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EN UN DIA DE DOMINGO

2011-06-13T09:40:00.000-07:00

Por lo menos no nací idiota, en el estricto sentido de la palabra.
Porque aquí nacer sin cuatro dedos de frente, es para que te pasen la cuenta.
Desde ahí, he sumado en positivo, sin ser un iluminado, un iniciado ni gurú.
El hecho es que a pesar de tropezar más que un ángel caído, la fortuna ha estado de mi lado, pues a última hora, cuando ya “ ca… te mandó saludos”, como dice alguien por ahí, aparece una mano salvadora con un salvavidas como los del Titanic.
Lo agradezco. Eso tengo, soy profundamente agradecido de quien me ha estirado la suya.
Podríamos hablar de tantos temas, ya son 57 años, y como tantos días, son las escenas en las cuales he vendido mi alma al diablo, he engañado, y lo han hecho conmigo, he dado la mano, y me la han negado, también el agua como el vino, pero a la hora de la suma para la resta, son más los agradecidos que los ingratos.
No voy a los cementerios, pero tampoco cierro mi memoria a los que se me adelantan, y les dedico un verso, ya que la verdadera muerte es el olvido, así que estamos a pate.
Por el momento vengo de vuelta, y no me interesa sacar partido de frases estudiadas, o gestos diplomáticos, ni conquistar por parecer conquistador. ¿Para qué digo yo?...
Los acorazados, metódicos y mentirosos profesionales no me interesan, soy desordenado innato, sensible como las orquídeas, y ya no me resultan los embustes, así que...
Por el momento escribe que te escribe, y hasta con tinta roja o verde, en papeles de oficio, de cuadritos o block carta, y la diosa fortuna permite que me lean hasta en diarios de 200 pesos, pero que lee el pueblo bendito…
¿Qué importa el futuro?, me contrapregunto y contradigo, pues quisiera que me amaran toda la vida, y yo dar mi abrazo tierno a la que me encandila, pero estoy configurado…
Retrocedo cada vez más, siempre a remolque del tiempo como un barco sale de la poza…
He llegado hasta la hora de mi nacimiento y de cuando el doc felicitó a mi mamá por el porte de mi estilo…alguien comprenderá por ahí…
Desde el principio agarré los libros, y eran para mí el puente que rompía todas las olas…
Con ellos he logrado romper mi vinculación con el mundo oscuro de las mentes humanas…
Los acorazados meten un terrible ruido cuando son despedazados…por siaca digo…
Por el momento, y para no extenderme, tiendo un último puente con el amor más grande, y que permite desafiar los tsunamis del alma…
El futuro sin pensar en él, es un presente espléndido para mí…jajaja.
De hecho los domingos, el día más aborrecible de mi existencia, han pasado a ser la conjunción de astros correcta, y siento una alegría feroz como el lobo, auténtica como la greda, y enérgica como el cuarzo…para que dar más detalles, si logre aislar la felicidad, como el radio o el cobalto, y tiene nombre de mujer, viviendo una vida supra normal como los orientales místicos…
Por eso les acompaño esta canción que parece ser la aterrizada versión de lo que aquí interpreto como un león alado camino a los confines del universo…hasta la próxima entrega...

Publicado por Eduardo Osorio.

2011-06-13T09:37:00.001-07:00

Publicado por Eduardo Osorio.

SUCEDIÓ EN LOS QUEÑES por Ascensión Reyes.

2011-04-28T04:10:00.000-07:00

Siempre que recibo un mail de Ascensión, me es grato, agradable, prístino literalmente hablando...ahora este cuento, con él que se las manda mi amigui...

Un rumor cantarino de agua corriendo, por la acequia de regadío, hace que mi mente siempre vuelva al pasado como grata ensoñación. De pronto, el aleteo de las taguas, retozando en un remanso cercano, me saca de mi abstracción. El graznido de una familia de bandurrias buscando comida en el potrero recién despejado me trae totalmente a la realidad. ¡Increíble! Pero ese recordado sonido de tubo que emiten las aves, siempre me mantuvo ligado a estos campos, transformándose en una isla mental donde me refugiaba en mis apremios de hombre citadino, recordando tantas vivencias. Tal vez, la más importante, la viví en estos lugares.

Mis padres me enviaron a la hacienda de mi padrino Hilario García, en los Queñes, lugar ubicado entre los ríos Claro y Teno, en la séptima región. En esa ocasión, podría participar en un festejo de Fiestas Patrias con un rodeo a la chilena. Iba bien aperado, un traje de guaso en mis maletas y todo el resto del equipo, no faltando la chupalla de paja y el chamanto con los colores del Colo, mi club favorito. En él, los copihues rojos con algunas hojitas verdes destacaban en el fondo blanco y negro del tejido doñihuano. No me compraron espuelas por temor a que me cayera.
Aunque en un comienzo el rodeo golpeó mis ideas ecológicas acerca del maltrato animal, la efervescencia contagiosa de cada topeadura, pronto me hizo olvidar mis prejuicios. En la medialuna, las colleras de guasos, rebenque en mano, atajaban a los robustos novillos apoyados por los silbidos y aplausos de los mirones como yo, festejando cada punto. Y no podía ser de otra forma; mi padrino Hilario era el ganador indiscutido de cada champion. Esta vez hacía pareja con su hijo mayor. Y a propósito de hijos, las viejas del lugar comentaban que él era el padre de cuanto chiquillo había en la hacienda, bien parecido y de ojos azules.
Era dos veces viudo, su última esposa, la tía María del Rosario, había aguantado con santa paciencia todas sus bellacadas, derivando su preocupación hacia sus seis hijos y la repostería. Su gallinero personal la surtía a diario, de hermosos huevos de colores, para hacer sus exquisitas tortas, alfajores y panes dulces. De esta saca familiar nació Ismenia. Una estupenda morena, dos años mayor que yo. Su piel bronceada y sus carnes apretaditas me sugirieron una fina pieza de alfarería. Su sonrisa permitía admirar la dentadura blanca, casi perfecta y qué decir de sus piernas y otras bellezas, que casi hicieron brincar mis aprontes de varón.
La ramada de eucalipto despedía fragancias dieciocheras esperando a los participantes del rodeo, en especial a mi padrino y su comitiva, vencedores de la jornada. De las bandejas tapadas con paños blancos se filtraba un agradable tufillo a empanadas y pan amasado, recién sacados del horno de barro, que la Ifi, la cocinera, manejaba como diosa. Como haciéndose el leso, esperaban en las fuentes de greda el pebre cuchareado y las ensaladas surtidas. Más allá, vasos de varios tamaños a punto para recibir el tinto y del otro. Presidiendo la mesa, unos botellones de chicha cruda y cocida, reverberando con el sol que se filtraba por la enramada. Un poco más lejos, y para no ahumar el comistrajo, un cordero lechón bastante crecido, daba vueltas y más vueltas en el palo, asándose con lentitud. Despedía un olorcillo que abría el apetito apenas sentirlo y después del primer brindis los comensales podían acercarse a solicitar una lonjita a los encargados
Como quinceañero poco avispado en el beber, me fui por el sabor dulcecito de la chicha cruda; a mitad de la tarde, bailaba cuecas con quien fuera, daba lo mismo si joven o vieja. Mientras la bocina de la victrola desgranaba sonidos folklóricos, en espera de la orquesta contratada para esa noche. En eso estaba cuando un extraño retortijón me asustó más de la cuenta y suponiendo lo que me pasaría si seguía bailando, me las emplumé hacia la acequia. Justito alcancé a bajarme los pantalones antes de la estampida. Con los calzoncillos no tuve la misma suerte. Miré la acequia y pensé que el agua corriente sería la solución a mi problema. En eso estaba cuando sentí rumor de pisadas. De pronto me encontré frente a frente con Ismenia, quien ruborizada y aguantando la risa me contemplaba. Al parecer nunca había visto un guaso con manta, sombrero y a poto pelado.¡Me dio tanta vergüenza, no hallaba qué decirle! En nuestro nerviosismo terminamos riéndonos a toda boca. Pasado el momento, me dijo que debía desvestirme y meterme al agua, ella me ayudaría. Todo achunchado me sometí a cuanto ordenaba. En poco tiempo quedé en cueros, para no mojar el resto de la tenida, mientras Izmenia refregaba mis nalgas y menudencias, con el agua a media canilla.
Mas, de pronto sentí que un temblor incontrolable sacudía mi cuerpo y no podía evitarlo. Algo me habló de tercianas, yo estaba a punto de desvanecerme, me sentía en otro mundo, creo que estaba morado de frío. Entonces mi protectora me sacó casi a rastras del agua y me tendió sobre la ropa seca. Luego se arremangó la pollera para sacarse la enagua y con ella empezó a frotarme fuertemente sin omitir ninguna presa. Como parecía que mi físico no respondía a su tratamiento, dijo que iba a acalorar mi cuerpo con el suyo, y de las palabras a los hechos, sacó sus ropas y comenzó a restregar su cuerpo con el mío, muy preocupada que pudiera sobrevenirme un soponcio. Sepa moya ¿qué clase de enfermedad sería esa?
Cada vez que lo recuerdo, la sangre corre más rápido en mis cansadas venas. Lo cierto es que luego de los primeros masajes de Ismenia y su cuerpo joven sobre el mío, sentí algo nuevo potenciando todo mi ser, algo que no tiene palabras para describirse, si lo hiciera hasta podría resultar grosero. Yo nunca había estado con una mujer y al parecer ella tampoco con un hombre, aunque posiblemente teníamos algo de teoría al respecto; en todo caso, el descubrimiento nos hizo olvidar el frío, el lugar y la fiesta en la ramada. Nuestro festejo duró hasta que las estrellas aparecieron y un concierto de sapos nos anunció la noche.
Cuando nos separamos, Ismenia se vistió rapidito y colorada como fruta madura huyó hacia la casa patronal, seguramente a meterse en su cama.
Por mi parte, había recobrado la normalidad. Es más, tenía una sensación de plenitud que nunca antes había experimentado. Ya era un hombre y lo justo era premiar mi primer encuentro sexual con una empanada calientita, acompañada con un buen mosto, al igual que mi padrino Hilario festejaba sus triunfos en la medialuna de los Queñes.
R. ASCENSIÓN REYES-ELGUETA- 18-SEPTIEMBRE -2007.

Publicado por Eduardo Osorio.

EL AMOR HACE DAR VUELTAS AL MUNDO...

2011-04-09T07:34:00.000-07:00

Neil Diamond y la Streissand cantan “No me envíes flores" en la radio Oasis, al mismo tiempo la ventana que abro me devuelve un vaho que me entume, más no me hace daño, sino que contradictoriamente hace las veces de un café cargado y me energiza, por el otro oído, el izquierdo, o por los dos por último, escucho la bocina de un camión que insistentemente apura a un autito japonés de bolsillo, recién desembarcado y cuyo dueño no se familiariza con los cambios automáticos, ahora más ahorrativos que los vehículos mecánicos, y despierta al barrio Recreo este sábado……papá siempre me dijo al respecto en todo caso : “no te compres un automático, la mecánica es cara, las cajas de cambios no las entiende cualquiera y gastan más bencina”….¡¡huy que antiguo!!, pero ahí está : igual que el tiempo no lineal.
Mi hija mayor por otra parte, se aburrió de no verme y viaja ya como abogada desde Santiago a que le prepare un seviche, y está por llegar, mientras Diamond eleva la voz y saca un alto que apura a la Streissand, “ a mamá le encanta” pienso yo, cuando han pasado 40 años del hit que protagonizaron…hoy es “top one”, no importa, pero ¿saben?...mi corazón late, y fuerte, aunque ahora Aznavour le pone paños fríos al temperamento del dúo, y me lleva a las calles de París, específicamente cuando anduvo él por las mismas con la Edith Piaff, según me contó mi mamá, mentirosilla ella, fantástica ella, pero cuando da en el clavo…
Bueno, el mundo gira por amor digo yo, sino no habría asociado tantas ideas en un par de segundos y asertivamente como un sicólogo, aunque se que ahora vuelven locos a los depres….
Una idea lleva a otra, y dejo volar mi mente : “el amor hace girar a la tierra”…
Emoción tan excitante que me hace seguir escuchando la Oasis, y no me pongo nostálgico, sino ¿cómo enfrento a lúgubre sábado de pre invierno?, con el notebook echando humo bajo la presión de mis dedos urgentes que vuelven a escribir como antes, lo que había echado de menos, como un trago o un cigarrillo de otrora, aunque ya no fumo aunque me obliguen..…
“Cuando digo que teamo créeme”, ahora suena en los parlantes del pc, sintonizado en la triple “WWW”, aunque el sol no brilla, pero al mismo tiempo que el mundo en forma de pera según los japoneses ahora, da vueltas como pirinola…. ¡¡huy que antiguo de nuevo!!.
Tal como Asimov, ¿quien se lo iba a creer enamorado por lo científico?, al que leí el 68 por primera vez, ojeándolo aprovechadoramente , u ¿hojeándolo? en una librería de viejo en San Diego, pienso ahora que la duquesa Maladice en “Alicia en el país de las maravillas” tenía razón cuando Lewis Caroll, la hizo decir : “Y LA MORAL DE ESO ES ¡¡OH, EL AMOR, EL AMOR, ES LO QUE HACE GIRAR EL MUNDO”.
También viene a mi mentela razón de la sin razón de Gibrán, a cuestas con sus sífilis recaídas y males de la promiscuidad de la época, pero genialísimo con su “No hay que hacer al amor, sino que hacer que el amor nos haga….”, y tanto dio en el clavo esa vez, que estremeció a una samaritana, buena, que lo llevó a reencontrarse con su isla del Líbano al fallecer con llagas en la piel, pero no en el corazón…
Entonces hoy, en la gris mañana del 9 de abril canto esa vieja canción francesa “C”est l”amour, l”amour, qui fait le monde a la rónde”, no me pregunten la traducción exacta, pero siéntanla…de eso se trata…
Un antiguo proverbio latino, de la época romántica traigo ahora con mi memoria larga más activa que la corta : AMOR MUNDUM FECIT….que es como : el amor hizo al mundo…
..La gravedad también digo yo, cuando ayer recordaba a Newton, Miguel Angel, Leonardo, y hasta a Marco Aurelio mi cantante amigo que por amor no fue más famoso con una voz privilegiada y que lo supe comprando en el popular barrio santiaguino Conchalí, cositas para su casa, que formó al final con la que quería y a la que canta cada día los más bellos boleros cuando le lleva un café a la cama, mientras Julián García Reyes, el dueño de la Oasis, lo programa de vez en cuando, pero que sigue estremeciendo a los corazones solitarios…
Lo mismo sucede con Luis Grillo, al que veo de cuando en vez con su voz intacta, gorjeándole al amor que todo lo vence…
Pero ¿por qué empecé la nota con esta línea de pensamiento?...porque parece que el amor golpeó fuerte a mi puerta de la memoria larga este 2011..por eso debe ser…seguro, ah, al final y para no aburrir…….. en la misma ocasión en que casualmente leí al más grande autor de ciencia ficción, en una atestada calle San Diego, en una librería de viejo, de la cual recuerdo hasta al dependiente, un dramaturgo llamado Luis Rivano y autor de Te llamabas Rosicler, ex carabinero y amante de los libros…bueno, en esa misma oportunidad alcancé luego un ejemplar del Dante, que deben ubicar jajaja : “La Divina Comedia”, con letras de oro en la carátula, y al que intrusée, llegando a a leer el último verso….que dice : “El amor hace girar al sol y a las otras estrellas..¿lo recuerdan?...hasta la vista…Eduardo Osorio. Publicado por Eduardo Osorio.

ADIVINA

2011-02-14T02:51:00.000-08:00

Compone, triza, indigesto, anoréxico , bulímico, dulce, salado, ácido,ladrón, equilibrista, malabarista, mago, payaso, domador, cantante, poeta, desafinado, celestial, pegajoso, rítmico, minero, loco, arriero, vanidoso, loco, siquiatra, impotente, viril, hormonal, lesbiano, homo, sensual, femenino, varonil, simpático, irresistible, huacho, caminante, flojo, maricón, pueril, adúltero, leal, trabajoso, fácil, inspirador, asesino, matrimonial, infiel, conyugal, promiscuo, gentil, matón, reúne, disgrega, separa, divorcia, erótico, caliente, impotente, frío, virtual, sublime, bello, apacible, feo, deforme, sanguíneo, fastidioso, chiflado, energúmeno, extravagante, terrorífico, infantil, fálico, ceremonioso, noble, vasallo, ordinario, canalla, traidor, asesino, criminal, suicida, inocente, bonito, interesante, comerciante, interesado, bohemio, drogo, saltimbanqui, arlequín, flaite, cuico, hormonal, intelectual, tonto, aséptico, vulgar, linyera, cazador, gil, animal, incendiario, prostibulario, literato, ignorante, plagiador, político, geómetra, filósofo, sicólogo, químico, físico, triste, feliz, eufórico, suicida, bipolar, senil, lolo, beodo, estúpido, impostor, abstemio, delirante, proxeneta, estafador, policía, corrupto, sheriff, malhechor, bandido,enmascarado, cómplice, secuaz, liberal, conservador, comunista, dictatorial, democrático, mentiroso, lúdico, indígena, noble, real, sano, enfermo, y también inmortal….pero hay una sola cosa que no es….!!!!aburrido!!!!...¿qué es?…..
Publicado por Eduardo Osorio.

AUNQUE SE ME VAYA LA VIDA EN ELLO...

2011-01-25T13:29:00.000-08:00

El inmenso mar nuestro que rodea la sustancia que formamos, ha venido con su materia viscosa a hacer más lamentable el estado de resaca de algunos, que sacan el mayor provecho a la adrenalina de sus cuerpos sedientos de fin de semana, que llegan rendidos al lunes estival, aglomerándose en las ventanillas de la terminal, pareciendo enfermos terminales, sacando pasaje al limbo.
La miro, y su belleza trasciende, aunque no me explico como las desgastadoras trasnochadas no hacen efecto en su rostro, que ya empiezan a surcar algunas arrugas, que sin embargo le vuelven atractiva, la conectan a tierra, pues la porcelana de su cutis la hacía de otro planeta.
El chofer ha acomodado el inmenso armatoste hediendo a petróleo y a baño de a bordo, que un auxiliar contamina con desodorante ambiental, mientras una niña, que debe andar por los quince años vocea la edición vespertina de un diario regalado, mientras los periodistas se mueren de hambre…
Nos veremos el próximo viernes, Dios mediante, cuando las iglesias cierren hasta el sábado, cuando la manzana del 666 hierva de pecado, cuando los autos de Santiago inunden Viña, y cuando las luces de los buques a la gira titilen, la televisión entretenga a los vejestorios, que saldrán a caminar a las siete de la mañana entre los borrachos y drogos, mientras las panaderías humeen, los taxistas noctámbulos se retiren a casa como zombies, y se apaguen los neones de la última ciudad con feeling de este rincón del mun do, mientras 100 kilómetros más al sur se entrenan las lluvias primorosas del otoño chileno…
“Se murió el padre de la nueva ola”, titulan los diarios, en tanto que una imprenta comienza a producir las credenciales para quienes cubrirán el Festival, los artistas descontinuados preparan sus maletas, para iniciar su última gira, Paul Anka se acuerda que el año pasado se acordaron de él, la Feria del Libro viñamarina ya era, y acabo un libro que me deja una sensación vaga sobre la felicidad, la que prometo seguiré buscando, aunque se me vaya la vida en ello………

Publicado por Eduardo Osorio.

¿GARZON O PINOCHET?

2011-01-13T09:48:00.000-08:00

Golpeo el teclado, mientras se entretienen los libreros, sacando cuentas de lo que anoche le endilgaron a los que saben de todo menos de libros.
Si un Nathaniel Hawthorne estaba a mil pesos, al lado de un Tres Tristes Tigres de Guillermo Cabrera Infante, y no lo llevaban por lo barato, es que no saben nada de nada…
Afuera, por mientras un vendedor de Origamis, que echaba a volar palomas mensajeras, entre un centenar de cometas, le contaba a la gente, que ese arte no lo aprendió viendo la tele…
Ahora el vendedor de café se abanica entre las mesas cojas, que se equilibran sobre una alfombra remendada, mientras los sueños de los que escriben y no han publicado, se mezclan con las ínfulas de los que bajan del estrado, cocorocos, sacándose fotos firmando ejemplares de sus primores, en tanto que un organillero como chancho en misa, le daba de comer al loro verde selva, que es explotado “ lo mesmo que una res”, sacando galletitas de la fortuna de un cajoncito, en cuyo interior está la vida misma en forma de oráculos, que alguna vez se cumplirán.
Vuelven de nuevo las viejas lectoras de más viejos escritores, que juntan y juntan publicaciones, columnas y cartas al diario, que hoy son noticia y mañana cenizas, y ni eso a veces…
También los novedosos intelectuales de lentes al aire, que anoche soñaron con la literatura, y le hicieron el amor, escribiendo prólogos incendiarios, que se diluyen en la página dos, salvo uno de mil, que habla con el corazón…
Me llama la atención una pluma en ristre, que anota en un rincón en su cuaderno mental, como todos los años en esta misma fecha, y registra hasta las migas que caen de las mesas, por mientras una viejecita, igual a las de los Beverly Ricos, va sacando de una cartera una interminable lista de refranes, y los estaciona en un mesón, y con un chocolate como anzuelo estimula la memoria , cual un rito, de longevas damas viñamarinas, para que le surtan de paradojales frases, que encierran un misterio, hasta que se cumpla la profecía.
Los bañistas trasnochados de la tarde, que buscan en un comic disimular la dureza del colchón de la cama de pensión, la abuela que carga un libro para colorear, el heredero de un italiano, que inventando cuentos saca a relucir el ancestro, ofreciéndolos como una mercancía en el stand más alejado de la puerta, me recuerda a García Márquez, cuya vida en sí es una novela, cuando gritaba a las noches cartageninas su arsenal de leyendas costeñas, cobrando a un peso cada una…
Esta es la Feria, con un par de poetas en el escenario que a la salida me hablan por el micrófono de madrugadas frías, de amores no correspondidos, y de la quinta pata del gato. Pues ésos, esos son los que tienen la culpa, de que no se lea.
Córtenla, la gente quiere historias que nadie crea, utopías, sueños, no dolores, ni quejas…
Hasta mañana….ah, pero antes debo despedirme del ejemplar regalón de la Feria, el libro escrito por el Juez Garzón, que lleva tres años en un stand, a manera de cábala, y no se lo llevan ¿será por el Juez o por Pinochet?....

Publicado por Eduardo Osorio.

La poca calma se mandó cambiar…

2011-01-09T04:56:00.000-08:00

La poca calma se mandó cambiar…
Los motores santiaguinos y argentinos, mataron al músculo sobreviviente del año pasado.
Volvió a pasar frente a la ventana de mi depa ese señor que arrienda una casa durante todo el verano una cuadra más allá, pero que nunca he sabido identificar plenamente, salvo que se aparece con los veranos, y desaparece con los otoños. Está igual y parece que los años no lo tocan.
Le sigue como siempre una señora obesa, a la que siempre atribuyo una diabetes por lo gorda y glotona. Su bolsa de compras rebosa mantequilla, bebidas, carne y pizzas.
C”est la vie.
Los primeros días de este 2011 han amanecido nublados, ahumados, con un ejército de malabaristas en cada semáforo, otro de musculines rumbo a la playa, con rostros blancos como una vienesa alemana, y que juegan voley en la arena hasta que anochece…
Sí, si he visto rubias y morenas, castañas y pelirrojas, pero caras, sus caras y no los corazones, que a medida que el planeta se calienta, es más difícil encontrarlos sin contaminar, mientras los Testigos de Jehova, se me atraviesan, los mormones con sus camisas y corbatas pasan indiferentes visitando a los suyos, la misa del padre Quepa, se llena hasta los cuadros del vía crucis, y la colecta sube un resto, mientras los evangélicos piden ayuda para terminar una radio…
La radio, la radio, la eterna radio, toca temas veraniegos de los sesenta, que se me de memoria, y que ayudan a provocar bipolaridad en los que escuchan, generalmente aburridos choferes de colectivos, que calculan sus ingresos tatareando los estribillos de cada canción, mientras obesas señoras, que se han cansado de caminar, los hacen parar con dedos en los cuales ya no caben anillos, y para tomarlos un par de cuadras antes que el mediodía traiga el olor a empanadas de la panadería cercana, que inunda el barrio con olor a cebolla.
Los borrachos duermen a esta hora una mona celestial, son las 9. El diarero abre su kiosko para ofrecer el Mercurio dominical. Una lola trasnochada, que empezó con yerba y terminó con base, se sienta en la vereda prometiéndose a sí misma, casarse, tener un hijo, trabajar y dejar los carretes hasta nuevo aviso…
Mientras, voy a leer mi ejemplar adquirido ayer en la Feria del Libro, que volvió como cada año, con gitanos libreros, sobrevivientes del Iva, consumidores de café, que de aquí irán al norte, con sus cajas cargadas de alquimizadores, soñadores, utópicos cuentos de nunca acabar, que solo cambian de dueño….

Publicado por Eduardo Osorio.

2010-12-30T10:12:00.000-08:00

Publicado por Eduardo Osorio.

SI USTED QUIERE SER PERIODISTA…EL OFICIO MAS LINDO DEL MUNDO..

2010-12-29T06:53:00.000-08:00

El viejo periodista farandulero, que aprendió el oficio más lindo del planeta entre teletipos, grabadoras de alambre y micrófonos macizos, que deben haber pesado un kilo por lo menos, volvió a casa, cuando las piernas le pesaban, las ojeras eran bolsas, y ya no podía fumar por indicación del médico.
En la pared de su casa no colgaban diplomas ¿cómo iba a ser eso, si era autodidacta?...¡naranjas!, sin embargo era, y es, le hago un tributo, más periodista que todos los que profesan la profesión egresados de Escuelas de la Comunicación, Institutos de la Palabra, Facultades de Periodismo, Magisters y Diplomados, pues éstos viven más pendientes de hacerse con un título y de ser informados más que de informar, y cuando los instrumentos modernos del Armagedón, les hacen la pega…pero dejémonos de sermones rancios como escribía Antonio Casero, a quien conoció en persona el bajito, enjuto,que ahora nos acompaña, sin darse cuenta, y que hizo las noches días, y de los días un permanente cortejo a las bataclanas (perdonéseme el término, pues he notado que a nadie le gusta, y no puede venir más al caso), cantantes de vaudeville, artistas de radioteatros, radios de shows en vivo, recitadores de cante jondo, bailarinas de tap, pioneros del rock and roll y toda esa fauna, que vivía del aplauso, no tenían vida privada, y que importa, vivían en conventillos a veces, y tipín siete de la tarde nacían al mundo, con el pelo engominado los hombres, y las mujeres con polvera en ristre, y con olores a lavanda, tras las orejas, que inundaban la calle de sus barrios periféricos, al salir a tomar la micro, que los dejaba a una cuadra del teatro Bim Bam Bum, o de la boite Tap Room, o el Mon Bijou.
Ése, el que describía en el primer párrafo entonces, y para la revista Ecran, entrevistaba, cuando la entrevista era un arte, y él que se lucía era el entrevistado y no el periodista, y le sacaba a la estrella la primicia, y no el cahuín, les sacaba fotos, no les grababa para callado, ni les hacía zancadillas, y sin embargo vendía como nadie, y las imprentas no daban abasto para los tirajes, y la gente era feliz, mirando a sus ídolos, que si lo eran, de los cuales quedan algunos sobrevivientes vagando con sus diabetes y dedos amputados, su escasa dopamina, y con un tubo de somníferos, pues los viejos, ya lo saben ustedes, no duermen, vigilan, pero de vigilia…
Bueno, ese periodista, el mismito, me ha dicho cuando volvía a casa, como les contaba, una frase que casi se cae al suelo, si no la recojo, si no presto atención a su caminar cansino, a su perfil de Truman Capote, y cuando este año agoniza : “”el periodismo se aprende haciéndolo””….¡Hasta la vista viejo amigo, ah y feliz año 2011!

Publicado por Eduardo Osorio.

2010-12-20T09:13:00.000-08:00

Publicado por Eduardo Osorio.

Everybody loves somebody sometimes

2010-12-11T14:32:00.000-08:00

El "Everybody loves somebody sometimes", resonó ambiental a la hora de la siesta en la habitación del motelucho de carretera donde yo había ido a parar con mi última conquista, reflejándose en nuestros ojos pletóricos la aventura del amor. Afuera, los viñamarinos transpiraban duro, y lo único que querían me imaginé, era pedir un asilo en cualquiera de las sombras que un cobijo pudiera darles, e idealmente en la barra de un puesto de Mote con Huesillos, a esas alturas de diciembre, en que todo es regalos, compras apuradas, vitrinas y supermercados llenos. El amor está presente en cualquiera de sus formas y fechas, pensé, mientras besaba la parte trasera de la oreja izquierda de mi víctima, lo que da resultados extraordinarios, mientras la voz trasnochada del galán de los sesenta, se estiraba a más no poder en un alto que todavía daba resultados en muñecas como Marisa, que creí a pie juntillas se moría por sentir mi virilidad, aunque trataba de imitar a Dean, poniendo cara de arrobador, y también bebía un whiskye, que consideraba la oferta del día del Motel, guardando proporciones claro, y bastante decidoras, pues lo único que tenía de parecido con el licor que se hace con cebada, era la etiqueta y un nombre rampante en inglés. Hacía cincuenta años, y cuando la canción ésa estaba de moda, o era un top hit, mis ancestros , se seguían traspasando en los genes esa herencia de seductores, y acaso habría que haber hurgado en mayores profundidades geneológicas para saber la razón. Por ahora les enunciaré que las fiestas sesenteras en casa del abuelo materno, el paternóster de la última generación, ahí a pasos de la Plaza de Armas de Santiago, mientras uno de sus hijos, mi tío Ernesto, jugador del equipo de los pijes de la época, y capitán, era el rompecorazones del barrio, si es que nadie decía otra cosa, excepto….su hermano…eran de ¡¡¡miedo!, por lo que de pololeos se tratare… Ahora fiel a la tradición, y hasta sin proponérmelo, vengo de mujer en mujer, y hasta me he separado por la única y exclusiva causa de mi infidelidad, y de una maravillosa y tierna dueña de casa. Ya Dean, aullaba otra canción con la trasnochada voz, la misma con la cual animaba su show en la televisión, el cigarrillo que yo aspiraba expiraba, y me disponía a poner en escena la parte dos de mi plan, y que irremediablemente acaba con toda resistencia de la nena y sus ojos blancos, (aunque hay expertas en hacer aparecer al hombre su satisfacción en todo orden de cosas, y sin embargo : “nacalapirinaca”), cuando sucedió lo que les referiré. Me llamó la atención por ejemplo, creyendo que estaba a punto de fenecer la resistencia hasta inconciente de la nena, y al desposeerse de su blusa color carne, que en el antebrazo derecho lucía un tatuaje, lo que no habría tenido mucho de extraordinario, salvo que era del Everton, el equipo que acaba de bajar a Segunda División, y eso no es lo extraño, sino que es un equipo de fútbol, y precisamente no un motivo tatuable para las mujeres..¿tú qué piensas querido lector?, aunque la lolosauria era viñamarina, así y todo.. No digamos que no era femenina tampoco, pero aspecto en el cual empecé a fijarme más, notando en su brazos unos vellos teñidos con agua oxigenada, que trataban de pasar colados, amén del aura de un desodorante bastante “machote”, al abrir sus alitas…jajajajaja, la risa se me congeló, y menos mal que era para adentro, mientras ahora Dean cantaba “Please releasme let me go”, o sea “Déjame Partir”, y que también cantara Engelbert, que venía muy a cuento.. Por lo menos la música y la letra especialmente como anillo al dedo, y en el momento preciso, ya que la “bilirrubina” se me estaba yendo para la casa, cuando justo suena el celu de “Mari”, con una canción o ringtone bastante sui géneris…ése de Rodrigo el Potro, amigo de Maradona, y que canta : Marado-Marado….y me dije, aquí si que estoy jodido, incluso no me resultó tratarme de hacer el “Vonhue”, pues al mirarme en la parte baja de un espejo que llegaba al suelo, lo menos que tenía en mi rostro era un rictus de…¡¡¡Sorpresa!... Claro, que esto no sería nada, sino que cuando la chica, que no tenía nada de chica, y les diré que era bastante alta, contestó, deducí por sus respuestas, que era la citación de un entrenador para al otro día estar temprano en el Estadio Sausalito, y justamente para ir a entrenar, resultando ser la arquera del equipo femenino de los ruleteros…y a la que por supuesto ahora no tenía las más mínimas ganas de meterle un gol… Jajajajaja, no ahondaré en mayores detalles, salvo que tuve que aducir dolores de cabeza, una taquicardia, y hasta una andropausia, para renunciar al ataque, y eso que yo siempre fui centrodelantero… Ahora, y como auto moraleja, vez que sube a mi “paila” alguna adorable a simple vista hembra, le pregunto como quien no quiere la cosa en primer lugar..¿y a ti qué equipo te gusta amigui?...jajajajajaja. Publicado por Eduardo Osorio.

¿ Se ama en los sueños?

2010-09-29T16:24:00.000-07:00

Las fragancias que la proximidad a Timbuktú va metiéndote en el auto, son verdaderos perfumes que no sabría comparar ni definir, pero deliciosos.
Es el ambiente que viven los que nos aventuramos por esos lares, pienso.
Al cruzar la frontera formada por una línea de colores plasmados como un arco iris, el ambiente es más húmedo y tropical, una característica medioambiental timbuktucana.
Soñadores y aventureros, estas gentes, han vivido eternamente en una zona rica en frutos placenteros, caminos sin límites, praderas verdes y pródigas, y montañas, y un cielo color turquesa.
El avance del vehículo parece contrastar con sus habitantes, que no desean por nada del mundo contaminar su aire, y te dan miradas que atraviesan el vidrio, como ecológicas, para interpretarlas de una manera aproximada.
Casitas como dibujadas, también casonas de muchas puertas y ventanas, de todos colores, algunos inimaginables , te dan la bienvenida al plan urbano, al revés del compás magnético, con una anárquica distribución de los sentidos del tránsito, pero increíblemente respetado por quienes caminan o se movilizan en unos carritos silenciosos, impulsados quizás por que tipo de energía.
En tierra firme ya, para efectos de la suela de tus zapatos, es cuando te cruzas con el Pato Donald, quien a la manera del más natural de los humanos, te mira con indiferencia, pero por si acaso, te echa un reojo, una vez seguidos los respectivos destinos.
De aspecto divertido, y una chaqueta azul tal como te la recreó Disney , que tapa a medias su cola, porta un bolso dentro del cual se adivinan mágicos cachivaches.
Los pasos que da en la dirección contraria, resuenan todavía en tus oídos, cuando alguien lo llama, y va en su persecución taqueando como loca...
¡¡ Donald, Donald¡¡he esperado por tí toda la tarde…para decirte que te amo como nunca!!...en un idioma que no sabes cual es, pero ni formado ni por cuacs ni palabras, aunque lo entiendes, se escucha.
Un tierno abrazo y un beso sellan el encuentro entre el Pato y Daysi, mientras te vas preguntando si en los sueños también se ama, a medida que suena la alarma del maldito celular-despertador, y te vuelve a la tierra …….

Publicado por Eduardo Osorio.

Cada sábado noche....

2010-09-25T19:33:00.000-07:00

Bajo por Agua Santa, y me encandilan las luces de la ciudad.
Un espectáculo maravilloso en todo caso.
Se trata de un verdadero collar desperdigado con sus perlas tratando de aunarse en hileras, sin ninguna forma. Una anarquía de bellas filigranas, que parecen hacerle una fiesta a las calaveras que desde el fondo de la poza, parecen esperar la noche, y hacer orgías en torno a los naufragios, botellas, cañones, arboladuras, petróleo y esqueletos de las gaviotas, junto a las cenizas de los que pidieron como último deseo, descansar bajo la superficie del mar de Valparaíso.
Desciendo entonces con ese entorno a las entrañas de Viña del Mar en la noche del sábado, ajeno a las hordas de lolos que suspendidos en borracheras de mixturas etílicas, abaten la timidez y se declaran a la amistad y al amor en algunos casos, mientras los automovilistas tratan de llegar a destinos que quedan marcados por las estelas de los neones y de los escapes de sus movilidades…
Es sábado noche, y se respira en el aire esa adrenalina del alcohol y de las drogas que no alcanza, sino para detonar pequeños mundos artificiales que chocan en el aire como electrones dándole chispazos de energía a los que matan las horas, en vez de alargarlas.
Los sorprenderá el domingo luego con su carga de emotividad, tradiciones, empanadas y misas, para replegar en la tarde a sus covachas, a quienes frenéticos pasan ahora sin mirar a esta blogera pluma valiente enamorada de la vida, y de las madrugadas viñamarinas.
Publicado por Eduardo Osorio.

BOCA DE LOBO....UNA CREACION DE ALVARO MEDINA

2010-07-29T15:44:00.000-07:00

Boca de lobo

Boca de lobo, estimados escritores, es una más de las socorridas frases comunes usadas constantemente y que no debemos emplear en nuestra escritura precisamente por eso. Muchas de ellas son tentadoras, perfectas para lo que deseamos expresar. El subconsciente nos juega sucio y las pone justo en primer plano para que sin darnos cuenta las empleemos. ¡Cuidado con esa tentación! Si se siente acometida por ella, muerda el mouse o sus dedos, de lo contrario van a contaminar su labor. Cualquiera del oficio debe preocuparse por la palabra escrita, al igual que un médico con su paciente. Ella debe tener vitalidad, encanto y lozanía. Eso implica una especial entrega. Se requiere elegir las palabras adecuadas, ser capaces de crear metáforas y el empleo de acertadas comparaciones que permitan enriquecer un texto.
Al margen de lo ya dicho, que es bueno recordar, quería entregar algunos antecedentes ignorados de esta frase originalísima, la cual a pesar de los años transcurridos, sigue usándose profusamente, sobre todo en la expresión oral.
En “boca de lobo” llaman la atención dos cosas. Ambas son curiosas. ¿Quiénes de los que la usan han visto alguna vez las fauces abiertas de un lobo como para afirmar que es tan tenebrosa? En Chile no hay lobos. Los perros poseen algún parentesco pero en cuanto a negrura del gargüero ahí no más. Lo otro es el arbitrario reemplazo del enorme hocico de un lobo por una boca, el equivalente humano. Hay lobos que poseen bocas, pero esto sólo sucede en el cine. Uno es Benicio del Toro, el último de los hombres lobo de la pantalla. Este cambio de hocico a boca tiene una explicación, pero primero les contaré acerca del origen chileno de esta expresión, aunque probablemente se trate de un plagio. Robo o no de una idea extranjera, la nuestra no deja de ser interesante y además es porteña.
Debemos remontarnos alrededor de 1880. En esa época deambulaba por el puerto de Valparaíso Críspulo Lobos Lobos, siempre atento a cualquier peguita que le reportara lo suficiente para comer, pasar la noche y sobre todo para cubrir su cuota diaria de vino que no era poca. Críspulo, más conocido como el “jeta”, se convirtió en un personaje conocido por todos. Habitual en cantinas y cuchitriles e incluso excepcionalmente, en prostíbulos. Era pequeño, delgado, muy moreno. Con un rostro huesudo, acentuado por una boca ancha y perruna, generalmente teñida por vinos “bigoteados”. Su triste aspecto lo contrastaba con una gran simpatía, además de sus habilidades para la guitarra, que acompañaba con voz lijosa, como el litriado que consumía.
El terremoto de 1906 lo pilló en una casa de huifa ubicada en calle Clave 386. La muralla de adobes lo sepultó a él y a la Gumersinda, su ocasional pareja, del todo olvidada. Al “jeta” le sucedió lo contrario, gracias a que alguien lo inmortalizó en un comentario genial a raíz de las tinieblas que reinaban en el Puerto la noche de cataclismo. “Pucha. Esto está más oscuro que la jeta de Lobos”
La frase fue inmediatamente celebrada por estibadores y huachacas, los primeros en conocerla. Pronto se usó en todos los niveles sociales. Las damas también quisieron emplearla pero encontraron muy fea la expresión, así es que sencillamente la cambiaron por “boca de Lobos”. Con el tiempo y por naturales desgastes que sufren las palabras, el acierto porteño quedó reducido a como se conoce en la actualidad.
Cuando emplee esta socorrida metáfora, no deje de recordar la canina y negra protuberancia bucal de Críspulo.

SUBETE A MI ILUSION

2010-06-29T19:22:00.000-07:00

Vuelvo a enfrentar el papel en blanco, y renunció a desbarrancarme por la ladera de las emociones, guardabajo con tanta carga, y sentimiento triste, en estas noches en que las tardes se disfrazan de negro, para darnos susto, y hacerse amigas de todo lo que huela a nostalgia.
Las luces sepias de los postes que las administraciones comunales justifican por ahorros, mientras mi pobre país se muere de pena, titilan, agonizan, mientras las señoras apuran el paso en puentes sobre aguas turbias y correntosas, que arrastran consigo lo que no alcanzó a germinar.
Juro que me da rabia ser cómplice de este albedrío, que algunos combaten con alcohol y droga, dejándose llevar por la depre hasta desembocar en caminos artificiales, cuando el atardecer que tiene al mar como música de fondo, es tan hermoso como La Marsellesa.
Asumo que un “que sabes de cordillera” me responderá alguien, “si tú naciste tan lejos”, lo que equivale a un “la procesiòn va por dentro”, me saldrá al camino de mi lúdica salida, pero es lo que se me ocurre en estos días de diez horas.
Y aunque el Mundial nos sacó del letargo, y más de algún gol gritamos, no tenemos la culpa de haber nacido al sur del paralelo no se cuantito, y a los pies de los hielos eternos, sin embargo el corazón palpita, cuando el alma vuela, y los sueños son el combustible necesario para arrancar del hastío del invierno del fin del mundo.
Ven te invito, súbete a mi ilusión.

Publicado por Eduardo Osorio.

EN MEDIO DEL FERIADO

2010-05-22T08:09:00.000-07:00

Escucho este sábado a Gilbert Bécaud, el cantante de los 100 mil voltios, todo osamentas hoy en un cementerio de París, y que se prepara para el verano.
Descorro luego la cortina de mi escritorio con vista al parque, y miro hacia el cielo una mezcla de nubes cirrus, nimbus o estratus, creo, pero de ésas que están cargadas de agua, y le asigno razón al pronóstico del tiempo.
Endulzo el primer café del dìa con dos o tres gotas de lo que me dará cáncer si lo sigo consumiendo, y me acuerdo de la carne mongoliana de la noche anterior, en un restaurante chino de Valparaíso vacío, a pesar de ser un feriado largo, y estar en la ciudad del patrimonio, que después del desfile está más triste que el cementerio donde reposa Bècaud.
Los autos modernos de los santiaguinos desparramados, sumándose a una batahola, van buscando ahora por diferentes carriles, diferentes lugares donde almorzar en una diáspora que prefiere a Viña y Concón y no al sur..sin discernir que “para hacer bien el amor hay que venir al sur”, lo que constituiría una buena frase marketera para promover a Valpo...
Sigo escuchando las notas de Bécaud, que a pesar de haberse inspirado en los cincuenta, y habiendo amado a la Edith Piaff, y tatatatán, está más vigente que nunca, e inspiran esta columna, que lleva mucho de adrenalina, feromonas y una nostalgia, que trato de identificar, remontándose a esos feriados largos de Llolleo, y con películas en el cine Rex, cuando Papá nos llevaba a ver a nuestros abuelos paternos, que se mejoraban del corazón con ese clima, lo que hoy concibo como una piadosa mentira, pues lo que los mantenía vivitos y coleando era que estaban juntos, permanecían juntos, y eran visitados por sus hijos y nietos y no eran olvidados…¡¡eureka!!..
Casi llega al final el cd de Bécaud, que canta Natalie, con aires que asocio al Dr. Zhivago y a un amor atormentado y dividido que se le ocurrió a Pasternack en medio de la revolución bolchevique, y pienso ahora que habrá quienes me leerán en medio de la festiva algazara del sábado con pilas recargadas para el asado de la tarde, o la paz de un buen libro, o unas onces con pasteles, o principalmente sea cual sea el pretexto…. está en busca de recobrar el afecto perdido, y medio a medio del feriado largo del “21”….PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

EL MILAGRO DE UN DIA GRIS...

2010-05-12T11:42:00.000-07:00

La radio Oasis, lanza al aire unas canciones de José Luis Perales, cuyas letanías se confunden en una complicidad con el programador de urgencia de la emisora, me imagino, aprovechando el gris día de hoy, cargado de nubarrones, y que empujan al cristiano a una apatía, que lo único que alimenta son unas formidables ansias por dormir la siesta, alimentarse de carnes y grasas que se deshacen mejor en mostos, y en bajativos que excusan un alcoholismo tenue e intermitente.
El microbús pasa rápido y no se detiene en la parada argumentando la necedad, con imágenes de gente que no se ha corrido por el pasillo, muy abrigada, que no halla la hora de bajar de los cerros al plan, y devolverse cuan pronto a buscar el afecto perdido frente a estufas o chimeneas, o a las tan de moda boskas, en los snobs barrios viñamarinos más copetudos.
El gris de los edificios más plomo hoy, que a veces muestra enredaderas tan tipícas de la humedad de la costa central, parece imponerse ante las tímidas flores, que se recogen debido a la fantasmagoría del día otoñal que te hace pedazos el ánimo, aunque hay una máxima que cobra visos de empirismo, y que dice que si alguien se viene abajo con el ánimo con un día así es porque no es carne de la depre, y al contrario, si se estimula, bota hasta adrenalina por los poros, y las endorfinas andan en su apogeo, es porque en realidad debe comenzar a ingerir litio en cantidades.
Bueno, yo me las echo a la costa, aprovechando una marejada, que azota los gaviones de la grúa azucarera, y que me moja el rostro, en una soledad casi solitaria, si no es por un matrimonio de gringos que ha tenido la suerte de encontrar una victoria, que les pasea por ese paseo litoral, que hoy día es más largo, como la siesta de los otros, y que les costará un ojo de la cara.
Los automóviles, igual que el vaho con el cual limpio los lentes, echan por el tubo de escape una neblina contaminante y londinense que teniendo de fondo los kitsch edificios de 15 Norte y hasta con palmeras en los pisos superiores, forman una postal que los de la “victoria” inmortalizan en fotos que se mostrarán en la pantalla de sus computadores de vuelta en su verano tranquilo, libre de sobresaltos previsionales, y seguramente ingiriendo un jugo de frutas tropical, mientras acá la lluvia seguirá damnificando, y dando motivos a los que no están contentos con nada.
Por mi parte prosigo la caminata, sacándole el jugo a ese inmenso turquesa que se luce esta tarde con un ritmo mareoso, y que casi nadie aprovecha encuevándose en sus madrigueras, como si ésa fuera la naturaleza nuestra, a excepción de una pareja que se ha venido con todo acicateados, por una inocente para estos efectos lata de cerveza, que bota algo de espuma cuando él se la endilga y le convida a su compañera, y a lo mejor la canción aquella ésa, del otoño tan “joséluisperalina” les vendría bien digo yo…digo yo…
Mi chaqueta un tanto tomada a la rápida del closet, para no perderme nada de este día para otros feo, sin más forro que un delgado polar en todo caso, y sin defenderme mucho del frío, por el contrario me estimula las defensas, y llego casi a un recogimiento cuando frente a la Virgen Negra, y donde se estrellara hace un par de años un hijo de un Alcalde, pienso en la brevedad de la vida, y como el reloj me ha dado las cinco de la tarde en una caminata que parece un breve paseo.
No me devuelvo no obstante, y me atrevo a enfrentar Reñaca, y desembocar en su Iglesia milagrosa los 19, cuando concibo que es 12, aunque el milagro es aquí, ahora, y siempre…..PLUMA VALIENTE.
Publicado por Eduardo Osorio.

2010-05-08T20:02:00.000-07:00

Cuando nos ponemos a filosofar por ahí, entre amigos, digo filosofar en el más estricto y banal sentido de la palabra, porque no soy filósofo, pero ¿quien lo es en estos tiempos?, les recuerdo a Teilhard de Chardin, cuando echó abajo la teoría de Colón, y de cómo el genóves se engrupió a la Reina Isabel para sacarle morlacos, y viajar al mundo nuevo, aunque su meta era otra, e iba por especias, y nunca estuvo seguro si el mundo era redondo, o si lo pensó fue por la posibilidad que tuvo de hacerse de algunos estudios fenicios, o asiàticos, que no me pregunten como llegaron a sus manos…
Pero no me alejaré del Padre Teilhard (1881-1955), cura por si no lo sabían…..éste, cuatro siglos después de Colón manifestó que él habría discurrido sin moverse de su escritorio, (y tiene que haberlos habido de buena madera en su tiempo), que el mundo era redondete porque si no, lisa y llanamente sería una lata, o sea si fuera plano pensó, no acabaría nunca y sería una eternidad, sin muerte, etc.., etc.., no acabarìamos de andar y andar…en fin, deducciones más que cuerdas, y que incluso lo llevaron a pelearse con las esferas tradicionales del catolicismo…
Filosofía, pura filosofía, y es la que hacen muchos ahora, pero repitiendo lo que Aristóteles, antes Sócrates , Platón , Eudoxus, Plutarco y Cía limitada, dijeron recurriendo a sus materias grises, y que es lo que reconozco esta tarde de sábado, cuando acabo de pasar por la Librería Antártica y me venden lo mismo, carísimo, pero firmado por unos nombres y apellidos extraños que no han hecho más que copiar y pegar…acaso díganme si no es verdad lo siguiente, después de miles de años de expuesto. Por ejemplo esto que Erich Fromm autentificó como suyo, y que no es sino de Sócrates …””El amor es la única, sana y satisfactoria respuesta a los problemas de la existencia humana””…¿yes or no?...o ¿esto otro de Aristóteles, habrá perdido vigencia?
“”Uno puede conducirse mal y de mil maneras, porque el mal es de lo infinito, tal como dice Pitágoras, pero el bien lo contrario del mal es finito. Por eso el mal es tan fácil de hacer y el bien, tan difícil, porque no lograr una cosa es facilísimo y conseguirla ya es difícil””…
Bien amigos, son disquisiciones de una tarde de sábado, en que me dio por escribírselas, aunque me dan ganas mirando a este bendito océano de dejarles con una delicattessen
“Algunas veces hay que llegar hasta la embriaguez de modo que no nos hunda sino que nos divierta, porque el vino disuelve los cuidados, conmueve hasta lo más profundo del ánimo y cura la tristeza”…esto es de Séneca un estoico, igual que Diógenes su padre en este aspecto, y cuyo nombre de “orden” lo dice “ estoicos” tal cual, apechugadores ante la adversidad, éticos, hasta rústicos, abstinentes…la anécdota de Diógenes con Alejandro Magno es de culto, pero en otra oportunidad la recrearé.
No puede decirse otra cosa sino al final de esta crónica sabatina y eduardina, que nada pasa de moda, sino que nosotros la tiramos al desván, fíjense que ahora hasta el Mustang, ¿recuerdan ese modelo de auto setentero?, acaba de ser reciclado con algunas líneas modernas, pero en rigor el mismo….recíclate Eduardo por Dios..jajajajaja. PLUMA VALIENTE.

¿QUE ESTAMOS ESPERANDO?

2010-05-04T14:16:00.000-07:00

Esperamos algo, siempre lo estamos esperando ¿vendrá, llegará?...no confiamos a nadie la inquietud, tiene que ser mucho. A veces espoloneados por una brizna de alcohol, o una euforia repentina, de esas bipolares, entregamos algo al prójimo…
En alguna ciudad perdida del sur de Chile esta mañana de niebla, resolverá alguien decirle a su pareja, hermano, padre, parte de la incógnita, mientras nosotros apretamos contra el corazón nuestro secreto, para no parecer débiles, o entregar la oreja. Ni que decir de la otra mejilla.
Caminando melancólico por las veredas de esta Viña del Mar, amagada por la vaguada, que hace sonar las sirenas de los buques, dándole al ambiente, una fantasmagoría de película de misterio, he deseado que el caminante que viene a mi encuentro me pregunte quien soy, que hago, pero todos van inmersos en sus declaraciones de impuestos, presupuestos, disputas conyugales..por lo que miro hacia las colinas de Recreo, donde se mueven pequeños los protagonistas, que entrarán también en instantes, a sus universos cotidianos para abrigarse del frío, entibiar el cuerpo con un café, y proseguir esa cháchara doméstica que los hace felices..pero a mí no…
A mi me subyuga una ansía de hurgar en el mundo paralelo, o tal vez más de uno, que corre entre nuestras vidas, y cuando salgo del cine o dejo de ver la televisión si es que la veo, pues hace rato la abolí, deduzco que los protagonistas están más cerca de él, que los mismos espectadores que al contrario creen que las escenas son utópicas.
¿Con quien nos acostamos anoche?, ¿que al final aumentó la sensación de soledad que nos corroe, y que nos hace buscar en la cerveza, el dominó o los clubes literarios el afecto perdido?, mientras en los rincones, intersticios, vericuetos de la ciudad se mueven oscuros caminantes, cual lobos esteparios, sin tomar conciencia, que caminan como autómatas, sin pronunciar siquiera un hola cómo estás…
Es una interminable espera ésta, una sola, entretejida por las finas hebras de las conciencias individuales, acicateadas por la salvación, la hora de la salvación, o sea de pensar y caminar en esa senda, sin vivir el presente y tiempo que al final es la cornisa por donde desfilan los hechos…
El misterio, que desata la mañana de vaguada, las sirenas de las naves, el puerto, ha venido esta mañana a mí, como una verdadera maraña de amarguras y desdichas sobre las cuales caminan mis semejantes, y que obvian..¿a quien acudir si hasta las estrellas del cielo, que empiezan a asomar me turban y no dan pistas..?
Hasta las sucesivas paradas de los vehículos en los semáforos parecen reirse de mi tristeza…
He de aprovechar cada cambio estacional de mi carácter entonces para auto compadecerme..y escribir, qué si no..escribir..puede que alguien me lea y entienda…

Publicado por Eduardo Osorio.

TRATANDO DE OLVIDAR LOS SABADOS EN LA TARDE...

2010-04-10T16:24:00.000-07:00

Sumido en un mar de confusiones, de vuelta a casa, tras un sábado laboral ( me gusta lo que hago, gozo, disfruto)…me digo ¿qué hago , para echar afuera la adrenalina creadora y las ganas de olvidar O AL "VERRÉ"?, y para lo que mis padres, hace 56 años, me echaron al mundo ¿ : ¿escribo?, ¿escucho música?, ¿converso?, ¿digo verdades, miento? --los escritores somos mentirosos por antonomasia—…., y termino por hacerme de un lápiz ball grip, y unas hojas en blanco, ante la ausencia de un teclado, y garrapateo, lo que me provoca este sábado, aunque para los pobres todos los días son iguales, jajajajaja, Y cuando el sol ya no calienta, se apaga, y se va a alumbrar ahora calidamente a los del sol naciente.
Como soy de gustos hedonistas a mis 56, y de vuelta del amor---- ¿qué significa esto de vuelta Eduardo?----..bueno, es algo así como poner de fondo una música no demasiado estridente, y que diga cosas, por ejemplo Sabina y sus “19 días y 500 noches” , que me cae como anillo al dedo…., gozar con el piar de los pájaros del parque y nómades gaviotas frente a mi depa, con lo que avisan a su troupe que es hora de irse al nido, leer entre líneas novelas que antes entendía linealmente, y conquistar territorios para liberarlos y no dominarlos..¿entienden?....son las seis y tanto de la tarde ya dije, y me entretienen por ejemplo, dos abuelas que diviso desde mi balcón, conversando seguramente acerca de lo que harán mañana de almuerzo, y que acaban de salir de la misa, que dio un cura después de su siesta kilométrica y cuya diabetes gulosa evidente, lo hace soportar la hora de pie dopado con gliberclamida que no había en la época de Cristo, también a unos lolos fullmente ataviados camino de Valparaíso, para calmar la sed con chelas, escuchando a los Gun”s and Roses, aunque uno discute preferir un tributo al ya nostalgioso Bob Marley, aspirar la última hornada de pan de la panadería cercana, que un descendiente de Caupolicán apura, ante los ojos anguillentos del español que todavía lo explota a pesar del bicentenario.
Los automóviles cansinos, muestran en la calle más transitada de Recreo, a algunos tripulantes ataviados para un bautizo, a otros dentro de colectivos como duraznos en conserva, y una que otra motocicleta angustiosamente bulliciosa, que evidencia una muy rara angustia del motociclista….y cuando comienzan a encenderse amarillas luminarias en Viña, y más amarillas al otro lado del Río Grande (vivo entre Viña y Valparaíso), también sería una omisión imperdonable para este escribidor, no echar una mirada a la bahía, con unos 10 barcos a la gira, todos con sus proas al sur, y a raíz de un suave viento norte, también con sus faroles a todo dar, y seguramente con un guachimán a bordo, y en los más grandes con guardias completas que ordenan sus ropas, y piensan igual que las abuelas acerca de que harán mañana cuando les toque bajar a tierra, y el Capitán les revise la nave, y les de el franco.
Es parte del triste para mí, sábado tarde, cuando ya algunos están de vuelta de carretes iniciados el jueves, miran el aburrido fútbol nacional por canales que se dicen premiums, y la abuela que les mostré hace un par de sábados, retira su silla de mimbre de la calle más temprano, y se dispone a acostar después de unas frugales onces, acompañada del pariente separado , pues…….mañana será otro día en Viña.
Pluma Valiente.
Publicado por Eduardo Osorio.

SERES ANTONIMOS

2010-04-09T07:07:00.000-07:00

Me han escrito dos tipos en los últimos días.
Un lector, cuyo nombre a la legua se nota apócrifo, inventado, trucado, que se atreve con un mail insolente, y con una redacción miedosa, típica del que está tiritando a tu lado…, y otro por el contrario, 35 años de por medio, dice me ha ubicado por el Google y por mi blog, y que no está seguro si soy el mismo que viste y calza…
El primero, que dice llamarse “garciati”, ( lo pongo en minúscula, pues no merece más), sacando la cabeza en una morgue llena de cadáveres, y sumido en la mierda, carga su rifle descalibrado para darle a los patos, que se mueven allá en el escenario…
El otro, un amigo mío, que escribe desde Ecuador, y se ha instalado en mi blog elmesondelavida.blogspot.com , que ya no tiene dudas que el de la foto soy yo, con 35 años más y un poco pelado, me cuenta que ha llamado a mi teléfono de esa época y de seis dígitos, de cuando había toque de queda, y yo pololeaba con lolas que ahora son abuelas y como gran entretención cuidan a sus nietos, mientras sus hijos y nueras (que palabrita ésta, tan fea y que no pasa de moda, y lugar común : “nuera”, lo que yo quería, puafff), se van de carrete.
El “desgraciati” por otra parte, aprovecha la tecnología para adulterar nombres, crear fantasmas electrónicos, hackear incautos, y en una de ésas se encuentra entre nosotros, y abre sus correos para ver si algún “pez” ha picado en su anzuelo oxidado y contaminado con tétanos.
El otro, mi amigo, mirará hacia el cielo por contrapartida en la mitad del mundo, dándole gracias a Dios de haberme encontrado vivito y coleando, después del terremoto, y lo que le movió a buscarme. Me contará además, dictándole a su mujer, pues lo pilló la tecnología, que es abuelo de dos nietos hermosos, que le queda un hijo regalón soltero, que ha seguido abrazando el evangelio y que tiene su fe intacta.
El infeliz, por otra parte con su fusil empuñado, se irá de safari por el éter electrónico, enviando poemas mediocres a algún concurso de plagios, o “cartas al director”, la única forma de ser publicado, con claves trucadas, y llenas de virus virtuales ebolientos o sidosos.
Ernesto Sánchez de Quito que así se llama, me contará acto seguido, que no ha jubilado, que su sueldo le alcanza, que pertenece a una firma europea, que la capital del Ecuador ha cambiado, y que para él los 35 años sin vernos a los pies del Pichincha y en Santiago, le parecen sólo un día, y me trata como ayer entonces de “ñaño querido..(en Ecuador, “hermano”).
Bien, cuento corto, clasificaré como “spam” los correos de Fantomas, que se pudre en el anonimato, esgrimiendo sonrisas malévolas, con comisuras irónicas, sacándose fotos el mismo, para subirlas a clubes de amigos más falsos que el ron hecho con alcohol etílico y en una destilería de Placilla.
Respecto de mi amigo Ernesto, que ya me mandó foto, y que está más canoso que Jodorowsky, le he invitado a Chile, a esta larga mesa de Té Club, para contarnos las historias que han poblado nuestras vidas, también le he escrito que papá murió, que mamá está viva, que todavía no soy abuelo, que me separé en el otoño de mi vida, y una vez estando aquí, le llevaré a la bahía porteña, lo embarcaré en una lancha para escuchar al grupiento anfitrión, que miente acerca que Prat ahí mismito se mandó un piquero, que bajo el dique hay un galeón cargado de cofres con doblones de oro y plata, y que el Flash guarda en su interior los cadáveres incorruptos de sus tripulantes, para luego invitarlo a comer una merluza con chilena, mientras nos cantan la Joya del Pacífico, plagiada a un genio borracho en una noche de juerga, mientras “garciati”, va por el bosque escondiéndose tras los árboles disfrazado de Caperucita……(Pluma Valiente)
Publicado por Eduardo Osorio.

Los "garciati" un mal necesario....

2010-04-07T05:49:00.000-07:00

Los "garciati" son un mal necesario.
Así como Sócrates en su apología enunció algo más o menos así : “la muerte es necesaria para que haya vida”.
Así Concha, estando o no estando en lo cierto, acerca de que la lectura mejor pasa inadvertida en los anaqueles, o que los chilenos no saben leer, no lo sé, demuestra su preocupación por que lo HAGAN, sea cual sea el título, autor, escuela, estilo, pregonándolo de verdad.
Sin ir más lejos, ayer recién bajándose del chúcaro caballo de la Presidencia, ya estaba dando saltitos para petrencarse a otro, él del último asiento, el de anotar en su papelito todo, lo que merezca mejorar, adaptar, sincronizar, inventar, para la causa literaria, ¿ o están ciegos, sordos o mudos?...
¿Por otra parte, quien es "garciati", que ayer, patudamente me envió un mail que “rebota” dice, para decirme que el “señor Presidente es un dictador “?, y yo le agregaría un “tirano”, pero contra la ignorancia, la literatura al voleo, la dirigencia sin preparación, las presidencias sin currículums, y un cuantay de requisitos que hay que lucir, para ser uno de los jinetes del “Clásico Literario”, que siempre está por correrse.
Pero no todo será reprobación para el cuasi anónimo “garciati” (a propo con minúscula, pues se empequeñece su argumento), y me tinca que lo es, pues es un mal necesario, ¿ si no, como anteponemos la otra parte?...¿se imaginan puros Concha en el concierto?, o sea puros aportes y nada de francotiradores a mansalva, escondidos amargadores de pepinos, y ceros a la izquierda…entonces, ¿de que se preocuparía Concha?...
La sociedad amigos, está hecha de esa manera, donde haya seres vivos e inteligentes, o con albedrío, deben haber también anti sociales y sociales, ladrones y víctimas, creyentes y agnóstcos, ying y yang, luz y oscuridad.
Estoy seguro por último ( ya a estas alturas mi ex esposa que igual me lee, dirá : “éste no ha cambiado nada, se mete en las patas de los caballos, rabea como él solo, y lucha por causas perdidas, y por eso me separé de él…”), que el tal “garciati”, es obra de un ángel caído del cielo literario, y necesario, pues ¿cómo imaginamos el paraíso sin tener como antitesis el infierno?...Eduardo Osorio (Pluma Valiente):

Publicado por Eduardo Osorio.

LAPLUMA VALIENTE 2010 o 2.0

2010-03-31T09:23:00.000-07:00

El Popol Vuh ¿lo conocen?, dice : “hay que entenderse y defenderse”, y aunque la intelectualidad de la cual hacemos gala cada martes, por excelencia, aconseja ser prudente, ayer se me salió todo el popol vuh, cuando dije que esta pluma agonizaba por culpa de un fantoche…pero en fin, al contrario está más viva que nunca, y hasta me expliqué mi reacción por un histrionismo padre que heredé justamente de mi padre, pero resultó tan bien, que Pato Portales y su Empresa se cuadró con el auspicio para mi causa, que es la causa de ustedes…
Victoriana manera ésta de los chilenos, de disparar a lo que se mueve y se nota, pero…luego nos autoconformamos, con eufémicos “ Dios sabe más y averigua menos”, o folclóricos “ todo se paga aquí en la tierra”, o el más recurrido árabe proverbio “siéntate en la puerta de tu casa a ver pasar el cadáver de tu enemigo”..bah, algunos creen que es chino..¿el proverbio o el muerto?...
Ya la corto, y me traslado este martes a una saintdominicana salita de Colegio viañamarino high, a la hora en que las alumnas estaban en casa, o estudiando en casa de una amiga, o chateando, y hasta carreteando ¿por qué no?, mientras los locos de la pluma cibernética (término este último que allegó ayer Hernán Carrasco, más vigente que nunca), posábamos en sus sillas que le recordaron al mismo Pato el Kindergarten, nuestras nalgas otoñales azulosas de frío, para escuchar la memoria del 2009, y a la post presidenta (fue past hasta ayer, en que Marcos le pasó el báculo, pero no la campanilla)…y cuando (otra vez) Pato calificó de “hóspito” el lugar de reunión…
Ahora ella, Lucía, está al mando de la cabina de la nave más loca de la historia, y más económica pues basta ir cada martes a las reu…y viajar de Africa a Europa y de Shangri Lá a la Ciudad de los Césares..así de rápido, aunque yo prefiero Timbuktú, que por si acaso existeeeeeeeeeeeeee.
Las Actas y Tejes y Manejes (no peyorativo esto), ocuparon el 99 por ciento de la reu…, y a pesar que Sergio Meza nos cae re-bien, algunos hasta soñaron con su exposición tan larga como la mesa de Té Club, aunque informativa total, o sea un verdadero balance, y acusete de quienes no vienen, pero van…
Bueno, al final La Mary Tere Barros y la Sylvi Manterola me regalaron libros, HUELLAS Y DI-VERSO, dedicados a la Pluma, luego Hernán Carrasco siempre atento, solicitando reconocimientos como siempre, ingenioso como siempre, siguió en los créditos, la otra Sylvita pidiendo reunirnos cada quince días, lo que el afecto denegó, pues si vamos a las reuniones es para vernos, escucharnos, mirarnos (que no es lo mismo que vernos), afectarnos, copuchentearnos, pelarnos, acolchonarnos, cariacontecernos, y eso cada quince días se echa mucho de menos, pues al final nos reunimos para mirarnos a los ojos y los reflejos del alma…aunque como muy bien fundamente la Silvi hay más espacio para poetas que para prosistas, pero (conformista de nuevo) ya llegará el día que las grandes alamedas del Círculo se habrán a los que profesamos el cuento y el relato, y lo que después de la reunión fue motivo de “coment” (tal cual), por parte de Esteban Valenzuela Harrington (prosista), que me contó le había contado a su vez a su madre, con la cual suele conversar de literatura a veces, que el cuento es para “iniciados”, y debe matar o ganar por ko , knock out, alusión cortaziana ésta, y no por puntos…
En que iba?....ah, que esta Pluma Valiente seguirá todo el año, dándole como todo el verano al ordenador, y agregarle que en esta primera reu del año noté a Sergio tan diligente como a un gerente, a Pablo tas asistente como a un Teniente, a la María
Eugenia tan preocupada como atareada, a la Paty tan presente como silente, a Alvaro tan caballero como certero, a Ascensión restableciéndose, a Mariana Saldías afectiva, a Hernán un galán, a Félix inadvertido como imbuído, a Schudek tan junto como siempre a su señora…(debiera haber titulado su libro “El esposo de la Diosa”…)
Vienen ahora talleres, semanas del libro, y palaciegas citas post terremoto, como reuniones en el Castillo Wulff ,de un Palacio a un Castillo ..a propósito ¿what”s the difference?...
Podríamos al final epilogar esta columna llamándole a este grupo, y analogarlo como “La Sosiedad de los poetas magníficos” (la Silvia me echará pericos), y terminarla flor fly, pero no dejo pasar la ocasión para solicitarles unas letritas para publicar, poemas para remecer el alma, para seguir viviendo en este universo dentro del universo, a esta locura dentro de la cordura o al revés, y recorramos juntos los vericuetos del alma colectiva y siempre viva…PLUMA VALIENTE.
Publicado por Eduardo Osorio.

La Abuela María y la muerte : dos visitas esporádicas.

2010-03-21T07:45:00.000-07:00

El color café de sus ojos, fue trocando a amarillo miel, y luego a un ámbar parecido a esa sabia que emana de los olorosos pinos. Luego ,los cerró para siempre, sin poder comunicar a nadie que tipo de sensación empezaba a experimentar, una vez que las fuerzas la abandonaron esa madrugada de mayo bastante helada en la casi-soledad del Convento, donde Arturo su nieto, y Blanca la esposa, eran los mayordomos-celadores de la inmensa y triste construcción sita en un risco en el sector más agreste e inalcanzable del Balneario de Las Cruces, a unos 10 kilómetros de Cartagena y donde la congregación de las Hermanas de los Pobres se habían establecido años ha…
La abuela había llegado como llegaba siempre, hacía un par de meses al lóbrego establecimiento , empujada por su carácter de mecha corta, autoremitida de alguna casa de hijo o nieto, y a pesar de esa característica era una regalona de las monjas de clausura, que deambulaban por los senderos laberínticos de la antigua construcción a orillas del mar, cuyas ventanas altas y pequeñas, eran el único horizonte adivinado por las hermanas, desde sus celdas, llegada la hora de reclusión , pero donde se empinaban una encima de otra para alcanzarlas, contradiciendo las órdenes de la superiora, y ensuciando sus talares cafés al rozar las murallas pintadas de cal, ya que bien valía la pena ver y escuchar las olas furiosas dando contra los farallones, un espectáculo fantasmagórico sin embargo, al agonizar el día.
No se supo en todo caso de inmediato lo de la abuela : de su viaje a la eternidad, sin ninguna valija salvo su memoria, y de su absoluta creencia en Dios, por lo cual siempre llevaba una biblia consigo, y la que quedó abierta sobre el velador, dándose cuenta Arturo, al entrar al cuarto, apurado, y notar la ausencia de sus pasos nerviosos en las mañanas, para llevarse la sorpresa de que la bueli, “se había quedado en el sueño”, una manera no tan santa de describir a la Muerte, que de vez en cuando tal como la abuela, visitaba el Convento, pero en “la noche como los ladrones”, y como en la biblia constaba, (decía la abuela siempre por lo demás), “” lo hará Cristo en su segunda venida ….””
(PLUMA VALIENTE e:o)

Publicado por Eduardo Osorio.

“”ESCRITORES MAL OLIENTES Y EL TERREMOTO…””

2010-03-02T06:38:00.000-08:00

(CRONICA DE LA PLUMA VALIENTE ESPECIAL PARA ESCRITORES AUTOEDITADOS…)

Trató de dormirse usted la noche del viernes…

La rodilla semiflectada, hacia arriba, dándole una imagen totémica, visto desde el cielo. Casi topando la tetilla, o fetal, o sin particulares gestos, tratando de dejar la mente en blanco, aunque las preocupaciones por el trabajo hecho durante el día delatarían que no fue totalmente de su agrado , o repasando la visita social del asado del viernes, rostro que denotó fallas terrenas y humanas como la envidia, el resquemor, o tanto mejor, la esquiva felicidad en sus palabraS, aparte del antiácido junto al vaso de agua en el velador que sorbió como un rito, rato antes....

Agnóstico o no, pensó en el cielo, en sus estrellas, sus colores, desde el azul turquesa hasta el rojo de la puesta del sol, maravilloso en todo caso en cualquiera de sus tonalidades, y en lo que estamos de acuerdo…

Su familia, fue revisada en una muy subliminal demostración de afecto, como guardados dentro de un cofre, al que atesoró…

Luego, trató de no recordar nada, u olvidar todo, pero volvieron una a una las palabras mal ocupadas, la ira encubierta, lo mal dicho y también mal pronunciado, y hasta las miradas que diera…

Del tiempo, sus medidas, maneras de medirse, y como le ajusta su vida, sacó conclusiones y le volvió en espasmos muy especiales la ansiada anestesia del sueño, que lo envolvería, sin atrapar totalmente su conciencia tan ditirámbica en estos casos, acicateada además por una bulla lejana en forma de frenada automovilística a cuadras, un raggeton juvenil de un bailable, o por último el eco del Festival viñamarino , que traían las ondas del espacio….

Incluso el encargado de la panadería cercana, que abrió a eso de las tres de la madrugada, con la confianza del que cumple un papel social más que económico, metiendo bulla con las puertas metálicas o cortinas , lo sustrajo de la intimidad buscada, pero al final Morfeo o como le llamen lo sumergió en un mundo de colores inimaginables , de una música que envidiarían Strauss rítmico, o el mismo Beethoven y su Quinta Sinfonía, e imágenes en que todo es posible, y que hay que aprovechar al máximo, aunque la recomendación viene hoy recién de mi parte, y usted quizás ya la habrá aplicado….

Se envolvió entonces inconciente hecho un ovillo, postura, que los que analizan los efectos sicofísicos del sueño, asignan a los faltos de afecto, o por el revés, de brazos abiertos mirando al cielo, demostrando que le sobra, el afecto digo, en fin…todo esto para consignar lo que costó dormirse esa noche de viernes, embeberse en ese misterio de la otra mente, la que va paralela por carriles de algodón, éter y hasta incienso virtual, dejar como un Mirage atrás las preocupaciones o deudas, sacudirse los rencores y las rabias, y hasta el auto cero kilómetro con el que sueña despierto o la casa en la playa, y a eso quería llegar…..sin embargo en la misma playa a metros o kilómetros de usted, la naturaleza en otras de sus insondables concavidades programáticas, se había propuesto no dejarle dormir a usted, y a otros lisa y llanamente despertarles de un tiro en la cabeza, desplomar lo que arquitectos, ingenieros y calculistas demoraron años, en un segundo, y hasta amenazar a otros con ruidos indefinibles y subterráneos que no habían escuchado nunca, un cielo, de colores tétricos, y de noche más encima, actuar como los ladrones, y como lo dice un libro muy antiguo, una autoedición de todas maneras, una antología de escritores muy procaces, y hasta sin aspecto de tales, de barbas sucias, sandalias polvorientas y fungosas, olor a axilas y uñas largas y de luto , alientos fétidos, pelos greñosos, ropas inusables, en el fondo con caras de bandidos, de hecho terminaron algunos crucificados y en cárceles arrojados a los leones…

PLUMA VALIENTE

Publicado por Eduardo Osorio.

EL TERREMOTO Y LA MONIX VERDE

2010-03-01T06:40:00.000-08:00

El olor de la colonia que usara muchas veces para los 80”, y con motivo de mis post afeitadas, de cuando concurría a mi trabajo en Constitución, en las mañanas heladas y sureñas, como empleado público, y que hoy destapara para comprobar si es el mismo, en un Supermercado donde me abastecía este domingo, me llevó a esos días y a los de hoy.
Antes, mucho antes, y en la mismísima Constitución, veraneó mi padre en los cincuenta, y una fotografía de él muy a la moda, de lentes ray ban, y montado a caballo, antes de casarse, permaneció décadas en su velador, y fue subliminalmente su recuerdo, de cuando ya no estaba, aunque la foto no se donde está ahora.
El fondo panorámico de la misma era una isla en medio del Río Maule, del inmenso Río Maule en realidad, y que hace poco cuenta con puente, pues se cruzó por siglos en balsas, que unos Pinochet explotaron empresarial y dinásticamente (Pinochet es apellido de la zona), hasta que el progreso vino. El caso es que esa Isla era de un hedonismo tal, que ahí se concentraron una semana, éste y como todos los años en febrero, y antes de la fiesta veneciana, con la que clausuran el verano los constitutanos, cientos de jóvenes que carreteando, esperaban el día sábado para rematar con chelas, rhon, porritos, cocaína, bazukos, y alucinógenos el verano, desenfrenado sexo aparte, hasta que vino la inmensa ola y se los llevó a todos….
En Santiago, El Belloto, Mantagua, etcétera, etcétera también, muchos creyeron en el acabo de mundo, y hasta se arrepintieron ( no habría sido gracia de ser así, que éstos últimos hubieran tenido tiempo para arrepentirse y los de la Islita de la Fantasía no, pero ése es otro cuento bíblico aparte…).
Por otra parte, el verano pasado escribí una historia muy a mi manera, (como aseguró Paul Anka para el Festival), de la Isla Juan Fernández, cuyo descubridor, el ilustre marino portugués homónimo, muriera en Quillota a los noventa años y muy prolífico, amén de olvidado por el gobierno de la época.
Bien, esa Isla, “tan cerca y tan lejos de Chile” (título del texto, que espero agarre un Fondart, ¡¡que iluso soy…!!), ya no existe lisa y llanamente como poblado, a excepción de los que como Robinson Crusoe, inteligente él, se sacrificaban caminando hacia arriba, a la falda del cerro, mientras los que murieron o desaparecieron se reían, o peyorativamente o calificaban de indigentes (me consta) por vivír como los pobres, montaña arriba, aparte del consumo exacerbado de alcohol y marihuana de los jóvenes y no tan jóvenes, que junto a la captura de la langosta (indiscriminada y depredadora en todo caso), son las únicas actividades isleñas.
Asimismo, través de la televisión anoche, pude ver a la Lalita, honrosa excepción, (criterio literario aplicado al libro), una mujer que cultiva yerbas medicinales, sobreviviente del holocausto, y que hace un año me advirtió de él, mostrando la destrucción de su casa, pero viva al fin y al cabo.
Coincidencia feroz y lo confieso, lo constituye el viaje de mi hija antes de este maremoto y residente isleña, a la Isla Alejandro Selkirk a 200 kilómetros de allí, denominada Más Afuera , y la que no fue ni “rasmillada” por el tsunami. (Aprovecho de agradecer, a quienes les había confesado mi pena por tenerla lejos, las llamadas de ahora preguntándome por su estado.)
En Haití, antes del terremoto, fetos eran encontrados en tarros de la basura, y ya eran algo desaprensivo y natural en las noticias, no obstante la brutalidad humana implícita, pero sobrevino el cataclismo, y perdí la pista de algo que me llamaba la atención como aquello…
Lo redactado líneas arriba, los acaparadores, los saqueos, la risa mordaz de quienes lo ejercían saludando por la tele, y en Santiago a cientos de kilómetros del epicentro, plasmas, lavadoras y microondas de por medio, me catapultaron esta crónica de la muerte anunciada, detonada por el olor a colonia Mónix verde, lo que me hace pensar que los olores, aromas, perfumes, están innegablemente conectados con los objetos, la memoria, los actos, las personas, la humanidad entera.
Son cosas que me suceden, no se si a tí…..
PLUMA VALIENTE

Publicado por Eduardo Osorio.

EL DIA QUE NEVO SOBRE VALPARAISO….

2010-02-25T05:19:00.000-08:00

La nieve comenzó a caer copiosamente sobre las calles del puerto de Valparaíso, y las luces sepias, ordenadas encenderse desde los tableros de la Municipalidad, también, sin contrarrestar minímamente el efecto, una a una fueron dándole al ambiente una fantasmagoría, a pesar de ser cerca del mediodía.
Muchos porteños, sobre todo cesantes, que a esa hora vagaban en busca de una oportunidad de empleo, se apostaron en las barandas de la poza, para mirar el espectáculo, que ya había provocado más de algún efecto catastrófico, como congelar parte del mar color petróleo por los aceites y combustibles indiscriminadamente eliminados por décadas en una bahía tan cerrada como aquella, y también por las patinadas de los automóviles que cerro abajo se vinieron muchos , provocando hasta muertes.
Hacendosos, cual liliputienses, los marineros y gentes de mar, que a esa hora hacían esfuerzos por sacar la nieve de la cubierta de las naves de guerra, algo inédito, salvo cuando las trajeron del otro hemisferio, en los viajes inaugurales desde los países que siempre nos las han regalado o vendido a precios que nadie dimensiona por acá, salvo una serie de ceros a la derecha en pequeñas notas casi necrológicas e inadvertibles a propósito por lo de armamentista que tenía la cosa,de las páginas de actualidad local, mostraban en sus ropas el efecto húmedo y congelador del cruel elemento, que ahora hacía aconsejable vestirse como viejo pascuero, o representar al menos irónicamente una postal de navidad, como debiera haber sido, y no para diciembre, y cuando caían los patos asados, como escribiría un procaz columnista de un tabloide alimentado por la propaganda centralista, y uno que otro aporte del estado.
Un turista europeo, desplazado por el calendario, una vez pasada la época de cruceros, bebiendo un café, solitario, en la mesa apostada sobre la vereda y bajo un quitasol, que hizo de quita nieve, de una poco ambientada fuente de soda, que podría haber sido una estupenda cafetería , musitaba la canción de Adamo, sesentera, y que alguna vez cantara cuando joven en una calle belga, para el invierno europeo, y en falsete : “Tombe la neige”, que significa “Cae la nieve”, y hasta se acordó con esa fría consideración de sentimientos de los europeos “alma adentro”, de su primer amor, rubia y de ojos azules como él.
Bahía adentro también, y bajo la blanca superficie que mimetizaba las contaminadas aguas, los esqueletos de tanto y tanto naufragio, se mecían cerca del submarino que alguna vez quisieron reflotar tras infructuosos esfuerzos, y en cuyo interior reposan las osamentas del alemán loco, que bautizándole Flash a su plagiario invento, pensó iluso, fuera la nave insignia de la armada chilena.
Los niños, ¿y qué fue de los niños, los más curiosos con estos fenómenos?.
En estampida abandonaron las salas de clases de vetustas escuelas, tanto en las adyacencias de quebradas y construídas en terrenos regalados por mecenas, como en el plan y corrieron hacia las orillas, aunque hace años ya los containers y bodegas no dejan ver el mar a los porteños, pero se las arreglaron para llegar hasta el molo y muelle Prat, desde donde observaron las maniobras que alguna vez habían visto sólo en películas que sus padres habían arrendado en video clubes para los tiempos de los video grabadores, pues ahora a pesar del cable, sólo chateaban, y de películas nada.
En realidad ésta era una película, y ellos los protagonistas, junto a los marinos, que ya debido a la tragedia, habían abandonado las medidas de fiscalización, y por lo que la gente entraba indiscriminadamente a las instalaciones de la Armada, como por ejemplo los niños, en un espectáculo inédito.
Ligerito, y a pesar de los tacos, provocados por la estampida blanca, (“tormenta” la llamarían en llamativos titulares los periodistas con trabajo en diarios electrónicos), comenzaron las manifestaciones de alegría como bocinazos, construcción de monos de nieve, y guerra de pelotas, aunque en lo que no eran expertos o estaban acostumbrados, pero en fin, se las arreglaron los habitantes de Valparaíso y su vecina Viña del Mar, unidos como siameses para disfrutar del espectáculo provocado por el impronosticable estado del tiempo, debido al calentamiento global, la ausencia de ozono, o mejor dicho su depredación, o porque Dios lo quiso, como lanzaba al aire gélido un pastor de una sencilla iglesia metodista en el Cerro Placeres, sin poder mirar al mar debido a la cortina climática, y a pesar de la expectante ubicación en la punta del Cerro de su templo hediondo a cera barata, y sin ningún feligrés en las bancas, o sea a su manera protagonizaba…una prédica en el desierto…blanco. (Continuarà…)

PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

DYANNA LA COME-HOMBRES...

2010-02-24T14:12:00.000-08:00

EN BUSQUEDA DE LA IDENTIDAD VIÑAMARINA PERDIDA II (Continuación…)

Camina tan segura de sí mismo, que da gusto, sobre todo cuando atraviesa la Plaza de Viña, y arrisca la nariz ante los efluvios de los caballos de las victorias, para luego tomar por Valparaíso, y se “samoieda” de gusto, frente a las mesas cafeteras, donde ya lo dije no quedan sino extintos…
De bonito porte, y hombros armónicos, su rostro esboza una sonrisa, cuando por el rabillo se mira en la vidriera de la zapatería de Quinta con Valparaíso, cada mañana a eso de las doce, y el peak se zangolotea por el centro, aunque desde un tiempo a esta parte el Mall, se lleva gran parte de la taquilla.
Luego ya, se sonreirá plenamente cuando suba hasta la terraza del Portal, y se encuentre con su amigo con ventaja, que la espera, dandóselas de hombre con un shop, aunque ¿qué tiene de malo?, y le pedirá uno para ella, disfrutando juntos de un mediodía de este febrero que agoniza en sus brazos, como un enfermo terminal..
Un olor a perfume muy particular, se esparcirá luego por el aire, y los arrastrará a los dos en una vorágine sentimental, en la cual se maneja muy bien, y tanto que bastará un par de horas para dejar al amigote sumido en la nostalgia más grande, y luego de un lomito completo, mientras ahora va por San Martín, en busca del cafecito ése con nombre americano, donde con un piquito saludará al lolo con el auto de papá y con el cual se beberá un café moca con sabor a vainilla, muy rico, y tanto que luego se irán a taquillar por Reñaca, por la costanera hasta Concón, quedando de acuerdo que el sábado asesinarán al verano carreteando en Valparaíso.
Sonará luego el celular, y fingiendo que es su primo, se despedirá también con un sonoro y mojado ósculo, en el Día de los Enamorados, para correr a enchularse pues a las ocho, se irá de tenedor libre y Festival con el amigo que conoció por el “faivú”.
Para colmo, deberá esperar hasta la una de la madrugada para disfrutar extrañamente, producto de una reencarnación quizás, con Paul Anka, y la canción que lleva su nombre “Dyana”…. la come-hombres….

PLUMA VALIENTE

EN BUSCA DE LA IDENTIDAD VIÑAMARINA PERDIDA….

2010-02-22T06:56:00.000-08:00

Por el tan solo gusto de seguir buscando la verdadera identidad de los viñamarinos, me instalo esta mañana fría de lunes, nublada, de fines de febrero, y con el festival de Viña ad portas, en una mesa de la vereda del Café Samoiedo, con mi libreta, vestido de blue jeans y una polera , llamando al sol como un rito, o sea una subliminal danza de la lluvia al revés, pero el astro no sale, mientras comienza el tràfago de peatones con su carga de emociones, y me sumerjo en sus estelas, por…. ya lo escribí, si me encuentro con el espíritu de los habitantes de esta parte del planeta Chile.
No hay caso.
Un ejército de santiaguinos portando credenciales que los acreditan como acólitos de Camiruaga y compañía, van y vuelven por la Avenida Valparaíso, seguidos de lolas y lolos, mientras un cortado con endulzante y con la marca del café en el papel que lo envuelve, me baja por la garganta con su carga adrenalizante de cafeína, y me dilata las pupilas, pero no detecto por ninguna parte a esos viñamarinos en extinción, como ballenas azules o barracudas, hasta que en la mesa vecina se instala un par de argentinos, atraídos por el estilo mendocino del café, desde el cual se divisa el frontis del edificio construido por los años cincuenta plagado de anuncios de cocacolas, combos de vienesas, pollos broasted, y los olores que segrega su cocina con grasas saturadas, y evoco la Viña del Mar, a la cual se arribaba por Agua Santa, no por carreteras concesionadas ni troncales que desatan más tacos al final por evitar los peajes que detonan.
Un sinvergüenza, simpático como todos los de su estirpe, ahora como cada verano, y ya lo estaba echando de menos, con una radio cd, y una acompañante que cambia como camisa y con su pelo engelado, a pesar que es del tiempo de la gomina, y se ha tuteado con las madrugadas cocainómanas de antaño, acaso por la desinhibición propia de los de su estirpe, o porque ya todo lo ha probado, echa a andar el implemento, que lanza al aire Cambalache de Santos y Discépolo, su pareja se le arroja a los brazos, los argentinos se giran en 180 grados, y hasta los imbéciles que batallan por una galería gratis para el Festival hacen la rueda, se manda un tango de padre y señor mío, mientras las mesas se agotan, los garzones salen del letargo, el colesterol y la obesidad penetran en el sistema digestivo de los que repletan las fuentes de soda frente al café, y los autos que van al oriente como a la Meca, bajan las revoluciones, la carabinera a caballo mira de soslayo, y un lanza afina la puntería…todo esto, sin divisar todavía a un viñamarino de verdad, salvo el nombre del Café en el neón de la entrada.
Todo esto porque entiendo quela globalización y el centralismo nos hace trabajar en Santiago, tomar un pulman como antes los “Terror del Pacífico”, comprar en las cadenas con precios y marcas estándar, productos envasados en Santiago, tanto como los dulces de Curacaví o los souvenirs de Venecia made in Hong Kong.
Voy por el segundo café, y el significado secreto de las identidades, esos rostros que delatan la identificación propia con el lugar en que se nace o se cría, las retorcidas convulsiones de la personalidad, hasta los arquetipos viñamarinos, no aparecen por ninguna parte. Esas chaquetas por ejemplo con botones dorados, las camisas fabricadas con estilo y en tiendas de palestinos elegantes o italianas por último, zapatos de cuero legítimo o perfumes que le daban al habitante de estos pagos, tanto como el Topsy, Las Salinas , el Miramar o el O”Higgins por último, un sello propio, una conversación particular, personajes que caracterizaban a esta Viña que se esfuma en credenciales truculentas, no aparecen por ninguna parte….sólo programas de televisión que desde la mañana bombardean desde el Sheraton con estúpidos animadores de sueldos compartidos con corruptos productores, por salir en cámara o poseen apellidos célebres,aunque no es la intención de este artículo despotricar contra lo que no lo merece siquiera, si no en aprehender al viñamarino en extinción que parece que se fue a subterra como el metro tren.
Estoy por retirarme, he pedido la cuenta, luego de alzar la ceja, y ver la chistera del bailarín con unos seis mil pesos en monedas, y un hálito a polo sport legítimo en el aire, las piernas de la acompañante nada de mal torneadas y hasta la parte superior del muslo, cuando el garzón me trae el vuelto en una bandeja, me he guardado el chocolate con el cual acompañan el café, me sirvo la mineral de un sorbo, más por hacer daño, y le pregunto : “Oiga amigo, ¿dónde crestas se han metido los parroquianos del Samoiedo, que no los veo…?”, y me responde..
¡¡”Chis, yo creí que me preguntaría por Paul Anka, que ayer anduvo por aquí con Camiruaga. No se jefe, no soy adivino, PERO CON ESA PINTA DE PERIODISTA, AVERÍGUELO USTED MISMO!!…..(plop)..
Continuará …
PLUMA VALIENTE

EL FEBRERO PLUMIFERO

2010-02-08T07:04:00.000-08:00

El hormigueo de febrero, hormiguea en mi conciencia.
Caras nuevas, supermercados repletos, calles más convulsionadas, vaguadas deprimentes para los de depresión endógena y estimulantes para escritores decadentes, que adoran a la muerte en sus envases y presentaciones (sachets, cremaciones, elegantes urnas)…
Transito por una de ellas bautizada eufemísticamente como uno de los patriotas que relegaron a Juan Fernández a unas cuevas…¡¡uf!!, que tú vieras, querido lector de mi nota..
He cumplido ahora con el rito de esperar con verde esperanza la verde del semáforo, y me confundo en el tráfago de turistas de verdad, turistas de utilería, lanzas a chorro, peatones que van en busca de una entrada para el Festival, regalada claro, señoras que pasean a su perro, mientras mi madre en casa, mi mujer por estos días, le ha echado la vigésima primera mirada a un guiso, que a su vez cocinó su abuela en la China de Mao, cuando éste pagaba los funerales de los ojitos lajados y les daba entrada gratis al cine..beneficios de la revolución, aunque luego a la primera de cambio mataron a su viuda…(me acordé de esto porque al pisar la vereda al salir del paso de cebra, imprudentemente obstruído por un kiosko vi un titular acerca de la exposición del Ejército de Terracota), y porque tenía hambre, pensando en la carne mongoliana de Mamá…
Una canción de Frankie Laine (Viento salvaje, creo), se ha colado ahora por la ventanilla de un lujoso Chrisler, (que yo creí ya no existían), cuyo conductor ha debido resignar su avance, y su tiempo se ha venido a estrellar con el mío, transmitiéndome su elegancia, sus gustos musicales (se nota que oye la Oasis), sus gustos por las rubias jajaja, pues lo acompaña una estupenda, que sólo se ven para los veranos, y otras minucias, que increíblemente se pueden sacar como conclusiones en un par de segundos..
Ahora me desparramo sobre una reposera en un balcón de Concón, abriendo una cerveza de un pack, adquirido en el mismo Supermercado, donde Mamá adquiere un arroz libre de almidón, relavado creo, y pienso en el whiskye encontrado este último fin de semana por unos exploradores que dicen perteneció a la cava de Ernest Shakleton, junto a otros tantos brandies.
Es el milagro de la literatura este fin de semana, en que me han ocurrido 99 cosas, partiendo por la fuga de un diamante mío, que volvió increíblemente, inauditamente diría, a la jaula, donde lo esperaban los otros tres, y prefiriendo ya lo dije, en forma inaudita, su cárcel a la libertad, alimentarse de mi mano, la compañía de sus iguales, originarios de Australia, la música de la Oasis, la cabaña de troncos, que en un par de años será devorada por las termitas, pero que bah, es la vida, y éstas experiencias no se repetirán nunca más, por lo que por muy simples que sean, hay que vivirlas a concho…
¡¡¡Eduardo está listo tu almuerzo!!!
¡¡¡Voy Mamá, voy…..!!!
Publicado por Eduardo Osorio.

SIEMPRE HAY ALGO QUE ESCRIBIR...

2010-02-01T17:58:00.000-08:00

Reiniciarán sus días, persignándose; los otros, los agnósticos, sacando la hoja de calendarios apócrifos, de fe y esperanza abolidos, sin más norte que el magnético.
Sacarán sus cuentas y cancelarán compromisos, mirando por el rabillo del ojo a las ovejas que salidas del rebaño, tienden a las quebradas y al libre albedrío, anarquizándoles el promedio global.
Pronunciarán sus apellidos vinosos, para que se oigan fuerte sus vocales llenas, erres y zetas, chilenizados en capillas de fundos y ritos herméticos, sellados con lazos de sangre, que ni los divorcios logran disolver…
Montarán en monturas de cueros legítimos extirpados de bestias de los mismos campos, curtidas por lacayos, que luego enviarán al extranjero en naves apátridas, depredadoras de la fauna del planeta.
Sintonizarán luego sus radios en estaciones de música, discriminada por selectos intelectuales, ubicados a la sombra de sus favores, seducidos por relojes paraguayos sucedáneos de suizos, initaciones de perfumes de duty free, símiles de centollas y Coca colas, contentándose con viajes Express a Buenos Aires, ya que para cruzar el Atlántico, operan otras bondades, a no ser brillantes, como los vidrios de baratijas o de sus perlas para los chanchos…
Bajarán a la plebe, en envases políticos, con frases populacheras, y libros en dosis, expendidos en kioscos y regalados al comprar revistas y diarios que ya nadie lee por lo nepóticos de sus columnistas, que agotaron la dopamina de la imaginación al redactar serviles proclamas, y que solo googlean sus argumentos, no quedándoles nada por descubrir…
Y sí que lo queda, mientras haya celulosa en los bosques, plumas, tintas, bolígrafos verdes, azules, negros o rojos, memorias e impresoras dispuestas e historias que escuchar…
No, no se ha agotado la historia, ni que discurrir magníficas hazañas, portentosas conquistas, y caminos que se hacen al andar, para el escritor irreverente, anárquico, y hasta violento…
La vertiente creadora no para porque se acabe el verano, huestes de la fe literaria.
Nos vemos en marzo.

LA PLUMA VALIENTE

Publicado por Eduardo Osorio.

LA HORA DEL ADIOS..."Y SE NOS FUE LA FERIA..."

2010-01-31T06:18:00.000-08:00

LA HORA DEL ADIOS

En los pueblos del viejo oeste norteamericano, visitados por dentistas nómades, que cruzaban los desiertos y praderas, para llevar sus asepsias y calmantes, dolores mediante, cuando llegaba la hora de partir para seguir con su diáspora, era muy triste el adiós, a pesar de lo que traían aparejado.
Como todas.
Bien, anoche, cuando los escritores del Círculo llegaron hasta el stand, a la hora de la clausura de la Feria, sentí más o menos lo mismo, que cuando veía esas escenas, en el teatro Rex de Llo-lleo, para mis veranos preadolescentes de los sesenta, ¿por qué?...
Pues porque la nostalgia de tantos días de amistad, libros, conversaciones, hasta terapias sociales que cada día el hombre busca en ésas manifestaciones gregarias, se hacía presente en la hora del adiós.
No se querían marchar por ejemplo, Lina y su marido Fernando, que cada día llegaron religiosamente hasta el domicilio librero de Viña por estos días, y junto a su hijo, estuvieron hasta último momento, sin abandonar el recinto a pesar de la instigación de los guardias…
La Sylvita Manterola, de turno este último día, esbozaba una sonrisa, pero no había que analizar mucho para darse cuenta que era de una tristeza enmascarada, y aunque estuvo todo el día atendiendo a quienes llegaban hasta allí, no era el cansancio lo que la cariacontecía…
Hernán Carrasco y su inseparable maletín negro, lleno de tomos y tomos de memorias, ahora, luego de presenciar la última puesta en escena, que protagonizaron en el proscenio central Ricardo Lagos y el “prisionero” Narea, se venía hasta el stand también, para retirar lo que quedaba de sus tan bien considerados “registros de su vida”, pero ojalá nunca lo hubiera hecho…
En fin, todos cual más cual menos, eternos amigos de los libros, afabilísimos con sus semejantes en sus afanes creativos, sorprendentes crooners en las tardes de los martes, lúdicos arquitectos de una vida más allá de la vida, y en cuyas mentes existen y cobran vida gnomos, sirenas, Caleuches, cíclopes, amores platónicos y de los otros, intrigas fantásticas, reinos utópicos, super - héroes y princesas encantadas, y la interminable gama de seres mitológicos que los hacen ser escritores de sueños, estaban apenados, porque a partir de las nueve de la noche como la Cenicienta, debían volver a pisar la tierra , reemprender el camino de vuelta a vidas cotidianas, responsables, metódicas, comunes y corrientes, para lo que justamente no nacieron, y el “hasta la próxima” caló hondo, fue una ironía, una daga que cercenó el espíritu.
Pero que diablos, hay que buscar el consuelo, en el teléfono de quien respira literatura, y que agregué a mi lista de conocidos este año, en el mail de los escritores socios del círculo, prestos a socorrerte ante la depresión de la no inspiración, a volver a los martes del Palacio, a apoyar a la Paty Benavente, que este primer semestre bicentenario sacará su libro, a abrirle el camino a Hernán que ya viene con el bichito de su cuarto tomo, a reconocer el logro de la Mari Tere Barros, a escuchar lo que nos tenga preparado la María Eugenia, a tirar líneas para la “El día del Libro”, y a decirle a Juan Pablo Peuriot que se pasó de colaborador en esta Feria, a Sergio, al mismo Gabriel que vendió tanto su libro, a Marcos que como herido en el campo de batalla, prácticamente de aquí se fue al quirófano…
Para colmo como diría mi hermana amiga de las muletillas oportunas, inoportunas per se, era de noche, caían las hojas, se instaló un viento norte, que traía nubes, la luna llena desapareció de nuestra vista, el locutor empezó a agradecer a “quienes hicieron posible…”, la gente comenzó a retirarse con algunos precios de liquidación más por lo baratos que por lo que significaban, se desarmaban los escaparates, se apagaban las luces, para luego tomar la última micro, pues ya el último café era solo el sabor agridulce de la cafeína en la garganta, había que abrigarse, y por último desconfiar de nuevo, pues el tráfago del resto de la humanidad, a la salida los esperaba para absorberlos con sus veleidades, vicios, y lucha por sobrevivir…pero solo hasta la próxima feria.

PLUMA VALIENTE.

Publicado por Eduardo Osorio.

EL VENDEDOR DE ORIGAMIS

2010-01-18T08:43:00.000-08:00

Me lo encontré a la salida de la Feria del Libro.
Concita a la gente la Feria, donde llegan hasta linyeras, buscando una
monedita…sin embargo…el de apellido belga, el rubio “mormón de campo”,
como lo describe su adláter, no es cualquiera.
Vende origamis que él fabrica, y se instala a pasos del acceso, seguro
de llevarse parte del morbo veraniego.
Hay que ver como en un par de minutos le da vida a grullas, monos ,
perros y acaso al más bello corazón que ví latir en mi vida…
Sucumbo hipnotizado al mediodía de este enero caliente, y me instalo a
observar las bellezas que salen de sus manos, que increíblemente no
tienen precio.
“El arte no tiene precio” me reafirma.
Una caja de zapatos deformada por la infinidad de veces que ha
servido de “caja fuerte”, aguanta monedas en su vientre a la voluntad
del “caserito”.
Mientras Claudio, quien se desembarazó de la tensión inicial dándome
su nombre hace dobleces, pliega, y le da un escupo virtual al papel
satinado, tal como Cristo al ciego, para que empiecen a correr por su
feudo lúdico las más atrevidas y cabriolescas ocurrencias papeleras,
la familia Miranda se aglutina.
Albricias, el mundo sigue girando, pero para nosotros se detuvo frente
al Origamista.
“Papirofléxico”, como él se hace llamar.
Los enamorados, por Libertad bajo los plátanos, paran de arrullarse,
los dependientes telefónicos miembros de nuestra sociedad que dicen
Aló todo el día con su inseparable rectángulo que tira al aire
ringstones rebuscados , se desentienden de su interlocutor, los que
van cabeza gacha al Servipag a cumplir con los diez mandamientos,
mientras sus acreedores los destruyen a intereses, los niños que tiran
del brazo de sus mayores para allegarse al zoológico más fabuloso,
todos llegan, cual seducidos por este flautista de Hamelin rubio y de
chapas rojas, que se nota ha pasado mucha hambre entre otras
tribulaciones, para entrar a un mundo, que tan sencillo (una sábana en
el suelo con los monos), sólo su imaginación esperaba para detonarse
al primer vistazo.
Claudio, no recuerdo tu enredado apellido, hijo de algún loco
tripulante, que te procreó en una noche de parranda seguro, y de tu
madre, alguien bien chilena por lo que se ve, te escribo ahora, que
es lo que mejor se hacer, a ti que quedaste almacenado en mi máquina
saltimbanqui con tus manos dándole vuelta a los “asuntos”,
abstrayéndote y abstrayendo, que hiciste felices a los muchos que
guardan la imagen, viven del ego, o para él, caminan sin mirar,
respiran como adultos, teniendo un niño dentro, y hasta a los que
dependen de una mirada, un beso, o una caricia para vivir, abolidos de
corazones tiranos, que creyéndose patrones feudales, y sapientes y
sabientes de sus afectos esclavos, les martirizan.
A ti amigo, te dedico esta nota, porque estás regalando vida y
emoción, a veces hasta por una moneda de diez pesos, creo que ni con
mil pagarían lo que les haces sentir, ahí, a la salida de la Feria,
con tanto y tanto monstruo literario dentro, en los anaqueles, y que
no “bajan de 5 mil”..¡por Dios que envidiosos deben de
estar!!...acuérdate que la vanidad es parte nuestra, y tus monos
definitivamente la ignoran, amigo mío.
¡¡Ese es el secreto, y estuve a punto de develarlo!!.

PLUMA VALIENTE

UN HERMOSO CUENTO DE NAVIDAD POR ASCENSION.-

2009-12-24T15:51:00.001-08:00

SUCEDIÓ EN NOCHEBUENA.

Así como las gotas de la primera lluvia bendicen la tierra después de un tórrido verano; repartiendo sonrisas, el padre Gabriel se paseaba de sala en sala por los amplios pasillos de aquel hospital. Su deambular era siempre en el área donde estaban los menores con enfermedades terminales. Cada pieza tenía tres camas por lado, y dos, aquella en que los pequeños pasaban por sus últimos días, apoyados con oxígeno, monitores y otros implementos que advertían la gravedad de su situación.

Bastante motivado por la muerte de sus padres en un accidente aéreo, el joven había tomado los hábitos cuando casi estaba por terminar la carrera de medicina. Apenas obtener aquel anhelado diploma, acudió a golpear la puerta del noviciado que lo convertiría en sacerdote, algunos años después.

Desde que decidiera darle esta dirección a su vida había transcurrido tiempo y la congregación, en consideración a la olvidada especialidad y a la religiosidad a toda prueba, le había encomendado asistir a pacientes infantiles en situación extrema. A diario, aquellos pequeños, aún dentro de su estado precario, lo esperaban ansiosos. La expresión bondadosa del rostro y aquellas manos que con sólo sentirlas en sus frentes, aquellas caritas mustias y delgadas, parecían revivir.

El padre Gabo como le decían los niños y el personal, tenía una imagen que lo caracterizaba. Había decidido desde hacía mucho, y con el permiso del superior de la orden, dejarse crecer la barba hasta la altura del pecho, como una forma de ocultar las emociones cuando le tocaba asistir a un pequeño a punto de abandonar el malogrado cuerpecito. A sus setenticinco años, este verdadero parapeto de dolorosas experiencias, lucía casi totalmente blanco, y a pesar de su andar ágil y resuelto, que insinuaba una obesidad insipiente. Los chocolates y mermeladas eran su perdición.

Luisín, era uno de los pequeños que se encontraba en la última fase de leucemia. A Gabriel le parecía increíble la resistencia del menor para dejar esa maltrecha humanidad. Sin poder evitarlo, interiormente rogaba a Dios le permitiera pasar esa Nochebuena cerca de él, y sacar aunque fuera una sola sonrisa de felicidad de aquella carita consumida por el mal. Faltaban dos días y las enfermeras y auxiliares en los ratos libres permanecían afanadas preparando las salas y confeccionando adornados arbolitos. Esa noche, al pasar la última ronda, Gabriel descubrió con malestar que todos los arreglos navideños carecían de nacimientos. A la mañana siguiente, llamó al personal del turno, aquellos largos años ejerciendo este ministerio se lo permitía. -¡Tengo un malestar muy grande!- les dijo. - Por si lo han olvidado, esta fiesta es de la cristiandad, y no es para exaltar costumbres foráneas sobre leyendas de Papá Noel, Santa Claus, Viejito de Pascua o como quiera llamársele, y árboles adornados con un cuanto hay. Esta fiesta es para recordar el nacimiento del Niño de Belén, Jesús, nuestro Salvador-.

Irma, una de las auxiliares con más edad tomó la palabra. - Padre, perdone usted pero yo tuve un hijo que murió en una de estas salas, y siempre lo alimenté con ilusiones. Aunque sabía que no eran ciertas, lo hicieron feliz hasta que cerró sus ojitos. –La mujer no pudo seguir hablando, porque un llanto silencioso le afloró en el rostro.

-Aún así y con el respeto que me causa su dolor, estimada Irma. Entiendo que ustedes hacen esto con la mejor intención, pero a cada cosa debe dársele la importancia que merece, y más, tratándose de algo tan importante para los que nos sentimos cristianos. Por ello, les ruego sacar tanto brillo de las salas y de los arbolitos, y yo solicitaré fondos para comprar tantos nacimientos, como salas tenga esta área.- Las mujeres bajaron la cabeza y cada cual partió a cumplir con sus obligaciones.

Esa noche al invocar a Dios en sus oraciones, Gabriel recordó sus instrucciones respecto a los festejos navideños y reconoció haber sido un poco duro en los conceptos. De todas maneras, antes de ir al hospital, compraría varios nacimientos. Consideraba que alguien debía poner orden ante aquel consumismo loco que aparecía en esta fiesta, tan trascendental para la iglesia. Se acomodó en el lecho y se durmió casi al segundo.

Al día siguiente despertó conmocionado. Algo había sucedido durante su reposo. Recordaba vívido el sueño que lo había angustiado seriamente, tanto como si hubiera sido una pesadilla terrorífica.

“Estaba en un restaurante elegantísimo, sentado frente a una mesa surtida con los más ricos manjares de su preferencia y un mozo dispuesto a atenderlo en los mínimos detalles. La mesa coincidía con una ventana. Mientras se aprontaba a servirse, colocándose la gran servilleta, vio asomada la macilenta carita de un pequeño. Uno tan igual como aquellos que estaban de paso en las salas que él visitaba a diario. Su delgado rostro estaba triste y hambriento. No le cupo duda que gran parte de aquella ración la guardaría y a la salida la compartiría con el niño. Tomó los cubiertos y se dispuso a degustar aquellos manjares que bien sabía, los merecía con creces. Al probar el primer bocado descubrió que no tenía sabor, sólo alcanzaba a sentir su volumen dentro de la boca. Por más que forzaba sus papilas, ellas no entregaban respuesta. Aquellos apetitosos manjares ni siquiera tenían el gusto propio de los alimentos. Le colocó de todos los aliños que estaban delante del plato, aún así, nada consiguió. – ¡Mozo, por favor! Dígame ¿por qué esta comida no tiene sabor?- Le he colocado todo tipo de condimentos y no siento absolutamente nada. Pienso que me sentiré mal si me la trago.- El mozo le respondió. – Perdone usted, padre, pero se nos acabó un condimento muy importante y debimos prescindir de él en su cena. Se lo puedo asegurar que mañana, víspera de Navidad, nuevamente nos llegará.- Intrigado Gabriel le preguntó – ¿Y cuál podría ser ese condimento mágico? – ¿Qué raro que usted no lo sepa padre?- ¡Lo lamento, no lo sé!, ni se me ocurre que podría ser. Le agradecería si usted me lo dice. – El mozo con cara de circunstancias le respondió.- Se llama Esperanza, padre, y es aquel que se nos acaba más rápido”. Iba a responder, cuando de pronto sonó el despertador y el sueño se interrumpió.

Esa noche de Navidad, a los niños en grave estado se les veían más abatidos que nunca, a veces cruzaban una que otra palabra forzados por las enfermeras. De pronto, vieron aparecer a un barbado anciano, vestido de rojo, con una gran bolsa en la espalda y que reía con un Jo, Jo, Jo contagioso. Verlo e incorporarse dentro de las dolorosas posibilidades de cada uno, fueron una sola cosa. Luisín gritó a los otros niños. -¡Amigos, yo les había dicho!, el padre Gabo es Santa Claus. Estaba seguro que esta noche vendría. - ¡Sí, lo sabía, yo lo sabía!, yo estaba seguro que se disfrazaba de padre y estaba siempre con nosotros- Gabriel se acercó donde el pequeño con los ojos húmedos y le dijo. – Dime Luisín, qué quieres como regalo de Navidad.- El niño sin pensarlo mucho contestó. –Santa, yo quiero un cuerpo nuevo… que esté sanito. Este que tengo, ya no me sirve… Y mis amigos también quieren lo mismo.- Gabriel miró al resto de los niños y todos asintieron con sus macilentas caritas, ahora alegres. Tragando lágrimas, les respondió –Bien, le diré al Niño Jesús que les conceda tal pedido, de momento les traje golosinas, de aquellas que pueden comer, con un saludo de María y José que se han quedado celebrando el cumpleaños de su hijo. Esa noche fue de verdadero jolgorio para los pequeños, no les cupo la menor duda que efectivamente era Santa Claus quien los había visitado, y a quien durante el resto del año, tenían a diario como el Padre Gabo.

Posteriormente Gabriel despidió a cada uno de esos niños, quienes fallecieron con una sonrisa en el rostro y más de alguna de las madres de aquellos pequeños, pronto anunció una nueva maternidad. No quiso sacar ninguna conclusión, sólo había pasado. Talvez, un milagro de Nochebuena.

R. ASCENSIÓN REYES-ELGUETA

FELICES FIESTAS

2009-12-23T15:27:00.000-08:00

El sereno de Palacio, escuchó ruidos en la parte alta del viejo edificio, pero lustroso para sus años.
Tuvo miedo, claro, era la noche de navidad, y a esa hora no había nadie más que él dentro.
Recordó su deber y que los carabineros se reirían o al menos le enrostrarían haber ido por fantasmas, lo que asumió cuando tuvo la idea...nadie iba a ir a robar, y qué, el 24 en la noche...con un corazón agitado por el colita de mono clandestino y el susto, subió por la escalera de la derecha, del recibidor frontal, y con la linterna esgrimiéndola como un arma de fuego, tuvo miedo hasta de su sombra, y mientras se acercaba a la sala de la cual salían los ruidos, carcajadas ahora,tiritaba.
Ya una vez frente a la puerta, no tuvo la menor duda, que dentro del lugar donde se reúnen los locos escritores, había un jolgorio, y apegó la oreja derecha a la madera de la hoja, escuchando risas, bromas, hasta gritos y uno que otro brindis de sujetos que no identificó y que en absoluto estaban por lógica dentro del Palacio, o de su inventario, pero lo que más lo sorprendió es que mientras medio Viña celebraba la Nochebuena, éstos, eran protagonistas de los cuentos y poemas que los autores que se suponía en casa, habían dejado por ahí olvidados, y que esa noche celebraban a su manera...más de alguno dijo pertenecer a un relato de un tal Valenzuela y de lo que se sentía orgulloso...otro, resultó ser un acongojado pretendiente de una poesía de la Paty Benavente, y también participaba un casi obsceno hombre de un cuento de la Sylvia Neira...lo que tuvo que sacar por conclusión, y además creer por fin, que la literatura sorprende tanto como la vida...y le echó la culpa al final al colita de mono, pero no se atrevió a interrumpir la celebración.....¡¡FELIZ NAVIDAD AMIGOS DE LA PLUMA VALIENTE!!

Publicado por Eduardo Osorio.

FESTIVAL DE IMAGENES EN "BALADA DE UN LOCO"

2009-12-23T14:56:00.001-08:00

Casi libre albedrío, otro poco de morbo, una pizca de ausencia, mucho amor por la literatura, y muchos cuentos que retratan a la gente, en el lanzamiento de "Balada de un loco"....lo invitamos a degustar este trago, acompáñenos.

EL ESTILO "GALVEZ" ANALIZADO POR ASCENSION RAMIREZ

2009-12-20T04:11:00.001-08:00

EL FLACO GÁLVEZ. Un romántico viajero.
(Autor de la Cueca del Guatón Loyola).

El mundo sería tedioso, aburrido, fome y todos los adjetivos calificativos que fuera dable agregar, si de pronto no aparecieran personajes, capaces de crear situaciones jocosas en imágenes, escritos o dramatizaciones. Esa virtud y otras, estuvieron contenidas en la vida de un gran realizador radial llamado el Flaco Gálvez, o Alejandro Gálvez Droguett, autor de innumerables libretos de humor para diferentes programas de la radiotelefonía nacional, en aquellos tiempos en que los medios de difusión sólo estaban circunscritos a los periódicos, revistas y a la radio, modesto canal de comunicación hogareño. Quien hace el recuerdo de este conocido personaje, a manera de somera biografía, es hijo de aquel tigre, quien por lo tanto no podía dejar de tener su piel rayada; su hijo Gabriel. Un hijo agradecido y orgulloso de los méritos de su progenitor y lo manifiesta con emotividad a quienes puedan tener en sus manos un ejemplar de este simpático libro.
Gabriel con su gracioso estilo, nos cuenta el devenir de su padre, desde su nacimiento hasta su deceso, señalando aquellos momentos más relevantes de su carrera, de su vida familiar y de la gran humanidad que tuvo esta figura nacional. Fue realizador de humor y de otras importantes actividades, tales como aquella de unir el deporte futbolero de clubes universitarios, en grandes espectáculos masivos con los cuales se iniciaba el clásico cotejo anual entre la Chile y la Católica.
Programas tan importantes y emblemáticos como la Familia Chilena y otros, cuyos actores iban retratando la realidad nacional del momento, no muy diferente a la actual. Su humor nato, su percepción para retratar personajes era única, por lo que su nombre siempre estuvo al lado de otras reconocidas personalidades del quehacer nacional, de la época. Sin embargo, era un hombre con obligaciones, problemas y días tristes, como a todos nos sucede. Según palabras de su hijo “mi papá en su antigua máquina de escribir, todos los días debía crear un sketch gracioso. Lo malo, es que a veces, él no tenía deseos de reír, pero igual, el libreto tenía que estar listo antes del programa. El Flaco Gálvez tenía muchas obligaciones que cumplir, entre estas estaba yo”.
En este recuento de situaciones, fotografías, letras de canciones y hasta chistes, Gabriel nos ha transportado al recuerdo vívido de esa época, que muchos aún conservamos fresca en nuestra memoria. Con un lenguaje directo y fluido un simpático chuncho, personaje alado, fiel representante de la Chile, cuando aún no hacía aparición la Barra Brava, nos cuenta con un lenguaje sencillo y cordial, la vida de este hombre, las vivencias de aquella época que para los que la vivimos o estuvieron cerca de ella, fue grata.
Para aquellos que han nacido posteriormente, el humor festivo de Gálvez, lo verán siempre reflejado en cada 18 de Septiembre, porque creo sin temor a equivocarme que no hay Fiestas Patrias sin estar obligados a escuchar la Cueca del Guatón Loyola, uno de sus temas más emblemáticos como folklorista, otra de sus tantas facetas.
Gracias Gabriel por enseñarnos una figura nacional que no debe caer en el olvido, como lo fue el Flaco Gálvez y también por mostrarnos lo que un hijo agradecido hace por el recuerdo de su padre.

“CHILE PAIS DE WEONES”.

La hilaridad que pueda aportar una lectura es bien recibida y beneficiosa para cualquier mortal, sin embargo el que un nuevo escritor se atreva a publicar un libro graciosísimo, acerca de un término peyorativo que denomina a una variada gama de humanos, es cosa de valientes. Tal ha sido la osadía de Gabriel Gálvez Carrasco, quien en su segundo libro nos da una clase magistral acerca de un manoseado término que lo podemos encontrar como sustantivo, adjetivo, verbo, adverbio y muchas otras derivaciones, en el hablar cotidiano, especialmente entre los varones. Me refiero al controvertido apelativo usado por casi todos los chilenos, “weón” y todas sus acepciones.
Según la Real Academia de la Lengua señala que “huevón” significa: 1.- adj. vulg. Perezoso (tardo). 2.- adj. despec. vulg. Imbécil (alelado). 3.- adj. Animoso, valiente. Por otra parte, el Diccionario Etimológico, aclara que “Huevón”, pronunciado “weón”, es alguien tonto debido a que sus grandes genitales no lo dejan pensar. Término y significado común con algunas variantes para varios países americanos y para ambos géneros. Si bien es cierto se trata de una palabra peyorativa, es de uso frecuente y casi obligado entre los hijos de Adán, y no solamente como insulto sino como término amistoso. Es tan común su uso que hasta se lo puede escuchar en bocas femeninas con todo desparpajo. El sinónimo argentino es “boludo”.
Refiriéndome derechamente a “CHILE PAÍS DE WEONES”, no puedo menos que aplaudir la genialidad de Gabriel Gálvez Carrasco, al usar a un cóndor como narrador describiendo a los gallos, con cuerpo de genitales masculinos; quienes son protagonistas de estas acertadas descripciones de las diferentes clasificaciones a que obedecen la mayoría de los ciudadanos chilensis, de acuerdo a su comportamiento social, a sus aficiones y a sus características personales. No quedando al margen, las delicadas hijas de Eva, pues si de huevos se trata, tenemos tantos como es posible perder mensualmente uno.
Los puristas del lenguaje y las damas de costumbres remilgadas, a quienes no critico, tragarán saliva al hojear este libro cuyas láminas coloreadas nos dan una ilustración gráfica acerca de la clasificación de los diferentes “weones”, aunque todos coincidiremos en que sus láminas a todo color grafican perfectamente estas semblanzas muy propias de nuestro carácter siempre festivo, aún en los peores momentos.
Con este tratado “weonístico”, nadie se puede enojar, retrata fielmente nuestra idiosincrasia chilena en una forma liviana y jocosa, porque dicho sea de paso para nadie es ajeno este comportamiento social que muchas veces mueve a estupor, a desagrado y a un sinnúmero de sensaciones que analizadas sesudamente “no se llega ni a la esquina siguiente”, pues los chilenos somos así. Recibamos pues este cordial libro que nos presenta Gabriel Gálvez Carrasco, con la mente abierta para reírnos con su festivo contenido y para meditar si cada uno de nosotros corresponde a esta variada lista de “weones” (as).Publicado por Eduardo Osorio.

Hay regalos y regalos...

2009-12-17T11:22:00.000-08:00

---¡¡Navidad, navidad, linda navidad!!

---¿Cómo estay poh compadre Marcos..puchas que estas contento ah?

---Y cómo no, si el año fue redondo..

---No me digas...

---Bueno, aquí me pongo orgulloso, saco pecho, y lustre a la escarapela...

---¡¡Y con piocha el rotito ah....!!

---Y en una de esas sacamos lema, pasamos raspando...

---En realidad Marcos, se han pasado los del Círculo este año...

---Viste, por eso me ufano...

---Y tienes toda la razón...

---A ver, a ver..¿por qué lo dices?..

---Mira, sacaron libros como locos, desde las "Memorias de un Desconocido" hasta "El Hijo de la Diosa", pasando por "El Brocal del Tiempo", "Chile El país de los weones", en fin..todos pero todos de primera selección, cómo se dice, los de las Sylvitas, de la Ascención (ex Rosita)..jajajajaja..
Luego, para que hablar de los encuentros : Los de la Sebastiana, de Poetas del Mundo, los de los argentinos con Neruda y su gente...en fin...
Ahora no hablemos de la cantidad de nuevos socios, la incorporación de los recreos tipo brake con cafecito, la exclusividad de la Sala en el Palacio Carrasco...ahora de los Concursos ganados "bingooo", partiendo por el Premio Municipal de Literatura de Valparaíso de Pily, y el batatazo en "Cuentos de Colección", donde arrasaron...
Tienes razón, no quería decirlo, pero estoy radiante...

---Bien Marcos, y para el próximo año que se viene...

---Ya estamos trabajando para ello, aún más no hemos parado..mañana viernes por ejemplo lanzo mi propio libro "Balada de un Loco", a las 7 de la tarde en el Palacio, y de ahí nos vamos a la Feria del Libro con todo, para luego abocarnos a la Semana del Libro..como puedes ver...tenemos para rato...

---Para rato Marcos y con éxito...Felicitaciones, y estamos en contacto...

---Gracias amigo, chaíto...

---Cynthia, Cynthia Patrick, esposa mía..estoy contentísimo..he recibido puros llamados de saludos de Navidad, y la mayoría hablan de la buena senda del Círculo...

---Te lo mereces Marcos, si hasta sueñas literatura...ojalá este próximo año, las cosas sigan igual...

---Lo deseo de todo corazón, lo único nostálgico es que el sillón de la familia anda por Quintay, pero menos mal que es comodato no más...jajajajaja.

---Bien, la cena está lista Marcos..¿vienes??

---De inmediato..

---Escena final : Marcos deja encima de la mesa ratona del living un ejemplar de "Balada de un Loco", que debe autografiar, y se dirige hacia el comedor de su casa reñaquina, mientras en los demás hogares de la familia Circular, también celebran la Navidad 2009.

EL REPORTAJE GRAFICO DE LA PLUMA...

2009-12-09T14:49:00.000-08:00

Una linda fiesta la del sábado.
Acá el reportaje gráfico de La Pluma Valiente, especialmente para ustedes...las fotos hablan.....

EL PERFIL DE ANTONIO MACIAS....(por Eduardo Osorio, Periodista)

2009-11-19T04:24:00.000-08:00

El jueves va de prisa, por la fecha del mes, por la proximidad de la navidad, por los paseos de fin de año, en un país falto de afecto y depre por ambas o por mangas, y porque es preludio de carrete, terapia para lo anterior.
Entonces, que bueno es oxigenarse con una entrevista que busca el otro yo, en este caso del , a ver como podríamos llamarle, inefable… Antonio Macías Luna, incansable autor, escribiente, y editor de sus propios libros, y tanto que los imprime y encola….acá está para La Pluma Valiente, el PERFIL de Antonio, “Antmaclun” para sus amigos, dibujado desde su reducto mediterráneo de Villa Alemana…

1) Un autor que te haya hecho acercar a la literatura y practicarla… Te podría nombrar algunos más, pero, esencialmente Gustavo Adolfo Bécquer, sevillano como yo, y el francés Julio Verne. Al menos éstos fueron mis primeros admirados cuando tenía diez años de edad.

2) ¿Qué ficción literaria harías realidad?... La ficción no es nueva. Ha existido siempre según los conocimientos de cada época. Normalmente, me gusta partir de la realidad hacia los parámetros de mi fantasía. Si la ficción es privativa de cada escritor, si convierto una fantasía en realidad, estaría transgrediendo a un autor.

3) ¿Cómo se te ocurre desde tu ámbito luchar contra el calentamiento global?...Cada uno es minúsculamente responsable en este tema mundial, pero entiendo que la solución está primordialmente en manos de los países más industrializados. La Humanidad debe pasar ya a la acción, o deberemos emigrar a Marte.

4) Una obra antibelicosa… No soy persona beligerante, y en algunos de mis poemas se respira este matiz; Infelizmente, por falta de espacio no puedo enviarte ninguno ahora, pero en cuanto pueda, te hago seguir una composición en este sentido.

5) Tu mejor poesía …Tengo una ingente cantidad de poemas inéditos, de años de trabajo; además, sería una jactancia por mi parte decir “éste” es el mejor, pues todos me gustan: unos en mayor o menor medida que otros. Escribo para mí; dejemos que los lectores decidan.

6) Tu mejor relato …Perdona que responda como con la poesía. Insisto en que me atrae traducir realidad a ficción o fantasía. Dado que tengo menos títulos de narrativa que poemas, osaría dar un nombre: “Trilogía de Poetas”, que te lo podría enviar aparte.

7) El "Porqué no te callas" del Rey a Chávez… Preferiría hacer mutis por el foro, ya que no me gusta opinar de política. Cuando el Rey de España saltó de esa forma, debió ser porque estaba ya “chato” de escuchar un disco rayado con el cuplé de: “¡Fascista! ¡Fascista!”. Cualquiera puede tener esa reacción.

8)¿Qué papel juega Ana Luisa tu mujer, en tu creación?... Ella es mi amor y, como poeta, le doy a este hermoso sentimiento la esencia que me inspira Erato tañéndome su lira al oído. Pero no sólo de amor vive el vate. El mundo está lleno de Poesía; solo hay que saberla hallar y sentir. Creo que la mía, en su conjunto, es universal.

9) Si no escribieras, ¿qué habrías hecho para expresarte?.. PINTAR. Así lo he hecho durante treinta años en España incluso con premios, pero la Pintura se quedaba corta para expresar mi melodía interior. De repente, descubrí que la Poesía llenaba ese espacio; incluso en Poesía soy más audaz que en Pintura.

10) Eres de una zona de España en que el Sahara se insinúa…¿Te gustan las obras ambientadas en ese clima?... nombra alguna… Sinceramente, nunca lo había pensado. Mi país estuvo dominado siete siglos por los árabes, que nos dejaron un legado cultural en todos los órdenes, el cual hemos cuidado y conservado. Pero me fascinan las civilizaciones griega y romana.

11)Lo que no has escrito… Eso es lo contrario de lo que hago cuando concluyo una obra. Siempre estoy trabajando.

12) El Chile de “Si Vas para Chile”… Bellísima canción que extrae mis lágrimas porque Chile es un país acogedor, mi segunda patria. Como en todo el mundo y en España, también aquí he conocido la felicidad, la tristeza y la decepción, causadas por muy pocas personas. Pero los culpables somos los seres humanos.

13) El “Padre Nuestro” rezado a tu manera… Pater Noster qui es in caelis, sanctificetur Nomen Tuum, adveniat Regnum Tuum”, o en traducción libre: “Papá Nuestro que estás no sabemos dónde, por lo que más quieras, por tu Nombre, venga a nosotros tu reino de pan y paz…”

UN MARTES CON SABOR A MATE.....

2009-11-18T05:03:00.000-08:00

Moderando José Miguel Torres, en su estilo, parco, exento de florilegios, echamos de menos a Paporcoy, sin embargo en lo sobrio Torres, es como Frank Sinatra, y a su manera, un presentador de relevo más que aceptable.
Hay que ver, abiertos los fuegos, al chaval de Macías, aplicando la oreja a la “voz- poema” de la Paty Benavente, pues no alcanzó copia para él, y que es para contarlo.
También a la poeta cordobesa Elena Pahl, invitada por María Eugenia Berríos, cerrando la reunión con tres ocurrencias, que aunque cansados los poetas de este lado celebraron, como antes con morbo, las infidencias de Rimbaud y Verlaine, aunque contradictoriamente, y sobre la marcha, no quiso referirse a las de nuestra Gabriela.
En este desordenado recuento, para variar, si estuvo entretenido el recreo, más lo fue la adjudicación de las páginas de la revista, un verdadero remate, por el interés desatado.
Una canillita VIP Pily, con su Rapa Nui Times, bajado de la bodega del avión, lo que no es barato.
Un silencio elocuente de Hernán Carrasco, que no movió los labios, salvo para intercambiar un breve saludo con Claudio Schudeck, pero al final, se trataba del camino que han seguido “El Hijo de la Diosa”, y sus “Memorias de un Desconocido” Parte Tres.
Volviendo a los trabajos expuestos….
No es para menos la alegórica representación de Sergio Hernández en un mix de Giocondas, Monas Lisas, Leonardos y “franchutismos”, como ése “Mon dieux”, que parecía sacado de la mismísima Rue de Montparnasse.
A Esteban Valenzuela y su “Entre Líneas”, de un solo bloque, que es como a él le tincó, y su economía de papel, crisis mediante.
Sin dejar pasar el mensaje “interlineado”, que a más de alguno dejó marcando ocupado.
A la Paty misma recitando con la suavidad de hablarte al oído, de susurrarte, de acariciarte con su delicada voz, bajándole la rebeldía a las palabras, que la pudieran tener, domándolas con su tibieza…
A Pablo Peuriot, diciendo lo que quiere, como quiere, y a quien quiere, con palabras precisas, y sentimientos cortos pero entendibles, sin abusar de la retórica…
A la misma argentina señora, opinando de la creación literaria circulista, y a las jóvenes postulantes entusiasmadas con las poesías y relatos de hoy martes.
A un viejo lobo de mar como Martín, hablando de los amores y sus envases, y a la concurrencia de hoy, que estuvo divina, en una reunión de largo alcance, que se inició con el sol casi alto todavía, y terminó ya harto iniciada la noche de noviembre…, y que celebramos con unas líneas, ya vendrán más, de Elena Pahl…

”Después del tercer canto de los gallos un despecho de luz deja su metáfora en los tejados….”

Publicado por Eduardo Osorio.

PROPAGANDA ELECTORAL por Alvaro Medina.

2009-11-15T08:31:00.000-08:00

Ha aparecido como maleza pero con propiedades superiores a la mala hierba. Crece en los postes de alumbrado, aceras, techos, etc. y extiende sus guías en la altura sobre todo tipo de cables, invadiendo los espacios públicos. Por fortuna se trata de una plaga pasajera, con fecha de término, aunque siempre algunos restos logran sortear con éxito los discretos esfuerzos municipales para retirarla y permanecen por años, como un desagradable recuerdo de promesas incumplidas.

Imposible no verla. Estamos rodeados de rostros sonrientes que nos miran, llenos de buenos deseos, acompañados de frases para el bronce. Cómo no creerles, cómo dudar de sus buenos propósitos. Todas esas caras bonachonas expresan la clara intención de preocuparse por nosotros y hacernos la vida más fácil.

Por eso, la culpa en este caso la tiene el chancho y no el afrecho. Estos animales se acostumbraron a este alimento multicolor y no sólo les gusta sino que creen en sus milagrosas propiedades. No necesitan fijarse en lo que ofrecen. Sencillamente creen. Es un milagro moderno. ¡Qué le han dicho a los fabricantes! ¡Atosiguémoslos entonces! ¡Démosles afrecho electoral, de todos los tamaños y formas! No importa el costo de producción. De algún lado saldrá la plata para financiarla. Lo importante es que los chanchos se la comen, llenos de fe. Parece increíble pero es así. Este afrecho produce resultados. Mientras más excesivo, mejor. Los chanchos, satisfechos, irán a votar llenos de ilusiones. Pareciera que necesitan comer esa basura para pensar con claridad. Tal vez contiene un ingrediente mágico que les despeja las mentes y los hace creer en cualquier cosa.

Tiene razón Gabriel Gálvez al decirnos que Chile es el país de los… marranos. Aún así a ratos pienso que debería probar esta comida. ¿Quién sabe si logra al menos otorgarme unos pocos días de ilusión?

UN COMENTARIO A LA OBRA DE GABRIEL GALVEZ....Por Maritza Barreto.

2009-11-15T08:05:00.001-08:00

Me referiré a “trabajos”, y no a “la obra”, porque ésta se extiende mucho más allá de sus dos primeros libros, ya que su autor es también pintor y guitarrista, además de constructor civil de profesión.

-Y tendrá otras gracias disimuladas, porque ahí lo vemos, en el vernisage, rodeado de sus fans-.

Esta semana asistimos al lanzamiento de “Chile el país de los weones”. Su segunda publicación. Libro audaz, más valiente que “La Pluma Valiente”, donde el autor nos entrega un tema interesante de tratar, en un lenguaje claro, accesible y fluido, lo que da calidad a su trabajo.

Utiliza aquí, un gracioso e inteligente recurso que ya fue usado en su primer libro: hacer que las aves hablen por él. Miren que poético este chico.

En “El flaco Gálvez, un romántico viajero”, es el búho de la Chile quien cuenta las proezas y aventuras de su padre. Imperdible. Un libro muy gracioso, ameno, súper entretenido aún para quienes no comprendemos nada de pelotas … (de fútbol, se entiende).

En éste, su segundo texto, es nuestro cóndor andino que, desde las alturas saca ventaja para poder ver, comparar, criticar y analizar nuestros comportamientos y las contradictorias formas de expresarnos. Este elegante pajarito que adorna el escudo nacional, se permite hacer públicas las palabras más vulgares, las que sólo se dicen en un ámbito de mucha confianza.

Pero para los que somos tremendamente reprimidos y no podemos pronunciarlas, este trabajo nos abre una posibilidad de catarsis y de desagote de afectos que eventualmente alguien nos provoque, y cuando su comportamiento así lo amerite. Podemos por ejemplo, decir: “¿qué te pasa, página 65?”, cuando hemos sido ofendidos. O decir “chino” simplemente, cuando uno quiere descargar la rabia provocada por un tipo desleal y traicionero. (léase en la página 39, segundo párrafo, la expresión china correspondiente). Por lo tanto, su lectura nos deja libres de esas emociones tóxicas, y además con una terapéutica carcajada.

“Chile, el país de los weones”, es una aguda crítica social y un fino análisis de la idiosincrasia del chileno actual. Un texto que saca a la luz un lenguaje que es vulgar, en tanto es usado por el vulgo, para elevarlo al nivel de lo académico, en cuanto lo publica en forma escrita. Ese es, en mi opinión, el valor de este libro.

Lo re recomiendo.

¡¡¡LOS POETAS Y NARRADORES UNIDOS JAMÁS SEREMOS VENCIDOS!!!

2009-11-12T18:07:00.000-08:00

Amigos del Círculo, el 30 de noviembre se cierra el concurso interno, destinado a elegir un LEMA para nuestro Círculo. Únicamente siete socios han enviado sus sugerencias. Por suerte, algunos colaboraron con más de uno.
Un lema es algo importante para nuestra agrupación. La identifica, le da otra dimensión y calidad. Necesito que me hagan llegar nuevas proposiciones. Ojalá, todos los socios aportaran. Es cosa de dedicarle unos minutos y puede salir el lema que nos identifique a todos.
Pensemos en los valores que debiera encerrar el Círculo, en lo que representa nuestra actividad.
¡Un esfuerzo! ¡Espero muchas buenas ideas!
Durante diciembre, previa consulta a nuestro Presidente, se efectuará la elección de nuestro lema mediante votación de los presentes en dicho día. Oportunamente les haré llegar el listado con todos los lemas propuestos, sin el nombre de su autor. Cada uno deberá seleccionar sus diez preferencias. El martes fijado para la elección, cada miembro presente indicará sus diez favoritos, lo que será registrado en una planilla para dicho objeto. Los socios que no puedan concurrir igual podrán proponer sus preferencias, enviándolas por mail a Alicia Aguirre. En caso de empate entre las primeras mayorías, se hará una nueva votación entre los lemas más votados. Nuestro Presidente anunció un excelente libro de regalo para el ganador, además de nuestras felicitaciones y sana envidia por su lema que deberá perpetuarse conjuntamente con nuestro Círculo.
¡Todavía hay tiempo! ¡Todos a participar!
alvaromedinaaedo@gmail.com

MARTES TARDE, REUNION Y LANZAMIENTO...EN REÑACA.

2009-11-11T12:18:00.000-08:00

Nunca fue tan coloquial la cita “martiana”, aunque en un entorno y ambientación de conferencia.
Con mesa presidiendo la sesión el “Presi”, y nosotros de este lado, frente a frente , y a la profesora Amalia Andaur.
Muy sui géneris la reunión también, pues partimos con Caín y Abel.
Disquisiciones van, disquisiciones vienen.
Es un festín de aristas, el cuento bíblico aquel.
Una parábola al final, aunque nadie lo dijo.
Y hasta salió que Dios es asexuado, ni hombre ni mujer.
No apto para beatos.
La literatura piensa por sí sola, al este del edén.
Y tanto, que el tiempo nos absorbió con su remolino.
Para llevarnos a los varios…donde…
Antonio Macías…… reincidió con Caín y Abel.
Luego un señor con unas cajas con libros, y otras con petits bouchés, metiendo bulla al fondo, nos habla del lanzamiento de Gabriel, que bautizan Marcos Concha y Renato Achondo.
Incómodo, pero simpático hablar de los “weones”, que ya se venden hasta en la Feria del Libro de Santiago…mandíbula de burro aparte.
En fin, otro martes crepuscularísimo, literarísimo, reñaquísimo, galvísimo al fin de cuentas…

Publicado por Eduardo Osorio.

LA CITA ES EN EL PIERO"S

2009-11-10T04:13:00.000-08:00

La cita es en el Piero"s de Reñaca, hoy.
Es un hotel nada menos, aunque tiene la actividad cultural más variada, antecedentes huelgan.
Hoy a las dieciocho, sin falta.
Caín y Abel, una visión literaria de Marcos Concha...novedosa, interesante, que salpimenta nuestra saga circular de cada martes, inaugurará los fuegos, con un expositor saliendo de un resfríado primaveral...
La revista, ¿cómo anda?, a casi un mes del inicio del verano...María Teresa contará de ella...
Luego, aportes y más aportes al leit motiv..trabajos, poemas, cuentos, relatos, donde los protagonistas, difarean al estilo de sus autores...
Este es el martes interesantísimo, sin duda, pero con un postre, amable (no se si habrán postres amables, pero éste lo es), fuera de dulce, simpático, y que hace tiempo ya está agendado..."Chile el país de los weones"...obra de Gabriel Gálvez, que incluso consigió el hotel, dada la huelga "palaciega", se nos viene al escaparate...
Ahí nos vemos....

LAS DESVENTURAS DE UN TERRÍCOLA EN HUEVOLÁNDIAK por Antonio Macías

2009-11-09T10:21:00.000-08:00

La cabeza de Mauricio Estévez es devastada por una calvicie recalcitrante, lo cual, unido a sus gafas redondas, le prestan un aspecto simplón e inocente.
Preocupado, examina la puerta de la calle, que se encuentra abierta. Días atrás, el empleado de la limpieza pública había astillado una amplia zona de la hoja recién barnizada al arrancar la cerradura con el pestilente cubo de los desechos mientras corría como un obús para vaciarlo en el camión de recogida. El trozo de madera y el dispositivo de cierre acabaron mansamente, sin sonido alguno, en el blando detritus del balde.
“Ayúdame, Dios mío, en el largo y penoso peregrinaje por las oficinas administrativas”, susurra Mauricio, con los ojos siguiendo la actitud errática de una mosca de caballo en el techo, desorientada por los efectos de un spray insecticida.
Estévez se dispone a abandonar su domicilio para interponer una reclamación ante las autoridades locales para que le reparen los daños causados, o al menos le sea concedida una compensación económica. Huevolándiak es un país en el que todo debe ser pedido por conducto reglamentario, de acuerdo con leyes muy rígidas. No existen fronteras, pues es el único estado que ocupa la parte sólida de la superficie de Lucántek, un planeta de otra galaxia en el que pulula una especie de bípedo de piel blanca y elevado porte. Sus funcionarios y administrativos, al acomodarse en ostentosos edificios de oficinas, se han convertido en algo semejante a termitas alojadas en escritorios viejos. Utilizo el nombre de los destructivos insectos para referirme a unos huevolandeses con traje y corbata que se sientan tras su mesa de acero, aleación muy apreciada en el lejano planeta, usada por personas de categoría dentro de la administración.
La campanilla de la garganta de Mauricio sufre ya el desgaste producido por los explosivos martillazos de las kaes al final de las palabras, característica que define la apreciable diferencia entre el lenguaje oficial escrito de la administración de Huevolándiak y la lengua terrestre.
Una vez en la calle, Mauricio se vuelve para contemplar el desgarro en la puerta sin cerradura. En esas condiciones llevaba nuestro protagonista dos días. Ustedes se preguntarán por qué se demora en denunciar su situación de desamparo, pues en tales circunstancias nadie puede salir de casa tranquilo ante el riesgo de verse desprovisto de sus pertenencias. Hay una importante actividad antisocial en un sector de la población, que, como en la Tierra, abunda en Lucántek.
Mauricio no es nuevo en el planeta y sabe que también aquí las cosas de palacio van despacio. Para las reclamaciones, es obligatorio que el damnificado deje transcurrir un lapso de dos días antes de dar curso a su petición.
El carácter de Mauricio es respetuoso y prudente, no exento de timidez, la cual trata de disimular con una amplia sonrisa de anuncio de pasta dentífrica cuando se encuentra en el entorno de los encopetados administrativos. Sufre de estrés e insomnio la noche antes de acudir a una oficina pública para dirimir un asunto de relevancia o recuperar un impuesto indebidamente “impuesto”. Es digno de mención que a la hora de cobrar, las ventanillas del devorador monstruo del gobierno se abren ante el ciudadano, y asoman unas garras, controladas por computador, que arrebatan en un guiñar de párpado la presa pecuniaria de manos del contribuyente.
Estévez acaba de iniciar su largo Vía Crucis hacia el Gólgota de Munak, un moderno edificio sito en la cima de un monte a cuya azotea habían llevado una vez a tres habitantes para ser crucificados; un contribuyente y dos funcionarios. Estos dos últimos eran cabecillas de un facineroso grupo de honestos administrativos, actualmente prófugos.
Según cuentan las crónicas del cosmos extra-solar, cuando los probos líderes rebeldes estaban a punto de ser atados a los maderos para su crucifixión, consiguieron huir y se refugiaron en el hoyo producido por un aerolito en la costra lucantiana, en espera de una situación propicia para volver. Mientras tanto, los gigantescos parásitos de traje y corbata continúan apoltronados en sus oficinas, cubiles donde pueden desenvolverse en la más “impune legalidad”.

* * *

—¿Qué quiere? --surge un gruñido detrás de la ventanilla cerrada. Una pupila grande y una nariz de anchos agujeros asoman por la rendija que permite la abertura.
—Verá... —balbucea Mauricio— Hace dos días un empleado de la basura...
--¿Un empleado de quéee? —interrumpe, altanero y apabullante, el funcionario desde el otro lado de la vítrea barrera esmerilada.
--Un empleado de la basura... —repite el solicitante intuyendo que el diálogo no ha empezado bien.
--¡Un señor de la limpieza, oiga! ¡Un señor de la limpieza! —recalca el otro con grosería--. Aquí nadie recoge basura, aquí se hace limpieza. No somos puercos —tras una pausa producida por la indignación continúa--: Abrevie, que no tengo todo el día. Me ha pillado cuando escuchaba por el transistor que el Calicántok perdió ayer por siete a cero frente al colista. Y para colmo, a mi mujer se le ocurrió anoche salir a cenar y regresamos tarde. Por eso no me he enterado hasta ahora de la derrota de mis chiquillos. Bueno. Menos cháchara y al grano, que el lunes no ha hecho más que empezar, y entre mi equipo y usted ya me he puesto de mala leche.
—Lo siento —dice Mauricio poniendo cara de funeral--.
Como le decía, fue el empleado de la limpieza... —suspende el discurso para llevar oxígeno a los pulmones, que se le habían desinflado como un colchón con un poro del grosor de un dedo—. Su honesto empleado, y conste que fue sin querer, al salir de mi casa con el cubo de la basura…
--¡Y dale con la basura…!
—¡Perdón, perdón…! Quiero decir que, al salir con el cubo de la limpieza, se le enganchó en la cerradura y me la descuajaringó.
--¿Se la qué...?
—Me la descuajaringó. Me la hizo polvo --el semblante de Mauricio sigue dominado por una expresión sombría. --¿Se la hizo polvo? ¡Ah!, eso no es aquí. Tiene que ir al departamento de objetos empolvados, seis pisos más arriba. Para ahorrar tiempo, vaya rellenando el formulario.
La ventanilla se abre algo más, lo suficiente para permitir la salida de unos dedos huesudos, de aspecto acerado, que depositan ante nuestro hombre un grueso volumen de páginas amarillas, una especie de enciclopedia resumida. La pequeña abertura a lo desconocido se vuelve a estrechar lo justo para que asome el displicente hocico.
--¿Objetos empolvados? —pregunta Mauricio con extrañeza.
—¿No acaba de decirme que nuestro empleado le hizo polvo la cerradura?
--Sí. La arrancó de la puerta.
—Vamos a ver. O yo no me entero, y estúpido no soy, o usted no se expresa como Yavek manda. ¿Su cerradura fue arrancada o hecha polvo? ¿En qué quedamos?
—Creo que fue arrancada —dice Mauricio, desconcertado.
--Usted está loco y me va a volver loco a mí. Diríjase al departamento de averías casuales, en el noveno piso. Le sirve ese mismo formulario. Ah, le aconsejo que sea breve, porque mi compañero también es del Calicántok y debe estar de un humor… A propósito, ¿trae la cerradura para el presupuesto?
—No.
—Otra vez metió usted el ganado en el corral que no es—señala el tipo misterioso después de chasquear la lengua--. ¿Cuándo aprenderán estos extranjeros? Si la cerradura no está hecha polvo, quiero decir, se conserva entera, ¿por qué no la ha traído? Se la van a pedir para valorar los costos de la reparación, hombre.
--Es que en casa no la encuentro. Se la llevó el de la basu..., perdón, limpieza.
—¿Cómo? ¿Nos tacha de ladrones? —arguye el otro con la nariz tornándosele del rojo de un pimentón--. ¡Esto es insólito!
De pronto desaparece aquel apéndice, y la ventanilla se cierra con un golpe violento. Una placa metálica encima de la abertura, ahora clausurada, muestra el nombre del funcionario que acababa de atender a nuestro hombre: Sr. Estupídnik.

* * *

Mientras Mauricio recorre lentamente, peldaño tras peldaño, la distancia hasta el noveno piso, ya había decidido arriesgarse a presentar la solicitud sin cerradura, por no volver a casa en busca de algo que sabe que no va a encontrar. Comienza a musitar el padrenuestro huevolandés: “Papá nuestro que estás no sabemos dónde, atendidas sean nuestras súplicas…”
Le arde el estómago desde que había musitado sus primeras plegarias al entrar en el edificio Munak, quemazón que ha aumentado tras el rifirrafe con el funcionario. Tiene que vencer los temblores y eliminar la sequedad de la lengua. Extrae del bolsillo de la chaqueta un caramelo en papel de celofán, lo abre y se lo introduce en la boca. Su rígido maxilar comienza a moverse, con una protuberancia en la mejilla semejante a un flemón, y el sensual sabor del dulce hace que las glándulas segreguen saliva.
—Sernik, ¿eres tú? —surge una voz masculina desde una dependencia, un cuarto pequeño destinado a archivar carpetas en estanterías.
--¿Qué quieres? -- pregunta un gigantón joven, que precede a Mauricio en el lento ascenso por las escaleras y que se le había unido en el sexto piso.
--¿Dónde has puesto el alcohol de la multicopista?
—¿Qué alcohol?
—Dos litros que había en una garrafa con una etiqueta que decía agua —contesta el de la oficina.
--Lo tiré al baño hace un rato y la garrafa me la llevé para comprar vino. —¿Qué lo has tirado, pedazo de imbécil? Cuando se entere el jefe, la que va a armar. ¿Qué le digo yo al señor Paludik? Porque era el alcohol que había para hacer los panfletos sobre los buzones de sugerencias.
--¿Y a quién se le ocurre, pedazo de mamut, meter alcohol en un envase etiquetado como agua?
Mientras Sernik y el otro intercambian reproches, el primero y Mauricio por fin alcanzan el noveno piso. Allí se abre una encrucijada de pasillos donde nuestro hombre se siente más despistado que una oveja en una discoteca. Sernik desaparece a través del corredor más próximo como si le pinchasen con un trente por detrás, y Mauricio se dirige a la pequeña dependencia de donde había provenido el vozarrón. Allí ve a otro gigante huevolandés, con rostro preocupado y los cabellos emergiendo de su cabeza como una escoba.
Este tipo se encuentra de pie junto a una mesa de oficina, que parece una mesita de noche en comparación con la estatura del empleado, y que sirve de base a una máquina impresora con un rodillo metálico recorrido por vetas de tinta azul.
—¿El baño, por favor? —pregunta Mauricio, cuyo vientre acaba de propinarle un retortijón y un crujido de tripas. El encontronazo con el funcionario del primer piso no había hecho más que descomponerle el cuerpo.
--Al final de este pasillo, a la derecha —responde el encargado de la multicopista, la cual le recuerda a Mauricio los mismos artefactos utilizados por unos amigos suyos que el gobierno terrícola detuvo en una redada bajo la acusación de elaborar propaganda subversiva.
Mientras se dirige a su destino inmediato, el W.C., con pasos cada vez más apremiantes y su cartapacio de solicitud bajo la axila, se hace insostenible el martirizante dolor de intestinos. Tal es la presión de los gases contra el esfínter de nuestro atribulado protagonista que éste no puede impedir que aquellos irrumpan sonoramente al exterior. --¿Otra vez comiste alubias, Sernik? Mauricio ha oído al tipo de la oficina y se apresura a refugiarse dentro del W.C. antes de que aquél salga al pasillo.

* * *

El baño es una estancia amplia de techo alto. A más de un metro sobre el nivel del piso, cuelgan numerosos orinales como huevos de dinosaurio desprovistos de la mitad del cascarón.
Para cualquier terrícola de estatura normal sería imposible efectuar la micción en aquellos abombados receptáculos, a no ser que se aupara sobre un objeto, un suplemento, que le permitiese alcanzar la altura necesaria, pero Mauricio no puede demorarse; su otra necesidad le exige evacuación inminente. El extranjero entra en un reservado con la puerta abierta. Como supondrá el lector, las tazas de los drenajes son de un tamaño superior a las del planeta Tierra y a la de la casa de Mauricio.
Estévez se afloja el cinturón y deja caer hasta los tobillos sus prendas inferiores. Se coloca de espaldas a la pared de cerámica y a una ventana cerrada que hay en ella. Al ponerse de puntillas, ve que es incapaz de sentarse. Con el grueso cuaderno atenazado entre los dientes, extiende ambos brazos hacia atrás y pone las manos en la protección de plástico que cubre el borde del elevado trono blanco.
Mordiendo con fuerza el legajo de papeles y acuciado por la crisis ventral del momento, con un esfuerzo sobrehumano se iza a pulso hasta que sus posaderas encuentran un acomodo tambaleante sobre la taza, cuyo diámetro interno resulta holgado para la nueva visita. Manteniendo apenas el equilibrio y apoyando su peso en los muslos sobre el filo ovalado, Estévez descarga con alivio su tormento fisiológico.
Ya tranquilo, examina, una tras otra, las páginas del formulario de solicitud. Mientras lee, extrae y enciende un cigarrillo. “Qué complicados son para arreglar una vulgar cerradura. Con esta mentalidad no se puede vivir”, dice para sus adentros. “Regreso a la Tierra. Lo malo es que el próximo cohete no sale hasta dentro de un lustro lucantiano. Bueno, en ese tiempo podría vender la casa y el mobiliario”.
Mauricio inhala una pequeña cantidad de humo. No le agrada el tabaco local, pero qué puede hacer en un planeta que no es el suyo sino aceptar los productos autóctonos.
Su figura rechoncha bascula suave y peligrosamente hacia adelante y hacia atrás con el fósforo encendido en la mano derecha, el cigarrillo en la izquierda y la cabeza inclinada a un lado, en un gesto mezcla de adormecimiento y de resignación, como si le abrumasen los recientes sucesos. Mecánicamente desplaza la minúscula tea ardiendo hacia atrás y la deja caer al fondo del drenaje por el hueco que forma la parte inferior de su espalda y la taza. No se sobresalten ustedes ante lo que sigue, pero un chorro de fuego, una súbita llamarada, una deflagración roja y azul envuelve por completo a Mauricio, que parece un demonio surgiendo del infierno con los ojos como dos globitos a punto de estallar. La sorpresa y unas dolorosas quemaduras en sus partes pudendas le hacen dar un salto involuntario de tal magnitud, y con tan mala fortuna, que su calva se estrella contra el borde inferior de la hoja de la ventana, que una corriente de aire casual había girado hasta medio recorrido.
—¿Qué ocurre, Sernik! —inquiere el tipo de los pelos de punta al oír los gritos de Mauricio.
—No sé, Erítzok. Ha sido en los baños. Acércate a ver quién es –dice mientras se prepara una agüita con púas de cardo.

* * *

Mauricio es transferido inconsciente al hospital nacional de Huevolándiak con la rapidez usual en el planeta, es decir, en un carruaje ambulancia tirado por un par de renos. Al cabo de cuarenta y ocho horas, los médicos llegan al siguiente diagnóstico: “Terrícola con rotura de tabique nasal y abundante hemorragia. Minúsculas incrustaciones de vidrio en el cristalino de ambos ojos. Fuerte traumatismo longitudinal, causado por objeto de filo, en el centro del cráneo con corte y separación del cuero cabelludo, sin afectar a hueso alguno. Quemaduras de pronóstico reservado en ambas nalgas. Escroto convertido en dos betarragas al grill”.
Durante su permanencia en el centro hospitalario, a pesar del tormento de las curas, Mauricio es afortunado, pues una de las enfermeras amablemente se encargó de rellenar y formalizar los documentos para la reposición de la cerradura en el domicilio del paciente.
Dos meses lucantianos más tarde, cuando Mauricio Estévez regresa a casa, con las piernas separadas por las secuelas de las quemaduras en sus carnes, encuentra la puerta como la dejó, sin cerradura. Por debajo de la madera asoma el membrete en negritas de un sobre amarillo. Estévez lo toma con avidez, abre la liviana sepultura de papel y extrae una carta cadavérica y apergaminada. Engurruñiendo los ojos y alejando el documento consigue leer el escrito, cuyo contenido lacónico, en lengua oficial lucantiana, es el siguiente:

“Huevolándiak, 132 de febrèrok de 15126

“Estimádok solicitàntek:

Sentimos comunicárlek que su peticiòn ha sídok desestimàdak por fáltak de pruebas o evidencias, al no haber aportàdok el cuérpok del presùntok delítok en la fórmak y plazos que màrcak la Leyk.

Atentaméntek,

Ramónok Paludik
Secretáriok de Reclamaciones Ministeriales, Gobièrnok de Huevolándiak, (Lucántek).

Pero a Mauricio le aguarda otra desagradable sorpresa: la casa está completamente vacía. Mira en cada pieza, en los dormitorios, en la cocina, en el cuarto de baño. No queda ni un solo mueble en la vivienda. Habían desaparecido hasta la escoba y las bombillas y, por supuesto, la lámpara de tulipas celestes del living, muy apreciada por nuestro personaje; lo único que permanece del querido objeto es un pedazo de cable sinuoso que cuelga del techo, en forma de trenza, con signos de haber sido cortado. En desesperación, el hombre se lleva las manos a los ojos desprovistos de gafas, de los que brotan aguas de fuente.
En el suelo hay un diminuto e imperceptible objeto de color gris y azul; patas arriba yace el tábano que Estévez había envenenado tiempo atrás, antes de marcharse.

LA INVITACION DE LUCIA LEZAETA

2009-11-05T06:05:00.000-08:00

UN CUENTO BREVE DE SYLVIA NEIRA PARA LA TARDE-NOCHE DEL DOMINGO...

2009-11-01T14:55:00.000-08:00

EL CALLEJON VACIO
Sylvia Neira Lermanda

Esa mañana se levantó asustado. No tenía una razón concreta. Lo único que recordaba era una noche colmada de sueños inquietantes. Iba por un callejón oscuro y silencioso, sentía miedo porque no sabía qué encontraría más adelante, de repente alguien lo golpeaba una y otra vez. Despertó justo antes de recibir el golpe final.

En el trabajo le encomendaron varias tareas, sin embargo, no logró terminar ninguna. Durante todo el día tuvo esa extraña sensación de temor. Recordó el sueño y sintió nuevamente el mismo pesar.

Terminada la jornada, decidió caminar hasta su casa. No era su costumbre, pero esta vez supuso que sería una buena forma de relajarse. Deambuló por calles llenas de gentío y ruidos estridentes. De pronto se sintió solo, como si todos se hubieran esfumado.

Al encontrarse de frente con el callejón vacío, quiso retroceder, pero no pudo, algo lo atrajo, se sintió como devorado por esa oscuridad. De nuevo experimentó la angustia que ya conocía. Un fuerte golpe lo hizo caer. Antes de perder la conciencia, tuvo la esperanza de despertar una vez más.

LOS LEMAS, LOS LEMAS, A INSPIRARSE MUCHACHOS....

2009-11-01T14:34:00.000-08:00

Marcos Concha nuestro Presidente, se hacomunicado con la Pluma esta diletante tarde de domingo, para incentivarnos a la confección o creación del lema corporativo, y nos manda estos ejemplos, a ver si así se detona la imaginación, veamos, o leamos :::::::::

La pluma es lengua del alma. Cervantes

No escriba quién no sepa unir la utilidad con el deleite. Iriarte

Liber ipse per se loquitur. El mismo libro hable por sí. Locución latina.

La letra con sangre entra.

Letras sin virtud son perlas en el muladar. Cervantes.Saludos, Marcos.

VAMOS TODOS CON LUCIA....

2009-11-01T09:44:00.000-08:00

ALVARO MEDINA INFORMA, ALVARO MEDINA INFORMA...

2009-11-01T05:43:00.000-08:00

UN EXTENUANTE, PERO PLACENTERO VIAJE....

2009-10-30T14:18:00.000-07:00

Si nos apuran, la visita a Santiago, y en una palabra, a pesar de las tantas “acepciones”, como el clima, humano y físico, fue formidable, pero en todos, todos los aspectos que un periplo a la capital, puede tener para quienes van en pos de lo cultural, y en forma de embajada.
La junta, a las 09.30 horas exactas de la mañana de un primaveral jueves de octubre en el antejardín de Palacio, las fotos de rigor, las compañías que se buscan para hacer más o menos ameno el viaje, el conseguirse un buen sitio en la van de la Muni, los aprestos simpáticos de Gálvez nuestro socio, más conocido como “el hijo del Flaco Gálvez”, ofreciendo a quien quisiera su automóvil con chofer, las chiquillas en pos de un largo y ardiente día en la capital, agorando los treintitantos grados de temperatura, el Presidente Marcos y su recuerdo de la pasada a almorzar a su Caleuche querido, que no defraudó para nada, y como se verá en las fotos, las aprehensiones y arrestos de Juan Pablo Peuriot, que una vez más compartió espacio con Sergio Meza su padre putativo, el Capitán Konig y esa elegancia cassual con la que ha hecho historia en Quilpué y alrededores, Missis Schudeck, y su marido siempre atentos a cualquier inquietud, y muy serviciales, el mismo Antonio Macías que no sabe si vuelve a la barba o no, acompañado de Ana Luisa, Manuel Cabrera, con su pinta de reportero de los “Tres Días del Cóndor”, en fin, a esa hora, estaba “todo listo, y todo dispuesto ya” como decían Sergio Silva y Darío Verdugo, cuando transmitían el fútbol por allá por los sesenta, y que tan bien el Flaco Gálvez recrea en su libro homónimo y que su hijo lanzará el próximo martes.
Un viaje a piaccere, luego, nos llevaría a la capital del reino, con Costanera Norte y su BEEP-BEEP de los tags incluídos, a 78 pesos por kilómetro, arcas del Círculo y Tía Coty, de por medio, lo que nos llevó de un tirón en Santiago, luego de haber revisado en el trayecto las últimas y las primeras también, publicaciones de Antmaclun (Macías), la experiencia carretera de Alvaro Medina, y las rabietas de Sergio, al ser interrogado, por su “hijito del alma”.
“Santiago Querido y ayayay”, como cantaban los Cuatro Cuartos, nos recibió con un infierno, y las preguntas de rigor saltaron solas al ruedo del diálogo, cuando desde el interior de nuestra nave “especial”, veíamos a oficinistas y gente de la urbe caminar bajo un sol inclemente muy de corbatas y ternos oscurísimos como la conciencia del Marques de Sade, rumbo a sus oficinas, con una sensación térmica de unos 33 grados a la sombra.
La llegada luego al Instituto Cultural de Providencia, después de emerger de la bocatoma de la Costanera que nos trajo bajo el Río Mapocho, casi desde la altura de Renca, resultó magnífica, para encontrarnos luego del arribo, con nuestras colegas Silvita Neira y Ascensión Ramírez que lanzaron sus libros, con el apoyo siempre oportuno del experimentado Carlos Calderón, quien hace una conversación de los alumbramientos literarios, y totalmente a caballo de los temas y autores. Esto fue al final un oasis en la canícula santiaguina, que mamma mía., amén del aire acondicionado dispuesto por el Alcalde Labbé, resultando un pláceme para las visitas como nosotros acostumbrados al clima marítimo y no mediterráneo de la capital.
No olvidemos el aperitivo de poemas y prosas de la delegación argentina que nos visitara días atrás, y cuyo testimonio encontrarás en otras entradas del blog y Facebook, aunque provocando infartos a algunos corazones, pues nuestro queridísimo Capitán por ejemplo, fue flechado por la buenamosísima pariente de Menem, y riojana, Lilian Abilar, a quien interceptó en uno de los entreactos, y a la que le contó de sus desvelos desde que la conoció, y que visitara en su estancia en el Hotel O”HIGGINS de Viña Del Mar, lugar hasta donde llegó con uno de los ejemplares del ya famosísimo Memorias de un Desconocido, preguntándole ahora si Lilian lo había leído, lo que dejaremos en suspenso….
Infidencias o copuchas que esta Pluma Valiente esboza no más, para que no resulte impertinente…
El almuerzo, y entrando al plano gastronómico de Santiago, tras una caminata por la señorial Pedro de Valdivia, fue del rélax y espíritu que se podría esperar de unos caballeros y damas de la pluma, y con un entorno de los siete mares, en el salón principal del Caleuche, oficiando de anfitrión Marcos Concha, quien nos hizo de guía de un sitio, que merece otra visita pues sus paredes están llenas de retratos e imágenes con la Historia de la Armada Chilena y sus héroes, y que no pueden ser sintetizados en un par de horas, aunque las explicaciones de Marcos totalmente aclaratorias hasta incluir el tradicional brindis marinero del “quilla hasta la perilla”, no necesitó de mayores ilustraciones.
El menú salpicado de bromas y la idea de hacer un lema para el Círculo, aportaron, ya que hablamos de gourmets y platos, la pimienta al almuerzo.
Bien atendidos, con visitas además, y la satisfacción de Sylvita Neira que ya por fin había dado a luz su obra, y tanto que colaboró con la mitad de su empanada al voraz Juan Pablo, son la muestra del ameno rato vivido en la nave madre caleuchana.
La tarde calurosa, nos esperaba ahora, dentro de unos taxis los varones y la comodidad de la van para las mujeres, para irnos “de Museo”, específicamente al de Vicuña Mackenna, y en su calle, donde se llevaba a cabo también, y fue la causa de la visita, la exposición pictórica de Patricia Tejeda, que admiramos, para después dar paso al ineludible e imprescindible paseo por la galería que guarda la vida y obra de don Benjamín, cuyo escritorio es símbolo de su carácter y temple, y en el que nos tomamos los más atrevidos algunas fotografías.
Después, y ya en la recta final de nuestra visita a la capital de la República, aguas minerales y helados de por medio no para nosotros, si no para la deshidratación, caminamos hasta Almirante Señoret, donde queda ubicada la Casa del Escritor, y donde la Sociedad de Escritores de Chile, se reúne, lo que fue de antología, pues su Secretario General, Sergio Bueno “ se abuenó” con nosotros las visitas, y nos invitó a un recorrido de campanillas, cuenta – cuento incluída, además de un imitador de sonidos “pajariles” que bien valieron la pena.
Una revista de nuestro Círculo en la biblioteca, demostraría luego, que estamos presentes en nuestra Sede Madre.
También que el socio Hernán Carrasco, estaba algo atrasado en las cuotas, por lo que aprovechó de ponerse al día….y de ahí al Instituto Cultural de Providencia nuevamente para asistir ahora al lanzamiento del libro de Pili García Tello, “Los Amores de Gabriela”, que presentó el inefable Carlos Calderón, y que motivó mucho interés y el aplauso general…cuyos ecos nos acompañaron hasta la despedida, regresando a Viña del Mar, a las 21.30 horas más o menos, un tanto cansados, con algunos socios menos que se quedaron en Santiago o regresaron vía aérea, con la sensación del grato instante que nos acercó a lo nuestro, los libros, el alma, y por supuesto nuestra vocación de escritores….
Ahora, el recorrido, visto por La Pluma Valiente…

Publicado por Eduardo Osorio.

UN BAUTIZO E INVOCACION MUY PARTICULAR....

2009-10-30T12:39:00.000-07:00

Bautizo, rito iniciático, bienvenida, como queráis llamarle, pero una ceremonia que no obstante la sencillez, se transformó para los recién aceptados miembros del Círculo de Escritores, en llevar los pantalones largos, como diría el poeta Antonio Casero.
Todos, cual más cual menos, los iniciados, y nos referimos a los de siempre, se emocionaron al darles el afecto y el “welcome” a quienes seguirán con el norte de escribir y participar de las actividades que ser socio-integrante-activo, demanda.
Una honda sentimentalidad embargó a los presentes en el acto, y la presencia en el estrado de don Félix Morales Pettorino, un hacedor de cultura y autor del Diccionario de Chilenismos, en el cual ya trabaja, cuenta aparte por más de 46 años, le dio el marco de academicismo, que rubricaron Marcos Concha, nuestro Presidente, y las integrantes del Comité de Socios.
¡Felicitaciones!
El siguiente es el imperdible reportaje gráfico a la ocasión, bambalinas incluídas…..

Y no existieron garitas ni gendarmes,menos fronteras....

2009-10-27T05:51:00.000-07:00

En su último viaje a Europa, Marcos Concha, Presidente de nuestro Círculo, en su paquete de turistas, temporada baja o alta, da lo mismo, conoció a sudamericanos que como él, hicieron de La Toscana, en este caso, parte de su recorrido, y un matrimonio argentino no faltó a la cita.
Améndola creo era el apellido, y se hicieron tan amigos de los Concha-Patrick, que hubo lágrimas en la despedida.
Resumimos así parte del discurso del anfitrión a las visitas argentinas del lunes 26 de octubre en Palacio.
El cuento de las cajitas de leche, que vendría dentro del programa ya andado el coloquio, de Esteban Valenzuela, como el homenaje a Mercedes de Pato Portales,las poesías de Sylvia Manterola,María Teresa Barros,Paty Benavente, o el españolísimo Antonio Macías, ni que decir el impacto de la de Lucía Lezaeta,y de las otras representantes nuestras como Gloria Chueca, serían momentos cumbre también, y con contrapartes trasandinas de alcurnia.
Y si hubiera que buscar coincidencias, una frase, un sentido común, a que atenerse, en la verdadera catarsis que produjo el encuentro chileno-argentino de literatos (poetas-prosistas), de ayer en el Carrasco, no hay dudas que el abatir fronteras, fue el clamor unánime.
¿Y de que manera?
Haciendo más literatura, reunirse más seguido, y de una vez por todas, con las palabras, tejer sueños y esperanzas, como lo hizo Neruda, Gabriela, y quienes inspiraron allende Los Andes a ese medio centenar de poetas que se dieron cita en nuestra sede “a la hora del crepúsculo”, como bien apuntó una bella riojana, maravillada con la escenografía de Palacio.
Si recuerdan, quienes estuvieron anoche, los discursos de los portavoces tenían ese hilo común de la hermandad entre escritores, un bichito que tal como el de la vocación, pica cada cierto tiempo en el corazón de esta clase de seres humanos, lúdicos, idealistas, que con las palabras construyen pueblos, ciudades, naciones, universos, entonces : ¿Qué es entonces una simple frontera para ellos, o una cordillera entera?
Al final, se repetirá el encuentro, vendrán otros, y de aquí para allá, también irán otros. Es la ley de la vida nada más…en prosa o en verso.

----¡¡Una “salteñita” por favor!!...
A la hora del cocktail, clamó una dama argentina elegantemente ataviada a la
dama que servía en el agasajo..
----¡una salteñita!
----¿Quée?...respondió preguntando con tamaños ojos…
----Una de ésas niña, de ésas…..
----¡¡Ah!!…ésas son empanadas, y son muy nuestras…

El diálogo, corto, pasó inadvertido para el resto, que en feliz jolgorio, celebraban los poemas y relatos que rato antes habían leído en el salón, pero para La Pluma Valiente ¡no!....Una salteña, es una empanada argentina o al revés…ahí está el quid, eureka….

A continuación, imágenes de la reunión, donde se intercambiaron tarjetas, mails, libros, besos y abrazos, salidos del alma……

Y EL "PALACIO CARRASCO" FUE UNA FIESTA....

2009-10-26T03:51:00.000-07:00

Tal como escribió Hemingway, su “París era una fiesta”…ésta, de su colega Hernán Carrasco en Viña del Mar también lo fue.
De principio a fin, y en “su” Palacio homónimo.., la ceremonia, fue de ésas en que todos disfrutan, porque no me va a decir usted que en la naturaleza humana, siempre hay disidentes.
Pero esta vez no, faltaron.
Bien urdida la presentación de su libro, y con un aperitivo estupendo, el acto se inició.
Claro a primera hora, su sobrina nieta Francisca Tolosa de escasos 17 años, golpeó la cátedra con “Esperándote”, su primera y corta novela de amor.
Y luego el plato fuerte.
La entrega a su público, amigos y familia de “Memorias de un desconocido” , Tercera Parte, y hubo tal asistencia, que el salón de actos de “palacio”, se repletó.
Invitados tan “exóticos” como el Director de Cultura de la Isla Robinson Crusoe, Victorio Bertullo, que harto sabe de novelas y libros en general, pues nada menos que también está a cargo en nuestra posesión océanica, de la Biblioteca y Museo,y que contará lo sucedido, allá en medio del mar chileno, a los amantes de estas historias, y para lo cual se llevó consigo el libro.
Exóticos decíamos, como una manera de particularizarlos.
Bruno Bernal, por ejemplo, el poeta-atleta, el “Forrest Gump” porteño, y corredor senior de “ochentitantos”, que cuento aparte, es campeón latinoamericano en largas distancias.
De hecho calcula en dos veces la vuelta al mundo el largo total de sus recorridos, quien disfrutó del libro, y que se llevó autografiado.
En fin, todos cual más cual menos, quisieron estar presentes en esta “tercera aventura literaria” en el plano de las Memorias, de su autor, y al cual le fue pedida a viva voz sin recato, durante la ceremonia, la continuación de la saga, lo que pensará, advirtió.
La organización y la conducción del acto por parte de la Directiva y la familia de Hernán, gran parte de sus hijos, todos unidos, como ente social y humano, detrás del autor, no merece observaciones, recayendo en la tan recurrida frase pero decidora para calificarla : ¡¡impecable!!.
Párrafo aparte merece la intervención del Presidente de nuestro Círculo, Marcos Concha, que se refirió a varios pasajes del libro, y que cobró franca hilaridad cuando se refirió al podólogo que atendió a Hernán, según cuenta en el libro, en su restablecimiento post-hospitalario, y quien estaba entre los asistentes. Refiriéndose a él Marcos le espetó : ¡¡“señor Podólogo, después hablaremos porque en mí, tiene a un futuro cliente”!!…
La presencia especial de Alicia Hernández y Marcia Flandes de la SECH de Concepción, que viajaron especialmente al lanzamiento, es digno de destacar, ya que tras 9 horas en bus, se vinieron desde el Terminal a la ceremonia, demostrando con sus palabras y gesto, o al revés, lo mucho que se quiere por la zona penquista a Hernán Carrasco, que trabajó y perteneció por allá en la era de los ochenta, a los Círculos literarios locales.
Pato Portales, nada que decir, un anfitrión de ésos que se quisiera, y nos envidiaría, el Torneo Miss Universo, con eso lo decimos todo.
Hernán Carrasco, acá está el homenaje de la Pluma Valiente, con el reportaje gráfico, a éste tu, “viernes de lanzamiento”…¡¡¡FELICIDADES!!!

Fotos : Esteban Valenzuela e hijos.

LA BELLEZA DE LAS PALABRAS....Por Alvaro Medina.

2009-10-24T13:55:00.000-07:00

La belleza de las palabras

La gemología es la ciencia, arte y profesión de identificar y evaluar gemas. Nosotros somos gemólogos de las palabras. Debemos ser capaces de evaluarlas y saber seleccionar las más apropiadas para nuestro objetivo. Un joyero puede ser además gemólogo. Eso puede convertirlo en un mejor profesional y artista, capaz de elegir metales nobles y gemas. Con ellos y su talento podrá confeccionar una joya. Nosotros trabajamos con materiales mucho más corrientes que casi todos conocen desde la infancia. Nuestra tarea debe ser mucho más humilde y trabajosa que la de un joyero. Necesitamos ser artesanos, obreros de la palabra para que con nuestro esfuerzo tenga un nuevo brillo.

Una palabra puede ser un ágata (como diría Erick Pohlhammer). Veamos un solo ejemplo: Manantial. La unión de sus letras produce una cadencia especial por el juego de m y n mezcladas con la vocal a, produciendo finalmente un sonido cristalino al unirse las vocales ia a la letra l final. Si una sola palabra puede ser bella, con mayor razón una frase y desde luego un verso. ¡Pero cuidado! Nosotros no debemos transformarnos en joyeros. Una joya es únicamente una unión armoniosa de elementos caros y escasos, destinados a cautivar a quien la posea o admire. Es bella per se. Un poema u otro escrito en prosa no puede contentarse con ser bello. Debe tener un contenido. La palabra debe estar al servicio de lo que se quiere decir, sin adornos ni brillos a simple vista.

Todo esto me ha surgido a raíz del poema Daga damasquina de Nicolás Zimarro, que afortunadamente nada tiene que ver con el Cisarro. Que me perdonen los poetas por mi atrevimiento de opinar sobre poesía, género que poco conozco. Volvamos al poema citado. En él no hay reflejos áureos o de gemas. Su lenguaje está libre de adornos. Es descarnado, duro, preciso y lo más importante, está al servicio de lo que el poeta nos quiere mostrar. ¿Podemos negar que es bello? Lo es desde luego, pero eso lo sentimos, una vez que el poema es captado por nuestra mente. Es decir, su belleza que parecía oculta o inexistente, aflora.

Las palabras son hermosas, sobre todo cuando las seleccionamos con esfuerzo y paciencia, pero su belleza no puede limitarse a dar brillos en la superficie. Las palabras deben formar parte de un todo y estar al servicio del autor capaz de decirnos algo.

Álvaro Medina A. Publicado por Eduardo Osorio.

INVITACION A ANTOLOGIA...

2009-10-23T22:39:00.000-07:00

INVITACIÓN PARA ANTOLOGÍA

BIBLIOTECA LÍNEAS GRISES (FUNDADA EN 1958)
“La poesía es la verdad de las almas despiertas”

Estimad@ Poeta

Desde hace un par de años estamos preparando una ANTOLOGÍA DE POESÍA que creemos que nunca se ha hecho en la historia de la literatura. Se trata de una antología de la poesía trascendentalista de España e Hispanoamérica.

No es una ANTOLOGÍA basada en nacionalidades, géneros o alguna que otra pauta ideológica o temática, como usualmente se han confeccionado muchas. En esta ANTOLOGÍA, la poesía no será valorada a partir del tema, sino a partir de la perspectiva. O sea, aquella poesía que trata de “hacer fable lo inefable” y de expresar “lo secreto evidente de las cosas”. Como comprenderás, es muy difícil explicar esta perspectiva trascendentalista de la poesía en lenguaje directo. Al respecto, Octavio Paz afirmó : “El poema, sin dejar de ser palabra en la historia, trasciende la historia”. En el mismo sentido Antoine de Saint-Exupéry, autor de El Principito expresó “lo esencial es invisible a los ojos”.

Si tu poesía trata de interpretar aquello que no es visible a nivel del mundo material y fenomenológico, ya se le llame, lo arquetípico o lo espiritual, según las diferentes concepciones, entonces te invitamos a participar en esta:

ANTOLOGÍA RECÍPROCA
PRIMERA ANTOLOGÍA DE LA POESÍA TRASCENDENTALISTA
DE ESPAÑA E HISPANOAMÉRICA
2010

Si tienes interés debes enviarnos a nuestro correo, de 5 a 10 poemas tuyos, no mayores de dos páginas cada uno, una breve poética refiriéndote a la citada PERSPECTIVA TRASCENDENTALISTA en la poesía, de ser posible una fotografía digitalizada y una biografía resumida además de una autorización para publicar tu obra. De esta manera podríamos enviar tu material inmediatamente al Comité Evaluador para su posible inserción en la ANTOLOGÍA. La edición será internacional y se dará a conocer en España e Hispanoamérica.

Si conoces otros poetas interesados en participar en esta ANTOLOGÍA tan especial, te rogamos que les hagas llegar esta invitación.

Esperando tu pronta participación, al correo poesiatrascendentalista@gmail.com

Atte,

Laureano Albán

Publicado por Eduardo Osorio.

EL ESPANTAPAJAROS DEL REY....por Marcos Concha.

2009-10-23T04:41:00.000-07:00

De su libro : "Orgasmo de Colores, Cuentos Inolvidables", Marcos nos regala "El Espantapájaros del REY", Y NOS LLEVA A TRANSITAR POR COMARCAS LEJANAS, CAMPOS DE HENO Y TRIGO, CAMPESINOS Y REYES,TAMBIEN CONJUROS E INTRIGAS.... MÁS TODO EL MISTERIO, BELLEZA Y CONDIMENTOS QUE DEBE TENER UN HERMOSO CUENTO....AQUÍ LO TENÉIS AMIGAS Y AMIGOS.....- Las arcas del reino ralean, majestad. Se agotan las reservas de los graneros reales y de la comarca. No alcanzan para este invierno – arrugó el ceño y continuó mi Guarda Mayor:– Escasea el forraje para los animales que aún subsisten. Los reinos del Sur dejaron de concedernos préstamos.

- Los astrónomos, debido a la conjunción de Saturno y Orión pronostican otro invierno seco y muy frío como los siete anteriores – agregó mi Canciller, un anciano sabio que había servido a mi padre y a mi abuelo.

- El pueblo está intranquilo y los agoreros presagian que seremos diezmados como lo hizo la peste negra en el pasado – retorció su barba el Veedor del Reino - Los campesinos perdieron las esperanzas. Ya no quieren trabajar la tierra y se alimentan de las semillas.

Me acerqué a los ventanales. En el jardín del palacio los árboles secos clamaban al cielo como pordioseros sedientos en una tierra yerma y endurecida. Una pátina de polvo reseco cubría las fuentes donde otrora nadaban peces de colores entre hojas de loto. Las estatuas de Venus y Apolo, nostálgicas, se negaban a adornar el desolado paisaje.

Volví a la mesa del consejo. Consternados esperaban una solución milagrosa como si yo tuviera poderes divinos.

- ¡Haremos el espantapájaros más grande del mundo! – dije sin saber lo que decía. La audiencia no pudo reprimir el estupor, como si estuvieran en presencia de un loco. Nadie entendía; se miraban de reojo unos a otros, incrédulos y sorprendidos.

- ¡Sí!, se construirá en la plaza mayor! - continué, como si la perplejidad de los presentes excitara aún más mi lengua desbocada .

Aquel cortesano zalamero dijo: - En las sequías prolongadas, bandadas de pájaros hambrientos asaltan las bodegas y almacenes.

- Los campesinos se entretienen y adornan sus siembras con esos muñecos - dijo irónico el Conde de Luxor.

- Respetuosamente Alteza, ¿podría explicar su idea? – Me solicitó el Canciller.

- Vigilará y protegerá al Reino de todos los males que amenacen su futuro – fue lo primero que vino a mi mente, y que no tardé en arrepentirme.

El cardenal tratando de ocultar su rotunda desaprobación, elevó sus ojos al cielo y oró: - Dios nos libre de los Tótemes y Vellocinos de oro. Sólo la clemencia de Cristo nos salvará de las plagas.

Repliqué: - Necesitaremos ingentes cantidades de paja, géneros, cueros, maderas, alambre, clavos, andamios, escaleras. Será tan alto que competirá con las nubes.

En el frontón de la chimenea, los leones rampantes del escudo de armas parecían hacerme señas de aprobación. El escudo representaba a las generaciones que por cuatrocientos años reinaban en estas tierras.

Los galgos dormitaban ovillados cerca del fuego, imaginado alegres partidas de caza. La naturaleza veleidosa no les afectaba o presentían el destino inexorable.

- Necesitaremos contratar artesanos calificados. No estamos en condiciones de solventar sus salarios y alimentación – dijo el Conde, interrumpiendo mis cavilaciones.

- No es conveniente ocupar la mano de obra del ejército en tiempos de debilidad – aseguró el Rey de Armas.

- Todos los reinos del mundo admirarán nuestro espantapájaros. Será una obra de arte maravillosa – insistí al consejo.

Las velas en sus candelabros de cristal proyectaban luces y sombras en los tapices bordados de oro y plata. En una imagen, gallardos jinetes azuzaban los lebreles inquietos en un bosque de vegetación exuberante.

- ¡Canciller! envíe emisarios a pueblos y aldeas para que los burgomaestres organicen y dirijan todos los esfuerzos de los súbditos en apoyo de la construcción. El monumento será terminado antes del comienzo de la primavera –. Ordené sin dejar lugar a dudas.

Se pusieron de pie silenciosamente mientras abandonaba el salón, se inclinaron reverentes. Los guardias alzaron sus alabardas y abrieron las altas puertas que me llevaban a mi gabinete y aposentos.

Esa noche dormí intranquilo lleno de pesadillas. Al alba recordé uno de los sueños tan nítidamente como si fuera un espectador de una obra de teatro:

En un vasto páramo corría desbordado un caudaloso río de arena seca. A su paso arrollaba y sepultaba seres humanos y animales que huian. En la cumbre de una alta colina los cadáveres de siete vacas yacían con sus patas abiertas apuntando al cielo. Una bandada de buitres disputaba las entrañas malolientes. Un espantapájaros esbelto y enjuto agitaba sus brazos en un estéril esfuerzo para espantar los pájaros hambrientos. Mi primogénito, balanceándose peligrosamente, colgaba abrazado al escudo de armas. Detrás, se alejaba el consejo dando la espalda al infausto espectáculo.

En los días siguientes me ocupé de la correspondencia que golpeaba puertas sordas de reinos vecinos que se encontraban en la misma situación. A cada hora escudriñaba el transparente horizonte en busca de nubes mensajeras de buenas nuevas.

Al cabo de tres semanas llamé a mi fiel escudero y disfrazándonos de un mercader y su asistente nos fuimos de incógnitos a la plaza y sus alrededores.

- La paja se convirtió en oro. Un reino por una payasa. Se busca la paja hasta en el ojo ajeno, compadre – Un campesino comentaba a su amigo.

Parado en un taburete, un hombre flaco, pálido y ojeroso, de ropas raídas gritaba: - ¡Debe ser hombre! ¿Cuándo han visto uno mujer?

- Mujer, Mujer gritaban las mujeres que lo rodeaban. – Con aros y collares.

- Dicen que está loco y ordenó hacer esta estatua de paja. Cuchicheaba un hombre.

- Es mejor que sea un arlequín – Decía uno que se creía culto.

- Un espantapájaros nos representa mejor – proferían unos pobres desarrapados de ojos hambrientos.

La cofradía de artistas proponía a grandes voces que llevara una máscara - ¿Cuál es la más adecuada? Preguntaban unos lógicos. - De demonio - dijo uno al pasar. No podremos ver sus facciones si tiene máscara. No importa dijeron unos niños, porque imaginaremos su cara. Los niños no saben lo que dicen dijeron los viejos que tenían la cabeza congelada con nieve. Que tenga movimiento de brazos y piernas, por si sale a caminar dijo un soñador ¿A quién espantará? Preguntó un inocente. Le faltará el corazón gritó desaforado un enamorado. Inventémosle un alma vociferó alguien. ¡Sacrílego! se escuchó al abad, sólo los hombres tienen alma por gracia de Dios. Un alma popular que represente al pueblo trabajador, discurseó un peón que había escuchado la frase de un enciclopedista de moda. Sombrero de pita, de payaso, de campesino, boina, cucurucho, varios se peleaban para dar la idea. De campesino es tradicional dijo el monje, aunque la mitra representará a todos los hijos de Dios. Con los brazos clamando al cielo. Hincado. Mirando al sol naciente. Mejor al poniente. Al Norte, nunca al Sur. – Vociferaban todos al mismo tiempo.

Un hombre de capa y sombrero, embozado con una bufanda me entregó un panfleto furtivo que decía:

“La monarquía nos explota. Los graneros de los señores están repletos. Moriremos de hambre. El espantapájaros representa la represión. Sólo la revolución nos puede salvar. El rey está loco.

Los defensores del pueblo “

- ¿Cuál será su nombre? – Preguntó el leguleyo encargado del registro de nacimientos – Como el Reino, como el Rey, como la raza, como la Reina madre. Platón decían los filósofos. Muñeco de paja los semánticos, 120x36 los matemáticos, espanta nada los escépticos.

Al fondo de la plaza, la monumental figura de alambre, paja y madera tomaba forma a semejanza del hombre. Multitudes de maestros, albañiles y ayudantes se arrastraban como abejas fabricando su panal que les daría protección y sustento.

En el patio de los torneos, cientos de mujeres rodeadas de sus hijos pequeños cocían trozos de sábanas, cubrecamas, manteles y paños de todo tipo. Sus diversos colores y diseños hacían imaginar un payaso arlequín. Unos perros famélicos echados cerca de las fogatas olfateaban el vapor de unas sopas aguadas que hervían en pucheros ennegrecidos por el humo.

Con la ansiedad de la espera de un gran acontecimiento los días pasaban lentos. Los informes de pozos, arroyos, ríos, lagos, y lagunas secas ya no eran noticia. Los días fríos y transparentes y el sol dibujando paisajes desiertos se repetían como ecos en largas y angostas cañadas.

Diez días antes del equinoccio de primavera se llamó al reino para inaugurar el monumento espantapájaros. Se veía a diez leguas a la redonda. Un sombrero de paja deshilachado coronaba su cabeza. Una hirsuta cabellera rubia de estopa asomaba bajo la frente y el cuello. Su cara bondadosa y melancólica dirigía su mirada al horizonte. Sus brazos en cruz rogaban al cielo. Su camisa a cuadros ondeaba suavemente impulsada por las brisas vagabundas. Un pantalón de tela multicolor cubría sus largas piernas abiertas. Cruzaba su pecho un arcabuz de madera.

En el patio de los torneos las graderías ornadas de engalanados, blancos, rojos y azules trataban de alegrar las miserias y olvidar los alaridos de los estómagos hambrientos. Los pendones y pabellones ceremoniales caían lánguidos. Las bandas y orquestas remedaban sinfonías alegres que en otros tiempos hacían bailar al pueblo.

Los caballeros en armadura de torneos y justas, lanza en ristre, con cimeras de combate, cabalgaban en sus escuálidos corceles cubiertos de gualdrapas y faldones bordados de escudos de armas. Su desaliento y desesperanza se traslucía en el paso de sus palafreneros.

El cardenal seguido de monjes y abates elevó una oración, bendijo el muñeco de paja hecho por el hombre para regocijo de Dios.

No hubo vítores y vivas, sólo un silencio de desánimo flotaba como una bruma que envolvía a todos los asistentes. Miré largamente el espantapájaros mientras pensaba que no espantaría las aves carroñeras.

En la tarde de ese día unas nubes comenzaron desde el Norte a cubrir el cielo. El viento aumentaba en rachas de intensidades regulares. En corto tiempo las nubes cubrieron el cielo. Al crepúsculo tenues gotas de lluvia eran devoradas por la tierra sedienta. Los pobladores salieron tímidamente de sus casas, caminado en puntillas, temiendo romper el encantamiento. A medida que el agua caía en lluvia permanente, hablaban en voz alta, corrían, saltaban, se abrazaban, alzaban sus manos y brazos al cielo, formando rondas alrededor del espantapájaros como adorando a un dios bueno. El viento arreció. Relámpagos y truenos desatados con una fuerza contenida por años los obligó a buscar refugio.

En la noche, vientos huracanados y lluvias torrenciales azotaban la comarca. La camisa y los pantalones del muñeco eran vapuleados rajándose en jirones. Voló el sombrero deshilachado como un gran plato dando volteretas en el espacio. Un rayo se clavó entre sus ojos, destrozándole la cabeza. Comenzó el incendio de la paja; miríadas de chispas y centellas arremolinadas cubrieron el cielo de estrellas fugaces. Otro rayo se clavó en su pecho, saltaron maderos y alambres retorcidos por el aire, encendidos como antorchas iluminaron el negro firmamento. La estatua desapareció como al conjuro de un demiurgo celoso, que lo condenaba a la hoguera por magia negra. El estruendo de los truenos retumbó como cañones disparados a un condenado a muerte.

La tempestad calmó al cuarto día, las noticias de ríos caudalosos, lagos y lagunas en sus niveles normales y pozos rebosando sus brocales llegaron repetidamente al palacio. Llamé a reunión del consejo. Desde mi gabinete escuchaba la agitación en la sala contigua. Cuando entré todos se pusieron de pie animados de una energía contagiosa, hicieron una reverencia sonriendo.

- Las reservas de aguas se calculan para más de un año, majestad – Dijo el canciller, felicitándome con su mirada como a un niño que hizo una buena acción – Están aseguradas las siembras del próximo año.

- Racionando las vituallas, serán suficientes hasta la próxima cosecha. Logramos algunos préstamos de los reinos del Sur. Informó el Guarda Real.

- Parroquias, iglesias y capillas se han llenado de feligreses para dar gracias al Altísimo por el milagro.- Anunció con voz solemne el purpurado.

- Los campesinos sembraran en los próximos días. El pueblo se muestra tranquilo y contento. – Retomó la palabra el viejo Canciller.

Nadie mencionó la desaparición del espantajo, como si hubiesen sufrido una amnesia, o temiesen decir que la construcción fue débil o mal concebida. Sólo aquel caballero adulador arrastró las palabras zalamero:

Los campesinos construirán espantapájaros en los campos de siembra por siempre jamás.

Publicado por Eduardo Osorio.

LA PARTIDA DEL "ESCOCES"....

2009-10-21T18:24:00.000-07:00

EL LARGO Y SERPENTEANTE CAMINO DEL ESCOCES.....E. Osorio.

La noche se había dejado caer sobre Viña como otrora una horda de siouxs sobre las tropas del General Custer.
No penaban ni las ánimas este martes- noche de invierno, salvo las de los errantes escritores del Círculo más literato de la tierra.
La misión altruista aunque ingrata de desocupar la sede circular a la brevedad, olía a esas inmersiones urgentes de los submarinos en ultramar para la guerras ésas….
Pero bueno ya, había que armarse del poder de Greystok (ojo Schudek, es neologismo…), y concurrir por el solidario aporte del sillón – diván – sofá ( me cubro pues no faltará el purista mueblista que todo lo domine…), que la gente de mi cofradía me facilitó ante los avatares de mi vida, nómade y sentimentaloide, lo que por lo demás debe unirnos en una especie de gen, si no no coincidiríamos en esta estación de poetas y orates sereneiders *.
Bien, fuimos entonces con mis carnales Hernán Carrasco, alias El Capitán Konig , Esteban “Gruñón”, la “Ascensi”, y Lina, casi una dueña de casa, en pos de la sede, atravesando el corazón viñamarino, para luego, pensamos, treparlo al techo de mi cuatro por cuatro (4 caben adelante y 4 atrás). Pero no fue tan fácil la cosa, lo que paso a contar para morbo vuestro..
Tremenda fue mi sorpresa instantes después de salir del ascensor, cuando al abrir la puerta de la secta liderada por el gurú Marcos Concha, un armatoste que ocupaba todo el ancho de la pared sur del depa, parecía tener ganas de echarse a volar después de tanto tiempo y saber de bocinas, gentes desconocidas, calles y otras nalgas que aposentar en sus acogedores asientos, mullidos y sibilinos. Después de todo no hay que olvidar que muchos de mis semejantes han querido, y muchas veces ser de los muchos sillones, sillas, poufs y demás mueblachos para ser los receptáculos de esa parte del ser humano femenino que pone las hormonas a mil a nosotros los que somos de sangre caliente.
O al verre.
Al final, no había como trasladarlo al pobrecito, pues se le fue en collera, principiando, hasta la puerta, estrecha y baja, y el dintel corrió susto por la urgencia del amigo, que acababa de conocer, y que me acompañará quizás hasta que muera.
Largo, tan largo como Chile, y ancho como las caderas de la Gina Lollobrígida, aunque hay más jóvenes, (lo asemejo a ella por la presencia de Hernán, que cuando la diva italiana refulgía, él soñaba con ella).
Así es como, y volviendo al largo y serpenteante camino del mueble, lo hicimos pasar acto seguido al ascensor, y con no poco riesgo para Esteban, que quedó aprisionado entre el corpulento escocés, y la carcaza del elevador, ante los requiebros de la Ascensi. Pero éste parecía tener vida propia, y de hecho estoy seguro que la tiene, ya que una vez en la calle, se puso liviano como una pluma, y parecía un potro desbocado, por lo que se justificó el amarre que lo unió a mi otro cómplice de tantas fechorías bohemias y siempre en pos de conquistas, me refiero a mi Chevrolet Monza azul pìedra, de irresistible paso por entre las camionetas, que quedan prendadas a su avance lento pero seguro, en las carreteras.
Anoche, y cuento corto, se comenzó a escribir otra historia en mi vida gitana.
Un amigo que no ha sentido para nada el cambio de ambiente, y que parecía aburrirse en la soledad de la sede casi vacía.
Un compañero, que me seguirá muy fiel desde su sitio en mi cabaña de Quintay, pero a mi lado virtual, en la aventura estrafalaria de imaginar leyendas, inventar ciudades magníficas y personajes librescos, que describo día a día, en un afán, que más que pasión es un capricho de vida.
Ahí me espera ahora, entre pinos y eucaliptos, en la paz lúdica del hogar a mi pinta, y silvestre por excelencia, y donde será también protagonista.
Después de todo, quien no dice que reciba visitas, que lo hallen cómodo, grande y por excelencia acogedor y secretaire de cuitas, lo demás, no se cuenta….

*Orates Sereneider : ocurrencia de Sergio Silva para los "60, cuando denominó así (locos serenos)al conjunto musical que ponía la música en su programa radial "Radiotanda".

Y AHORA VIENE EL SENSACIONAL RELATO "SCOTCHO", QUE PATO PORTALES DESEA SE CONVIERTA EN UNA SAGA....ATREVETE, PERO PRIMERO LEE ESTE ENTRETENIDISIMO "SCOTCHO"....

Scotch, el Sofá
Es cierto; los sofás no tienen nombre propio, siempre son; el sillón, el sofá del living o del recibo, o de la salita, o … de..
En este caso nunca se supo antes, pero en verdad el sofá fue bautizado:
Un día cualquiera hace ya varios años, cuando recién corría su infancia, vino un cura amigo del Almirante Carey, dueño del sofá, a bendecir no se sabe que ampliación de la casa familiar. Se sentó en el cómodo y reluciente sofá, tapizado de fina tela con clásico diseño escocés.
Concluida la ceremonia con sus respectivas oraciones, llegaron los brindis y los agasajos, -verdadera motivación principal de la amplia reunión-.
El curita había dejado sus ornamentos y demases, incluido el maletín, en el sofá. Los brindis fueron pródigos y la reunión transcurría de pie y de copa en mano.
Los niños, como siempre, entraban y salían al jardín, corriendo y jugando cada vez más liberados y acelerados. En una de estas pasadas dieron un empujón a la tía Gretha Klein quien fue a dar con su corpulenta humanidad de espaldas al sofá, aplastando con sus exuberantes y generosas nalgas el maletín del Señor Cura.
Varios caballeros, entre ellos el señor cura, ayudaron a la tía Gretha a levantarse de su incomoda posición accidental y semi horizontal. Los regaños de los padres y apoderados, pusieron calma en los infantes, que fueron confinados al jardín sin permiso para entrar al lugar celebratorio.
El Almirante, incomodado por el incidente, trató de reubicar los bártulos del señor cura en otro lugar. Al levantar el maletín, un chorrito de agua, como de tetera antigua, brilló esparciendo el santificado líquido sobre el sillón.
El curita sonrojado salió al paso: - No se preocupen, es agua bendita… no mancha…- La tía Eufemia que no había dicho nada lanzó una pía y original iniciativa: - Hay… Monseñor, podría aprovechar el agua bendita para bautizar al sillón, así no se pierde…digo yo…-
Risas y aplausos: El curita, un tanto incómodo por la oscura mancha sobre el mullido cojín, acogió la iniciativa de inmediato con gran humor. Se puso la estola al cuello, sacó el envase de agua vacío y en medio de la expectación de los presentes hizo su discurso bautismal.
-Yo te bautizo, Scotch, para que siempre brindes comodidad a la familia y a los invitados, que en tus mullidos cojines perdure el santo calor del hogar y el amor fraternal… In nomine Patris… etc… -
El aplauso y la risa fue generalizada. Scotch, el sofá, con su propio nombre pasó a ser un personaje, centro de comentario y de toda clase de conjeturas divertidas.
Dejo de ser un mueble y pasó a ser un miembro más de la familia Carey:
¿Donde están las llaves… Jaime?... ¡En el Scotch,… junto con tu cartera…!
Paporcoy – 2009

SOÑANDO CON UN SUEÑO...Matías Cárdenas..Poeta Argentino.

2009-10-21T05:59:00.000-07:00

Nuestro mail nos trae una colaboración desde Mendoza, que se quedó con todas las ganas de venir a la cita "Poetas del Mundo", es de Matías Cárdenas, nóvel poeta argentino...acá está.

SOÑANDO CON UN SUEÑO

Desperté…

Allí estaba el que creía ser,
amalgama de subjetividad y carente de lógica
me abalance sobre la hamaca de ensueños.

Librado a un azar sin suerte
enmascarado en lógica,
navegando por cielos de locura.
Ese óleo absorbido en mis poros!
Donde iba? Era yo?
O simplemente el yo que yo imaginaba ser?

Nadé luego por sus aguas, mujer astral
Entre su piel mis suspiros su respiración
armaba el oleaje de mi mar,
sus besos como tornado me elevaron al vacío,
arrastrado por el cosmos montado en mi grulla de origami
Allá iba nuevamente ,
entre submarinos amarillos y relojes fundidos

El sol con sus brazos incineró mi ave.
Aquí a la deriva ese yo mismo
Caía…

Dame vida tú el que miras
Sed de goce
Anonadado en mi trance
Regresiones sin tiempo
A donde iba?
Me dormí.

Premiación del Semanario Página Doce.

2009-10-20T13:01:00.000-07:00

Una muy hermosa tarde, y de premios además, fue la que se vivió este lunes 19 de octubre, en el Salón del Centro Cultural de Villa Alemana, de calle Santiago, y donde nuestros poetas y prosistas, arrasaron con los premios del Concurso "Semanario Página Doce" .
De entre los destacados, apreciamos a Patricia Benavente y María Teresa Barros. Patricia aparece también, acompañada del poeta Pedro Ubiergo, otro laureado.

Publicado por Eduardo Osorio.

LA CITA DE LOS POETAS DEL MUNDO....

2009-10-19T08:36:00.000-07:00

Llegará el día, en que se hablará de “poetas terráqueos”, para individualizar a esta casa soñadora, y distinguirla de los de Epsylon, Andrómeda o Zodíacus, pero por el momento se les nombra como “poetas del mundo”, y este sábado 17 de octubre, se encontraron en el Palacio Carrasco de Viña del Mar.
Italianos, españoles, mexicanos, colombianos…en fin, más los dueños de casa, ¿quieren saber detalles, ver fotos, videos?…pues acá los tienen….

Publicado por Eduardo Osorio.

EN EL BROCAL DEL TIEMPO....

2009-10-16T18:38:00.000-07:00

Estuvimos ahí, junto a sus amigas y amigos,sus "leonas", familia, y circulistas literarios de la región.
Compartimos con María Eugenia este último arresto literario, y no nos cabe duda , que con su "Brocal del Tiempo", prolongaremos el gozo que nos produce leerla.
Toda pasión, toda romanticismo, y principalmente toda emoción, María Eugenia Berríos vaya para tí esta edición especial de La Pluma Valiente, con el reportaje gráfico de lo sucedido en el Palacio Carrasco, en este viernes 16 de octubre, tu día.

CITA POETICA MUNDIAL

2009-10-16T06:13:00.000-07:00

¡¡¡POETAS DEL MUNDO UNIOS!!!...................SIN POETAS NO HAY SUEÑOS.......KHALIL GIBRAN DESDE LA AVENIDA MARINA A UN COSTADO DEL OCEANO PACIFICO, NERUDA DESDE LA SEBASTIANA, HUIDOBRO DE CARTAGENA, DE ROKHA DESDE UN TREN JUNTO A UN SACO DE PAPAS, JUAN LUIS MARTINEZ, EN LA BARRA DEL CINZANO, TEILLIER DESDE LA LIGUA, Y TANTOS QUE LES SOBREVIVEN... QUE CAMINAN POR CERROS Y QUEBRADAS DE LA GEOGRAFIA PORTEÑA Y VIÑAMARINA, ESTARAN TODOS MUY ATENTOS A LA CITA DE MAÑANA SABADO EN EL PALACIO CARRASCO A LAS 17 HORAS, DE : ¡¡¡¡LOS POETAS DEL MUNDO!!!....NO FALTES....TU PRESENCIA, DESDE YA ES UN SONETO A LA HISTORIA DE UN PAIS DE POESIA, QUE ACOGE A LOS POETAS DEL MUNDO.......Publicado por Eduardo Osorio.

¡¡DESDE HOY ESTAMOS EN YOU TUBE!!

2009-10-15T08:51:00.000-07:00

Este año nuestro Círculo no ha parado de sorprender al medio literario, con lanzamientos de libros, conferencias,charlas,difusión y actividades sociales como contar cuentos a pequeños, donación de libros,y muchas más que nos sorprenderán a futuro.
Por el momento,a nuestra línea de difusión como página web, blog, face book y cartera de correos electrónicos, se agrega ahora un canal en you tube "plumavaliente" tal cual, y hemos debutado esta madrugada con la invitación mediante video-web,que podrá ver arriba, al lanzamiento del libro de nuestro socio escritor Hernán Carrasco Gómez, cuyos detalles han sido remitidos a su correo, sin embargo aquí agregamos como acceder....simplemente en la dirección habrá que escribir www.youtube.com y seguidamente en el espacio BUSCAR escribir : el escritor quilpueíno y le aparecerá en pantalla el video,o también escribir en el mismo buscador, simplemente la siguiente clave : XL801419 o si lo desea por último, anotar esta dirección :

http://www.youtube.com/watch?v=YyLeGsliydg

Aclaramos, que cuando hablamos de dirección, nos referimos a ese espacio donde escribe lo que usted quiere ver en su computador...por ejemplo cuando va a su correo escribe www.hotmail.com o www.gmail.com....pues bien...en vez de escribir eso, simplemente escribe www.youtube.com y luego sigue los pasos indicados más arriba.

INVITACION DE MARIA EUGENIA BERRIOS

2009-10-15T08:20:00.000-07:00

Al interior de nuestro Círculo hay plena satisfacción por lo realizado por nuestra socia escritora María Eugenia Berríos,lo que ha refrendado en el norte grande, representándonos de maravilla con su persona y creaciones literarias...bien, hoy está de fiesta además, tal como nos lo recuerda Marcos Concha en esta invitación :

Marcos Concha Valencia, Presidente del Círculo de Escritores Vª Región Valparaíso y Cecilia Bascur Taito, presidenta del Club de Leones Marina Viña, le saludan muy cordialmente y tienen el agrado de invitar a usted y familia a la presentación del Libro de poemas “En el Brocal del Tiempo”, de la escritora y poetisa, María Eugenia Berríos Carrasola.
Este evento, se realizará el día viernes 16 de octubre, a las 19:00 horas, en el “Palacio Carrasco”, ubicado en Avda. Libertad 250, de Viña del Mar.

S.R.C.:2950 187 – 318 9869

EXTRA DE LA PLUMA VALIENTE.....

2009-09-30T08:18:00.000-07:00

EXTRA, EXTRA, EXTRA, ESTA ES UNA INFORMACION DE LA PLUMA VALIENTE CON CARACTER DE URGENTE...EXTRA, EXTRA, EXTRA, ESTA ES UNA INFORMACION DE LA PLUMA VALIENTE CON CARACTER DE URGENCIA.....(AGENCIAS AP, NOVOSTI, UPI) MARCOS CONCHA VALENCIA, Presidente del Círculo de Escritores de la Región de Valparaíso, te invita al acontecimiento que nuestro socio-escritor HERNAN CARRASCO GOMEZ, ha esperado por tanto tiempo comunicarte, y se trata del nacimiento de su tercer hijo literario, que no es otro que el libro "Memorias de un Desconocido", Tercera parte, que es la saga de tantas historias y anécdotas que Hernán ha vivido a lo largo de su vida.
Te espero pues, en el Palacio Carrasco, el viernes 23 de octubre a las 19.00 horas, fecha en que disfrutaremos juntos, tú y nosotros de este especial acontecimiento.

"EL HIJO DE LA DIOSA"

2009-09-28T10:11:00.001-07:00

¡¡Estoy seguro!!, repetía incansable el Profesor Cantero y continuaba, ¡¡que muchos no sabían que Europa era el nombre de una Diosa!!, y la letanía a pesar de resultar fatigosa para algunos, sobre todo para quienes sabían de los desvelos de Claudio Schudek por sacar adelante su “Hijo de la Diosa”, era la muestra de que quienes compartíamos este parto literario del viernes, estábamos sintonizados con 2700 años de historia, que muy de vez en cuando vuelven a la memoria colectiva…
Eramos esa noche cincuenta fácil, los que repletamos el salón de actos del Carrasco, y del que insiste ser propietario por sucesión Hernán Carrasco, el famoso Capitán Konig, que trotó a sacarse una de las primeras fotografías junto al Almirante Concha, lo que resultó una grata y metafórica imagen, sin tomar en cuenta grados y jerarquía, y al contrario, uniendo la historia naval con la de un retirado zorro mercante del mar como Konig que debe tener más millas marinas y puertos en su bitácora, que granos de arenas en la playa. No hablemos de aventuras y conquistas en lo que Konig da cancha, tiro y lado, sino basta leer sus Memorias de un Desconocido, que ya luego continúa con su tercera patita, y lo que ocurrirá el 23 de octubre, dios mediante, como fervorosamente acompaña cada frase futurista Carrasco.
Bien, chiquillos, Claudio y Ali, contentos se les veía, emocionados hasta el meollo, como Claudio, y orgullosa su compañera y edecana literaria, lo que fue un permanente comentario de quienes les acompañamos en el más sencillo, pero significativo acto, que congregó a nuestra past presidenta en la testera, al Profesor Cantero y sus deidades, a Pato Portales en una impecable conducción, y saliéndose del libreto a la manera de los más navegados presentadores alcurniosos de libros.
La Ascensión sacando fotos, que parecían ir para las páginas sociales de la Revista Cosas, con una dedicación tal, y que se perdió varias pasadas de la bandeja de canapés, mirando para la carnicería pero sacando avante su misión de fotógrafa oficial del Círculo, aunque cuando alguien le trataba de “Rosita” cariñosamente, sacaba los colmillos y mostraba su reprobación, y recordando que desde hace un tiempo oficializó su “Ascensión” para todo el resto de su vida, y por lo que había que disculparse con esta buena y bella amiga, que al final muy calladita fue acompañada por esta pluma y el Capitán Konig hasta la estación del metro para tomar rumbo desconocido, pero seguro bajo tierra.
Párrafo aparte merece y ya entrando a lo medular la sapiencia de Schudek en un tema que le apasiona y que se lució con dos respuestas ante las inquisiciones de Cantero, que buscaban demostrar la eficiencia y dominio del tema de su alumno y ahora autor de su primer libro.
Nos paseó en realidad por la mitología griega, y eso ya es bastante, aún más, dejó para nosotros los lúdicos, un sabor a esos vinos griegos, secos, olorosos y gruesos, y que dan ganas de probar de nuevo, un gusto a poco en realidad, y nada mejor que zambullirse en las páginas del Hijo de la Diosa, para saber más de Eneas y compañía, y aplacar esa sed.
Al final uno no sabe si la novela es historia o la historia se enriquece con este estudio de Claudio, ambas cosas muy buenas, y en buena lid escritural.
¡¡Felicitaciones gozoso escritor, y de lo que se hacen eco todos tus compañeros del Círculo!!.
Nos quedamos con instantáneas en la retina además, de un sicólogo como Forno charlando con Carrasco, quien lo invitó a su próxima eclosión, con nuestro Presidente que se lució con su esposa, y su corbata amarilla, nuevita parece y comprada en Florencia, ¿ o tal vez Milán?, y lo que su subconsciente soltó, y al cual el dio rienda suelta en sus palabras, que como impecable orador, y manteniendo la atención, trajo a colación, cuando le asignó buena suerte al color amarillo y lo que le habría recordado su esposa antes de enfilar rumbo al Carrasco.
¡¡Notable!!, dijo por ahí otro emocionado asistente, y sinequanon compañero de una viuda de nuestro círculo, con el vaso de vino en la mano, y su rostro mirando a la cámara digital, mientras con la otra, abrazaba la espalda de Claudio, quien entre la pareja posaba para la posteridad.
Tantas fotos como páginas tiene el libro, absorbieron la energía que da el nerviosismo del primer texto a su autor, y cualquiera omisión protocolar pasó inadvertida ante el interés de los asistentes, muchos, parientes, y amigos de Schudek, y hasta del Colegio.
¡¡QUE HOMBRE!! dijo otro invitado, cuando Claudio, le firmaba en la segunda página del libro, y que el mismo dispuso en la edición para plasmar su dedicatoria. Esta frase, no era más que una reafirmación de la portentosa labor, de reconstruir mitos, diálogos, cuando recién, y lo que también advirtió el introductor Cantero, a los 500 años de esos hechos, se tomó debida nota, y se dejó para la posteridad. Doble premio entonces para el autor del Hijo de la Diosa.
Nos vamos de esta página, pero advertimos y dejamos debida constancia de la belleza de las “Diosas” del Círculo, antes que un aguacero nos borre la memoria este domingo, el último de septiembre, que nos deja un libro más, muchos amigos, innumerables gestos, e infinita alegría.