios de 15 Norte y hasta con palmeras en los pisos superiores, forman una postal que los de la “victoria” inmortalizan en fotos que se mostrarán en la pantalla de sus computadores de vuelta en su verano tranquilo, libre de sobresaltos previsionales, y seguramente ingiriendo un jugo de frutas tropical, mientras acá la lluvia seguirá damnificando, y dando motivos a los que no están contentos con nada.<br />Por mi parte prosigo la caminata, sacándole el jugo a ese inmenso turquesa que se luce esta tarde con un ritmo mareoso, y que casi nadie aprovecha encuevándose en sus madrigueras, como si ésa fuera la naturaleza nuestra, a excepción de una pareja que se ha venido con todo acicateados, por una inocente para estos efectos lata de cerveza, que bota algo de espuma cuando él se la endilga y le convida a su compañera, y a lo mejor la canción aquella ésa, del otoño tan “joséluisperalina” les vendría bien digo yo…digo yo…<br />Mi chaqueta un tanto tomada a la rápida del closet, para no perderme nada de este día para otros feo, sin más forro que un delgado polar en todo caso, y sin defenderme mucho del frío, por el contrario me estimula las defensas, y llego casi a un recogimiento cuando frente a la Virgen Negra, y donde se estrellara hace un par de años un hijo de un Alcalde, pienso en la brevedad de la vida, y como el reloj me ha dado las cinco de la tarde en una caminata que parece un breve paseo.<br />No me devuelvo no obstante, y me atrevo a enfrentar Reñaca, y desembocar en su Iglesia milagrosa los 19, cuando concibo que es 12, aunque el milagro es aquí, ahora, y siempre…..PLUMA VALIENTE. </span><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-9637484373171141362010-05-08T20:02:00.000-07:002010-05-08T20:05:15.775-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-YmM9NGokI/AAAAAAAABTo/NgOeresMsQE/s1600/filosofos_griegos_sombra4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 348px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-YmM9NGokI/AAAAAAAABTo/NgOeresMsQE/s400/filosofos_griegos_sombra4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469100801517855298" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Cuando nos ponemos a filosofar por ahí, entre amigos, digo filosofar en el más estricto y banal sentido de la palabra, porque no soy filósofo, pero ¿quien lo es en estos tiempos?, les recuerdo a Teilhard de Chardin, cuando echó abajo la teoría de Colón, y de cómo el genóves se engrupió a la Reina Isabel para sacarle morlacos, y viajar al mundo nuevo, aunque su meta era otra, e iba por especias, y nunca estuvo seguro si el mundo era redondo, o si lo pensó fue por la posibilidad que tuvo de hacerse de algunos estudios fenicios, o asiàticos, que no me pregunten como llegaron a sus manos…<br />Pero no me alejaré del Padre Teilhard (1881-1955), cura por si no lo sabían…..éste, cuatro siglos después de Colón manifestó que él habría discurrido sin moverse de su escritorio, (y tiene que haberlos habido de buena madera en su tiempo), que el mundo era redondete porque si no, lisa y llanamente sería una lata, o sea si fuera plano pensó, no acabaría nunca y sería una eternidad, sin muerte, etc.., etc.., no acabarìamos de andar y andar…en fin, deducciones más que cuerdas, y que incluso lo llevaron a pelearse con las esferas tradicionales del catolicismo…<br />Filosofía, pura filosofía, y es la que hacen muchos ahora, pero repitiendo lo que Aristóteles, antes Sócrates , Platón , Eudoxus, Plutarco y Cía limitada, dijeron recurriendo a sus materias grises, y que es lo que reconozco esta tarde de sábado, cuando acabo de pasar por la Librería Antártica y me venden lo mismo, carísimo, pero firmado por unos nombres y apellidos extraños que no han hecho más que copiar y pegar…acaso díganme si no es verdad lo siguiente, después de miles de años de expuesto. Por ejemplo esto que Erich Fromm autentificó como suyo, y que no es sino de Sócrates …””El amor es la única, sana y satisfactoria respuesta a los problemas de la existencia humana””…¿yes or no?...o ¿esto otro de Aristóteles, habrá perdido vigencia? <br />“”Uno puede conducirse mal y de mil maneras, porque el mal es de lo infinito, tal como dice Pitágoras, pero el bien lo contrario del mal es finito. Por eso el mal es tan fácil de hacer y el bien, tan difícil, porque no lograr una cosa es facilísimo y conseguirla ya es difícil””…<br />Bien amigos, son disquisiciones de una tarde de sábado, en que me dio por escribírselas, aunque me dan ganas mirando a este bendito océano de dejarles con una delicattessen<br />“Algunas veces hay que llegar hasta la embriaguez de modo que no nos hunda sino que nos divierta, porque el vino disuelve los cuidados, conmueve hasta lo más profundo del ánimo y cura la tristeza”…esto es de Séneca un estoico, igual que Diógenes su padre en este aspecto, y cuyo nombre de “orden” lo dice “ estoicos” tal cual, apechugadores ante la adversidad, éticos, hasta rústicos, abstinentes…la anécdota de Diógenes con Alejandro Magno es de culto, pero en otra oportunidad la recrearé.<br />No puede decirse otra cosa sino al final de esta crónica sabatina y eduardina, que nada pasa de moda, sino que nosotros la tiramos al desván, fíjense que ahora hasta el Mustang, ¿recuerdan ese modelo de auto setentero?, acaba de ser reciclado con algunas líneas modernas, pero en rigor el mismo….recíclate Eduardo por Dios..jajajajaja. PLUMA VALIENTE. <br /><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-78600742392433283342010-05-04T14:16:00.000-07:002010-05-04T14:22:02.259-07:00¿QUE ESTAMOS ESPERANDO?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-CP7-M9GWI/AAAAAAAABTc/p6ibIS8M1Bo/s1600/20060514161217-el-caminante-sobre-el-mar-de-niebla-friedrich.22jpg.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 291px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S-CP7-M9GWI/AAAAAAAABTc/p6ibIS8M1Bo/s400/20060514161217-el-caminante-sobre-el-mar-de-niebla-friedrich.22jpg.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467528208100170082" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Esperamos algo, siempre lo estamos esperando ¿vendrá, llegará?...no confiamos a nadie la inquietud, tiene que ser mucho. A veces espoloneados por una brizna de alcohol, o una euforia repentina, de esas bipolares, entregamos algo al prójimo…<br />En alguna ciudad perdida del sur de Chile esta mañana de niebla, resolverá alguien decirle a su pareja, hermano, padre, parte de la incógnita, mientras nosotros apretamos contra el corazón nuestro secreto, para no parecer débiles, o entregar la oreja. Ni que decir de la otra mejilla.<br />Caminando melancólico por las veredas de esta Viña del Mar, amagada por la vaguada, que hace sonar las sirenas de los buques, dándole al ambiente, una fantasmagoría de película de misterio, he deseado que el caminante que viene a mi encuentro me pregunte quien soy, que hago, pero todos van inmersos en sus declaraciones de impuestos, presupuestos, disputas conyugales..por lo que miro hacia las colinas de Recreo, donde se mueven pequeños los protagonistas, que entrarán también en instantes, a sus universos cotidianos para abrigarse del frío, entibiar el cuerpo con un café, y proseguir esa cháchara doméstica que los hace felices..pero a mí no…<br />A mi me subyuga una ansía de hurgar en el mundo paralelo, o tal vez más de uno, que corre entre nuestras vidas, y cuando salgo del cine o dejo de ver la televisión si es que la veo, pues hace rato la abolí, deduzco que los protagonistas están más cerca de él, que los mismos espectadores que al contrario creen que las escenas son utópicas.<br />¿Con quien nos acostamos anoche?, ¿que al final aumentó la sensación de soledad que nos corroe, y que nos hace buscar en la cerveza, el dominó o los clubes literarios el afecto perdido?, mientras en los rincones, intersticios, vericuetos de la ciudad se mueven oscuros caminantes, cual lobos esteparios, sin tomar conciencia, que caminan como autómatas, sin pronunciar siquiera un hola cómo estás…<br />Es una interminable espera ésta, una sola, entretejida por las finas hebras de las conciencias individuales, acicateadas por la salvación, la hora de la salvación, o sea de pensar y caminar en esa senda, sin vivir el presente y tiempo que al final es la cornisa por donde desfilan los hechos…<br />El misterio, que desata la mañana de vaguada, las sirenas de las naves, el puerto, ha venido esta mañana a mí, como una verdadera maraña de amarguras y desdichas sobre las cuales caminan mis semejantes, y que obvian..¿a quien acudir si hasta las estrellas del cielo, que empiezan a asomar me turban y no dan pistas..?<br />Hasta las sucesivas paradas de los vehículos en los semáforos parecen reirse de mi tristeza…<br />He de aprovechar cada cambio estacional de mi carácter entonces para auto compadecerme..y escribir, qué si no..escribir..puede que alguien me lea y entienda… <br /> <br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-17876552110772359012010-04-10T16:24:00.000-07:002010-04-10T16:26:48.233-07:00TRATANDO DE OLVIDAR LOS SABADOS EN LA TARDE...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S8EJIh_RnBI/AAAAAAAABS0/zokYNVEBiwY/s1600/gaviotas.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 321px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S8EJIh_RnBI/AAAAAAAABS0/zokYNVEBiwY/s400/gaviotas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458654265517120530" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Sumido en un mar de confusiones, de vuelta a casa, tras un sábado laboral ( me gusta lo que hago, gozo, disfruto)…me digo ¿qué hago , para echar afuera la adrenalina creadora y las ganas de olvidar O AL "VERRÉ"?, y para lo que mis padres, hace 56 años, me echaron al mundo ¿ : ¿escribo?, ¿escucho música?, ¿converso?, ¿digo verdades, miento? --los escritores somos mentirosos por antonomasia—…., y termino por hacerme de un lápiz ball grip, y unas hojas en blanco, ante la ausencia de un teclado, y garrapateo, lo que me provoca este sábado, aunque para los pobres todos los días son iguales, jajajajaja, Y cuando el sol ya no calienta, se apaga, y se va a alumbrar ahora calidamente a los del sol naciente.<br />Como soy de gustos hedonistas a mis 56, y de vuelta del amor---- ¿qué significa esto de vuelta Eduardo?----..bueno, es algo así como poner de fondo una música no demasiado estridente, y que diga cosas, por ejemplo Sabina y sus “19 días y 500 noches” , que me cae como anillo al dedo…., gozar con el piar de los pájaros del parque y nómades gaviotas frente a mi depa, con lo que avisan a su troupe que es hora de irse al nido, leer entre líneas novelas que antes entendía linealmente, y conquistar territorios para liberarlos y no dominarlos..¿entienden?....son las seis y tanto de la tarde ya dije, y me entretienen por ejemplo, dos abuelas que diviso desde mi balcón, conversando seguramente acerca de lo que harán mañana de almuerzo, y que acaban de salir de la misa, que dio un cura después de su siesta kilométrica y cuya diabetes gulosa evidente, lo hace soportar la hora de pie dopado con gliberclamida que no había en la época de Cristo, también a unos lolos fullmente ataviados camino de Valparaíso, para calmar la sed con chelas, escuchando a los Gun”s and Roses, aunque uno discute preferir un tributo al ya nostalgioso Bob Marley, aspirar la última hornada de pan de la panadería cercana, que un descendiente de Caupolicán apura, ante los ojos anguillentos del español que todavía lo explota a pesar del bicentenario.<br />Los automóviles cansinos, muestran en la calle más transitada de Recreo, a algunos tripulantes ataviados para un bautizo, a otros dentro de colectivos como duraznos en conserva, y una que otra motocicleta angustiosamente bulliciosa, que evidencia una muy rara angustia del motociclista….y cuando comienzan a encenderse amarillas luminarias en Viña, y más amarillas al otro lado del Río Grande (vivo entre Viña y Valparaíso), también sería una omisión imperdonable para este escribidor, no echar una mirada a la bahía, con unos 10 barcos a la gira, todos con sus proas al sur, y a raíz de un suave viento norte, también con sus faroles a todo dar, y seguramente con un guachimán a bordo, y en los más grandes con guardias completas que ordenan sus ropas, y piensan igual que las abuelas acerca de que harán mañana cuando les toque bajar a tierra, y el Capitán les revise la nave, y les de el franco.<br />Es parte del triste para mí, sábado tarde, cuando ya algunos están de vuelta de carretes iniciados el jueves, miran el aburrido fútbol nacional por canales que se dicen premiums, y la abuela que les mostré hace un par de sábados, retira su silla de mimbre de la calle más temprano, y se dispone a acostar después de unas frugales onces, acompañada del pariente separado , pues…….mañana será otro día en Viña. <br />Pluma Valiente. <br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-7300394770428962582010-04-09T07:07:00.000-07:002010-04-09T07:13:20.851-07:00SERES ANTONIMOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7817RVg_fI/AAAAAAAABSs/Cf5bWVdNwlc/s1600/dique.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7817RVg_fI/AAAAAAAABSs/Cf5bWVdNwlc/s400/dique.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458140565778529778" /></a><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Me han escrito dos tipos en los últimos días.<br />Un lector, cuyo nombre a la legua se nota apócrifo, inventado, trucado, que se atreve con un mail insolente, y con una redacción miedosa, típica del que está tiritando a tu lado…, y otro por el contrario, 35 años de por medio, dice me ha ubicado por el Google y por mi blog, y que no está seguro si soy el mismo que viste y calza…<br />El primero, que dice llamarse “garciati”, ( lo pongo en minúscula, pues no merece más), sacando la cabeza en una morgue llena de cadáveres, y sumido en la mierda, carga su rifle descalibrado para darle a los patos, que se mueven allá en el escenario…<br />El otro, un amigo mío, que escribe desde Ecuador, y se ha instalado en mi blog elmesondelavida.blogspot.com , que ya no tiene dudas que el de la foto soy yo, con 35 años más y un poco pelado, me cuenta que ha llamado a mi teléfono de esa época y de seis dígitos, de cuando había toque de queda, y yo pololeaba con lolas que ahora son abuelas y como gran entretención cuidan a sus nietos, mientras sus hijos y nueras (que palabrita ésta, tan fea y que no pasa de moda, y lugar común : “nuera”, lo que yo quería, puafff), se van de carrete.<br />El “desgraciati” por otra parte, aprovecha la tecnología para adulterar nombres, crear fantasmas electrónicos, hackear incautos, y en una de ésas se encuentra entre nosotros, y abre sus correos para ver si algún “pez” ha picado en su anzuelo oxidado y contaminado con tétanos.<br />El otro, mi amigo, mirará hacia el cielo por contrapartida en la mitad del mundo, dándole gracias a Dios de haberme encontrado vivito y coleando, después del terremoto, y lo que le movió a buscarme. Me contará además, dictándole a su mujer, pues lo pilló la tecnología, que es abuelo de dos nietos hermosos, que le queda un hijo regalón soltero, que ha seguido abrazando el evangelio y que tiene su fe intacta.<br />El infeliz, por otra parte con su fusil empuñado, se irá de safari por el éter electrónico, enviando poemas mediocres a algún concurso de plagios, o “cartas al director”, la única forma de ser publicado, con claves trucadas, y llenas de virus virtuales ebolientos o sidosos.<br />Ernesto Sánchez de Quito que así se llama, me contará acto seguido, que no ha jubilado, que su sueldo le alcanza, que pertenece a una firma europea, que la capital del Ecuador ha cambiado, y que para él los 35 años sin vernos a los pies del Pichincha y en Santiago, le parecen sólo un día, y me trata como ayer entonces de “ñaño querido..(en Ecuador, “hermano”).<br />Bien, cuento corto, clasificaré como “spam” los correos de Fantomas, que se pudre en el anonimato, esgrimiendo sonrisas malévolas, con comisuras irónicas, sacándose fotos el mismo, para subirlas a clubes de amigos más falsos que el ron hecho con alcohol etílico y en una destilería de Placilla.<br />Respecto de mi amigo Ernesto, que ya me mandó foto, y que está más canoso que Jodorowsky, le he invitado a Chile, a esta larga mesa de Té Club, para contarnos las historias que han poblado nuestras vidas, también le he escrito que papá murió, que mamá está viva, que todavía no soy abuelo, que me separé en el otoño de mi vida, y una vez estando aquí, le llevaré a la bahía porteña, lo embarcaré en una lancha para escuchar al grupiento anfitrión, que miente acerca que Prat ahí mismito se mandó un piquero, que bajo el dique hay un galeón cargado de cofres con doblones de oro y plata, y que el Flash guarda en su interior los cadáveres incorruptos de sus tripulantes, para luego invitarlo a comer una merluza con chilena, mientras nos cantan la Joya del Pacífico, plagiada a un genio borracho en una noche de juerga, mientras “garciati”, va por el bosque escondiéndose tras los árboles disfrazado de Caperucita……(Pluma Valiente)<br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-89362223163685887322010-04-07T05:49:00.000-07:002010-04-07T05:51:06.346-07:00Los "garciati" un mal necesario....<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7x_r54yv4I/AAAAAAAABSk/a_IXMZrfP1w/s1600/concha.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7x_r54yv4I/AAAAAAAABSk/a_IXMZrfP1w/s400/concha.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457377240716328834" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Los "garciati" son un mal necesario.<br />Así como Sócrates en su apología enunció algo más o menos así : “la muerte es necesaria para que haya vida”.<br />Así Concha, estando o no estando en lo cierto, acerca de que la lectura mejor pasa inadvertida en los anaqueles, o que los chilenos no saben leer, no lo sé, demuestra su preocupación por que lo HAGAN, sea cual sea el título, autor, escuela, estilo, pregonándolo de verdad.<br />Sin ir más lejos, ayer recién bajándose del chúcaro caballo de la Presidencia, ya estaba dando saltitos para petrencarse a otro, él del último asiento, el de anotar en su papelito todo, lo que merezca mejorar, adaptar, sincronizar, inventar, para la causa literaria, ¿ o están ciegos, sordos o mudos?...<br />¿Por otra parte, quien es "garciati", que ayer, patudamente me envió un mail que “rebota” dice, para decirme que el “señor Presidente es un dictador “?, y yo le agregaría un “tirano”, pero contra la ignorancia, la literatura al voleo, la dirigencia sin preparación, las presidencias sin currículums, y un cuantay de requisitos que hay que lucir, para ser uno de los jinetes del “Clásico Literario”, que siempre está por correrse.<br />Pero no todo será reprobación para el cuasi anónimo “garciati” (a propo con minúscula, pues se empequeñece su argumento), y me tinca que lo es, pues es un mal necesario, ¿ si no, como anteponemos la otra parte?...¿se imaginan puros Concha en el concierto?, o sea puros aportes y nada de francotiradores a mansalva, escondidos amargadores de pepinos, y ceros a la izquierda…entonces, ¿de que se preocuparía Concha?...<br />La sociedad amigos, está hecha de esa manera, donde haya seres vivos e inteligentes, o con albedrío, deben haber también anti sociales y sociales, ladrones y víctimas, creyentes y agnóstcos, ying y yang, luz y oscuridad.<br />Estoy seguro por último ( ya a estas alturas mi ex esposa que igual me lee, dirá : “éste no ha cambiado nada, se mete en las patas de los caballos, rabea como él solo, y lucha por causas perdidas, y por eso me separé de él…”), que el tal “garciati”, es obra de un ángel caído del cielo literario, y necesario, pues ¿cómo imaginamos el paraíso sin tener como antitesis el infierno?...Eduardo Osorio (Pluma Valiente): <br /><br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-57319040289776197102010-03-31T09:23:00.000-07:002010-03-31T09:27:10.414-07:00LAPLUMA VALIENTE 2010 o 2.0<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7N30hvbX1I/AAAAAAAABR8/WG7Qw-sIzn0/s1600/Abstracto073.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S7N30hvbX1I/AAAAAAAABR8/WG7Qw-sIzn0/s400/Abstracto073.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454835317970001746" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">El Popol Vuh ¿lo conocen?, dice : “hay que entenderse y defenderse”, y aunque la intelectualidad de la cual hacemos gala cada martes, por excelencia, aconseja ser prudente, ayer se me salió todo el popol vuh, cuando dije que esta pluma agonizaba por culpa de un fantoche…pero en fin, al contrario está más viva que nunca, y hasta me expliqué mi reacción por un histrionismo padre que heredé justamente de mi padre, pero resultó tan bien, que Pato Portales y su Empresa se cuadró con el auspicio para mi causa, que es la causa de ustedes…<br />Victoriana manera ésta de los chilenos, de disparar a lo que se mueve y se nota, pero…luego nos autoconformamos, con eufémicos “ Dios sabe más y averigua menos”, o folclóricos “ todo se paga aquí en la tierra”, o el más recurrido árabe proverbio “siéntate en la puerta de tu casa a ver pasar el cadáver de tu enemigo”..bah, algunos creen que es chino..¿el proverbio o el muerto?...<br />Ya la corto, y me traslado este martes a una saintdominicana salita de Colegio viañamarino high, a la hora en que las alumnas estaban en casa, o estudiando en casa de una amiga, o chateando, y hasta carreteando ¿por qué no?, mientras los locos de la pluma cibernética (término este último que allegó ayer Hernán Carrasco, más vigente que nunca), posábamos en sus sillas que le recordaron al mismo Pato el Kindergarten, nuestras nalgas otoñales azulosas de frío, para escuchar la memoria del 2009, y a la post presidenta (fue past hasta ayer, en que Marcos le pasó el báculo, pero no la campanilla)…y cuando (otra vez) Pato calificó de “hóspito” el lugar de reunión…<br />Ahora ella, Lucía, está al mando de la cabina de la nave más loca de la historia, y más económica pues basta ir cada martes a las reu…y viajar de Africa a Europa y de Shangri Lá a la Ciudad de los Césares..así de rápido, aunque yo prefiero Timbuktú, que por si acaso existeeeeeeeeeeeeee.<br />Las Actas y Tejes y Manejes (no peyorativo esto), ocuparon el 99 por ciento de la reu…, y a pesar que Sergio Meza nos cae re-bien, algunos hasta soñaron con su exposición tan larga como la mesa de Té Club, aunque informativa total, o sea un verdadero balance, y acusete de quienes no vienen, pero van…<br />Bueno, al final La Mary Tere Barros y la Sylvi Manterola me regalaron libros, HUELLAS Y DI-VERSO, dedicados a la Pluma, luego Hernán Carrasco siempre atento, solicitando reconocimientos como siempre, ingenioso como siempre, siguió en los créditos, la otra Sylvita pidiendo reunirnos cada quince días, lo que el afecto denegó, pues si vamos a las reuniones es para vernos, escucharnos, mirarnos (que no es lo mismo que vernos), afectarnos, copuchentearnos, pelarnos, acolchonarnos, cariacontecernos, y eso cada quince días se echa mucho de menos, pues al final nos reunimos para mirarnos a los ojos y los reflejos del alma…aunque como muy bien fundamente la Silvi hay más espacio para poetas que para prosistas, pero (conformista de nuevo) ya llegará el día que las grandes alamedas del Círculo se habrán a los que profesamos el cuento y el relato, y lo que después de la reunión fue motivo de “coment” (tal cual), por parte de Esteban Valenzuela Harrington (prosista), que me contó le había contado a su vez a su madre, con la cual suele conversar de literatura a veces, que el cuento es para “iniciados”, y debe matar o ganar por ko , knock out, alusión cortaziana ésta, y no por puntos…<br />En que iba?....ah, que esta Pluma Valiente seguirá todo el año, dándole como todo el verano al ordenador, y agregarle que en esta primera reu del año noté a Sergio tan diligente como a un gerente, a Pablo tas asistente como a un Teniente, a la María <br />Eugenia tan preocupada como atareada, a la Paty tan presente como silente, a Alvaro tan caballero como certero, a Ascensión restableciéndose, a Mariana Saldías afectiva, a Hernán un galán, a Félix inadvertido como imbuído, a Schudek tan junto como siempre a su señora…(debiera haber titulado su libro “El esposo de la Diosa”…)<br />Vienen ahora talleres, semanas del libro, y palaciegas citas post terremoto, como reuniones en el Castillo Wulff ,de un Palacio a un Castillo ..a propósito ¿what”s the difference?...<br />Podríamos al final epilogar esta columna llamándole a este grupo, y analogarlo como “La Sosiedad de los poetas magníficos” (la Silvia me echará pericos), y terminarla flor fly, pero no dejo pasar la ocasión para solicitarles unas letritas para publicar, poemas para remecer el alma, para seguir viviendo en este universo dentro del universo, a esta locura dentro de la cordura o al revés, y recorramos juntos los vericuetos del alma colectiva y siempre viva…PLUMA VALIENTE. <br />Publicado por Eduardo Osorio.</span><div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1098215100288152048.post-65228558011045203312010-03-21T07:45:00.000-07:002010-03-21T07:50:42.840-07:00La Abuela María y la muerte : dos visitas esporádicas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S6YxUW0plcI/AAAAAAAABR0/kt9URqGa8Uo/s1600-h/bueli.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_qGX2e8Zmhhg/S6YxUW0plcI/AAAAAAAABR0/kt9URqGa8Uo/s400/bueli.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451098624772117954" /></a><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />El color café de sus ojos, fue trocando a amarillo miel, y luego a un ámbar parecido a esa sabia que emana de los olorosos pinos. Luego ,los cerró para siempre, sin poder comunicar a nadie que tipo de sensación empezaba a experimentar, una vez que las fuerzas la abandonaron esa madrugada de mayo bastante helada en la casi-soledad del Convento, donde Arturo su nieto, y Blanca la esposa, eran los mayordomos-celadores de la inmensa y triste construcción sita en un risco en el sector más agreste e inalcanzable del Balneario de Las Cruces, a unos 10 kilómetros de Cartagena y donde la congregación de las Hermanas de los Pobres se habían establecido años ha…<br />La abuela había llegado como llegaba siempre, hacía un par de meses al lóbrego establecimiento , empujada por su carácter de mecha corta, autoremitida de alguna casa de hijo o nieto, y a pesar de esa característica era una regalona de las monjas de clausura, que deambulaban por los senderos laberínticos de la antigua construcción a orillas del mar, cuyas ventanas altas y pequeñas, eran el único horizonte adivinado por las hermanas, desde sus celdas, llegada la hora de reclusión , pero donde se empinaban una encima de otra para alcanzarlas, contradiciendo las órdenes de la superiora, y ensuciando sus talares cafés al rozar las murallas pintadas de cal, ya que bien valía la pena ver y escuchar las olas furiosas dando contra los farallones, un espectáculo fantasmagórico sin embargo, al agonizar el día.<br />No se supo en todo caso de inmediato lo de la abuela : de su viaje a la eternidad, sin ninguna valija salvo su memoria, y de su absoluta creencia en Dios, por lo cual siempre llevaba una biblia consigo, y la que quedó abierta sobre el velador, dándose cuenta Arturo, al entrar al cuarto, apurado, y notar la ausencia de sus pasos nerviosos en las mañanas, para llevarse la sorpresa de que la bueli, “se había quedado en el sueño”, una manera no tan santa de describir a la Muerte, que de vez en cuando tal como la abuela, visitaba el Convento, pero en “la noche como los ladrones”, y como en la biblia constaba, (decía la abuela siempre por lo demás), “” lo hará Cristo en su segunda venida ….””<br />(PLUMA VALIENTE e:o)<br /> <span style="font-style:italic;"></span></span><br />Publicado por Eduardo Osorio.<div class="blogger-post-footer">publicado por Eduardo Osorio.</div>Eduardo Osoriohttp://www.blogger.com/profile/18215001659648163153noreply@blogger.com0